“¡Francisca Lachapel da la bienvenida a su hija Raffaella Eleanor en perfecto estado!”
Francisca Lachapel, la querida presentadora dominicana de Despierta América, ha tenido días de alta tensión tras ser hospitalizada el pasado 16 de julio durante la recta final de su embarazo, lo que generó gran preocupación entre sus seguidores
A pesar de los rumores, Francisca aclaró en redes que no había nacido el bebé y continuó recibiendo muestras de cariño y apoyo de su público
Durante esa etapa, se le vio muy activa en los últimos días de embarazo, asegurando que le gustaba mantenerse.
Sigue leyendo el contenido de esta nota y ver la alegría en vivo de sus compañeros de despierta amera a la llegada de Rafaela.
En el aire y no quedarse en casa esperando: “si me quedo un día más en casa, me desesperaría”, confesó en el programa
Además, su esposo, Francesco Zampogna, compartió un mensaje motivacional citando a Jeff Eaton: “estar listo no es un sentimiento, es una decisión”, mostrando la fortaleza de la familia
Los meses anteriores también estuvieron llenos de emoción. En febrero de 2025, Francisca reveló que esperaba una niña y la nombraría Raffaella Eleanor, en una emotiva sección de Despierta América.
Desde entonces, ha compartido avances del embarazo y cómo se prepara para recibir a su tercera hija.
Finalmente, Raffaella Eleanor llegó al mundo en una mañana llena de alegría que cambió el ambiente en Despierta América.
La noticia emergió primero en TikTok, confirmando que el parto tuvo lugar cerca del amanecer. Tanto madre como bebé se encuentran en perfecto estado, lo que provocó una ola de felicitaciones
AQUI REACIONES DE KARLA MARTINEZ
🎉 Lo más importante: Francisca ya es mamá nuevamente. Raffaella Eleanor se une a Gennaro y Franco, completando una hermosa familia que celebra con gratitud y emoción este nuevo comienzo.
AQUI EL VIDEO DE LA HIJA DE FRANCISCA
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Aquella tarde parecía igual a cualquier otra, de esas que pasan sin dejar huella, mimetizadas en la rutina de un matrimonio que se presume sólido. El sol de Ciudad de México entraba por la ventana de la recámara con esa luz tibia de las cinco de la tarde, una claridad dorada que siempre me había gustado porque hacía que el polvo flotara como si fueran pequeños recuerdos suspendidos en el aire. Yo estaba doblando ropa recién salida de la secadora, sintiendo el calor de las sábanas en las palmas de mis manos, cuando escuché a Julián decir que iba a meterse a bañar. Su voz sonaba normal. Demasiado normal.
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Pietro Palazzini tenía las manos sumergidas en el agua jabonosa de la cocina del Vaticano cuando los gritos perforaron la calma de la mañana. No eran gritos ordinarios; tenían la frecuencia del terror absoluto, ese que solo surge cuando el mundo conocido se quiebra de golpe. Era el 16 de octubre de 1943. Roma llevaba apenas cinco semanas bajo la ocupación nazi, pero el aire ya se sentía como una soga que se apretaba lentamente.
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El aire acondicionado del aeropuerto internacional de la Ciudad de México zumbaba con una indiferencia metálica, ajeno a la tensión que se cocinaba cerca de la puerta de embarque. Lucía, una mujer pequeña de manos nudosas y espalda ligeramente encorvada por décadas de revisar tareas bajo la luz de bombillas de bajo voltaje, apretaba su bolso contra el pecho. A su lado, flanqueándola como dos columnas de mármol, estaban Mateo y Julián.
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Daniel tiene treinta años, pero sus manos, marcadas por el rastro del trabajo manual y la resequedad del invierno, cuentan una historia de más décadas. Es padre soltero, una etiqueta que en la práctica significa ser el último en dormir, el primero en despertar y el único en sostener un mundo que amenaza con desmoronarse cada quincena. Cría a tres hijos en una casa donde el silencio es un lujo y el espacio una negociación constante.
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Diego se quedó inmóvil dentro de la camioneta, con el motor apagado y las manos todavía aferradas al volante. Sobre el asiento del copiloto descansaba una caja de cartón mal sellada y, justo encima, un sobre manila cuyo color se había rendido ante el paso de los años. Afuera, la noche de Monterrey era una presencia física: tibia, cargada de ese viento seco que baja del Cerro de la Silla y que nunca termina de refrescar las calles. El estacionamiento del edificio, una estructura de concreto con luces amarillentas y parpadeantes, estaba casi vacío.
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