Bueno, mamá, ¿lista para conocer a papá? —sonrió la enfermera mientras me entregaba un pequeño bulto envuelto con esmero—. Mira, todos ya se han reunido bajo las ventanas con flores.

Asentí, apretando a mi hijo contra mí. Su carita era seria, casi fruncida. Mi niño. Nuestro niño: de Oleg y mío. Me acerqué a la ventana, buscando el coche familiar de mi esposo, pero no estaba allí. Solo rostros felices de desconocidos, globos que subían al cielo y ramos de flores que parecían nubes.

El teléfono en el bolsillo de mi bata vibró. Oleg. Por fin.

—¡Hola! ¿Dónde estás? Ya nos van a dar el alta —solté antes de que pudiera decir una palabra—. Ya estoy vestida y el bebé está listo.

Escuché un ruido, como el murmullo de un aeropuerto, y la risa de una mujer en el fondo.

—Anya, hola. Escucha, verás… —Su voz sonaba extrañamente distante, alegre—. No voy a ir.

Mi sonrisa se borró de golpe.

—¿Cómo que no? ¿Ha pasado algo?

—No, todo está perfecto. Es solo que me voy de viaje. A descansar. Ya sabes, salió un paquete de última hora… ¿cómo iba a decir que no?

Miré a mi hijo. Resoplaba dormido.

—¿Viaje… a dónde? Oleg, tenemos un hijo. Se supone que íbamos a irnos a casa. Los tres juntos.

—Ay, vamos, no pasa nada. Le pedí a tu mamá que te recoja. O toma un taxi. Te transferí dinero a la tarjeta.

Dinero. Dijo “dinero”. Como si quisiera comprarnos, como si fuéramos un error molesto.

—¿Vas solo?

Vaciló. Y en esa breve pausa lo entendí todo. Todas las mentiras, todas sus “reuniones” nocturnas y “viajes de negocios urgentes”. Esa niebla pegajosa de engaños que yo me había negado a ver.

—Anya, no empieces, ¿sí? Solo estoy cansado, quiero relajarme. Tengo derecho.

—Claro que sí —respondí, con la voz vacía de aire—. Por supuesto que lo tienes.

—¡Genial entonces! —se animó—. Bueno, ya embarcan. ¡Besos!

La línea se cortó.

Me quedé en medio de la sala, amueblada con piezas estándar del gobierno, y miré a mi hijo. Era tan real, cálido, vivo. Y toda mi vida anterior acababa de convertirse en un decorado barato.

La enfermera asomó la cabeza.

—¿Y bien? ¿Llegó papá?

Negué lentamente, sin apartar la mirada de mi hijo.

—No. Nuestro papá se fue de vacaciones.

No lloré. Algo dentro de mí simplemente se volvió muy duro y muy frío, como una piedra arrojada al agua helada. Saqué el teléfono y marqué el número de mi madre.

—Mamá, hola. ¿Puedes venir a buscarme?… Sí, sola. Por favor, llévanos a casa. A tu casa. Al pueblo.

Papá nos recibió en la puerta del hospital de maternidad en su viejo Zhiguli (Lada). Sin decir palabra, tomó el bulto con Misha y, torpe pero cuidadoso, lo apretó contra su amplio pecho. No dijo nada en todo el viaje al pueblo, solo miraba la carretera mientras los músculos de su rostro curtido se movían.

Ese apoyo silencioso valía más que cualquier palabra.

El pueblo nos recibió con olor a humo y hojas húmedas. Nuestra vieja casa, donde no vivía hacía diez años, me parecía ajena. Todo allí estaba impregnado de una vida diferente y olvidada: suelos que crujían, una estufa que había que encender por las mañanas, agua del pozo. Mi vida en la ciudad, con sus comodidades e ilusiones, quedaba lejos, a cientos de kilómetros.

Las primeras semanas se fundieron en un día interminable de llantos de Misha y mi desesperación. Me sentía una carga. Mi madre suspiraba al mirarme, con una tristeza silenciosa en los ojos. Mi padre se encerró en sí mismo, y supe que me culpaba: no por volver, sino por haber elegido a Oleg alguna vez, ignorando su instinto de padre.

Entonces él llamó. Dos semanas después. Alegre, por su voz: descansado y lleno de vida.

—¡Hola, amor! ¿Cómo están tú y el campeón? —prácticamente gritó al teléfono, como si aquella conversación en el hospital nunca hubiera ocurrido.

—Estamos en casa de mis padres —respondí, secando el babero de Misha.

—Ah, sí, sí. Bien, aire fresco, naturaleza. Eso le viene bien. Yo también volveré pronto; pasaré a jugar con el heredero.

El heredero. Hablaba de su hijo como de un objeto que puedes dejar a un lado y recoger luego para jugar.

Empezó a llamar una vez por semana. Me pedía que le mostrara a Misha por videollamada, le hablaba dulcemente a la pantalla y luego se despedía rápido. Actuaba como si solo viviéramos temporalmente en lugares diferentes por acuerdo mutuo. Como si no me hubiera dejado sola con un bebé en brazos.

Luego una de mis “amigas” de la ciudad me mandó una captura de pantalla de las redes sociales. Una foto. La misma mujer cuya risa había oído por teléfono, sentada en una mesa de café, y detrás Oleg, abrazándola por los hombros. Felices. Enamorados. El pie de foto decía: “La mejor decisión de mi vida”.

Miré la foto, luego mis manos de uñas rotas, la montaña de pañales que tenía que lavar con agua helada. Y entendí. No estaba de vacaciones. Estaba construyendo una nueva vida.

Y nosotros, Misha y yo, solo éramos un obstáculo molesto a comprar con limosnas para que pudiera dormir tranquilo.

La pantalla se apagó, pero la foto seguía ante mis ojos. La humillación era casi física; me ardía en las mejillas y me apretaba la garganta.

Dejé de escribirle y llamarle. Solo esperé.

Oleg llamó un mes después. Su voz era fría, seria, sin rastro de su antigua alegría.

—Anya, hola. Tenemos que hablar. He decidido vender nuestro departamento.

Me senté en el viejo banco de madera del patio. Misha dormía en el cochecito a mi lado.

—¿Nuestro departamento? Oleg, es nuestro único hogar. ¿A dónde se supone que voy a volver con el bebé?

—Mira, es cuestión de negocios. Necesito el dinero para un nuevo proyecto. No puedo dejarlo inmovilizado. Por supuesto, te daré tu parte. Creo que trescientos mil serán suficientes para empezar.

Trescientos mil. Valoraba el futuro de su hijo en trescientos mil rublos.

—Oleg, no puedes hacer esto. Por ley, la mitad es de Misha y mía.

Soltó una risa fría y desagradable.

—¿Por qué ley, Anya? El departamento está a nombre de mi madre, ¿recuerdas? “Para evitar problemas.” Tú misma aceptaste. Así que demanda si quieres. Buena suerte.

Y eso fue la gota que colmó el vaso. No la infidelidad. Ese tono frío y calculador con el que despojaba a su propio hijo de un futuro.

Esa tarde me senté en el porche. Mi padre salió de la casa y se sentó a mi lado.

—Un hombre, Anya, no es el que habla bonito —dijo por fin—. Es el que actúa. Tienes que hacer lo correcto por tu hijo. Tu madre y yo estamos aquí.

Sus palabras sencillas cambiaron algo dentro de mí. Basta de ser víctima.

Al día siguiente, se rompió la bomba del pozo. Papá llamó a alguien, y una hora después una vieja moto apareció en el patio. Un hombre alto, de unos treinta y cinco años, se bajó. Sergey. Un vecino del otro extremo de la calle que apenas recordaba de la infancia. Tranquilo, lacónico, de manos fuertes y curtidas. En media hora desmontó y arregló la bomba, negándose a cobrar.

—Los vecinos deben ayudarse —dijo simplemente, limpiándose las manos con un trapo. Miró a Misha en el cochecito y sonrió levemente—. Va a ser un pequeño guerrero.

Cuando Sergey se fue, entré en la casa. Saqué una carpeta con documentos: nuestro acta de matrimonio, el certificado de nacimiento de Misha, donde “Oleg” figuraba en negro sobre blanco en el campo de “padre”. Busqué el número de una abogada de la ciudad.

Ya no me temblaban los dedos. Mi voz era firme y segura.

—Hola. Mi nombre es Anna. Quiero solicitar el divorcio y la pensión alimenticia. Mi esposo se niega a mantener a su hijo.

El proceso judicial no fue rápido. Oleg no se presentó a la primera audiencia; envió a un abogado caro que anunció que su cliente dudaba de la paternidad.

Un golpe bajo, para que desistiera. Solo apreté los puños más fuerte.

—¿Qué haces, tonta? —susurró Oleg por teléfono después de que el tribunal ordenara la prueba de ADN—. ¿Quieres dejarme en la ruina?

—Tú elegiste este camino, Oleg.

La prueba, por supuesto, confirmó la paternidad. El tribunal fijó la pensión en una cuarta parte de todos sus ingresos. Su abogado intentó demostrar que el negocio de Oleg no era rentable, pero mi abogada descubrió todos sus chanchullos.

La suma resultó considerable—tanto que su “mejor decisión de la vida” hizo las maletas y desapareció.

Mientras los juicios seguían, mi vida en el pueblo empezó a tomar forma. Sergey venía cada vez más seguido—reparaba el techo, jugaba con Misha. Un día le trajo a Misha un caballito de madera que él mismo había tallado. Misha, que acababa de cumplir dos años, abrazó el juguete enseguida.

—¡Papá! —dijo, enseñándole el caballito a Sergey.

Sergey se quedó paralizado y me miró. Yo solo sonreí. Porque mi hijo había elegido a su padre él mismo.

Nos casamos un año después. Sin lujos, sin boda fastuosa. Sergey adoptó a Misha y le dio su apellido. Resultó ser el tipo de hombre del que la gente dice: “con él, estás tan seguro como tras una pared de piedra”.

Pasaron algunos años más. Construimos una casa nueva y espaciosa. Tuvimos una hija.

Oleg apareció en nuestra puerta una tarde de otoño. Más viejo, demacrado, con una chaqueta gastada.

—Anya, yo… vine a ver a mi hijo —murmuró.

Sergey abrió la puerta.

—¡Misha! —llamó hacia la casa—. Hay alguien que quiere verte.

Misha, de cinco años, salió corriendo al porche. Miró curioso al hombre desconocido.

—Hola.

—Hola, hijo… —Oleg extendió la mano hacia él—. Soy tu…

No terminó la frase. Miró a mí, a Sergey, a la casa sólida detrás de nosotros. Y entendió que era demasiado tarde.

—Perdón, me equivoqué de dirección —dijo en voz baja, y se alejó.

Pasaron diez años. Estábamos sentados en la terraza de nuestra casa. Katya, nuestra hija de once años, reía mientras intentaba quitarle el balón a Misha, de quince. Alto, de hombros anchos—se parecía tanto a Sergey, no por la sangre, sino por algo mucho más importante.

—¡Mamá, papá, nos vamos al río! —gritó Misha.

Me apoyé en mi esposo. La traición de Oleg no me rompió. Me sacó de un mundo falso y me llevó a la realidad. Supe que Oleg se arruinó. Su búsqueda de dinero fácil y una vida ostentosa terminó en fracaso. Nunca aprendió a construir nada real, nada duradero.

Miré las manos fuertes de Sergey sobre mis hombros. Soy una mujer feliz.

Y mi felicidad empezó no a pesar de aquella traición, sino gracias a ella. A veces, para encontrar el camino correcto, primero hay que perderse y tocar fondo—para poder impulsarse y nadar. Hacia la luz. Hacia una vida real.