“Raúl de Molina sorprende al llamar a Clarissa Molina su ‘segunda hija’ en público”
Durante años, los televidentes del show más famoso de la farándula lo notaban: esa conexión especial entre Raúl de Molina y Clarissa Molina no era normal.
Desde las bromas en cámara, los abrazos inesperados y esa manera de defenderla frente a cualquier crítica, algo quedaba claro… ella no era solo una compañera de trabajo más.
AL FINAL DEL CONTENIDO TE DEJAMOS LO QUE DECIA RAUL DE MOLINA SOBRE CLARISSA
Clarissa, con ese carisma natural y esa sonrisa que no se apaga ni cuando la ponen en aprietos, supo ganarse un lugar en el corazón del público, pero también en el del mismísimo “Gordo”.
Aunque siempre lo trató con cariño, como un padre postizo, nunca se había escuchado a Raúl decirlo con todas las letras. Hasta ahora.
En plena transmisión, y sin que nadie lo viera venir, soltó la frase que desató suspiros, memes y hasta teorías conspirativas: “Clarissa es como mi segunda hija”.
¡Y lo dijo en serio! Nada de chistes ni ironías. Fue un momento genuino, de esos que se sienten en la piel.
Y claro, Clarissa no pudo contener la emoción. Le brillaban los ojos como si hubiera estado esperando esas palabras toda la vida.
Quienes siguen el programa saben que esta relación viene construyéndose desde hace tiempo, entre alfombras rojas, viajes compartidos y muchos momentos tras bambalinas.
Pero que él lo diga abiertamente, fue un antes y un después. No es solo una frase bonita: es una especie de bendición pública, un reconocimiento a todo lo que Clarissa representa para él y para el show.
Y si querés revivir ese instante exacto en el que Raúl lo dice, con la reacción de Clarissa incluida, acá abajo te dejo el momento que todos están comentando.
A CONTINUACION TE DEJAMOS LO QUE DECIA RAUL DE MOLINA SOBRE CLARISSA
News
Aquella tarde parecía igual a cualquier otra, de esas que pasan sin dejar huella, mimetizadas en la rutina de un matrimonio que se presume sólido. El sol de Ciudad de México entraba por la ventana de la recámara con esa luz tibia de las cinco de la tarde, una claridad dorada que siempre me había gustado porque hacía que el polvo flotara como si fueran pequeños recuerdos suspendidos en el aire. Yo estaba doblando ropa recién salida de la secadora, sintiendo el calor de las sábanas en las palmas de mis manos, cuando escuché a Julián decir que iba a meterse a bañar. Su voz sonaba normal. Demasiado normal.
Aquella tarde parecía igual a cualquier otra, de esas que pasan sin dejar huella, mimetizadas en la rutina de un…
Pietro Palazzini tenía las manos sumergidas en el agua jabonosa de la cocina del Vaticano cuando los gritos perforaron la calma de la mañana. No eran gritos ordinarios; tenían la frecuencia del terror absoluto, ese que solo surge cuando el mundo conocido se quiebra de golpe. Era el 16 de octubre de 1943. Roma llevaba apenas cinco semanas bajo la ocupación nazi, pero el aire ya se sentía como una soga que se apretaba lentamente.
Pietro Palazzini tenía las manos sumergidas en el agua jabonosa de la cocina del Vaticano cuando los gritos perforaron la…
El aire acondicionado del aeropuerto internacional de la Ciudad de México zumbaba con una indiferencia metálica, ajeno a la tensión que se cocinaba cerca de la puerta de embarque. Lucía, una mujer pequeña de manos nudosas y espalda ligeramente encorvada por décadas de revisar tareas bajo la luz de bombillas de bajo voltaje, apretaba su bolso contra el pecho. A su lado, flanqueándola como dos columnas de mármol, estaban Mateo y Julián.
El aire acondicionado del aeropuerto internacional de la Ciudad de México zumbaba con una indiferencia metálica, ajeno a la tensión…
Daniel tiene treinta años, pero sus manos, marcadas por el rastro del trabajo manual y la resequedad del invierno, cuentan una historia de más décadas. Es padre soltero, una etiqueta que en la práctica significa ser el último en dormir, el primero en despertar y el único en sostener un mundo que amenaza con desmoronarse cada quincena. Cría a tres hijos en una casa donde el silencio es un lujo y el espacio una negociación constante.
Daniel tiene treinta años, pero sus manos, marcadas por el rastro del trabajo manual y la resequedad del invierno, cuentan…
Diego se quedó inmóvil dentro de la camioneta, con el motor apagado y las manos todavía aferradas al volante. Sobre el asiento del copiloto descansaba una caja de cartón mal sellada y, justo encima, un sobre manila cuyo color se había rendido ante el paso de los años. Afuera, la noche de Monterrey era una presencia física: tibia, cargada de ese viento seco que baja del Cerro de la Silla y que nunca termina de refrescar las calles. El estacionamiento del edificio, una estructura de concreto con luces amarillentas y parpadeantes, estaba casi vacío.
Diego se quedó inmóvil dentro de la camioneta, con el motor apagado y las manos todavía aferradas al volante. Sobre…
El aire bajo el puente de la calle Cuarta olía a humedad estancada y a humo de leña, un aroma que Ava nunca habría asociado con la supervivencia hasta que el mundo que conocía se desmoronó. Marlene no le pidió explicaciones el primer día, ni el segundo. Simplemente le pasó un termo abollado con caldo caliente, observando en silencio cómo Ava alimentaba a su hijo recién nacido, Leo, cuyo llanto quedaba amortiguado por el rugido constante de los autos que pasaban por encima de sus cabezas. La bondad de Marlene no era de esas que se anuncian con trompetas; era una caridad práctica, de manos callosas y gestos breves.
El aire bajo el puente de la calle Cuarta olía a humedad estancada y a humo de leña, un aroma…
End of content
No more pages to load
