Después de mi ascenso a directora sénior de marketing, la vida se volvió caótica rápidamente.

Largas horas de trabajo, reuniones interminables y viajes de negocios hacían que casi no estuviera en casa.

Los platos se acumulaban.

La ropa sucia se desbordaba.

Y el polvo empezaba a asentarse en superficies que solía mantener impecables.

Necesitaba ayuda, y rápido.

Fue entonces cuando decidí contratar a una empleada doméstica.

Se llamaba Eliza, y venía altamente recomendada por una agencia local.

Tenía poco más de 40 años, hablaba con suavidad, era eficiente y parecía confiable.

En la entrevista, mencionó que había trabajado con familias y profesionales ocupados durante más de una década.

Dijo que amaba su trabajo porque “un hogar limpio mantiene el espíritu ligero”.

Sonaba cursi… pero sincero.

Las primeras semanas fueron tranquilas.

Llegaba a casa y encontraba la cocina reluciente, los armarios organizados y la ropa perfectamente doblada.

Incluso mi perro, Jasper, la adoraba.

Me dejaba notas amables contándome lo que había limpiado, y una vez incluso me horneó pan de plátano.

Pero al cabo de un mes, las cosas comenzaron a sentirse… raras.

Todo empezó con detalles pequeños.

El collar de mi abuela, que siempre guardaba en una caja de joyas sobre el tocador, apareció en otro estante.

Un cajón con cartas y recuerdos estaba ligeramente abierto.

Jasper, que normalmente era tranquilo, empezaba a ladrar frente a la puerta del dormitorio cuando yo llegaba a casa—algo que nunca hacía antes.

Aun así, lo ignoré.

Quizá solo era paranoia.

O tal vez estaba tan cansada que ya no recordaba dónde dejaba las cosas.

Pero la inquietud no me dejaba en paz.

Había instalado cámaras de seguridad cuando me mudé—más por tranquilidad que por otra cosa.

Rara vez las revisaba, salvo cuando salía de viaje.

Pero un viernes por la noche, animada por una copa de vino y un persistente mal presentimiento, abrí la aplicación y revisé los últimos días de grabaciones.

Al principio, todo era normal.

Eliza aspirando, quitando el polvo, canturreando mientras limpiaba.

Pero entonces vi algo que me revolvió el estómago.

Entró a mi dormitorio y se detuvo.

No estaba limpiando—estaba de pie frente a mi tocador, mirando mi reflejo en una foto enmarcada.

Extendió la mano y tocó el cristal.

Luego abrió mis cajones—no para limpiar.

Sacó mi ropa interior y la sostuvo.

La olfateó.

Sentí que las náuseas me subían a la garganta.

Con las manos temblando, adelanté más grabaciones.

Y todo empeoró.

Un día, se sentó en mi tocador y se puso mi lápiz labial.

Otro día, se acostó en mi cama, acurrucada bajo las sábanas, mirando el techo.

Abrió mi armario y se probó una de mis bufandas.

Una vez sostuvo una taza que usaba con frecuencia y susurró algo que no pude entender—pero era mi nombre.

Repetido, suavemente.

Una y otra vez.

Luego vi el video que me destrozó.

Estaba en mi oficina, hurgando en el archivador.

Encontró un sobre—uno que contenía documentos confidenciales sobre mi adopción.

Recientemente había descubierto que era adoptada y no se lo había contado a nadie.

Dentro había papeles sobre mis padres biológicos y una carta de la agencia.

Lo había mantenido en secreto, incluso para mis amigos más cercanos.

Ella lo leyó.

Y luego le tomó una foto con su celular.

Fue en ese momento que todo cobró sentido.

No solo estaba limpiando.

Estaba obsesionada conmigo.

Me quedé congelada, mirando la pantalla.

Mis pensamientos se agolpaban.

¿Quién era realmente?

¿Cómo sabía sobre mi pasado?

¿Era coincidencia que llegara a mi vida justo después de que empecé a investigar sobre mi familia biológica?

Con el corazón latiéndome con fuerza, llamé a la agencia que me la había recomendado.

El número sonó dos veces… y se cortó.

Intenté de nuevo.

Lo mismo.

¿Su sitio web? No existía.

En pánico, corrí al lugar donde guardaba los documentos de adopción.

Habían desaparecido.

Llamé a la policía.

Respondieron rápidamente, y les mostré todo—capturas de pantalla, las grabaciones, los documentos faltantes.

Un oficial me miró con seriedad y dijo: “Tendremos que investigar más a fondo su identidad.

Parece que nunca estuvo registrada en una agencia autorizada”.

En menos de 48 horas descubrieron que su verdadero nombre no era Eliza.

Su nombre era Marianne Jensen, y tenía un historial de usar alias para trabajar en casas bajo falsas identidades.

Pero lo peor…

Estaba relacionada con mi familia biológica.

No era mi madre—pero sí la hermana de mi madre biológica.

Mi tía.

Miré el informe policial sin poder creerlo.

Aparentemente, cuando mis padres biológicos me dieron en adopción, Marianne se opuso.

Intentó obtener la custodia, pero los tribunales se lo negaron.

Desapareció de los registros desde entonces—hasta ahora.

Me había encontrado.

Se había metido en mi vida fingiendo ser una empleada doméstica.

Y durante semanas, había estado viviendo en mi espacio, fingiendo, observando, y tal vez incluso planeando algo más.

Las autoridades emitieron una orden de alejamiento e iniciaron una investigación.

Ella desapareció antes de que pudieran arrestarla.

Nadie la ha visto desde entonces.

Ahora, cada puerta de mi casa tiene cerraduras nuevas.

Cambié mi número de teléfono.

Duermo con Jasper en mi cama, y todas las cámaras están activas y bajo vigilancia.

Contraté a alguien para que me hiciera la vida más fácil—pero lo que obtuve fue un escalofriante recordatorio de cuán vulnerables somos al confiar en extraños.

Y de cómo el pasado que creemos haber dejado atrás puede colarse silenciosamente por la puerta principal.