Ana Rosenfeld exige a Mauro Icardi el pago de honorarios tras ganar demanda
La abogada tomó una drástica medida legal que podría complicar los planes internacionales del futbolista
Mauro Icardi se enfrenta a un nuevo capítulo judicial en medio de su ya complejo presente. Esta vez, el conflicto surge a raíz de un reclamo económico por parte de Ana Rosenfeld, abogada y cercana a Wanda Nara, quien lo denunció por el supuesto impago de honorarios profesionales.
Según reveló el periodista Guido Záffora, Rosenfeld presentó una solicitud formal ante la Justicia argentina para impedir que el futbolista pueda salir del país. “La doctora Rosenfeld inicia una demanda contra Icardi por no cumplir con el pago de sus honorarios. Le debe 10 mil dólares. Ella plantea que, como no abonó, no debería tener permitido abandonar el país”, detalló.
Este nuevo conflicto legal se da en el contexto de una resolución reciente a favor de Wanda Nara, donde la Justicia determinó que Icardi deberá abonar una suma mínima mensual de 30 mil dólares en concepto de cuota alimentaria por sus hijas en común. Informa Voces Críticas.
La información fue ampliada por Cora Debarbieri en el programa A la tarde, donde explicó: “Este juicio de alimentos fue iniciado por Ana Rosenfeld y, finalmente, se falló a favor de Wanda. El objetivo era que Icardi regularice los pagos correspondientes a sus hijas”.
Además, la periodista hizo hincapié en que la letrada también se vio beneficiada por la decisión judicial, ya que la resolución obliga al futbolista a cubrir sus honorarios dentro de un plazo muy corto. “Mauro tiene que pagarle a Ana Rosenfeld en los próximos cinco días hábiles”, sostuvo.
Hasta el momento, según la denuncia de Rosenfeld, Icardi no habría efectuado ese pago, lo que motivó el pedido de restricción de salida del país. Este nuevo frente legal se suma al complejo entramado de conflictos familiares y judiciales que envuelven al delantero.
News
Aquella tarde parecía igual a cualquier otra, de esas que pasan sin dejar huella, mimetizadas en la rutina de un matrimonio que se presume sólido. El sol de Ciudad de México entraba por la ventana de la recámara con esa luz tibia de las cinco de la tarde, una claridad dorada que siempre me había gustado porque hacía que el polvo flotara como si fueran pequeños recuerdos suspendidos en el aire. Yo estaba doblando ropa recién salida de la secadora, sintiendo el calor de las sábanas en las palmas de mis manos, cuando escuché a Julián decir que iba a meterse a bañar. Su voz sonaba normal. Demasiado normal.
Aquella tarde parecía igual a cualquier otra, de esas que pasan sin dejar huella, mimetizadas en la rutina de un…
Pietro Palazzini tenía las manos sumergidas en el agua jabonosa de la cocina del Vaticano cuando los gritos perforaron la calma de la mañana. No eran gritos ordinarios; tenían la frecuencia del terror absoluto, ese que solo surge cuando el mundo conocido se quiebra de golpe. Era el 16 de octubre de 1943. Roma llevaba apenas cinco semanas bajo la ocupación nazi, pero el aire ya se sentía como una soga que se apretaba lentamente.
Pietro Palazzini tenía las manos sumergidas en el agua jabonosa de la cocina del Vaticano cuando los gritos perforaron la…
El aire acondicionado del aeropuerto internacional de la Ciudad de México zumbaba con una indiferencia metálica, ajeno a la tensión que se cocinaba cerca de la puerta de embarque. Lucía, una mujer pequeña de manos nudosas y espalda ligeramente encorvada por décadas de revisar tareas bajo la luz de bombillas de bajo voltaje, apretaba su bolso contra el pecho. A su lado, flanqueándola como dos columnas de mármol, estaban Mateo y Julián.
El aire acondicionado del aeropuerto internacional de la Ciudad de México zumbaba con una indiferencia metálica, ajeno a la tensión…
Daniel tiene treinta años, pero sus manos, marcadas por el rastro del trabajo manual y la resequedad del invierno, cuentan una historia de más décadas. Es padre soltero, una etiqueta que en la práctica significa ser el último en dormir, el primero en despertar y el único en sostener un mundo que amenaza con desmoronarse cada quincena. Cría a tres hijos en una casa donde el silencio es un lujo y el espacio una negociación constante.
Daniel tiene treinta años, pero sus manos, marcadas por el rastro del trabajo manual y la resequedad del invierno, cuentan…
Diego se quedó inmóvil dentro de la camioneta, con el motor apagado y las manos todavía aferradas al volante. Sobre el asiento del copiloto descansaba una caja de cartón mal sellada y, justo encima, un sobre manila cuyo color se había rendido ante el paso de los años. Afuera, la noche de Monterrey era una presencia física: tibia, cargada de ese viento seco que baja del Cerro de la Silla y que nunca termina de refrescar las calles. El estacionamiento del edificio, una estructura de concreto con luces amarillentas y parpadeantes, estaba casi vacío.
Diego se quedó inmóvil dentro de la camioneta, con el motor apagado y las manos todavía aferradas al volante. Sobre…
El aire bajo el puente de la calle Cuarta olía a humedad estancada y a humo de leña, un aroma que Ava nunca habría asociado con la supervivencia hasta que el mundo que conocía se desmoronó. Marlene no le pidió explicaciones el primer día, ni el segundo. Simplemente le pasó un termo abollado con caldo caliente, observando en silencio cómo Ava alimentaba a su hijo recién nacido, Leo, cuyo llanto quedaba amortiguado por el rugido constante de los autos que pasaban por encima de sus cabezas. La bondad de Marlene no era de esas que se anuncian con trompetas; era una caridad práctica, de manos callosas y gestos breves.
El aire bajo el puente de la calle Cuarta olía a humedad estancada y a humo de leña, un aroma…
End of content
No more pages to load
