—No es mi hijo —declaró el millonario con frialdad, y su voz resonó por el vestíbulo de mármol—. Empaquen sus cosas y váyanse. Los dos —señaló hacia la puerta. Su esposa abrazaba con fuerza a su pequeño hijo, con lágrimas en los ojos. Pero si tan solo lo hubiera sabido…

La tormenta afuera era comparable a la que rugía dentro de la casa. Eleanor se quedó paralizada, con los nudillos blancos, mientras abrazaba con más fuerza al bebé Oliver. Su esposo, Gregory Whitmore, magnate multimillonario y dueño de la finca Whitmore, la miró con una furia que no había visto en los diez años que llevaban casados.

—Gregory, por favor —susurró Eleanor con voz temblorosa—. No sabes lo que dices.

—Sé exactamente lo que digo —espetó—. Ese niño no es mío. Me hice la prueba de ADN la semana pasada. Los resultados son claros.

La acusación dolió más que cualquier bofetada. Las rodillas de Eleanor casi se doblaron.

“¿Te hiciste una prueba… sin decirme nada?”

Tenía que hacerlo. No se parece a mí. No actúa como yo. Y ya no podía ignorar los rumores.

¿Rumores? ¡Gregory, es un bebé! ¡Y es tu hijo! Lo juro por todo lo que tengo.

Pero Gregory ya lo había decidido. «Tus cosas irán a la finca de tu padre. No vuelvas aquí. Nunca más».

Eleanor se quedó allí un momento más, esperando que esta fuera solo otra de sus decisiones impulsadas por la ira, de esas que se le pasaban al cabo de un día. Pero la dureza de su voz no dejaba lugar a la esperanza. Se dio la vuelta y salió, con los zapatos resonando contra el suelo de mármol mientras los truenos rugían en lo alto.

Eleanor había crecido en un hogar modesto, pero entró en un mundo de privilegio y poder al casarse con Gregory. Era elegante, de voz suave e inteligente: todo lo que la prensa sensacionalista admiraba y la alta sociedad envidiaba. Pero nada de eso importaba ahora.

Mientras la limusina los llevaba a ella y a Oliver de vuelta a la cabaña de su padre en el campo, la mente de Eleanor daba vueltas. Había sido fiel. Había amado a Gregory, lo había apoyado cuando los mercados se desplomaron, cuando la prensa lo destrozó, e incluso cuando su madre la desaprobaba. Y ahora, abandonada como una extraña.

Su padre, Martin Claremont, abrió la puerta y abrió los ojos de par en par al verla. “¿Ellie? ¿Qué pasó?”

Ella se desplomó en sus brazos. “Dijo que Oliver no es suyo… Nos echó.”

Martín apretó la mandíbula. “Entra.”

Durante los siguientes días, Eleanor se adaptó a su nueva realidad. La casa era pequeña y su antigua habitación no había cambiado mucho. Oliver, felizmente inconsciente, jugaba y arrullaba, brindándole pequeños momentos de paz.

Pero algo más la preocupaba: la prueba de ADN. ¿Cómo podía estar equivocada?

Desesperada por respuestas, condujo hasta el pueblo y visitó la clínica que Gregory había usado. También tenía contactos y algunos amigos que le debían favores. Lo que descubrió le provocó escalofríos.

La prueba había sido manipulada.

Mientras tanto, Gregory se encontraba solo en su mansión, atormentado por el silencio. Se decía a sí mismo que había hecho lo correcto: que no podía criar al hijo de otro hombre. Sin embargo, la culpa lo carcomía. Evitaba la vieja habitación de Oliver, pero en un momento dado, la curiosidad lo invadió. Ver la cuna vacía, la jirafa de peluche y los patuquitos en la estantería le hizo estallar algo en su interior.

Su madre, Lady Agatha, no ayudó.

—Te lo advertí, Gregory —dijo, tomando un sorbo de té—. La chica Claremont nunca estuvo a tu altura.

Pero incluso ella pareció sorprendida cuando Gregory no respondió.

Pasaron los días. Luego una semana.

Y luego llegó una carta.

Sin remitente. Solo una hoja de papel y una fotografía.

Las manos de Gregory temblaron mientras lo leía.

Gregory,
te equivocaste. Muy equivocado.
Querías pruebas, y aquí las tienes. Descubrí los resultados originales del laboratorio. La prueba estaba alterada. Y aquí está la foto que encontré en el estudio de tu madre… Sabes lo que significa,
Eleanor.

Gregory miró fijamente la foto. Era antigua. En blanco y negro. Un joven, idéntico al bebé Oliver, de pie junto a Agatha Whitmore.

No fue él. Fue su padre.

Y el parecido era innegable.

De repente, todo encajó.

La desaprobación de Lady Agatha. Su hostilidad hacia Eleanor. Los sobornos discretos al personal. Y ahora, la prueba manipulada.

Ella lo sabía.

Ella había hecho esto.

Gregory se levantó tan rápido que la silla se estrelló tras él. Apretó los puños y, por primera vez en años, el miedo se apoderó de su corazón; no miedo al escándalo ni a la reputación, sino a en qué se había convertido.

Había echado a su esposa. A su hijo.

Por una mentira.

Gregory irrumpió en la sala privada de su madre sin llamar. Lady Agatha leía junto a la chimenea, levantando la vista del libro con un dejo de desdén.

“Usted manipuló la prueba de ADN”, dijo, con una voz fría como el acero.

Ella arqueó una ceja. “¿De verdad?”

Vi los resultados originales. Vi la foto. El niño —mi hijo— tiene los ojos del abuelo. Los tuyos también.

Agatha cerró el libro con cuidado y se puso de pie. «Gregory, a veces un hombre debe tomar decisiones difíciles para proteger el legado de su familia. Esa mujer, Eleanor, lo habría arruinado todo».

—No tenías derecho —gruñó—. No tenías derecho a destruir a mi familia.

“Ella nunca fue una de nosotros”.

Se acercó, con la furia apenas contenida. “No solo lastimaste a Eleanor. Lastimaste a tu nieto. Me convertiste en un monstruo”.

Pero Agatha simplemente lo miró con ojos fríos e inflexibles. «Haz lo que debas. Pero recuerda: el mundo ve lo que yo les permito ver».

Gregory salió de la habitación, dando un portazo. Ya no le importaba el mundo. Ni sus rumores ni sus titulares. Lo importante ahora era arreglar las cosas.

En la cabaña de su padre, Eleanor estaba sentada en el jardín viendo a Oliver arrastrarse hacia una mariposa. Sonrió suavemente, pero aún había dolor en sus ojos. Cada día, repetía las palabras de Gregory, el momento en que las profirió como si no fueran nada.

Su padre le trajo una taza de té. «Volverá», dijo con dulzura.

“No estoy segura de quererlo”, respondió ella.

Pero afuera se oyó un portazo en el coche.

Eleanor se giró y vio a Gregory, desaliñado y con los ojos cargados de arrepentimiento, de pie en la puerta.

—Ellie… —Su voz se quebró.

Ella permaneció de pie, con el cuerpo tenso y el corazón acelerado.

—Me equivoqué —dijo—. Terrible. Mi madre manipuló la prueba. Descubrí la verdad demasiado tarde. Yo…

—Me echaste, Gregory —lo interrumpió con voz temblorosa—. Me miraste a los ojos y dijiste que Oliver no era tuyo.

—Lo sé. Y me arrepentiré de ello toda mi vida.

Se acercó, despacio y con cautela. «No solo fracasé como esposo… fracasé como padre».

Oliver lo vio y aplaudió con entusiasmo, arrastrándose hacia la puerta. Gregory se arrodilló mientras el niño avanzaba con paso vacilante, pero decidido.

Cuando Oliver cayó en sus brazos, Gregory lloró.

—No merezco esto —susurró en el pelo de su hijo—. Pero juro que me lo ganaré.

En las semanas siguientes, Gregory se esforzó por demostrar que podía cambiar. Se mudó de la urbanización, renunció a las reuniones de la junta directiva y pasó cada momento libre con Oliver y Eleanor. Aprendió a alimentar al bebé, a cambiar pañales e incluso a cantar canciones de cuna; mal, pero con sinceridad.

Eleanor lo observó con recelo al principio. El dolor que le causaba no había desaparecido, pero vio algo nuevo en él. Una dulzura. Una humildad que antes parecía imposible.

Una tarde, mientras el sol se ponía tras las colinas, Gregory tomó la mano de Eleanor. «No puedo borrar lo que hice. Pero quiero pasar el resto de mi vida intentando enmendarlo».

Ella lo miró insegura.

—No te pido que lo olvides —añadió—. Solo… créeme que te amo. Y siempre amé a Oliver. Incluso cuando estaba demasiado ciego para verlo.

A Eleanor se le llenaron los ojos de lágrimas. «Me rompiste, Gregory. Pero… lo estás arreglando. Poco a poco».

Ella se acercó. «No te quedes aquí solo una temporada. Quédate aquí para siempre».

“Lo haré”, prometió.

Meses después, de vuelta en la finca, Lady Agatha se sentó sola en su gran salón. Los periódicos habían cambiado. Su manipulación había salido a la luz. Su círculo social, antes inquebrantable, se había enfriado.

Oyó risas que resonaban en los jardines de abajo: Gregory, Eleanor y el pequeño Oliver corrían entre los setos. Una familia unida de nuevo.

Y esta vez, ni siquiera ella pudo separarlos.