Ángela Aguilar es la esposa de Christian Nodal, el cantante sonorense que tiene un historial, un tanto polémico, en cuanto a amores se trata. En el récord de parejas del artista, está Belinda, con estuvo a punto de casarse luego de un romántico pedido de casamiento al estilo película
Pero eso ya lo sabes, y lo que te importa hoy es que Ángela Aguilar cantará este 20 de febrero en los Premio lo Nuestro, donde también está nominada 8 veces. Todo normal, pero, Belinda, la ex de Christian Nodal, también cantará, por lo que ambas debieron haber estado juntas en los ensayos, pero la hija de Pepe Aguilar parece que se cruzó de brazo y dijo: ‘No’, no la quiero cerca
Ángela Aguilar con Nodal en los ensayos de Premio Lo Nuestro
En una charla entre el periodista Javier Ceriani y su colega Mandy Fridman, los comunicadores revelaron el trasfondo de los ensayos que tuvieron lugar este miércoles previo a la gala de los Premio Lo Nuestro.
‘Ya llegó (Ángela Aguilar) pidió que Belinda no estuviera’, indicó Mandy y agregó: ‘Belinda tuvo que ensayar ayer porque hoy llegó Ángela Aguilar y llegó con Christian Nodal’, según la periodista, la cantante y actriz no exigió nada a la producción de los Premio Lo Nuestro, pero sí fue la hija de Pepe Aguilar quién habría exigido no cruzarse con la exnovia de su esposo Nodal.
¿Habrá encuentro entre Christian Nodal y Belinda en los Premio lo Nuestro?
Este jueves 20 de febrero desde las 21hs llegarán los Premio lo Nuestro, una noche para alquilar balcón, pues por la alfombra roja y en el salón estarán allí, respirando el mismo aire, Ángela Aguilar, Christian Nodal y Belinda. ¿Irá Cazzu?
‘Belinda va a cantar, Ángela Aguilar va a cantar entonces van a estar en el backstage. No hay forma de que no se crucen. ¿Qué va a pasar cuando Christian Nodal se reencuentre con Belinda, porque no la vio nunca más’, remarcó la periodista en su charla por Instagram con Javier Ceriani.
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Aquella tarde parecía igual a cualquier otra, de esas que pasan sin dejar huella, mimetizadas en la rutina de un matrimonio que se presume sólido. El sol de Ciudad de México entraba por la ventana de la recámara con esa luz tibia de las cinco de la tarde, una claridad dorada que siempre me había gustado porque hacía que el polvo flotara como si fueran pequeños recuerdos suspendidos en el aire. Yo estaba doblando ropa recién salida de la secadora, sintiendo el calor de las sábanas en las palmas de mis manos, cuando escuché a Julián decir que iba a meterse a bañar. Su voz sonaba normal. Demasiado normal.
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Pietro Palazzini tenía las manos sumergidas en el agua jabonosa de la cocina del Vaticano cuando los gritos perforaron la calma de la mañana. No eran gritos ordinarios; tenían la frecuencia del terror absoluto, ese que solo surge cuando el mundo conocido se quiebra de golpe. Era el 16 de octubre de 1943. Roma llevaba apenas cinco semanas bajo la ocupación nazi, pero el aire ya se sentía como una soga que se apretaba lentamente.
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El aire acondicionado del aeropuerto internacional de la Ciudad de México zumbaba con una indiferencia metálica, ajeno a la tensión que se cocinaba cerca de la puerta de embarque. Lucía, una mujer pequeña de manos nudosas y espalda ligeramente encorvada por décadas de revisar tareas bajo la luz de bombillas de bajo voltaje, apretaba su bolso contra el pecho. A su lado, flanqueándola como dos columnas de mármol, estaban Mateo y Julián.
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Daniel tiene treinta años, pero sus manos, marcadas por el rastro del trabajo manual y la resequedad del invierno, cuentan una historia de más décadas. Es padre soltero, una etiqueta que en la práctica significa ser el último en dormir, el primero en despertar y el único en sostener un mundo que amenaza con desmoronarse cada quincena. Cría a tres hijos en una casa donde el silencio es un lujo y el espacio una negociación constante.
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Diego se quedó inmóvil dentro de la camioneta, con el motor apagado y las manos todavía aferradas al volante. Sobre el asiento del copiloto descansaba una caja de cartón mal sellada y, justo encima, un sobre manila cuyo color se había rendido ante el paso de los años. Afuera, la noche de Monterrey era una presencia física: tibia, cargada de ese viento seco que baja del Cerro de la Silla y que nunca termina de refrescar las calles. El estacionamiento del edificio, una estructura de concreto con luces amarillentas y parpadeantes, estaba casi vacío.
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