En la estación, una mujer vestida de negro se acercó a mí y dijo: «Toma este colgante, perteneció a tu verdadera madre».

¿Eres mi verdadera madre? —pregunté con la voz temblando, examinando el relicario.

—No, querida. Solo soy la que conoce la verdad, —respondió la mujer de negro y se disolvió en la multitud, dejando solo el eco de un misterio atrás.

Las mañanas en la estación de tren siempre comenzaban igual—con el aroma de pasteles recién horneados y un flujo interminable de gente. Estaba limpiando el mostrador en mi pequeña cafetería cuando oí otro anuncio de tren.

—¡Buenos días! ¿Latte de vainilla y un croissant de almendra, como siempre? —sonreí a una clienta habitual.

—Alina, ¡estás leyendo mi mente! —bromeó el profesor de cabello gris de la universidad local.

Amaba mi trabajo por personas así— sencillas, amables, predecibles. Al menos así era hasta ese día.

—Señorita, —una voz tranquila me hizo dar la vuelta— ¿puedo tener un momento de tu tiempo? —Era una mujer anciana con un pañuelo negro, que se encontraba frente a mí.

Algo en su mirada me obligó a salir de detrás del mostrador.

—Vine a darte esto, —extendió un relicario antiguo con un grabado de rosa—, perteneció a tu verdadera madre.

Me quedé paralizada, sin poder moverme.

—Perdona, pero estás equivocada. Mi madre es Marina Petrovna, ella… —empecé a decir.

—Mira adentro, —interrumpió la mujer— y llámala. Pregúntale por el relicario.

Esa noche, me senté en la cama, examinando la fotografía dentro del relicario. Una mujer elegante con un vestido antiguo parecía familiar de alguna manera.

Al día siguiente.

—¿Tienes relicarios similares a la venta? —pregunté al anticuario, mostrándole el hallazgo.

—Querida, esas cosas no se venden. Se transmiten de generación en generación, —respondió el anciano y se puso sus gafas de aumento—, Volkov… Interesante.

Luego, pasé mucho tiempo en línea, hasta que encontré el artículo que necesitaba: «Misteriosa desaparición de la heredera de la familia Volkov». Mi corazón dio un vuelco al ver la fecha—exactamente hace veinte años.

—Papá, necesitamos hablar, —le puse el artículo frente a él.

—Alina… —sacó sus gafas y se frotó la nariz con cansancio—.

—La verdad. Necesito la verdad.

—Te sacamos de un orfanato. Los documentos… eran extraños. Marina quería mucho tener un hijo, y yo… solo cerré los ojos ante todo eso. No eres nuestra hija de verdad.

Una semana después, la mujer de negro apareció en la estación. La reconocí desde lejos.

—¿Por qué ahora? —pregunté, ofreciéndole té.

—Porque tu madre biológica murió hace un mes. Yo fui su niñera, —sacó un sobre—. Aquí tienes la dirección de la finca y viejas fotos. Te robaron por orden de un hombre influyente. Él le debía mucho a tu padre y decidió vengarse.

—¿Y mis padres adoptivos? —pregunté.

—No sabían toda la verdad. Les dijeron que tu madre te había abandonado.

La finca de los Volkov parecía el escenario de una novela gótica. Hiedra enredada en las paredes, las persianas de las ventanas chocando con el viento. Empujé la puerta enorme.

—No te recomiendo entrar sin permiso, —sonó una voz detrás de mí.

—¿Y tú quién eres? —me giré bruscamente.

—Sergey Mikhailovich, abogado de la familia Volkov, —me entregó una tarjeta—. Y tú, supongo, eres Alina.

—¿Cómo lo supiste…?

—Por tu cara. Luces exactamente como Elena Alexandrovna. Vamos adentro, tengo algo que mostrarte.

En la oficina, el aroma a cuero y libros antiguos llenaba el ambiente. Sergey Mikhailovich sacó una carpeta.

—Tus padres te buscaron durante quince años. Contrataron a los mejores detectives, pero… —extendió las manos—. El hombre que organizó el secuestro era demasiado influyente. Todas las pistas terminaron en un callejón sin salida.

—¿Y ahora? —pregunté.

—Murió hace dos años. Confesó todo en su lecho de muerte.

Pasé las páginas: certificado de nacimiento, fotos, cartas.

—¿Pero por qué la niñera guardó silencio tanto tiempo? —pregunté.

—Porque la amenazaron. Intentó decir la verdad cuando tenías cinco años. Después, su nieto sufrió un accidente. Un accidente intencional.

—¿Mamá? —me senté en la cocina con mi madre adoptiva—. ¿Por qué nunca me lo dijiste?

—Tenía miedo, —lloró, manchando sus mejillas con rímel—. Cuando supe la verdad… ya me llamabas mamá. No podía… no podía perderte.

—¿Y los documentos? —pregunté.

—Victor arregló todo. Pagó a quien tuvo que pagar. Yo solo… solo quería un hijo. Perdóname, hija.

Miré a la mujer que me crió. Quien besó mis rodillas raspadas, horneó tartas de cereza, leyó cuentos antes de dormir. Y en el relicario, sonreía otra mujer—la que me dio la vida y los rasgos faciales.

—Sabes, —tomé la mano de mi madre—, la finca tiene quince habitaciones. Espacio suficiente para todos.

Sus ojos se abrieron sorprendidos.

—¿Quieres decir…?

—Que es hora de empacar. Y sí, esas tartas de cereza serán muy apropiadas allí.

La oficina de la finca empezó a cobrar vida lentamente. Colgué viejas fotos—la elegante pareja Volkov en el jardín, yo pequeño en brazos de mi madre biológica. Junto a ellas, fotos de cumpleaños, donde Marina apagaba las velas del pastel conmigo.

Dos familias. Dos historias. Y una misma yo—la chica de la estación que encontró su verdadero hogar.

—Entonces, ahora eres millonaria, —bromeó el profesor, levantando su latte matutino.

—Parece que sí. Pero sabes, el dinero no es la herencia más importante.

Sergey Mikhailovich extendió unos documentos sobre la mesa. La herencia de los Volkov era impresionante—bienes raíces en tres ciudades, cuentas bancarias, acciones. Miré los números y no podía creer.

—Y todo esto… —dije.

—Es tuyo, —asintió el abogado—. Pero hay una condición en el testamento. La finca debe permanecer en la familia.

—Oh, créeme, no tengo intención de venderla.

La renovación duró medio año. Contraté a los mejores restauradores para mantener el aspecto histórico de la casa. Marina supervisó la cocina, y mi padre planificó con entusiasmo el jardín de invierno.

—Alina, mira lo que encontré, —me entregó una caja vieja—. Estaba en el desván.

Dentro había objetos de niños— un vestido diminuto, un sonajero, un álbum con fotos. En una de ellas, mi madre biológica sostenía a un bebé. Yo.

—Sabes, —Marina acarició la foto—, ella era hermosa. Y te quería mucho.

—¿Cómo lo sabes? —pregunté.

—Se nota en los ojos. Solo las madres tienen esa mirada.

La mujer de negro— Anna Stepanovna— se convirtió en una visitante frecuente en la finca. Contaba historias sobre mis padres, cómo mi padre me enseñó a caminar, cómo mi madre cantaba nanas.

—Y esta es tu habitación, —abrí una puerta en el segundo piso.

—¿Qué? —se quedó mirando confundida.

—Eres parte de la familia. Los dos.

Por la noche, nos sentamos en la sala. Marina sirvió té en la antigua vajilla de los Volkov, mi padre leía el periódico en un sillón, y Anna Stepanovna tejía una bufanda.

—Sabes, —dije, mirando el fuego en la chimenea—, a veces el destino hace regalos extraños. Toma una familia, le da otra, y después devuelve ambas.

Dos retratos colgaban en la pared—los Volkov y mis padres adoptivos. Tan diferentes y tan queridos. En el relicario de mi cuello había dos fotos—pasado y presente—fusionadas en una sola.

Ya no era la chica perdida de la estación. Me convertí en quien debía ser—la hija que unió dos familias, la guardiana de dos historias de amor.