“Mirad su vestido. Lo consiguió del perchero de liquidación de unos grandes almacenes de barrio. Creo que ni siquiera es de esta temporada”.

Esas fueron las palabras exactas que Doña Cayetana Montenegro pronunció en el micrófono durante la recepción de mi boda. Estábamos en La Finca, uno de los lugares más exclusivos a las afueras de Madrid. El sol de la tarde bañaba los jardines perfectamente cuidados, y frente a mí, 500 invitados —la crème de la crème de la sociedad española, desde aristócratas hasta magnates del IBEX 35— me miraban como si fuera un insecto que se había colado en su copa de Vega Sicilia.

La sala estalló en risas. No eran risas amables; eran carcajadas afiladas, crueles, el tipo de risa que solo la gente que nunca ha pasado hambre puede permitirse.

—Apuesto a que ni siquiera tiene 500 euros en su cuenta bancaria —gritó un primo lejano de Mateo desde el fondo, con la corbata ya desabrochada y una copa de gin-tonic en la mano.

—¡Más risas! —animó mi esposo, Mateo Montenegro. Él simplemente se quedó allí parado, sonriendo con esa mueca de suficiencia, como si ver a su esposa siendo despellejada viva por su propia madre fuera lo más normal del mundo en su círculo social.

Su padre, el gran Don Diego Montenegro, patriarca de Montenegro Technologies, golpeó su copa de champán con un tenedor de plata para pedir atención. El sonido agudo cortó el aire.

—Seamos honestos, señores —dijo con su voz de barítono, proyectando esa autoridad que da el dinero viejo—. Todos sabemos por qué esta chica está aquí. Algunas mujeres abren las piernas por una cena romántica. Esta… esta lo hizo por un boleto de comida, por un “braguetazo” histórico. Ha venido a salvarnos de lavar nuestros propios platos.

La multitud enloqueció. Los flashes de los fotógrafos contratados para la revista ¡Hola! me cegaban. Vi a gente grabando con sus iPhones de última generación, listos para subir la humillación a TikTok. Y yo me quedé allí, inmóvil, en mi vestido de 47,99 euros, apretando mi ramo de flores silvestres hasta que los tallos crujieron, contando hacia atrás mentalmente.

En exactamente 7 minutos, a las 18:00 horas, el plazo para el acuerdo de fusión de 950 millones de euros que salvaría todo su imperio de la bancarrota expiraba. Ese acuerdo era su único salvavidas. Y yo iba a ser quien lo cortara, usando el teléfono escondido entre las orquídeas y el paniculata de mi ramo, mientras ellos todavía se reían de mi origen humilde.

Pero antes de que te cuente el caos que se desató cuando ese temporizador llegó a cero, necesitas entender algo fundamental. Esto no fue un accidente. Esto no fue el destino jugando sus cartas. Esto fue una ejecución. Una venganza preparada meticulosamente durante tres años, nacida de un dolor que llevaba quince años pudriéndose en mi pecho.

Mi nombre es Jazmín Bautista. Y Don Diego Montenegro mandó matar a mi padre.

Imagina esto: tengo 26 años. Soy una chica de Vallecas, un barrio obrero de Madrid, trabajando en tres empleos para pagar la quimioterapia de mi madre. Cajera en un supermercado durante el día, dando clases particulares de matemáticas a niños ricos por la tarde, y sirviendo catering en eventos pijos los fines de semana. Mi vida era un ciclo interminable de metro, trabajo y hospitales.

Así fue como conocí a Mateo Montenegro.

Estaba sirviendo copas de cava en una gala benéfica en el Teatro Real. Llevaba el uniforme negro estándar que nos hacía invisibles para gente como ellos. Pasé con la bandeja y él me agarró la muñeca. No para pedirme una copa, sino para examinarme como si fuera una yegua en una feria de ganado.

—Eres demasiado guapa para estar sirviendo bebidas a estos viejos aburridos —dijo, con ese acento arrastrado de niño bien del Barrio de Salamanca—. Te doy mil euros si te sientas conmigo y finges escuchar mis problemas durante una hora.

Mil euros. Eso pagaba dos ciclos de medicación para mamá. Me tragué mi orgullo, miré sus ojos azules vacíos y dije: “Sí”.

Una hora se convirtió en una cita. Una cita se convirtió en una relación. Mateo estaba fascinado con mi “exotismo” de clase baja. Para él, yo era una aventura, un toque de realidad áspera que podía presumir ante sus amigos estirados.

Seis meses después, estaba conociendo a su familia en su mansión de La Moraleja. Esa primera cena debería haber sido mi señal para salir corriendo, si no hubiera tenido un plan. Su madre, Doña Cayetana, me miró de arriba abajo como si fuera una mancha de vino tinto en su alfombra persa inmaculada.

—Entonces, Jazmín… —dijo, arrastrando las vocales—. ¿De dónde eres exactamente? No me refiero a dónde vives ahora, sino… ya sabes. Tus raíces.

—Soy de Madrid, señora. De Vallecas, originalmente —respondí con la cabeza alta.

—Ah, ya veo. El sur —dijo, haciendo una mueca como si hubiera olido algo podrido—. ¿Y tus padres?

—Mi madre está enferma. Mi padre falleció hace años.

El interrogatorio continuó. Cuando les dije que trabajaba de cajera, Don Diego literalmente escupió su vino Gran Reserva.

—¿Cajera? ¿En un supermercado? —Podía escucharlo susurrando furiosamente en la cocina minutos después—. Una trabajadora manual. Y encima… tan morena. Piensa en nuestra reputación, Mateo. Al menos cuando saliste con esa hija del embajador japonés, tenía clase. Esto… esto es una vergüenza.

Pero aquí está lo que ellos no sabían. Lo que nadie en esa mesa de caoba sabía.

Cuando tenía 12 años, mi padre, Guillermo Bautista, no murió de un infarto ni en un accidente de coche. Fue asesinado. Un disparo en el pecho en su pequeña oficina alquilada. La policía lo cerró como un “robo que salió mal”. Dijeron que era mala suerte, cosas que pasan en los barrios malos.

Pero mi padre no era un nadie. Guillermo Bautista era un genio matemático autodidacta. Había creado un algoritmo revolucionario de compresión de datos que, en teoría, podía cambiar la forma en que el mundo transmitía información. Ese algoritmo se convirtió en la fundación de Montenegro Technologies, la empresa de Don Diego, valorada hoy en miles de millones de euros.

Los muertos no pueden reclamar patentes.

Descubrí la verdad cuando cumplí 18 años. Mamá, en su lecho de enferma, finalmente me entregó la caja de zapatos que había escondido durante años bajo su cama. Dentro estaban los archivos policiales, las notas de mi padre y una copia de seguridad en un disco duro viejo.

El socio de mi padre en aquel entonces era Diego Montenegro. Un inversor ambicioso que había puesto el capital inicial. Según el informe, Diego había citado a mi padre en la oficina a las 11 de la noche un martes de noviembre. Las cámaras de seguridad del edificio “misteriosamente” dejaron de funcionar esa noche. La caja fuerte fue abierta con el código de mi padre, pero no se llevaron dinero. Solo faltaban los planos del algoritmo y los cuadernos de notas.

Diego Montenegro registró la patente seis meses después, exclusivamente bajo su nombre. Mismo código. Misma estructura. Mismo diseño revolucionario que mi padre había pasado tres años perfeccionando en nuestra pequeña mesa de cocina en Vallecas.

El detective que llevó el caso, un hombre mayor y cansado de la Guardia Civil, fue honesto conmigo años después, cuando fui a buscarlo.

—Sabíamos que no fue aleatorio, niña —me dijo en un bar, con voz ronca—. Pero Montenegro tenía una coartada de hierro. Estaba cenando con el Alcalde. Tenía recibos, testigos, fotos… todo el montaje. No pudimos probar que contrató a alguien. El dinero tapa muchas bocas en este país.

No pudieron probarlo. Pero yo sí podía.

Durante los últimos tres años, no solo había estado sirviendo copas. Había estado planeando, aprendiendo, preparándome. Construyendo un caso que lo destruiría completamente, no solo legalmente, sino financieramente.

Conseguí ese trabajo de cajera cerca de las oficinas de Montenegro Tech porque sabía que la secretaria personal de Diego compraba allí sus ensaladas cada martes. Aprendí programación por las noches, devorando tutoriales hasta que mis ojos ardían, para entender el trabajo de mi padre. Estudié cada informe financiero que Montenegro Technologies presentó en el Registro Mercantil.

Cuando Mateo me agarró la muñeca en esa gala, supe exactamente quién era. Él no me eligió a mí. Yo me puse en su camino. Me convertí en lo que él quería: una chica rota, necesitada, un “proyecto” caritativo que él pudiera arreglar para sentirse superior.

—Mi mamá tiene cáncer —le dije en nuestra tercera cita, dejando caer una lágrima perfecta—. Estoy luchando para pagar el tratamiento. Solo necesito que alguien crea en mí.

Una mentira envuelta en una verdad dolorosa. Mateo se lo tragó todo. Su complejo de salvador se activó.

Su familia odió cada segundo. Los insultos comenzaron siendo sutiles, “microagresiones” de clase alta, y luego se volvieron más audaces.

—Vosotras, la gente de barrio, soléis tener muchos hijos pronto, ¿verdad? —decía Cayetana mientras tomaba el té—. Espero que estés tomando precauciones. No queremos… sorpresas genéticas.

—La tasa de criminalidad en tu vecindario debe ser aterradora —comentaba Diego—. ¿Tienes antecedentes penales, querida? Deberíamos verificarlo, por la seguridad de la empresa.

Cada cena de domingo era una tortura psicológica. Cada evento familiar era un campo de batalla donde yo era el blanco de sus dardos envenenados. Pero tenía un arma secreta que nunca vieron venir.

Mientras se burlaban de mi trabajo “minorista”, yo estaba construyendo algo extraordinario en silencio.

Había tomado el algoritmo de mi padre y lo había evolucionado. Lo adapté para la era de la inteligencia artificial y el procesamiento cuántico. Registré las nuevas patentes bajo una compañía fantasma llamada “Justicia Digital S.L.”. Construí una plataforma que hacía que la tecnología actual de Montenegro Technologies pareciera una calculadora de los años 80. Obsoleta. Inservible.

Luego, hice mi movimiento maestro. Vendí mi tecnología a Industrias Ybarra, el competidor más feroz de los Montenegro, por 500 millones de euros más acciones. Pero estructuré el trato con una condición no negociable: nadie sabría mi identidad real, y yo sería nombrada Vicepresidenta Senior de Adquisiciones Estratégicas de Ybarra.

Mi primera asignación en mi nuevo puesto fantasma: evaluar a Montenegro Technologies para una posible adquisición hostil o salvamento.

La misma compañía construida sobre la sangre de mi padre. La misma compañía que pensaba que yo no era nada más que una cazafortunas. La misma compañía que estaba buscando desesperadamente un comprador porque sus deudas los estaban ahogando.

Ellos no tenían ni idea. Para los Montenegro, yo seguía siendo la cajera de supermercado que salía con su hijo pródigo.

La propuesta de matrimonio sucedió exactamente como lo orquesté. Tres meses antes, comencé a soltar pistas a Cayetana a través de su “personal shopper”, quien resultó ser mi antigua compañera de instituto.

—Esa pobre chica, Jazmín, sigue mirando anillos de boda baratos en los escaparates —le dijo mi amiga—. Menciona que quiere una boda de primavera. Realmente cree que Mateo le va a pedir matrimonio.

Cayetana entró en pánico. Trató de prevenirlo por todos los medios. Arregló citas para Mateo con hijas de condes y marquesas. Amenazó con cortarle el acceso a su fondo fiduciario. Pero eso solo hizo que Mateo, en su rebeldía infantil, se decidiera más. Él pensó que se estaba rebelando contra sus padres controladores. En realidad, estaba bailando al ritmo que yo tocaba.

La propuesta fue perfecta: pública, en un palco del Bernabéu, lo suficientemente visible para que él no pudiera retractarse sin quedar mal.

Dije que sí, porque Industrias Ybarra acababa de aprobar la línea de tiempo de la adquisición de Montenegro.

Diligencia debida: 3 meses. Negociaciones: 2 meses. Aprobación final: La semana de mi boda.

Montenegro Technologies se estaba hundiendo. Malas inversiones inmobiliarias, gestión pésima por parte de Mateo (a quien su padre había dado un puesto directivo inmerecido) y demasiado orgullo para admitir la derrota. Necesitaban 950 millones de euros de liquidez inmediata para sobrevivir al cierre del año fiscal. Industrias Ybarra era su única esperanza, y yo, Jazmín Bautista, era la persona que tenía la firma final.

La planificación de la boda reveló los verdaderos colores de Cayetana, si es que quedaba alguna duda.

—Lo haremos en el club de campo. Solo nuestra clase de gente —sentenció—. ¿Qué hay de tu familia, Jazmín? Tu madre puede venir si… bueno, si está presentable. El resto… calidad sobre cantidad, querida. No queremos que esto parezca una verbena de pueblo.

Cada proveedor hacía comentarios hirientes, instigados por ella.

—Usaremos orquídeas blancas —dijo el florista—. Harán que tu piel se vea menos… dura. Me especializo en hacer que los rasgos “étnicos” se vean más refinados.

—Me aseguraré de que la iluminación no te haga ver demasiado oscura en las fotos —comentó el fotógrafo—. No queremos que desaparezcas en el fondo.

Durante la compra del vestido, Cayetana trajo a todo su aquelarre de amigas de la alta sociedad. Me probé un vestido sencillo y elegante que genuinamente me encantó.

—Oh, no —dijo Cayetana inmediatamente, arrugando la nariz—. Necesitas estructura, soporte. Algo que te “dome”. Tienes curvas… pero no del tipo correcto. Necesitamos minimizar ciertas áreas, hacerte ver menos vulgar.

Su amiga Patricia, una mujer con más botox que expresión facial, intervino:

—¿Has considerado fajas de cuerpo entero? Hacen milagros en cuerpos… problemáticos.

Cuerpos problemáticos. Yo usaba una talla 38. Pasaron cuatro horas discutiendo cómo “arreglarme”, cómo ocultar lo que yo era. Salí de la tienda con lágrimas de rabia, no de tristeza.

Ese mismo día compré el vestido que llevaba ahora. Lo encontré en una web de liquidaciones, un modelo sencillo de temporadas pasadas. 47,99 euros. Sabía exactamente cuándo y cómo lo revelaría. Iba a ser mi armadura.

Una semana antes de la boda, Don Diego me llamó a su oficina. Me puso un acuerdo prenupcial delante, grueso como una novela.

—Firma esto o la boda se cancela —dijo sin mirarme, fumando un puro habano—. Si nos divorciamos, te vas con lo puesto. Si Mateo te deja, no ves un céntimo. Y lo más importante: cualquier idea de negocio o propiedad intelectual que tengas durante el matrimonio, pertenece al Grupo Montenegro.

Lo firmé con una sonrisa temblorosa, fingiendo sumisión. Porque los acuerdos prenupciales son nulos si se firman bajo coacción o falsos pretextos. Y Don Diego Montenegro pretendiendo que no asesinó a mi padre para construir su fortuna… ese es el falso pretexto definitivo.

Tres días antes de la boda, Industrias Ybarra hizo su oferta formal: 950 millones por la adquisición completa. La Junta Directiva de Montenegro estaba extasiada. El truco: la aprobación final requería una firma digital del Director de Adquisiciones de Ybarra, que tenía que hacerse “in situ” debido a protocolos de seguridad.

¿Adivina quién estaba volando desde la sede central específicamente para esa firma? Yo. Pero ellos no sabían que la misteriosa ejecutiva “J.B.” era su nuera.

El día de la boda comenzó con Cayetana irrumpiendo en mi suite a las 6 de la mañana.

—Tu pelo es demasiado… salvaje —dijo, señalando mis rizos naturales—. Necesitamos domarlo. —Había traído a un estilista que miró mi cabello como si fuera la escena de un crimen.

—Lo alisaremos —anunció el estilista sacando una plancha caliente—. Lo haremos elegante, apropiado para una Montenegro.

—No —dije, apartando su mano.

—Disculpa —dijo Cayetana, congelándose.

—He dicho que no. Mi pelo se queda natural.

—Jazmín, no seas difícil. No hoy. Estás entrando en una familia respetable.

—Mi nombre es Jazmín Bautista. Mi padre fue Guillermo Bautista. Y mi pelo se queda natural.

El rostro de Cayetana pasó por varias emociones: Confusión, enojo, y luego, una sombra de miedo.

—Bautista… —susurró—. Es un apellido común. No significa nada.

—Es un nombre poderoso —le respondí, repitiendo lo que mi padre me dijo antes de morir.

Ella salió de la habitación haciendo una llamada telefónica, pálida. Demasiado tarde, Cayetana. Demasiado tarde.

La ceremonia fue todo lo que ellos querían: excesiva, fría y blanca. Caminé por el pasillo al ritmo de Wagner, porque nada dice “boda española tradicional” como el compositor favorito de los regímenes autoritarios. Los votos fueron mentiras estándar. Amar, honrar, obedecer. Habían agregado específicamente “obedecer” solo a mis votos.

“Puedes besar a la novia”. Nuestro último beso. Sabía a traición.

La recepción comenzó con cócteles y crueldad casual. Y entonces llegó el momento del brindis. Cayetana agarró el micrófono.

—Cuando Mateo trajo a Jazmín por primera vez a casa, seré honesta, estábamos… sorprendidos. Ella no era lo que esperábamos. No es de nuestra cultura, no es de nuestra clase. —Risas nerviosas de la multitud—. Mirad su vestido. Lo consiguió del perchero de liquidación. Quiero decir, ofrecimos pagar por un vestido de diseñador, de Rosa Clará o Pronovias, pero algunas personas simplemente no conocen la calidad cuando la ven. La cabra tira al monte.

La sala explotó. Fue entonces cuando mi teléfono vibró contra mi pierna, escondido en la liga. Un mensaje de texto del CEO de Ybarra: “Lista cuando tú lo estés. La Junta de Montenegro está esperando la aprobación final. El servidor cierra a las 18:00 en punto.”

Me levanté lentamente. La sala se quedó en silencio, esperando que la “pobrecita” saliera corriendo llorando hacia el baño. En cambio, metí la mano en mi ramo, saqué mi teléfono y caminé hacia el micrófono que Cayetana aún sostenía. Se lo quité de las manos con suavidad pero con firmeza.

—Tienes razón sobre el vestido, Cayetana —dije, mi voz resonando clara y fuerte por los altavoces—. Lo conseguí en una liquidación por 47,99 euros. ¿Y sabes qué? Vale más que la dignidad de todos los que estáis en esta mesa principal.

Algunas personas se rieron nerviosamente. Mateo intentó levantarse.

—Jazmín, siéntate, estás borracha.

—¿Pero estás equivocada sobre mi cuenta bancaria? —continué, ignorándolo—. Dijisteis que no tenía ni 500 euros.

Levanté mi teléfono y lo conecté al sistema de proyección que habían preparado para el video de fotos de la infancia de Mateo. La pantalla gigante detrás de nosotros se iluminó. Mostraba el saldo de mi cuenta corporativa vinculada y mis activos personales acumulados tras la venta de mi patente.

Un silencio absoluto cayó sobre la finca. Podías escuchar el zumbido de una mosca.

—Oh, lo siento, olvidé mencionar un pequeño detalle durante las cenas familiares —dije con una sonrisa letal—. Soy la Vicepresidenta Senior de Adquisiciones en Industrias Ybarra. ¿Os suena? La compañía que está a punto de salvar vuestro patético imperio de la ruina absoluta.

Don Diego se puso de pie tan rápido que su silla cayó hacia atrás. Su copa de champán se estrelló contra el suelo.

—Eso… eso es imposible.

—¿Verdad, Diego? —le miré directamente a los ojos—. Durante tres años has estado rogándole a una tal “J.B.” que adquiera Montenegro Technologies. Cada correo electrónico suplicante, cada auditoría financiera que revelaba vuestro fraude fiscal, todo llegó a mi escritorio. Yo soy J.B. Jazmín Bautista.

Observé su rostro pasar por una galería de horrores: incredulidad, reconocimiento, terror puro.

—Pero… pero tú trabajas en el supermercado… —tartamudeó Cayetana, su voz apenas un hilo.

—Lo hago medio tiempo. Me mantiene humilde, a diferencia de vosotros, que pensáis que el dinero os da derecho a tratar a las personas como basura.

Margarita, la prima que me había llamado “entretenimiento exótico”, estaba frenéticamente tratando de borrar sus historias de Instagram.

—Demasiado tarde, cariño —le dije—. Internet no olvida.

Mateo estaba pálido como un fantasma.

—Esto no puede ser real. Jazmín, bebé…

—El trato, Diego —le corté—. El trato de 950 millones.

Abrí la aplicación de contratos seguros en la pantalla gigante. Todos podían verlo. “Acuerdo de Adquisición Montenegro – Ybarra”.

—Este es el contrato que necesita mi firma. El que habéis apostado todo para conseguir. El que cierra en… —Miré mi reloj—. Tres minutos.

El padrino de Mateo se inclinó hacia otro amigo. “Tío, va en serio. Nos va a joder vivos”.

El fotógrafo seguía disparando, probablemente dándose cuenta de que estaba capturando las fotos de boda más valiosas de la historia de España. El hermano de Diego trató de intervenir.

—¡Ahora espera un minuto, jovencita…!

—¡Cállate, Ricardo! —exploté, mi voz tronando—. Tú me llamaste “la chacha” en la cena de Navidad cuando pensabas que no te escuchaba. Siéntate antes de que decida enviar a Hacienda los documentos sobre tus cuentas en Andorra.

Ricardo se sentó de golpe.

Mateo agarró mi mano, desesperado.

—Jazmín, por favor, no hagas esto. Somos familia.

Arranqué mi mano como si me quemara.

—¿No hacer qué? ¿Salvar a las personas que se burlaron de mi pelo? ¿Que me llamaron “poligonera”? ¿Que dijeron que mi madre no era “presentable”?

—Perderemos todo —lloró Cayetana, perdiendo toda su compostura aristocrática—. La casa, los coches, el estatus…

—Lo sé.

—¡No puedes hacer esto!

—En realidad, puedo. Y voy a hacerlo. Diego, ¿quieres contarles a tus invitados sobre Guillermo Bautista o debería hacerlo yo?

El rostro de Diego perdió todo color. Parecía un cadáver.

—No sé de qué estás hablando.

—No mientas más. Guillermo Bautista. Genio tecnológico. Creador del algoritmo que construyó esta empresa. ¿Te suena? ¿O has olvidado al hombre que mandaste asesinar hace 15 años?

Jadeos de horror recorrieron la multitud.

—Así es —dije, mirando a la cámara que transmitía en vivo—. Don Diego Montenegro mató a mi padre y robó su compañía. Y ahora voy a recuperarlo todo.

—¡Eso es calumnia! —gritó Diego, pero su voz se quebró—. ¡Te demandaré!

—Hazlo. Déjame refrescar tu memoria, Diego. 15 de noviembre de 2009. Llamaste a mi padre a la oficina a las 11 de la noche. Le dijiste que había una emergencia con los servidores. El guardia de seguridad lo recuerda porque le diste 500 euros para que se fuera a tomar un café.

Las manos de Diego comenzaron a temblar violentamente.

—Las cámaras dejaron de funcionar. Alguien entró por la puerta trasera, disparó a mi padre dos veces y se llevó los planos.

—Yo no estaba allí —protestó Diego débilmente—. Estaba cenando con el Alcalde.

—Lo estabas. Hasta las 22:30. El recibo del restaurante muestra que pagaste a las 22:33. Tiempo suficiente para conducir y encontrarte con Marcos “El Turco”, el sicario que contrataste.

—No puedes probar nada…

—No podía. Pero Marcos “El Turco” finalmente habló hace ocho meses. Un cáncer terminal en la cárcel le hizo encontrar a Dios. Confesó haber disparado a Guillermo Bautista bajo tus órdenes por 50.000 euros.

La multitud estaba en silencio absoluto. Ahora todos los teléfonos estaban grabando.

—Todo está con la Fiscalía. Diego ha estado bajo investigación federal durante un año. Tienen el testimonio completo, los registros bancarios de tu cuenta en Suiza desde donde pagaste al sicario. Todo. La Guardia Civil está esperando en la puerta de la finca ahora mismo. Solo les pedí que me dejaran terminar mi discurso.

Cayetana agarró el brazo de Diego, histérica.

—Dijiste que fue un robo… ¡Me juraste que fue un negocio limpio!

—¡Cállate, mujer! —Diego la empujó.

—Me mentiste durante 15 años. Construiste nuestra vida sobre un cadáver… ¿Tú lo sabías, verdad? Por eso te pusiste pálida cuando dije mi apellido esta mañana. Reconociste el nombre.

Cayetana sollozó.

Quedaba un minuto en el temporizador del trato.

—Jazmín —suplicó Mateo, arrodillándose y manchando sus pantalones de marca en el césped—. Te amo. Por favor.

—¿Cuándo? ¿Cuándo me defendiste? Cuando tu madre me humilló. Cuando tu padre me ofreció dinero para abortar si me quedaba embarazada. ¿Dónde estaba tu amor entonces?

30 segundos.

—Haremos lo que sea —dijo Cayetana—. Te daremos acciones. Te pediremos perdón públicamente.

—No estáis arrepentidos. Estáis asustados. Hay una gran diferencia.

10 segundos.

—¡Por favor! —gritó Diego.

5 segundos.

—Te lo suplico —lloró Mateo.

Tres. Dos. Uno.

Presioné el botón rojo grande en la pantalla táctil: RECHAZAR.

La notificación apareció en letras gigantes: ADQUISICIÓN CANCELADA. NEGOCIACIONES TERMINADAS.

El teléfono de Diego explotó con llamadas. Miembros de la junta gritando. Bancos ejecutando préstamos. El imperio Montenegro, construido sobre los huesos de mi padre, se derrumbó en tiempo real.

—Espera —dije—. No he terminado.

La sala se congeló de nuevo.

—Rechazar el trato fue solo la parte uno. La parte dos es más divertida.

Abrí otra aplicación.

—Esto ha estado transmitiéndose en vivo en YouTube y Twitch durante los últimos 20 minutos. Cada comentario racista, cada insulto clasista, cada momento de odio… todo ha sido grabado y visto por 200.000 personas en directo ahora mismo.

Cayetana miró las cámaras con horror puro.

—Industrias Ybarra no solo se aleja. Estamos apostando en corto contra las acciones de Montenegro Tech. ¿Sabes lo que eso significa, Diego?

Él se desplomó en su silla, derrotado.

—Significa que cuando abra la bolsa mañana lunes, vuestras acciones valdrán menos que el papel higiénico. Estáis en bancarrota.

Comencé a caminar hacia la salida, pasando entre las mesas de los invitados atónitos.

—Ah, una cosa más. Ese acuerdo prenupcial que me hicisteis firmar… es nulo. Así que, Mateo, legalmente sigues casado conmigo bajo el régimen de gananciales hasta que yo diga lo contrario. Lo que significa que la mitad de tus deudas son mías, pero como yo soy solvente y tú no… voy a disfrutar viéndote trabajar. He oído que en el supermercado están contratando reponedores.

La sala explotó en caos. Sirenas de policía se escuchaban acercándose por la entrada principal de la finca.

—Margarita —dije al pasar junto a ella—, dijiste que yo era entretenimiento. Tenías razón. Este ha sido el día más entretenido de mi vida.

Salí de allí mientras la Guardia Civil entraba para arrestar a Diego Montenegro.

Las consecuencias fueron rápidas y gloriosas.

En 24 horas, las acciones de Montenegro Technologies cayeron un 99%. La empresa fue liquidada. Diego fue condenado por asesinato en primer grado y fraude fiscal. Cadena perpetua revisable. Cayetana fue imputada como cómplice de blanqueo de capitales y perdió todas sus propiedades. Ahora vive en un pequeño apartamento en las afueras, lejos de sus clubes de campo. Mateo… Mateo intentó contactarme mil veces. Nunca respondí. El divorcio fue brutal para él.

Hoy dirijo la Fundación Guillermo Bautista, invirtiendo millones en startups tecnológicas creadas por jóvenes de barrios humildes que no tienen recursos.

Todavía trabajo en el supermercado una vez al mes, no porque lo necesite, sino para recordar de dónde vengo y porque no hay vergüenza en el trabajo honesto. La única vergüenza está en robar, mentir y pisar a otros para subir.

Mantengo ese vestido de 47,99 euros enmarcado en mi oficina de cristal en la Torre Ybarra. Debajo de él hay una placa dorada que dice:

“Este vestido barato destruyó un imperio de mil millones. Nunca subestimes a quien no tiene nada que perder.”

Para todos los que han sido burlados, menospreciados o subestimados por tener menos dinero, menos apellido o diferente color de piel: vuestro día llegará. Documentad todo. Construid en silencio. Atacad con precisión.

Y cuando llegue el momento, cuando estén cómodos en su crueldad, riéndose de vuestro vestido de liquidación… aplastadlos.

Esta es Jazmín Bautista. Y la venganza se sirve mejor fría, con una copa de cava y en streaming.

Si esta historia te golpeó donde duele, deja un comentario abajo. Cuéntame tu propia historia de venganza. O ese momento cuando te diste cuenta de que las personas que te miraban por encima del hombro estaban por debajo de ti todo el tiempo.

Y suscríbete, porque tengo muchas más historias de justicia servida con recibos. Confía en mí, esto es solo el comienzo.