¡Telemundo Sorprende a Todos con Cambios Impactantes en su Programación Dominical!
Habrá novedades a partir de este domingo en el prime time dominical de la cadena hispana
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Los domingos se pondrán más picantes en Telemundo.
A partir de esta semana, y luego del reciente final de la competencia musical Pase a la fama, la programación estelar dominical de la cadena ofrecerá a la audiencia un renovado menú.
Para empezar, la cuarta temporada de Top Chef VIP que conduce Carmen Villalobos extenderá su duración, de modo que ahora los televidentes podrán disfrutar cada domingo “de tres horas de pura adrenalina culinaria”, iniciando a las 7 y terminando a las 10 p. m., hora del Este.
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De los 20 famosos que iniciaron en su día la aventura, ya solo quedan 9 compitiendo por el codiciado título de ‘Top Chef VIP’ y los $200,000 del premio: Angélica Celaya, Curvy Zelma, Lorena Herrera, Matías Ochoa, Paco Pizaña, Cristina Porta, Celinee Santos, Juan Soler y Salvador Zerboni.
Tras las emociones desatadas en la cocina de Top Chef VIP, Lourdes Stephen y Carlos Adyan se apoderarán de la pantalla de Telemundo con el gran regreso de Pica y se extiende, que se emitirá en vivo a partir de este domingo 31 de agosto a las 10 p. m., hora del Este.
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El show “regresa con una mezcla explosiva de noticias del espectáculo, entrevistas exclusivas y un vistazo detrás de cámaras a lo que ocurre en la famosa cocina de Top Chef VIP”.
En su primer domingo, el programa viene cargado “de exclusivas imperdibles como Imelda Tuñón, quien rompe el silencio sobre la situación financiera que le dejó Julián, el hijo de Maribel Guardia”, adelantó la cadena en un comunicado de prensa. “Además, PeeWee habla por primera vez sobre su reciente arresto y la repentina мυerte de su padre. También, Yailín La Más Viral, se une como invitada especial dándole acceso exclusivo a las cámaras del programa a su último concierto”.
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Aquella tarde parecía igual a cualquier otra, de esas que pasan sin dejar huella, mimetizadas en la rutina de un matrimonio que se presume sólido. El sol de Ciudad de México entraba por la ventana de la recámara con esa luz tibia de las cinco de la tarde, una claridad dorada que siempre me había gustado porque hacía que el polvo flotara como si fueran pequeños recuerdos suspendidos en el aire. Yo estaba doblando ropa recién salida de la secadora, sintiendo el calor de las sábanas en las palmas de mis manos, cuando escuché a Julián decir que iba a meterse a bañar. Su voz sonaba normal. Demasiado normal.
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Pietro Palazzini tenía las manos sumergidas en el agua jabonosa de la cocina del Vaticano cuando los gritos perforaron la calma de la mañana. No eran gritos ordinarios; tenían la frecuencia del terror absoluto, ese que solo surge cuando el mundo conocido se quiebra de golpe. Era el 16 de octubre de 1943. Roma llevaba apenas cinco semanas bajo la ocupación nazi, pero el aire ya se sentía como una soga que se apretaba lentamente.
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El aire acondicionado del aeropuerto internacional de la Ciudad de México zumbaba con una indiferencia metálica, ajeno a la tensión que se cocinaba cerca de la puerta de embarque. Lucía, una mujer pequeña de manos nudosas y espalda ligeramente encorvada por décadas de revisar tareas bajo la luz de bombillas de bajo voltaje, apretaba su bolso contra el pecho. A su lado, flanqueándola como dos columnas de mármol, estaban Mateo y Julián.
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Daniel tiene treinta años, pero sus manos, marcadas por el rastro del trabajo manual y la resequedad del invierno, cuentan una historia de más décadas. Es padre soltero, una etiqueta que en la práctica significa ser el último en dormir, el primero en despertar y el único en sostener un mundo que amenaza con desmoronarse cada quincena. Cría a tres hijos en una casa donde el silencio es un lujo y el espacio una negociación constante.
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Diego se quedó inmóvil dentro de la camioneta, con el motor apagado y las manos todavía aferradas al volante. Sobre el asiento del copiloto descansaba una caja de cartón mal sellada y, justo encima, un sobre manila cuyo color se había rendido ante el paso de los años. Afuera, la noche de Monterrey era una presencia física: tibia, cargada de ese viento seco que baja del Cerro de la Silla y que nunca termina de refrescar las calles. El estacionamiento del edificio, una estructura de concreto con luces amarillentas y parpadeantes, estaba casi vacío.
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