El Carpintero Que Demolió la Arrogancia: Escribió en Nueve Idiomas y Destrozó a los Sabios

El 23 de octubre del año 2024 quedará grabado en la historia de la Universidad Internacional de Cambridge como el día en que 300 de los cerebros más brillantes del mundo presenciaron lo imposible.

Lo que comenzó como una conferencia magistral sobre la superioridad intelectual terminó con un profesor arrogante, el doctor Augusto Villarreal, de rodillas, llorando ante un hombre descalzo.

Un hombre que acababa de escribir simultáneamente en nueve idiomas en un pizarrón de cristal, sin siquiera mirar la pared.

Lo que vieron escrito allí no fue solo un despliegue de conocimiento imposible, sino una revelación que haría temblar los cimientos mismos de la academia más prestigiosa del mundo.

Porque a veces el verdadero conocimiento no se encuentra en una torre de marfil. A veces, Dios no envía ángeles con trompetas. A veces, envía a un carpintero vestido de blanco pidiendo un vaso de agua.

Esta es la historia de cómo la palabra de Dios entró a la arrogancia académica y la demolió, idioma por idioma, revelación por revelación, verdad por verdad devastadora.

El auditorio principal de la Facultad de Lingüística de la Universidad Internacional de Cambridge era una catedral del intelecto humano.

Diseñado en el año 2012 con una inversión de 48 millones de dólares, sus paredes de cristal inteligente podían proyectar traducciones simultáneas en 30 idiomas diferentes. Los asientos de cuero italiano ascendían en gradas perfectamente calculadas.

Cada uno de los 300 estudiantes presentes tenía una vista privilegiada del estrado principal. En las primeras filas, 50 profesores invitados de 23 países diferentes esperaban con libretas abiertas y expresiones de reverencia apenas contenida.

Era el 12 de septiembre del año 2024. El aire crepitaba con la tensión de una expectación casi religiosa.

El Dr. Augusto Villarreal estaba a punto de ofrecer la conferencia más importante de su carrera: “La superioridad del intelecto lingüístico: por qué el dominio de múltiples idiomas define la verdadera inteligencia humana”.

El doctor Villarreal no era un hombre cualquiera. A sus 58 años, había acumulado cuatro doctorados: en lingüística, filología comparada, neurociencia cognitiva y antropología cultural. Hablaba nueve idiomas con una fluidez perfecta que pocos podían igualar.

Sus 15 libros habían vendido más de 2 millones de copias. Sus conferencias en TED acumulaban 80 millones de visualizaciones. Forbes lo había incluido en su lista de los 100 pensadores más influyentes del mundo durante cinco años consecutivos.

Pero más allá de sus credenciales impresionantes, Augusto Villarreal tenía algo más, algo que se respiraba en el ambiente: un ego tan monstruoso que necesitaba su propio código postal.

“Damas y caballeros,” su voz resonó en el auditorio con el tipo de autoridad que solo otorgan décadas de ser tratado como semidiós académico. “Hoy no vienen a escuchar teorías, vienen a presenciar la demostración de una verdad fundamental que la sociedad políticamente correcta ha intentado suprimir durante años.”

Caminaba por el estrado como león enjaulado, su traje Armani de $7,000 moviéndose con una precisión quirúrgica, la tela más pulcra que la conciencia de la mayoría de los presentes.

“La verdad es esta,” continuó. “La inteligencia humana no se distribuye democráticamente. No todos somos igualmente capaces, y existe una métrica objetiva, científica, innegable para medir la superioridad intelectual: el dominio de múltiples sistemas lingüísticos.”

Un murmullo de aprobación recorrió las primeras filas. Augusto sonrió, saboreando la validación como si fuera un vino añejo.

“Los monolingües,” pronunció la palabra con el mismo tono que usaría para decir ‘cucarachas’. “Operan en un solo plano de realidad cognitiva. Son prisioneros de una única estructura sintáctica, esclavos de un solo sistema de pensamiento.”

“Pero nosotros,” extendió los brazos abarcando al auditorio, “nosotros, los políglotas, navegamos entre múltiples universos conceptuales. Nuestros cerebros son maleables, adaptables, superiores.”

Presionó un control remoto. La pantalla gigante proyectó una imagen de resonancia magnética cerebral.

“Estudios de neuroimagen funcional demuestran que los cerebros multilingües tienen mayor densidad de materia gris en el córtex prefrontal dorsolateral… mayor conectividad en el fascículo arqueado… mejor función ejecutiva… velocidad de procesamiento superior.”

“En otras palabras,” su voz se elevó con el fervor de un evangelista. “Aquellos de nosotros que dominamos múltiples idiomas somos, literalmente, neurológicamente superiores. No es arrogancia, es ciencia.”

Los 300 estudiantes aplaudieron, los 50 profesores garabateaban notas frenéticamente. El doctor Villarreal había alcanzado su ritmo de crucero, ese estado de éxtasis narcisista donde cada palabra que pronunciaba le parecía digna de ser cincelada en mármol.

“Y ahora,” dijo, descendiendo del estrado con la gracia de un actor consumado, “voy a demostrarles algo extraordinario.”

Comenzó a hablar en español, luego cambió a mandarín, después a árabe, ruso, alemán, francés. Cada transición era perfecta, sin acento, sin vacilación. Era como ver a un pianista virtuoso ejecutando escalas imposibles.

“¿Ven?” dijo, regresando al español. “Mi cerebro puede alternar entre nueve sistemas lingüísticos complejos sin esfuerzo consciente. He dedicado 42 años de mi vida al estudio del lenguaje. He memorizado 137,000 palabras en estos nueve idiomas. He leído más de 12,000 libros. Mi coeficiente intelectual medido es de 168 puntos.”

Se detuvo en el centro del estrado, brazos cruzados, expresión de satisfacción absoluta.

“Así que cuando alguien me pregunta si todos los seres humanos son igualmente inteligentes, mi respuesta es simple: No. Y quien diga lo contrario, está vendiendo fantasías para consolar a los mediocres.”

El auditorio estalló en aplausos, pero entonces algo interrumpió el momento perfecto de Augusto Villarreal.

La puerta trasera del auditorio se abrió con un chirrido suave y entró un hombre que no debería haber estado allí.

Vestía una túnica blanca simple, del tipo que uno compraría en una tienda de disfraces baratos por $15. Sus sandalias de cuero estaban gastadas y polvorientas, como si hubiera caminado kilómetros bajo el sol de la mañana.

Su cabello castaño caía desordenado hasta los hombros. Su barba estaba desprolija. No llevaba credencial de acceso, ni libreta, ni nada.

Solo una expresión de cansancio en un rostro que parecía haber visto tanto dolor que ya no podía sorprenderse por nada.

Augusto Villarreal se detuvo en medio de una frase. 300 pares de ojos se volvieron hacia el intruso.

“Disculpe,” la voz de Augusto destilaba hielo. “¿Quién es usted? ¿Y cómo se atrevió a interrumpir esta conferencia privada?”

El hombre caminó lentamente por el pasillo lateral, mirando alrededor como si buscara algo.

“Perdón, señor.” Su voz era suave, con un acento imposible de ubicar. “No quise interrumpir, solo busco agua. Hace mucho calor afuera.”

El auditorio estalló en risas ahogadas.

Augusto miró al intruso de arriba a abajo y en su cerebro ultraeficiente de 168 puntos de coeficiente intelectual se encendió una idea brillante: la demostración perfecta de su tesis.

“Agua,” repitió caminando hacia el hombre con sonrisa de tiburón. “Entró a la Universidad Internacional de Cambridge, específicamente a una conferencia magistral sobre superioridad intelectual lingüística, ¿porque tiene sed?”

El hombre asintió tranquilamente. “Sí, señor. Vi las luces encendidas y pensé que tal vez alguien podría ayudarme con un vaso de agua.”

Augusto se volvió hacia su audiencia con expresión teatral de deleite. “Damas y caballeros, ¿ven lo que acabo de decir sobre diferentes niveles de inteligencia? Aquí tienen una demostración viva.”

“Este hombre,” señaló al intruso como si fuera un espécimen de museo. “Probablemente no tiene educación universitaria. Probablemente habla un solo idioma, y mal. No entiende protocolos sociales básicos. No comprende que irrumpir en un evento académico privado es inapropiado.”

El hombre no respondió, solo esperó pacientemente.

Augusto caminó hacia la mesa de ponentes, donde había varias botellas de agua Fiji de vidrio, cada una costando $12.

“Tenemos agua, desde luego. Agua purificada, mineralizada, importada de manantiales vírgenes de las islas Fiji. Cuesta $12 la botella.” Levantó una. “Agua para intelectuales que han invertido décadas en cultivar sus mentes.”

Se acercó al hombre sosteniéndola justo fuera de su alcance. “Ahora dime, amigo, ¿qué ofreces tú a cambio de esta agua de $12? ¿Tienes dinero?”

El hombre negó con la cabeza. “No tengo dinero, señor.”

“¿Tienes credenciales académicas? ¿Algún título que demuestre que mereces estar aquí?”

“No, señor.”

“Entonces, ¿qué tienes?” Augusto abrió los brazos en un gesto magnánimo de falsa generosidad. “¿Qué puedes posiblemente ofrecer a esta congregación de mentes superiores?”

El hombre lo miró directamente a los ojos por primera vez y en esa mirada Augusto sintió algo que no había sentido en 42 años: el escalofrío diminuto de la duda.

“Solo puedo ofrecer conocimiento, señor.”

El auditorio explotó en carcajadas. Estudiantes se doblaban en sus asientos. Profesores se cubrían la boca tratando de contener las risas.

Augusto dejó la botella de agua en la mesa y aplaudió lenta, teatralmente. “¡Conocimiento!” Su voz retumbó amplificada.

“¿Escucharon eso, damas y caballeros? Este analfabeto descalzo con túnica de tienda de disfraces me va a enseñar conocimiento a mí, al Dr. Augusto Villarreal. Cuatro doctorados, nueve idiomas, 15 libros publicados, 80 millones de visualizaciones en TED.”

Caminó alrededor del hombre en círculos lentos como depredador evaluando presa.

“Esto es absolutamente perfecto. Aquí tienen la encarnación viviente de la mediocridad, la ignorancia hecha carne. La persona que no solo desconoce su propia ignorancia, sino que tiene la audacia de ofrecer conocimiento.”

Se volvió nuevamente hacia el hombre. “Está bien, maestro. Hagamos un trato. Te haré una prueba. Una prueba simple. Si pasas, te daré no solo agua, sino $1,000 en efectivo.” Sacó su billetera, extrajo 10 billetes de $100 y los agitó.

“$1,000 y toda el agua que quieras. Pero cuando falles,” Augusto se inclinó cerca del rostro del hombre, “admitirás públicamente que no tienes lugar en el mundo del intelecto. ¿Trato?”

El hombre miró los $1,000, luego a Augusto, luego a las 300 caras. Sonrió, no con arrogancia, no con miedo, sino con algo que parecía tristeza mezclada con amor.

“Acepto su prueba, Dr. Villarreal.”

Augusto frotó sus manos con deleite. “Perfecto, entonces comencemos. Primera pregunta, ¿cuántos idiomas hablas?”

La respuesta del hombre fue simple, directa, imposible. “Todos.”

El silencio que siguió duró exactamente tres segundos. Luego el auditorio explotó. Risas, no risitas educadas, risas ensordecedoras, descontroladas.

Augusto sonrió. “¿Todos?” repitió con diversión cruel. “Ni siquiera sabes cuántos idiomas existen en el mundo.”

Caminó hacia la pantalla gigante. “Según la última actualización, existen aproximadamente 7,151 idiomas vivos documentados en el planeta Tierra.” Se volvió hacia el hombre con falsa pena. “¿Me estás diciendo que hablas 7,151 idiomas, más todos los idiomas extintos?”

El hombre permaneció tranquilo, inmóvil como una roca. “Habló todos los idiomas que existieron, todos los que existen ahora y todos los que existirán en el futuro, porque yo los diseñé.”

La risa se intensificó. Pero Augusto levantó una mano pidiendo silencio. “Esperen, esperen. Permítanme asegurarme de que entendí bien. ¿Diseñaste el español, el inglés, el mandarín, el árabe y todos los demás?”

Hizo una reverencia dramática. “Perdóneme, señor, no sabía que estaba en presencia de la divinidad.”

“Muy bien, creador de idiomas. Te haré una prueba justa. Si puedes hablar aunque sea mis nueve idiomas con fluidez verdadera, te daré los $1,000. Pero cuando falles,” se acercó al hombre, “admitirás frente a todos aquí lo que dijiste que eres. ¿Cuál es tu profesión?”

El hombre respondió con voz clara: “Soy carpintero.”

La palabra cayó en el auditorio como una bomba. ¡Carpintero! No doctor, no profesor, un trabajador manual, alguien que usa las manos en lugar del cerebro.

Augusto casi se asfixió de alegría. “¡Carpintero!” repitió la palabra como la cosa más graciosa que había escuchado. “Damas y caballeros, ¿escucharon? Un carpintero va a demostrarme conocimiento lingüístico a mí.”

“Muy bien,” dijo Augusto, componiendo su expresión. “Comencemos con el más fácil de mis nueve idiomas, el español. Di algo en español, algo inteligente, algo que demuestre verdadero conocimiento, no solo frases turísticas.”

Y entonces él habló.

Habló en español, pero no cualquier español. Su acento era imposible de ubicar. Era español perfecto, neutral, como si fuera nativo de todos los países hispanohablantes simultáneamente, como si la lengua misma hubiera cobrado voz.

Y lo que dijo hizo que Augusto Villarreal palideciera instantáneamente.

“El Dr. Augusto Villarreal plagió su tesis doctoral de lingüística del Dr. Manuel Soto, su profesor, quien murió de cáncer de páncreas el 26 de marzo de 1998, tres meses antes de poder exponerte públicamente.”

El auditorio guardó silencio absoluto.

El hombre continuó, voz tranquila, pero cada palabra cayendo como un martillazo. “Tu tesis doctoral, presentada en la Universidad Complutense de Madrid en mayo de 1998, titulada Estructuras sintácticas en las lenguas romances, el 87% de ese trabajo es del Dr. Soto. Tomaste su investigación de 22 años, cambiaste palabras aquí y allá, reorganizaste algunos párrafos y la presentaste como tuya.”

Los murmullos comenzaron. Los 50 profesores intercambiaban miradas de alarma.

“El Dr. Soto tenía cuatro cuadernos de investigación,” continuó el hombre. “Los guardaba en su oficina en la tercera planta del edificio de filología. Cuadernos azules con espiral metálica. Tú los fotocopiaste durante las vacaciones de Navidad de 1997 cuando él estaba en casa con su familia.”

“¡Cállate!” gritó Augusto, el rostro rojo como un tomate. “Estás inventando. Estás diciendo mentiras absurdas.”

El hombre lo miró con esos ojos que parecían ver a través de todo. “¿Quieres que continúe? ¿Quieres que describa exactamente qué páginas copiaste? ¿O preferimos pasar al siguiente idioma?”

El Dr. Hermann Fiser, profesor visitante de Heidelberg, se puso de pie. “Disculpe,” dijo en español con acento alemán. “Esto es una acusación muy seria, Dr. Villarreal. ¿Cómo responde?”

Augusto tartamudeó. “Es obvio que este charlatán investigó mi vida en internet. Está repitiendo rumores sin fundamento.”

“¿Rumores?” La voz del hombre cortó el aire. “¿Quieres que hable sobre tu segundo plagio? El libro que publicaste en 2003, Fonética comparativa en lenguas semíticas. Capítulos enteros robados de la tesis no publicada de tu colega Ibrahim Al Rashid. ¿O prefieres que mencione el artículo de 2011 donde copiaste investigación de tu propia estudiante doctoral, Sara Chen?”

Una joven estudiante en la séptima fila gritó: “¡Espera! ¡Yo leí ese artículo! ¡Es uno de los más citados!”

El hombre asintió. “237 citas en revistas académicas. Premio de la Asociación Internacional de Lingüística, $5,000 de premio. Cero crédito para Sara Chen, quien hizo el 84% de la investigación real.”

Augusto estaba sudando. Gotas visibles corrían por sus sienes. “¡Siguiente idioma!”, gritó desesperado. “¡Probemos con mandarín! ¡Y más te vale que no sepas ni decir hola!”

El hombre inclinó la cabeza levemente, como si aceptara un desafío que ya había ganado antes de comenzar. Y entonces cambió de idioma.

Pero lo que salió de su boca no fue mandarín moderno. Era mandarín clásico, mandarín imperial de la dinastía Han del Este, el tipo de mandarín que solo existe en textos históricos de hace 1,500 años.

Los tres profesores chinos en el auditorio se pusieron de pie simultáneamente como si los hubieran electrocutado. El Dr. Chen Way, el más anciano, susurró en chino moderno: “Ese es mandarín de la dinastía Han. Nadie ha hablado así en más de milenios.”

La Dra. Lee May tradujo con voz temblorosa: “Dice, dice que el profesor Li Chen ha aceptado sobornos de $50,000 de cinco familias ricas diferentes para garantizar la admisión de estudiantes no calificados. Lo ha hecho 23 veces en ocho años. Los nombres de las familias son Shang, Wu, Liu, Chen y Yang.”

El profesor Li Chen, sentado en la segunda fila, se puso de pie de un salto. “¡Mentira! ¡Esto es una difamación!”

Pero el hombre continuó hablando en ese mandarín imposiblemente antiguo, y la Dra. Lee May continuó traduciendo, su voz cada vez más horrorizada: “Dice los montos exactos. Familia Shang: $50,000 en 2016 para la admisión de su hijo. ¡Suficiente!”

Li Chen corrió hacia la salida, derribando sillas en su camino. El auditorio estaba en caos.

Augusto Villarreal, su ego destruyéndose en tiempo real, gritó con voz quebrada: “¡Árabe! ¡Siguiente idioma! ¡Árabe! ¡Apuesto mi carrera completa a que no sabes una sola palabra!”

El hombre, con esa tristeza en sus ojos que parecía contener el peso de 2,000 años de ver a la humanidad repetir los mismos errores, abrió la boca nuevamente.

El idioma que salió de su boca no era árabe moderno. Era árabe coránico clásico del siglo VII, el árabe del Corán, la lengua sagrada del Islam. Lo pronunció con tal perfección, con tal pureza fonética, que los dos profesores musulmanes presentes se pusieron de pie inmediatamente en señal de respeto.

El Dr. Khalid Al Mansur, que había memorizado todo el Corán a los 12 años, susurró en árabe moderno: “Es la recitación perfecta. El tahuid es impecable. Es como si… como si escuchara al profeta mismo.”

La Dra. Amira Hassán se tambaleó como si la hubieran golpeado.

“La Dra. Amira Hassan,” tradujo el Dr. Al Mansur con voz temblorosa, “robó la investigación doctoral completa de su asistente graduada, Laila Ibrahim. El trabajo de Laila Ibrahim sobre dialectos beduinos. Cuatro años de investigación de campo. La doctora Hassan lo publicó todo bajo su propio nombre y recibió el premio Ibn Caldun por excelencia académica, 15,000 euros. Cero crédito para Laila Ibrahim.”

La Dra. Hassan gritó: “¡Cómo te atreves! ¡Es procedimiento normal!”

El hombre continuó en árabe coránico. El Dr. Al Mansur traducía: “Laila Ibrahim sufrió depresión severa después del robo. Abandonó su programa doctoral en 2020. Intentó suicidarse dos veces. Está ahora trabajando como profesora de primaria en una aldea pequeña en Jordania, ganando $450 al mes, su carrera académica destruida.”

El auditorio estalló. Estudiantes buscaban frenéticamente en sus teléfonos. La Dra. Hassan corrió hacia la salida, lágrimas corriendo por su rostro.

El hombre cambió a ruso. No ruso moderno, ruso imperial del siglo XIX, el ruso de Dostoievski.

El profesor Dimitri Volkov se puso blanco como papel. El hombre reveló: “El profesor Dimitri Volkov falsificó datos en su investigación sobre adquisición de lenguaje en niños bilingües. De 120 niños estudiados, inventó resultados para 43 que nunca existieron. Basándose en esos datos falsos, tres universidades cambiaron sus programas de educación. 178 niños fueron mal aconsejados, 22 desarrollaron retrasos del habla.”

Volkov se desplomó en su asiento y comenzó a sollozar.

El hombre siguió: Alemán gótico del siglo X. Francés normando del siglo XI. Latín clásico de Cicerón. Griego coiné del Nuevo Testamento.

Con cada idioma revelaba otro pecado, otro fraude, otra traición, otra carrera construida sobre mentiras. El profesor Müller había robado la investigación de un colega fallecido. La profesora Dubo había plagiado su libro más vendido. El profesor Rosini había vendido exámenes a estudiantes ricos por $5,000 cada uno.

Uno tras otro, los gigantes académicos caían.

Augusto Villarreal, el hombre que había comenzado la conferencia como el rey indiscutible, estaba ahora temblando visiblemente en el estrado.

“¡Suficiente!” gritó con voz quebrada. “Estás destruyendo reputaciones con mentiras, con acusaciones sin fundamento.”

El hombre se volvió hacia él y por primera vez habló en inglés, inglés perfectamente británico, con el tipo de acento que solo tienen miembros de la realeza.

“¿Mentiras, Augusto? ¿Quieres que hable de Roma?”

Augusto retrocedió como si lo hubieran quemado.

“¿No quieres que cuente lo que hiciste en Roma en julio de 2015 en la Conferencia Internacional de Lingüística Aplicada? La estudiante de 23 años, la que te acusó y tú usaste tu influencia para destruir su carrera antes de que pudiera decir una palabra. La que se graduó primera de su clase. La que tenía un futuro brillante y tú la silenciaste. ¿Quieres que diga su nombre?”

Augusto se desmoronó. Todo su cuerpo se tensó, el rostro de un color ceniza que no iba con su traje Armani. Sus piernas perdieron la fuerza. El doctor de los cuatro doctorados, el genio del coeficiente intelectual 168, el hombre de la superioridad lingüística, se hundió.

Se dejó caer de rodillas en el suelo de madera pulida del estrado, su cuerpo temblando en espasmos. Su traje se arrugó, su peinado impecable se desordenó. Se cubrió el rostro con las manos y comenzó a sollozar. No un llanto de arrepentimiento, sino de humillación absoluta.

El carpintero se acercó lentamente al profesor que estaba de rodillas. Sacó los 10 billetes de $100 y la botella de agua Fiji.

“Toma tu recompensa, Augusto,” dijo el hombre. Su voz ahora era de una tristeza inmensa. “La verdad es una carga más pesada que cualquier doctorado. El conocimiento verdadero no está en cuántos idiomas hablas, sino en la humildad de tu corazón.”

Esteban lloraba en silencio. El hombre dejó el dinero y la botella a su lado, en el suelo.

Luego, el carpintero tomó un trozo de tiza de la mesa del ponente y se dirigió a la pared de cristal inteligente.

Con una mano firme, sin mirar, escribió. Pero no escribió en un idioma. Escribió simultáneamente en los nueve idiomas que Augusto había presumido dominar: español, inglés, mandarín, árabe, ruso, alemán, francés, latín y griego antiguo.

Las letras aparecieron, grandes, perfectas, en el cristal, y la tecnología de traducción simultánea del auditorio, diseñada para traducir 30 idiomas, parpadeó confusa, incapaz de entender que la escritura era la misma en cada lengua.

El mensaje fue unánime:

“El que se humilla será enaltecido; y el que se enaltece será humillado.”

Cuando terminó, el hombre se volteó. Miró a la audiencia, no con reproche, sino con amor y pena por la condición humana.

Luego, el carpintero descalzo, el supuesto “analfabeto”, se dio la vuelta y caminó por el pasillo. La puerta de madera chirrió suavemente al cerrarse detrás de él. Dejó a un hombre de rodillas, a un auditorio en silencio y a un grupo de profesores y estudiantes preguntándose si acababan de presenciar un juicio, un milagro o la demolición de toda una vida.

Nunca se supo su nombre real. Nunca lo encontraron.

El video del evento, grabado por varios estudiantes, se subió a internet esa misma noche. La fecha del 23 de octubre del año 2024 quedó grabada en la historia porque en ese día, la verdad se hizo viral.

El mundo entero vio a los supuestos genios académicos caer ante la humildad de un carpintero.

El video se reprodujo 400 millones de veces en la primera semana. El Dr. Augusto Villarreal fue despedido, perdió todos sus títulos después de una investigación interna basada en la evidencia presentada por el hombre. Los otros profesores fueron investigados. La universidad fue sacudida hasta sus cimientos.

La arrogancia de la torre de marfil se había derrumbado por un simple pedido: un vaso de agua.

Y así fue como la palabra de Dios, que nos recuerda que el verdadero conocimiento es la sabiduría del corazón, entró a la academia más prestigiosa del mundo y la demolió, no con gritos ni con armas, sino con la verdad absoluta expresada en los idiomas que Su Creador diseñó.

Nunca olvides que la humildad es la única llave que abre las puertas del verdadero saber. El conocimiento sin corazón, es solo vanidad. Y la vanidad, tarde o temprano, encuentra su carpintero.