La lluvia golpeaba las ventanas de una pensión barata a las afueras de Barcelona cuando Elena Moretti respondió el teléfono.

Pensó que era un detalle de la boda. Un ajuste del menú, una confirmación, cualquier cosa.

Pero la voz al otro lado venía a derrumbarle el mundo.

—Elena… lo siento. No puedo hacerlo.

Se quedó quieta, con el aire clavado en el pecho.

—¿Ricardo? La boda es en tres días…

Hubo un silencio breve, como si él estuviera eligiendo palabras que ya tenía preparadas.

—Mi familia no aceptará esto. Tú no tienes nada: ni apellido, ni dinero, ni conexiones. Sería un suicidio social para mí.

Elena sintió que cada sílaba le atravesaba la piel.

Hacía apenas dos semanas, Ricardo Valmont le había jurado amor eterno. Tres años juntos. Planes. Promesas. Una vida que ella había construido con las manos, como quien cuida una llama frágil en medio del viento.

—Pensé que me amabas… —alcanzó a decir, con la voz rota.

—Te tenía cariño, de verdad. Pero el amor no paga las cuentas ni mantiene el respeto de la sociedad. Mi madre me consiguió una mejor opción: Isabela Fontén… hija del embajador francés. Ella sí entiende mi mundo.

Y colgó.

El click del teléfono sonó en la habitación vacía como un disparo.

Elena se dejó caer en la cama. Miró el vestido de novia, comprado con todos sus ahorros. Recordó que había renunciado al trabajo de limpieza en el hotel porque Ricardo insistió en que su futura esposa “no debía” limpiar habitaciones. Recordó también cómo, poco a poco, él la fue aislando: amistades cortadas, vergüenzas tragadas, sonrisas fingidas.

En la mesita había una foto: la Costa Brava, sol, él impecable en traje de diseñador… ella con el vestido más bonito que pudo encontrar en una tienda de segunda mano.

“Gente como tú”, había dicho la madre de Ricardo aquella noche, con desprecio apenas disimulado.

Elena caminó hasta el espejo del baño. Ojos verdes hinchados. Pelo castaño desordenado, el mismo que dejó crecer porque a él le gustaba así.

“Eres hermosa”, le había dicho una vez. “Pero la belleza no es suficiente en mi mundo.”

Entonces, ¿qué lo era?

Con los dedos temblando, marcó el único número que siempre había sido refugio: la hermana Magdalena, directora del orfanato donde Elena creció.

—Elena, hija mía… ¿qué sucede? Puedo escuchar tu dolor.

—Canceló la boda. Dijo que no soy suficiente para su familia.

Del otro lado, un silencio largo. Luego, una firmeza que Elena no esperaba.

—Ese hombre acaba de hacerte el mayor favor de tu vida, aunque ahora no lo veas.

—¿Qué favor, hermana? No tengo nada… ni trabajo, ni dinero, ni familia. Gasté todo en esa boda. Soy… nadie.

—Escúchame bien. Necesito que vengas mañana al orfanato. Hay algo que debo decirte. Algo sobre tu familia. Sobre quién eres realmente.

El corazón de Elena se detuvo.

—¿Mi familia? Usted siempre me dijo que me dejaron en la puerta, sin información.

—Eso fue lo que te dijimos porque así debía ser. Pero ahora los documentos legales lo permiten. Es tiempo de que conozcas la verdad. Es tiempo de que sepas quién fue tu abuela.

Esa noche Elena no durmió. La lluvia seguía cayendo, y mientras en algún lugar Ricardo celebraba “haber evitado un error”, ella se quedaba mirando el techo, atrapada entre el dolor y una pregunta nueva, peligrosa.

¿Quién era ella?

A las nueve de la mañana ya estaba lista. Vaqueros gastados, blusa sencilla, zapatos que pedían reparación. En el autobús hacia San Cugat del Vallès, el camino le devolvía recuerdos: el orfanato, las burlas por no tener apellido “real”, las noches de niña preguntándose si alguien, en algún lugar, la estaba buscando.

El edificio de piedra del orfanato apareció tras una curva, igual que siempre. Pero esta vez la hermana Magdalena no la esperaba sola.

A su lado había un hombre de unos sesenta años, traje gris impecable, portafolio de cuero, lentes de montura dorada. El tipo de hombre que Ricardo admiraba.

—Elena —dijo la monja, abrazándola con una calidez que dolía y curaba al mismo tiempo—. Te ves cansada, hija.

—No pude dormir.

—Lo sé. Por eso pedí al señor Castellano que viniera. Él ha manejado el patrimonio de tu abuela durante todos estos años.

El hombre extendió la mano.

—Señorita Moretti… o debería decir, señorita Vitoria Elena Santoro Moretti. Es un honor finalmente conocerla.

Elena parpadeó, confundida.

Dentro de la oficina, el olor a madera antigua y libros la llevó de golpe a su infancia. Sobre el escritorio había documentos, fotografías viejas… y una caja metálica.

Castellano abrió una carpeta gruesa y habló con una precisión que parecía irrebatible.

—Su verdadero nombre es Vitoria Elena Santoro Moretti. Usted es la única nieta y heredera legal de Victoria Santoro, una de las empresarias más exitosas de Italia.

Elena sintió que el suelo se movía.

—Pero… yo nací aquí, ¿no?

La hermana Magdalena negó suavemente.

—Naciste en Milán. Tu madre, Juliana Santoro, era la única hija de Victoria. Se enamoró de un hombre equivocado… tu padre.

El abogado continuó.

—Lorenzo Moretti era un estafador. Sedujo a su madre por su fortuna. Cuando Victoria descubrió la verdad, intentó separarlos, pero Juliana, embarazada, huyó. A los siete meses, él desapareció. Se llevó joyas, dinero… y nunca regresó.

Elena agarró el borde del escritorio.

—¿Qué pasó con mi madre?

La monja apretó su mano.

—Murió en el parto, hija. Pero antes te trajo aquí. Dejó una carta y un medallón. Debíamos guardarlo hasta que cumplieras 28 años.

—¿Por qué 28?

Castellano sacó un documento notariado, amarillento y perfectamente conservado.

—Porque así lo estableció su abuela en el testamento. Pasó los últimos diez años de su vida buscándola. Cuando finalmente la encontró, ya estaba enferma. Dejó instrucciones claras: a los 28 recibiría su herencia completa.

Elena no podía respirar.

—¿Qué herencia…?

El abogado la miró, y por primera vez su profesionalidad dejó entrever algo parecido a emoción.

—Victoria Santoro fundó Santoro Textiles en 1950, cuando las mujeres apenas podían abrir cuentas bancarias sin permiso. Empezó con un pequeño taller en Milán y lo convirtió en el imperio textil más grande de Europa. Cuando murió, hace quince años, su patrimonio era de aproximadamente 450 millones de euros.

El silencio se volvió denso, irreal.

—Con inversiones y crecimiento inmobiliario… el patrimonio actual que usted está a punto de heredar es de aproximadamente 700 millones de euros.

Elena sintió que el mundo giraba.

—Usted no es pobre. Nunca lo fue. Hoy, en su cumpleaños 28… todo eso pasa oficialmente a su nombre.

La hermana Magdalena abrió la caja metálica con una llave antigua. Dentro había fotografías: una mujer elegante de ojos verdes frente a una fábrica enorme. La misma mujer sosteniendo a un bebé: Juliana.

Y al fondo, envuelto en terciopelo azul, un medallón de oro.

—Tu madre dejó esto para ti —susurró la monja—. Ábrelo.

Elena lo abrió con manos temblorosas. Dentro, dos fotos diminutas: una joven de veinte años con el mismo cabello castaño… y un bebé envuelto en una manta azul. Y una inscripción delicada:

“Para mi Vitoria Elena. Perdóname por no ser más fuerte, pero tú lo serás. Eres una Santoro, no lo olvides nunca. Con amor eterno, tu madre Juliana.”

Elena se quebró.

No fue un llanto pequeño. Fue un río guardado durante veintiocho años, un dolor antiguo que por fin encontraba salida. La monja la sostuvo, como cuando era una niña asustada, como cuando nadie más podía hacerlo.

—Ella te amaba —dijo—. Y tu abuela trabajó hasta su último aliento para asegurarse de que nunca pasaras lo que ellas pasaron.

Luego llegó el vértigo de lo concreto: propiedades, acciones, opciones. Una villa en el lago Como. Un penthouse en Milán. Una mansión histórica en Barcelona. El 51% de Santoro Textiles. Fondos para estudiar lo que quisiera. Un equipo ejecutivo listo para apoyarla mientras aprendía.

Y una tarjeta negra.

—Esta cuenta contiene cinco millones de euros para sus gastos inmediatos —explicó el abogado—. Mientras procesamos la transferencia completa de activos.

Cinco millones.

Elena recordó a Ricardo riéndose cuando ella sugirió un vestido de novia de cien euros. “Ni siquiera entiendes lo que es calidad.”

Esa mañana, al salir del orfanato, Barcelona brillaba con un sol que parecía nuevo.

Y algo dentro de Elena también.

Setenta y dos horas después, caminaba por las Ramblas con una confianza que no venía del dinero, sino de haber encontrado su nombre verdadero. Había pasado días entre firmas legales, reuniones con banqueros y videollamadas con ejecutivos en Milán que la miraban como si no supieran qué hacer con aquella mujer que aún parecía “demasiado humana” para el mundo de los trajes caros.

Pero lo primero que decidió fue simple: salir de la pensión.

Entró en una boutique de lujo en Passeig de Gràcia. La vendedora la miró de arriba abajo con esa sonrisa condescendiente que Elena conocía demasiado bien.

—¿Puedo ayudarla?

Elena sacó la tarjeta negra.

—Necesito un guardarropa completamente nuevo. Todo lo que una presidenta de empresa necesitaría.

La sonrisa de la vendedora se congeló.

—Por supuesto, señorita…

Cuando le mostraron un vestido de seda italiana de ocho mil euros, Elena ni parpadeó.

—Me llevo tres. En diferentes colores.

Cuatro horas después salió con veinte bolsas. Pero lo más importante no era la ropa.

Era la dignidad que recuperaba paso a paso.

Entonces sonó su teléfono.

—Soy Patricia Solís, gerente del Hotel Majestic. Nos contactaron para informarnos que usted necesitaría alojamiento. Hemos preparado nuestra suite presidencial.

Elena sintió un golpe extraño de destino.

El Majestic era el mismo hotel donde ella había limpiado habitaciones. El mismo hotel donde Ricardo se hospedaba. El mismo lugar donde una vez se sintió invisible.

—Estaré allí en una hora.

Cuando llegó, el gerente general la esperaba como si fuera realeza. El mismo hombre que la había despedido semanas atrás.

—Señorita Santoro Moretti, es un honor recibirla…

Elena lo interrumpió con calma.

—Creo que me recuerda. Trabajé aquí hasta hace poco. Limpiaba la habitación 412.

La cara del hombre se descolorió.

—Yo… yo no sabía…

—Nadie sabía —respondió ella—. Y esa es precisamente la lección, ¿no? Nunca sabes quién es realmente la persona que tienes frente a ti.

En la suite, con vistas a la Sagrada Familia y un baño de mármol más grande que su habitación anterior, Elena se sentó por fin a respirar.

Y entonces llegó un mensaje.

Ricardo.

“Escuché rumores… ¿te vieron entrando al Majestic? Me alegro por ti. Sin rencores, ¿verdad?”

Elena leyó la audacia, la ceguera, la arrogancia.

No respondió.

Llamó al abogado.

—Quiero un informe completo de la familia Valmont. Sus negocios, sus finanzas… todo.

Cuarenta y ocho horas después supo la verdad: apellido antiguo, sí. Pero el dinero real había desaparecido hacía generaciones. La mansión hipotecada. El negocio familiar perdiendo dinero. Necesitaban quince millones para sobrevivir.

Y entonces llegó una invitación con lacre dorado.

Gala benéfica. Hotel Arts.

Firmada por Constanza Valmont.

Invitación dirigida a: Vitoria Elena Santoro Moretti, presidenta de Santoro Textiles.

Elena la sostuvo en silencio.

Podía ignorarla.

Podía seguir su vida y dejar el pasado atrás.

O podía caminar al corazón de aquel territorio que la despreciaba… no para vengarse, sino para demostrar que había sobrevivido.

Hizo una llamada.

—Necesito un vestido para una gala este fin de semana. Algo que haga que todas las cabezas se giren.

—Tengo exactamente lo que necesitas —respondió la estilista—. Valentino acaba de enviar una pieza exclusiva. Solo hay una en toda Europa.

—Perfecto. Y joyas. Las mejores.

La noche de la gala, el salón del Hotel Arts brillaba como un palacio de cristal sobre el Mediterráneo. Champán francés. Vivaldi. Doscientas personas influyentes moviéndose entre risas medidas y miradas calculadoras.

Elena llegó a las nueve en punto.

El Mercedes se detuvo. La puerta se abrió. Y ella bajó como si el mundo le perteneciera.

El vestido Valentino era rojo profundo, elegante, sirena, impecable. En su cuello, un collar de esmeraldas que había pertenecido a su abuela. Los murmullos se levantaron como una ola.

—¿Quién es ella?

—Santoro Moretti… la heredera italiana.

—Dicen que vale más que todas las familias aquí juntas.

Elena avanzó con una calma que no era soberbia. Era certeza.

En quince minutos, se convirtió en el centro de la sala. Empresarios se acercaban. Presentaciones, tarjetas, invitaciones. El tipo de atención que antes solo veía de lejos.

Y entonces, finalmente, Constanza la notó.

El momento exacto en que la reconoció fue casi físico: ojos abiertos, copa detenida, color desapareciendo del rostro.

Constanza se acercó como un general.

—Tú… —susurró—. ¿Qué haces aquí?

—Asistiendo a su gala, señora Valmont. Recibí una invitación formal.

—Esa invitación no es para ti.

—Sí lo es —dijo Elena, con una voz tan suave que resultaba letal—. Soy Victoria Elena Santoro Moretti. Y si prefiere, puedo usar mi nombre completo cuando haga mi próxima donación.

Constanza palideció aún más.

—Eso es imposible… tú… tú limpiabas habitaciones.

Elena sacó un sobre.

—Aquí tiene. Cincuenta mil euros para su causa benéfica. Orfanatos para niños sin hogar.

Constanza tomó el cheque con manos temblorosas.

—¿Por qué haces esto?

—Porque esos niños merecen un futuro mejor. Y porque quiero que recuerde este momento cada vez que vea mi nombre. El nombre de la mujer que su familia consideró indigna.

En ese instante, Ricardo las vio.

Elena observó cómo su rostro cambiaba: confusión, reconocimiento, shock absoluto. Se soltó de Isabela y caminó hacia ellas como hipnotizado.

—Elena…

—Hola, Ricardo —saludó ella, educada, distante—. Luces bien.

Ricardo no sabía dónde poner los ojos: el vestido, las joyas, el círculo de atención que la rodeaba como un aura.

—¿Qué… qué está pasando?

—Soy Victoria Elena Santoro Moretti. Resulta que mi abuela construyó un imperio de setecientos millones de euros. Pequeño detalle que yo tampoco sabía… hasta hace una semana.

Ricardo se quedó como si lo hubieran golpeado en el estómago.

—Eso es imposible. Tú eres… tú eres pobre.

Elena inclinó la cabeza.

—Esas fueron tus palabras exactas, ¿recuerdas? Resulta que estabas equivocado. Muy equivocado.

Isabela se acercó, aferrándose a él.

—Ricardo, cariño… ¿quién es esta mujer?

Elena sonrió apenas.

—Nadie importante. Solo alguien con quien tu prometido casi se casa antes de darse cuenta de que yo no era suficiente para su familia.

Isabela la miró con desprecio.

—La empleada de limpieza… qué patético intento de infiltrarte con un vestido prestado y joyas falsas.

Y Elena se rió. Una risa genuina, limpia.

—Este vestido es Valentino exclusivo. Y estas esmeraldas fueron de mi abuela, que las compró con el dinero que ganó construyendo su imperio cuando mujeres como tú todavía necesitaban permiso para abrir una cuenta bancaria.

Se giró hacia Ricardo.

—Cancelaste nuestra boda porque no tenía dinero. Ahora tienes a alguien que sí lo tiene. Espero que sean muy felices.

Ricardo extendió una mano, desesperado.

—Elena, espera…

Ella retrocedió.

—No me toques. Ya no tienes ese derecho.

Y entonces dijo lo único que necesitaba decir:

—Cuando veas el nombre Santoro Moretti en las noticias financieras, en listas de personas influyentes, en edificios que compre en esta ciudad… recuerda que rechazaste a esa mujer porque “no era suficiente”.

Y se fue.

Sin gritos. Sin escándalo. Con la cabeza en alto.

El salón quedó en silencio, como si alguien hubiese apagado la música.

En el coche, su teléfono empezó a vibrar: llamadas, mensajes, súplicas.

Elena lo bloqueó sin leer.

Esa noche, con Barcelona brillando como estrellas caídas, tomó una decisión que la sorprendió incluso a ella: no quería venganza.

Quería construir.

Leyó el informe del negocio Valmont hasta el amanecer. Vio deudas, nepotismo, mala gestión… y también potencial.

Llamó a Milán.

—Quiero saber si vale la pena intentar salvarlos —le dijo a su equipo.

Y días después entregó una propuesta: quince millones de euros a cambio del 40% de las acciones. Auditorías, modernización, gerentes profesionales. Transparencia absoluta. O trabajaban juntos o se hundían separados.

—¿Por qué? —le preguntó Ricardo cuando la llamó, desesperado—. ¿Después de lo que te hice?

Elena respiró hondo.

—Porque la verdadera fortaleza no viene de humillar a otros cuando caen. Viene de extender la mano para levantarlos. Y porque esta oferta no es para ti. Es para salvar empleos. Para preservar un legado. Para demostrar que una mujer a la que llamaron nadie tiene más integridad que toda tu familia junta.

La oferta expiraba en setenta y dos horas.

La familia aceptó.

Y el lunes siguiente, Elena se sentó en la sala de juntas frente a ellos con un traje gris perla y una mirada que no pedía permiso.

—Esto no es una adquisición hostil —dijo—. Es una colaboración. Pero necesito transparencia absoluta. Nada de secretos.

Durante horas desarmó el negocio con precisión: contratos inflados, puestos innecesarios, favoritismos familiares.

—Despedido —dijo sobre un empleado con salario alto y resultados nulos—. Con indemnización apropiada, pero despedido.

Constanza explotó.

—No puedes venir aquí y despedir a nuestra familia.

Elena ni se movió.

—Cláusula seis, párrafo tres. Firmaron el acuerdo. ¿Alguien quiere defender su desempeño?

Silencio.

Así empezó la reconstrucción.

Y Ricardo, por primera vez, dejó de intentar impresionar. Se dedicó a trabajar.

Aun así, por las noches, cuando la mansión se quedaba en silencio, Elena sentía un vacío que ni el lujo ni el éxito llenaban.

Hasta que un sábado volvió al lugar donde todo comenzó: el orfanato.

Caminó por los jardines renovados gracias a sus donaciones. Aulas nuevas, biblioteca moderna, un patio de juegos como de cuento. Allí la hermana Magdalena le señaló una niña sentada sola en un banco, leyendo con una concentración feroz.

—Se llama Lucía. Llegó hace seis meses. Sus padres murieron en un accidente. Es brillante… pero no se conecta con los otros niños. Es demasiado intensa, demasiado diferente.

Elena se acercó y se sentó a un lado.

—¿Qué lees?

La niña la miró, desconfiada.

—Cien años de soledad. Probablemente no lo conoces.

Elena sonrió.

—García Márquez. Lo leí cuando tenía tu edad… aquí mismo.

Los ojos de Lucía se abrieron con sorpresa.

Hablaron de libros, de soledad, de esa sensación de no pertenecer. Elena se vio reflejada como si estuviera mirando su propia infancia.

Antes de irse, Lucía preguntó bajito:

—¿Volverás?

—Sí —prometió Elena.

Y cumplió.

Cada sábado volvía. Libros nuevos. Conversaciones. Risas pequeñas que empezaban a abrir espacio dentro del pecho de Elena.

Tres meses después, la hermana Magdalena le hizo la pregunta que la dejó sin aire.

—¿Has considerado convertirte en tutora legal de Lucía? Quizá adoptarla.

Elena caminó esa noche por su mansión vacía. Salones hermosos sin voces. Habitaciones perfectas sin nadie que las habitara. Pensó en Lucía sola en el orfanato, leyendo con una linterna bajo las sábanas, como ella antes.

Y entendió algo que el dinero no podía enseñarle: había pasado tanto tiempo demostrando su valor a personas que nunca importaron… que olvidó demostrar amor donde sí importaba.

A la mañana siguiente llamó al abogado.

—Quiero iniciar el proceso de adopción.

Cuando se lo contó a Lucía, la niña la miró con lágrimas contenidas.

—¿Por qué yo? Hay niños más pequeños, más fáciles…

Elena se arrodilló y le tomó las manos.

—Porque cuando te miro… me veo a mí. Y porque nadie debería crecer sintiéndose sola cuando hay alguien en el mundo que puede amarla.

Lucía se lanzó a sus brazos y lloró como si por fin se permitiera respirar después de meses bajo el agua.

Elena lloró con ella.

Y ahí, en ese abrazo, Elena se sintió verdaderamente rica.

Un año después, la mansión ya no era un museo vacío. Había dibujos en la cocina, libros infantiles mezclados con tratados de negocios, risas llenando pasillos antes silenciosos.

Ese día, el timbre sonó.

—Señorita Elena… Ricardo Valmont dice que es importante —avisó Mercedes.

Elena suspiró.

—Cinco minutos.

Ricardo entró diferente. Más delgado. Más serio. Humildad real en los ojos.

—Vine a darte algo —dijo, sacando papeles—. Estoy vendiendo mi parte de las acciones familiares. Si las quieres… a precio justo.

—¿Por qué?

Ricardo miró hacia el jardín donde Lucía jugaba.

—Porque entendí que el éxito sin propósito es solo ruido bonito. Quiero enseñar economía a estudiantes de bajos recursos. Devolver algo.

Luego tragó saliva.

—Y vine a pedirte perdón sin esperar nada a cambio. Te traté como si fueras desechable. Valoré el estatus sobre el carácter. Destruí lo mejor que me había pasado por cobardía.

Elena lo observó, midiendo si era actuación. No lo era.

En algún punto, dentro de ella, algo se suavizó. No era perdón completo… pero sí comprensión.

Ricardo la miró como si estuviera al borde de un precipicio.

—¿Puedo preguntarte algo honesto?

—Dime.

—Si tú nunca hubieras heredado ese dinero… si hubieras seguido siendo la empleada de limpieza… ¿habrías regresado alguna vez conmigo?

El silencio se volvió espeso.

Ricardo cerró los ojos y respiró profundo.

—No. Y esa es la verdad que más me avergüenza.

Elena asintió despacio. Le dolió, sí… pero la verdad siempre dolía menos que la mentira.

—Compraré las acciones —dijo al fin—, con una condición. Vas a crear un fondo de becas para estudiantes de bajos recursos que quieran estudiar negocios. Usarás parte del dinero de la venta para eso. Y lo nombrarás Fondo Juliana Santoro, en honor a mi madre.

Los ojos de Ricardo se llenaron de lágrimas.

—Sí. Absolutamente sí.

Se estrecharon la mano.

No hubo romance.

Hubo respeto ganado a través del dolor.

Cuando Ricardo se fue, Lucía apareció en la sala, curiosa.

—¿Ese era tu novio que te lastimó?

Elena se quedó inmóvil.

—¿Cómo sabes?

—Hermana Magdalena me contó tu historia. Dijo que un hombre tonto te dejó… pero que eso te trajo hasta mí.

Lucía sonrió, simple y contundente.

—Entonces estoy contenta de que fuera tonto.

Elena la abrazó y rió, con una risa que ya no tenía heridas abiertas.

—Yo también, cariño. Yo también.

Esa noche, Elena salió a la terraza. Barcelona brillaba abajo como diamantes esparcidos. Pensó en su abuela construyendo un imperio desde la nada. En su madre muriendo para darle vida. En la hermana Magdalena protegiendo un secreto durante décadas.

Y pensó en ella misma: la niña que fue llamada “nadie”, la mujer que pudo haber elegido destruir… y decidió construir.

En su teléfono, un mensaje la felicitaba por aparecer entre las mujeres más influyentes de Europa.

Elena lo leyó… y luego entró en silencio a la habitación de Lucía. La niña dormía con un libro abierto sobre el pecho, como si las historias fueran su manta.

Elena se arrodilló junto a la cama y acarició su cabello rizado.

Susurró un “gracias” que no era para el dinero, ni para el poder, ni para las listas.

Era para cada puerta cerrada que la obligó a encontrar su camino.

Porque al final, la verdadera riqueza no estaba en lo que heredó… sino en lo que eligió hacer con su corazón.

¿Tú qué habrías hecho: habrías buscado venganza contra quienes te humillaron, o habrías usado tu poder para construir algo que también los salvara?