La Venganza de los 18 Años: Volvió a los 50 para Comprar la Calle que la Había Desterrado

El coche negro se detuvo con un silencio sepulcral frente a unas imponentes rejas de hierro forjado. Más allá, se extendía una calle corta, sin salida, con ocho casas idénticas, robustas, separadas del resto del mundo por un muro alto de ladrillo. Un pequeño reino autosuficiente.

Un guardia de seguridad, aburrido dentro de su caseta de cristal, se acercó perezosamente a la ventanilla tintada del conductor.

“¿A quién viene a ver?”, preguntó, seguro de conocer ya cada rostro de quienes vivían o visitaban aquel lugar exclusivo.

Ekaterina Bajinova bajó la ventanilla.

“A mí misma.”

Su mirada pasó por encima de la cabeza del guardia, hacia el techo de teja de la casa que estaba al final de la calle. Esa.

Treinta y dos años. Toda una vida. No había vuelto a pisar ese lugar desde aquel día de noviembre, frío y húmedo, cuando Víktor Petrovich, su padrastro, la empujó personalmente a través de esas rejas con una maleta pequeña y barata.

“No la conozco,” frunció el ceño el guardia, mirando el rostro desconocido, pero con un aire de mando. “Nombre y domicilio, por favor, ¿a quién visita?”

“Pronto me conocerá,” respondió ella con calma.

Un clic seco sonó en el auricular del guardia, seguido de una orden que lo hizo enderezarse y retroceder. Las rejas comenzaron a deslizarse, abriéndose lentamente, sin un chirrido.

El coche se deslizó sobre el asfalto perfectamente liso de la calle de su infancia. Ekaterina conducía ella misma, despacio, casi saboreando cada metro.

Casa número tres. Allí vivía la tía Valia (Valentina Petrovna, la propia hermana del padrastro) con su esposo, eternamente insatisfecho, y su hijo. Ese día, Valia había estado parada en la ventana, con los labios apretados, observándola partir con una mirada de condena moral.

Casa número cinco. El tío Ígor (Ígor Petrovich, el hermano menor del padrastro). En aquel entonces, él estaba en el porche, fumando, asintiendo con aprobación a su hermano mayor. Como diciendo: “Estás haciendo lo correcto. Ya era hora.”

Ekaterina avanzaba, y en su mente, como una vieja cinta de celuloide, se sucedían los rostros. Todos habían estado allí. Todo el clan. Cada uno de ellos había recibido una casa gracias a la “generosidad” de Víktor Petrovich cuando, convenientemente enviudado, se convirtió en el amo absoluto de la fortuna de su madre. Ellos eran su familia. Su tribu. Y ella era la intrusa.

Se detuvo frente a la última casa: la más grande.

Su casa.

El jardín estaba cuidado con fanatismo; ni una sola maleza deshonraba el césped perfectamente recortado. Por la esquina apareció un anciano de pelo cano apoyado en un bastón, todavía erguido y sólido a pesar de su edad. Víktor Petrovich. Casi ochenta años, pero no había perdido su temple.

Evaluó el coche caro y luego a la mujer que se bajó. Había algo vagamente familiar en su figura, en su costoso abrigo de cachemira, en la forma en que sostenía la cabeza, pero no lograba ubicarlo.

“¿Se le ofrece algo?”, Su voz era tan dominante como lo había sido treinta años atrás. La voz de un dueño.

Ekaterina se quitó las gafas oscuras. Lo miró directamente, a esos ojos fríos y ya apagados.

“¿Me reconoce, Víktor Petrovich?”

Él la examinó durante varios segundos largos. Su rostro cambió lentamente: de la confusión al reconocimiento, y luego se torció en una mueca despectiva y colérica.

“¿Katka? ¿Qué te trae por aquí? ¿Vienes a pedir limosna? ¿Te enteraste de que sigo vivo?”

Ella sonrió, solo una comisura de su boca.

“Al contrario. Vengo a hacerle una oferta.”

“¿A mí?”, soltó una carcajada corta y perruna. “¿Tú? ¿A mí? ¿Qué oferta podrías hacerme, zarrapastrosa?”

Ekaterina dejó que su mirada recorriera su casa y luego las de los vecinos. Sabía que caras curiosas ya parpadeaban en las ventanas. El espectáculo había comenzado.

“Quiero comprar esta calle. Toda ella. Junto con sus patéticos secretos que han hundido sus raíces en las paredes de estas casas.”

El anciano dejó de reír. La miró fijamente, tratando de decidir si estaba bromeando o si finalmente se había vuelto loca.

“Lárgate de aquí,” siseó, apretando el pomo de su bastón.

“Ya me fui una vez,” dijo Ekaterina con calma. “No me iré de nuevo. Mi asistente se pondrá en contacto con cada residente en los próximos días. Usted será el último.”

Volvió a subirse al coche.

“Piense en su precio, Víktor Petrovich,” dijo a través de la ventanilla entreabierta. “Aunque yo ya sé cuál es su precio.”

El coche giró silenciosamente y retrocedió hacia las rejas al mismo ritmo pausado, dejando al anciano solo en medio de su pequeño reino, uno que se estaba desmoronando ante sus ojos.

Víktor Petrovich la observó hasta que las rejas se cerraron. El aire a su alrededor parecía volverse más denso. Las cortinas de las ventanas de los vecinos se agitaban como las agallas de peces asustados.

Giró bruscamente y, golpeando con el bastón, se dirigió a la casa número tres, donde vivía su hermana Valentina. La puerta fue abierta por su hijo, Oleg, un cuarentón bueno para nada.

“¿Tío Vitya? ¿Qué fue ese circo? ¿Quién es esa señora en ese coche?”

“Ve por tu madre,” espetó Víktor Petrovich, abriéndose paso. “¡Y dile que llame a Ígor. Ahora!”

Diez minutos después, un consejo familiar de emergencia se reunió en la cocina de Valentina. Las noticias y las fotos del coche habían volado calle abajo a través de mensajes más rápido de lo que el anciano pudo siquiera llegar a la casa.

“Perdió la cabeza,” declaró Valentina Petrovna con convicción, sirviendo valeriana en las tazas. “Comprar la calle… ¿De dónde sacaría ese dinero? Estaba durmiendo en la estación de tren cuando se fue.”

“Ese coche cuesta tanto como tres de nuestras casas,” dijo Ígor Petrovich, convocado deprisa. “Yo sé de esas cosas. Esto no es una broma.”

Víktor Petrovich golpeó la mesa con el puño.

“¡Cállense! ¡Lo he dicho! Nadie vende nada. Nadie habla con ella ni con su gente. Esta es mi tierra. Yo les di estas casas, y las recuperaré si alguien se atreve a moverse. ¿Entendido?”

Los barrió con una mirada pesada. Estaban acostumbrados a obedecerle. Durante décadas. Pero hoy, por primera vez, no solo vio miedo en sus ojos; vio un brillo codicioso.

“¿Y a qué secretos se refería?” preguntó en voz baja Veronika, la hija de Ígor, una chica pálida con mirada asustadiza.

“¡Imaginación enferma!”, ladró el padrastro. “Siempre fue extraña. Lo recuerdan. Después de que su madre murió, se descarriló por completo.”

Ellos recordaban. Recordaban a la chica tranquila que, tras la muerte de su madre, se convirtió en un reproche viviente. Una molestia. Alguien que estorbaba.

Al día siguiente, exactamente a las diez de la mañana, un taxi de clase ejecutiva se detuvo frente a la casa número tres. Un joven salió con un traje impecablemente cortado, un maletín de cuero en la mano.

Caminó con confianza hasta la puerta y tocó el timbre. Valentina misma abrió.

“Hola, Valentina Petrovna. Mi nombre es Kirill, soy asistente de Ekaterina Bajinova. ¿Podría dedicarme diez minutos?”

“¡No hablaré con nadie!”, soltó ella, intentando cerrar la puerta.

Kirill sostuvo suavemente la puerta con su mano.

“Le recomiendo encarecidamente que lo haga. Se trata de las obligaciones de deuda de su hijo, Oleg.”

Valentina se congeló. Su rostro se puso del color de la tierra.

“Que yo sepa, el monto ya superó los diez millones, y los acreedores son gente muy impaciente. Ekaterina Bajinova invirtió bastante tiempo y dinero en recopilar esta información.”

“¿Cómo… usted?”

“Ekaterina Bajinova le ofrece tres veces el valor de mercado por su casa. Eso es más que suficiente para pagar las deudas de Oleg, comprarles a ambos apartamentos en la ciudad y vivir cómodamente de los intereses. Piénselo. No es solo dinero. Es un boleto a una vida diferente, una donde no se encogerá cada noche ante las llamadas telefónicas.”

Le entregó una tarjeta de presentación.

“Tiene veinticuatro horas. Si es la primera en aceptar, habrá un bono. Por su valentía.”

Kirill asintió cortésmente y se fue. Ese mismo día visitó todas las casas, excepto la de Víktor Petrovich.

Al tío Ígor le insinuó una próxima auditoría fiscal de su pequeño negocio, una que revelaría un par de esquemas muy interesantes.

A la familia de la casa número siete, que tenía un hijo en la universidad, les ofreció cubrir la matrícula y los gastos de manutención del chico en cualquier universidad del mundo.

A cada uno de ellos no les llevó solo dinero. Les llevó la solución a su principal, más vergonzoso problema, ese del que no hablaban ni entre ellos. La calle comenzó a zumbar como una colmena perturbada.

Esa noche, la calle estaba inusualmente viva. Desde su ventana, Víktor Petrovich observaba a Ígor discutir ferozmente con su esposa. Escuchaba voces exaltadas que salían de la casa número siete.

Pero Valentina era la que más le preocupaba. Se sentó sola en su porche y fumaba. Su hijo Oleg se acercaba, hablando, pero ella parecía no escucharlo.

El anciano sintió que su poder, tan inquebrantable como el cimiento de su casa, comenzaba a desmoronarse.

Exactamente una hora antes de la fecha límite, a las nueve de la mañana, el teléfono de Kirill vibró en su bolsillo.

“Sí, Valentina Petrovna.”

“Acepto,” la voz de la mujer era apagada, pero firme.

“Excelente. Iré ahora mismo con un acuerdo preliminar y el pago por adelantado.”

Veinte minutos después, Kirill tocó el timbre de la casa número tres de nuevo. Valentina lo condujo a la sala, donde Oleg estaba sentado en el sofá, encogido de hombros, con la cabeza gacha. Kirill puso una carpeta y un maletín pequeño sobre la mesa.

“Carta de intención. La cantidad, los términos. Después de firmar, el anticipo. Cien mil dólares. En efectivo.”

Abrió el maletín. Oleg tragó saliva con dificultad. Valentina tomó la pluma. En ese momento, la puerta se abrió de golpe sin tocar; Víktor Petrovich irrumpió.

“¡Valia, ¿qué crees que estás haciendo?!” Vio los papeles, el dinero; su rostro se puso morado. “¡Lo prohíbo!”

Valentina levantó los ojos hacia él lentamente. No había miedo en ellos.

“Ya no puedes prohibirme nada, Víktor Petrovich. Esta es mi casa. Y mi hijo.”

“¡Yo te di esa casa!”, rugió. “¡Te acogí, hermana mía!”

“Nos acogiste para que tuvieras sirvientes y esclavos leales,” respondió ella con calma. “Basta.”

Firmó su nombre con decisión. Víktor Petrovich comprendió que había perdido.

“Lo lamentarás,” siseó. “Todos ustedes vendrán a arrastrarse a mí cuando ella los eche a la calle, ¡tal como una vez me rogaron que la echara a ella!”

Azotó la puerta. Kirill le entregó el maletín a Valentina.

“Ekaterina Bajinova me pidió que le dijera que puede quedarse en la casa hasta que encuentre una nueva vivienda.”

Cuando salió, Ígor Petrovich ya lo estaba esperando.

“Yo también quiero hablar,” dijo, mirando nerviosamente a su alrededor. “¿Qué garantías…?”

“Garantías completas,” respondió Kirill. “Ekaterina Bajinova resuelve problemas. No los crea.”

La primera piedra había sido extraída. La presa comenzó a colapsar. Para la noche, tres más se habían rendido. El efecto dominó estaba en marcha.

Ekaterina observaba todo desde la ventana panorámica de su suite de hotel.

“Están cediendo incluso más rápido de lo que esperábamos,” dijo Kirill al entrar.

“No están cediendo. Solo están mostrando su verdadero precio,” Ekaterina negó con la cabeza. “Tienen miedo de perder lo que él les dio. Estas casas son sus jaulas, jaulas bonitas y cómodas.”

“¿Y qué pasa con la casa principal?” preguntó Kirill. “La que en papel todavía está a nombre de su madre.”

“Y ese, Kirill, es el principal secreto de la calle,” Ekaterina se giró hacia él. “Él no solo me echó. Falsificó el testamento de mi madre. En aquel entonces no pude probarlo.”

“Esta casa, esta tierra, todo se suponía que iba a ser para mí. Él lo sabía. Y todos ellos lo sabían. Había un notario anciano, amigo de mi madre. No quiso participar en el fraude, pero mi padrastro amenazó a su familia. El notario se fue, pero antes de hacerlo, hizo y certificó una copia del testamento real.”

“Me encontró hace solo diez años, justo antes de morir, y me dio todo. Dijo que era su deuda con la memoria de mi madre.”

Kirill silbó por lo bajo.

“Así que por eso aceptaron tan fácilmente echarla. Eran cómplices.”

“Exacto. Su silencio fue el precio de mi exilio. Y ahora he venido a recuperar lo que es mío. Con intereses.”

Al tercer día, Víktor Petrovich se dio cuenta de que estaba solo. Su imperio había caído. Sonó el timbre. Sabía quién era. Kirill estaba en el umbral.

“Víktor Petrovich,” dijo cortésmente. “Ahora sí podemos hablar con usted.”

“No tengo nada que decirle,” resopló el anciano.

“Me temo que eso ya no le corresponde decidirlo,” respondió Kirill con calma, extendiendo una carpeta. “Ekaterina Bajinova no le está haciendo una oferta. Le está informando.”

Con mano temblorosa, Víktor Petrovich tomó los papeles. En la primera página había una copia del testamento. El verdadero.

“Hay dos opciones,” continuó Kirill. “Primera: se muda en el plazo de una semana. En silencio. A cambio, Ekaterina Bajinova no procede con una demanda por fraude. Simplemente desaparece.”

Hizo una pausa.

“Segunda: se niega. Y entonces llamo a la policía ahora mismo. Y usted pasará el resto de sus días rindiendo testimonio. La elección es suya.”

Una semana después, temprano en la mañana, un viejo taxi se detuvo en las rejas de la urbanización. Víktor Petrovich salió de la casa al final de la calle.

Estaba solo. Una pequeña maleta de cartón en la mano. No miró hacia atrás. El nuevo guardia abrió las rejas en silencio.

El coche se desvaneció tras la esquina. La era de Víktor Petrovich no terminó con un trueno, sino con un crujido lamentable y apenas audible.

Pasaron seis meses. La calle cambió. En las casas que Ekaterina compró, se mudó su gente: no parientes de sangre, sino aquellos a quienes consideraba su verdadera familia.

El médico que una vez la salvó. El profesor anciano que se convirtió en su mentor. La joven familia de su mejor socio. Personas probadas no por los banquetes, sino por la adversidad.

En un cálido día de otoño, por primera vez en treinta y dos años, Ekaterina entró en su casa como su dueña.

Caminó lentamente por las habitaciones. El piano en el que su madre le enseñó a tocar. El sillón donde su padre le leía cuentos. En la pared de la sala colgaba el retrato de su madre. Ekaterina se acercó y pasó la mano por el lienzo.

“Estoy en casa, mamá,” dijo en voz baja. No había dolor en esas palabras, ni triunfo, solo una declaración de hechos.

Salió al jardín. El viejo manzano que ella y su padre habían plantado juntos todavía estaba en su sitio. Ekaterina se sentó en el banco debajo de él. De los lotes vecinos llegaban voces, risas, sonidos de vida.

Kirill se acercó con dos tazas de té de hierbas.

“Todo está arreglado, Ekaterina Bajinova. La calle es completamente suya.”

“Gracias, Kirill.”

“Logró todo lo que quería,” dijo él. “Ganó.”

“Yo no hice una guerra,” respondió Ekaterina con calma. “Uno lucha por lo que pertenece a otra persona. Yo simplemente recuperé lo que era mío.”

“Durante treinta años me construí ladrillo a ladrillo sobre las ruinas en las que me arrojaron. Y luego, con esos ladrillos, simplemente construí una casa. Aquí. La victoria no es cuando destruyes el mundo de tu enemigo. Es cuando construyes tu propio mundo sobre el terreno despejado.”

Miró las casas, la luz en sus ventanas, a las personas que se habían convertido en su nueva familia. No solo compró una calle.

Compró su pasado para construir el futuro. Y ese futuro apenas estaba comenzando.