El recibo cayó al suelo, boca arriba sobre el azulejo pulido. Una sola línea irregular atravesaba la sección de la propina. Cero.

Un cero rotundo e insultante. Todo el personal del restaurante sonrió con sorna cuando el multimillonario se marchó, dejando a Sarah, una madre soltera con dificultades, con solo una mesa sucia que limpiar. Sarah sintió que las lágrimas le picaban en los ojos.

Necesitaba desesperadamente ese dinero para la medicación de su hijo para el corazón. Pero al agarrar furiosa su plato, algo fino y blanco se deslizó por debajo de la fría porcelana. No era dinero.

Era una nota manuscrita con siete palabras que cambiaría su vida para siempre. Y el hombre que la dejó no era solo un cliente difícil. Era una prueba que todos los demás habían reprobado.

La hora punta de la cena en Le Jardin, uno de los restaurantes franceses más pretenciosos de Seattle, era menos un servicio y más un campo de batalla. Sarah Miller se secó una gota de sudor de la frente con el dorso de la mano, con cuidado de no mancharse el maquillaje que le exigían.

Sus pies palpitaban dentro de sus zapatos negros baratos y antideslizantes, un dolor sordo que le subía por las pantorrillas a cada paso. Llevaba nueve horas de pie y aún le quedaban tres más.

—¡La mesa cuatro necesita agua! ¡Sarah, muévela! —ladró el Sr. Henderson, el encargado de sala.

Henderson era un hombre bajito con complejo de Napoleón y una colonia barata que olía a vainilla quemada. Odiaba a Sarah sobre todo porque no podía permitirse reírse de sus chistes malos ni quedarse hasta tarde haciendo limpieza sin pagar. Tenía que correr para coger el último autobús y llegar a la niñera.

—En eso, señor Henderson —dijo Sarah manteniendo la voz firme.

Agarró la jarra plateada de agua; la condensación le refrescó la palma de la mano, que le ardía. Mientras servía agua a una pareja que ni siquiera reconocía su existencia, la mente de Sarah se desvió hacia el sobre arrugado en el bolsillo de su delantal. Era la última notificación de la farmacia. Su hijo de cinco años, Leo, tenía asma grave y una cardiopatía congénita.

El nuevo medicamento, el que según los médicos lo estabilizaría lo suficiente para la cirugía, no estaba cubierto en su totalidad por su precario seguro. Necesitaba 400 dólares para el viernes. Hoy era miércoles. Había ganado 40 dólares en propinas hasta el momento.

“¡Tierra a Sarah!”

Volvió a la realidad. Jessica, otra camarera, estaba junto al sistema TPV, aplicándose brillo labial. Jessica era más joven, más guapa y mucho más mala. Ganaba buenas propinas porque coqueteaba descaradamente con los empresarios e ignoraba a las familias con niños.

—¿Qué pasa, Jess? —preguntó Sarah mientras volvía a llenar una cesta de pan.

—¿La cabina VIP? —Jessica sonrió con suficiencia, señalando con la cabeza la mesa apartada del rincón, cubierta con cortinas de terciopelo—. Alguien acaba de sentarse. Henderson dice que es Ethan Sterling.

Sarah se quedó paralizada. Todos en la ciudad conocían el nombre de Ethan Sterling. Era un magnate tecnológico, un multimillonario que había amasado su fortuna con adquisiciones agresivas de software. Era conocido por dos cosas: su brillantez y su absoluta crueldad. La prensa sensacionalista lo llamaba el Rey de Hielo de Seattle.

“¿Por qué no te lo llevas?”, preguntó Sarah con recelo. Jessica solía luchar con uñas y dientes por los grandes apostadores. Una propina de un multimillonario podía ser el alquiler de un mes.

Jessica rió, un sonido cruel y tintineante. “¿Bromeas? Lo atendí el mes pasado en su gala benéfica. Es una pesadilla. Devolvió un filete tres veces porque las líneas de sellado eran asimétricas. No da propina, Sarah. Sermonea. No voy a lidiar con su actitud esta noche. Tengo la mesa de abogados borrachos. Son dinero fácil. Tú eliges al Rey Helado”.

Jessica le entregó el menú a Sarah y se marchó pavoneándose. Sarah miró hacia la mesa de la esquina. No tenía opción. Si rechazaba una mesa, Henderson la despediría en el acto. Y no podía perder este trabajo, no con la respiración de Leo empeorando cada noche.

Respiró hondo, se alisó el delantal y caminó hacia la cabina. Ethan Sterling miraba su teléfono, con el rostro iluminado por la luz azul. Era guapo, pero severo y aterrador. Llevaba un traje gris oscuro que probablemente costaba más de lo que Sarah había ganado en un año. Su cabello oscuro estaba perfectamente peinado, y sus ojos, cuando finalmente la miró, eran del color del acero. Eran fríos, escrutadores.

—Buenas noches, señor —dijo Sarah, forzando su sonrisa más profesional—. Bienvenido a Le Jardin. Me llamo Sarah y estaré a su servicio esta noche. ¿Puedo empezar con…?

—Agua con gas —la interrumpió con voz profunda y sin calidez—. A temperatura ambiente. Sin hielo. Y una rodaja de limón, pero quiero que no tenga cáscara. No quiero el amargor del aceite en el agua.

Sarah parpadeó. «Claro, señor. A temperatura ambiente, agua con gas, rodaja de limón, sin cáscara».

“¿Y Sara?”

“¿Sí, señor?”

No tardes mucho. Tengo una conferencia telefónica en cuarenta minutos y me da mucha pena esperar.

“Vuelvo enseguida”, dijo.

Se apresuró a la barra. Le temblaban las manos ligeramente mientras cortaba el limón, retirando con cuidado la cáscara amarilla hasta que solo quedó la pulpa. Era una petición ridícula, la clase de juego de poder que usaban los ricos solo para ver si el personal se animaba. Pero Sarah se emocionó. Tenía que hacerlo. Por Leo.

Al regresar, dejó el vaso en un posavasos con precisión experta. Ethan Sterling no le dio las gracias. Tomó el vaso, examinó la rodaja de limón a contraluz y dio un sorbo.

Dejó el vaso. “Aceptable”.

Sarah dejó escapar un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. “¿Está listo para ordenar, Sr. Sterling?”

—Sí —dijo sin mirar el menú—. Quiero coq au vin, pero dígale al chef que sustituya las cebolletas por chalotas. Las cebolletas me parecen un poco comunes, y quiero que la salsa se reduzca cinco minutos más. Estaba demasiado aguada la última vez que estuve aquí.

Sarah dudó. El chef, Monsieur Laroche, era conocido por lanzar sartenes cuando los clientes intentaban alterar sus recetas. “Señor, el chef es muy exigente con…”

Sterling levantó la vista y entrecerró los ojos. “¿Quieres una propina, Sarah? ¿O quieres presentar una queja a tu gerente?”

La amenaza flotaba en el aire como humo.

—Haré el pedido exactamente como usted lo solicitó, señor —susurró Sarah.

Regresó a la cocina con el corazón latiéndole con fuerza. Sentía a Jessica observándola desde el otro lado de la habitación, con una sonrisa de suficiencia en el rostro. Jessica sabía que esto pasaría. Había preparado a Sarah para el fracaso.

La cocina era un infierno de vapor y gritos. Cuando Sarah le dio la orden al chef Laroche, este se puso de un tono morado realmente alarmante.

¡¿Chalotas?! ¡¿Chalotas?! —gritó, agitando un cucharón—. ¿Quién se cree este hombre? ¡Entra en mi casa y me dice cómo cocinar!

—Soy Ethan Sterling, chef —suplicó Sarah en voz baja—. Por favor, es… difícil. Si no lo hacemos, lo devolverá y Henderson me culpará.

El chef maldijo en francés, golpeando la sartén contra el fuego. «Bien. Pero si se queja de que está demasiado dulce por las chalotas, es culpa suya, no mía».

Sarah pasó los siguientes veinte minutos rondando cerca del paso, aterrorizada de que la comida no llegara a tiempo. Revisó sus otras mesas, rellenando vinos y retirando platos, pero su atención estaba completamente centrada en la mesa de la esquina. Vio a Ethan Sterling mirando su reloj. Tamborileaba con los dedos sobre la mesa.

Toca, toca, toca.

Por fin, el plato estaba listo. Se veía perfecto. La salsa era espesa y brillante, el pollo tierno. Sarah lo sacó, balanceando el plato caliente sobre una servilleta.

—Su cena, Sr. Sterling —dijo, colocándosela delante—. Pollo al vino con chalotas y salsa extra reducida.

Él no la miró. Tomó su tenedor y cuchillo. Sarah se quedó atrás, esperando el veredicto. Él dio un mordisco. Masticó despacio. Tragó.

Dejó el tenedor. «Está bien», dijo.

“¿Hay algo más que pueda ofrecerte?”, preguntó Sarah.

—Sí —dijo, mirándola por fin—. Una conversación.

Sarah se quedó desconcertada. “¿Señor?”

—Estoy comiendo solo —dijo, señalando el asiento vacío frente a él—. Y parece que estás a punto de desmayarte. Un momento. Dime, ¿qué hace una mujer como tú en un lugar como este?

Era una trampa. Tenía que serlo. El personal tenía estrictamente prohibido confraternizar con los huéspedes. Si Henderson la veía charlando, la denunciarían.

“Yo… disfruto del sector servicios, señor”, mintió.

—No me mientas —espetó Sterling con voz cortante—. Puedo detectar una mentira a kilómetros de distancia. Odias este lugar. Odias al gerente; vi cómo te miraba. Odias los zapatos que llevas puestos. ¿Entonces por qué estás aquí? ¿Por qué soportas el maltrato?

Sarah miró a su alrededor. Henderson estaba en la oficina. Jessica estaba ocupada con los abogados.

—Tengo un hijo —dijo Sarah, bajando la voz hasta convertirse en un susurro. La verdad se le escapó sin que pudiera contenerla—. Tiene cinco años. Se llama Leo. Está enfermo. Muy enfermo. El seguro no cubre su nueva medicación, y el alquiler en esta ciudad ha subido un 20% el último año. Trabajo aquí porque las propinas suelen ser buenas y necesito cada centavo para mantenerlo con vida.

Se detuvo, horrorizada. Había hablado demasiado. Los clientes no querían oír historias tristes. Querían comer su caro pollo en paz.

Sterling la miró fijamente. Su expresión no se suavizó. Al contrario, parecía más crítico. “Así que eres un caso de caridad”, dijo con frialdad.

Sarah sintió como si la hubieran abofeteado. “¿Disculpa?”

—Trabajas duro, sí —dijo Sterling, cogiendo su copa de vino—. Pero te estás ahogando. Crees que servir comida a los ricos va a salvar a tu hijo. Confías en la bondad de desconocidos. Esa es una mala estrategia, Sarah. En los negocios, confiar en la suerte es garantía de fracaso.

Las lágrimas le escocían en los ojos. La crueldad era innecesaria. No estaba pidiendo limosna. Trabajaba doble turno con un esguince de tobillo.

—No confío en la suerte, señor —dijo Sarah, con la voz temblorosa por la ira contenida—. Confío en mis propias manos. Tengo dos trabajos. Duermo cuatro horas cada noche. Hago lo que sea necesario. Ahora, si me disculpan, tengo otras mesas que atender.

Se dio la vuelta y se alejó antes de que él pudiera ver la primera lágrima caer. Se escondió en la estación del servidor durante un minuto entero, respirando profundamente, intentando recomponerse.

No llores. No dejes que gane. Solo cobra la cuenta, la propina y vete a casa con Leo.

Cuando regresó a la sala diez minutos después, Ethan Sterling ya no estaba. La mesa estaba vacía. El plato estaba limpio. Corrió hacia allí. La carpeta de cuero para facturas estaba en el centro de la mesa. La abrió con el corazón latiéndole con fuerza.

La cuenta ascendió a $185.50. Su mirada recorrió el recibo de la tarjeta de crédito…

Subtotal: $185.50.

Propina: $0.00.

Total: $185.50.

Había trazado una línea a través de la sección de la punta, una línea dura y oscura. Sarah la miró fijamente. La habitación parecía dar vueltas. Cero. Después de la cáscara de limón, las chalotas, los insultos, el interrogatorio sobre su vida, no dejó nada.

“Ay.”

La voz de Jessica sonó detrás de ella. Sarah se giró y vio a su rival mirando por encima de su hombro.

Te lo dije, ¿no? El Rey Helado ataca de nuevo. Cero propina por una cuenta de $200. Es brutal incluso para él.

—No… no dejó nada —susurró Sarah con manos temblorosas—. Esa propina debería haber sido de al menos 30 dólares. Era el inhalador de Leo. Era para comprar comida para tres días.

—¡Bueno, despejen la mesa! —gritó Henderson desde la entrada—. Tenemos cuatro personas esperando. ¡Muévete, Miller!

Sarah se tragó el nudo que tenía en la garganta. Sintió una mezcla de humillación y rabia pura y ardiente. Quería gritar. Quería perseguir a Ethan Sterling hasta el estacionamiento y tirarle el recibo en la cara. Pero no podía. Ella solo era una camarera. Él era multimillonario.

Agarró una tina y regresó a la mesa. Apiló el plato con rabia. Agarró la servilleta que él había usado para limpiarse la boca. Y entonces lo vio.

Debajo del bajoplato —el gran plato decorativo sobre el que se apoyaba el plato principal— había algo blanco. No era una servilleta. Era un trozo de papel grueso y caro, doblado.

Sarah frunció el ceño. Miró a su alrededor para asegurarse de que nadie la viera. Se puso el papel en la mano y lo desdobló. No era dinero. No había dinero escondido dentro. Era solo una nota escrita con una elegante y nítida letra cursiva y pluma estilográfica.

Sarah. Dices que harás lo que sea necesario. Demuéstralo. Preséntate en el almacén de embarque del Muelle 59 a medianoche. Ven sola.

Sarah se quedó mirando las palabras. La tinta aún estaba fresca y brillaba ligeramente bajo las tenues luces del restaurante.

—¿Qué es eso? —preguntó Jessica, acercándose y entrecerrando los ojos.

—Nada —dijo Sarah rápidamente, arrugando la nota y guardándola en el bolsillo de su delantal junto al último aviso de la farmacia—. Solo… basura. Dejó basura. Típico.

Jessica se burló. «Límpialo. Necesito esta mesa».

Sarah terminó de recoger la mesa mecánicamente. Pero su mente estaba acelerada. Muelle 59. A medianoche. Parecía el comienzo de una película de terror. Era peligroso. Era una locura. Ethan Sterling era multimillonario, pero eso no significaba que fuera un buen hombre. ¿Por qué querría que ella fuera a un almacén en plena noche?

Pero entonces recordó sus palabras: «  Confías en la bondad de desconocidos. Es una mala estrategia».  Y recordó los cero dólares en el recibo. Quizás se estaba burlando de ella. Quizás quería humillarla aún más.

O tal vez, solo tal vez, esta era la estrategia de la que hablaba. Se tocó el bolsillo. Palpó el contorno de la factura de la farmacia. Pensó en la tos sibilante de Leo cuando lo besó al despedirse esa mañana.

Miró el reloj de la pared. Eran las 22:45. Su turno terminaba a las 23:00. Tenía que tomar una decisión. Irse a casa, aceptar la derrota y rogarle al farmacéutico que le extendiera el turno mañana. O ir al Muelle 59 y ver qué le deparaba el diablo.

Sarah Miller se desató el delantal. Nunca había sido una jugadora. De no ser por Leo, se habría metido en el mismísimo infierno.

El paseo marítimo de Seattle a medianoche era un mundo diferente al refinado interior de Le Jardin. La niebla se arremolinaba desde el estrecho de Puget, espesa y con olor a salmuera y diésel. Sarah se ajustó aún más el fino abrigo sobre los hombros. Había tomado dos autobuses para llegar allí, y la caminata desde la parada más cercana le había llevado veinte minutos a través de un distrito de almacenes que parecía abandonado y amenazante.

El Muelle 59 era una enorme estructura de metal corrugado y hormigón. Un único foco iluminaba una puerta lateral. Una camioneta negra con ventanas tintadas estaba estacionada junto a ella, con el motor al ralentí en silencio.

Sarah revisó su teléfono. 23:58.

“Debo estar loca”, murmuró para sí misma. Aún le dolían los pies por el cambio, pero la adrenalina enmascaraba el dolor. Pensó en la cara de Leo cuando no podía respirar. Esa imagen era el combustible que la impulsaba a seguir adelante.

Se acercó a la camioneta negra. Bajó la ventanilla. Un hombre de cuello grueso y auricular la miró.

“¿Nombre?”

—Sarah. Sarah Miller.

El hombre le habló a su muñeca. «El paquete está aquí». Señaló la puerta metálica con la cabeza. «Entra. Sigue caminando hasta que veas la luz».

Sarah tragó saliva con dificultad. Empujó la pesada puerta de acero. Dentro, el almacén era una caverna. Estaba lleno de filas de contenedores de carga, apilados en tres filas. El aire era frío.

En el centro del vasto espacio, bajo una hilera de luces industriales colgantes, había una mesa plegable y dos sillas. Ethan Sterling estaba sentado allí. Ya no llevaba la chaqueta del traje. Llevaba las mangas arremangadas, dejando al descubierto unos antebrazos sorprendentemente musculosos. Leía un documento, con unas gafas de lectura sobre la nariz. No levantó la vista cuando ella se acercó.

“Llegas dos minutos antes”, dijo.

“Si llegas a tiempo, llegas tarde”, respondió Sarah, repitiendo una frase que solía decir su padre.

Ethan levantó la vista por encima de sus gafas. Un destello de diversión, o quizás de respeto, cruzó su rostro. “Siéntate.”

Sarah se sentó. La silla de metal estaba fría.

—¿Qué hago aquí, Sr. Sterling? —preguntó, con voz firme a pesar del temblor de sus manos—. ¿Se trata del servicio? Porque si me iba a despedir, podría haber llamado al restaurante.

Ethan dejó el documento. «No me importa el servicio, Sarah. El servicio fue mediocre. La comida estuvo bien. Pero tú… Fuiste interesante».

“¿Interesante?”

—Te puse a prueba —dijo Ethan, reclinándose—. Te hice exigencias ridículas. Insulté tu profesión. Cuestioné tus decisiones de vida. La mayoría se habría derrumbado. Habrían llorado o habrían escupido en mi comida. Tú no hiciste ninguna de las dos cosas. Ejecutaste la tarea con precisión, a pesar de tu evidente enojo.

Metió la mano en un maletín que estaba en el suelo y sacó un fajo de papeles. Los arrojó sobre la mesa.

“Este”, dijo, dando un golpecito a la pila, “es el manifiesto de envío de mi división de logística del último trimestre. Estamos perdiendo dinero. Cantidades significativas. Mi junta directiva dice que se debe a la fluctuación del mercado. Mi director financiero dice que son los costos del combustible. Creo que todos son incompetentes o mienten”.

La miró fijamente a los ojos. «Te fijaste en la cáscara de una rodaja de limón en un restaurante oscuro. Te diste cuenta de que era zurdo y colocaste la copa de vino en consecuencia. Tienes un ojo para los detalles que mis ejecutivos de la Ivy League carecen porque están demasiado ocupados viendo el panorama general como para ver las grietas en los cimientos».

Sarah miró fijamente los papeles. “¿Quieres que… revise tus registros de envío?”

—Quiero que encuentres el error —dijo Ethan—. Tienes una hora. Si no encuentras nada, te pagaré el taxi a casa y no volverás a verme. Si encuentras la fuga, extenderé un cheque para la cirugía de tu hijo esta noche.

A Sarah se le cortó la respiración. “¿Cómo sabes de la cirugía?”

Lo sé todo, Sarah. Verifiqué tus antecedentes en cuanto te marchaste de mi mesa. Sarah Miller, 26 años. Viuda. Un hijo, Leo, de 5 años. Síndrome del corazón izquierdo hipoplásico. Cirugía requerida: la cirugía de Fontan. Costo: aproximadamente $150,000 de desembolso personal, incluyendo tu deducible y las brechas de la red.

Sacó una chequera de su bolsillo. Destapó una pluma estilográfica.

—Una hora —repitió—. El reloj empieza ahora.

Sarah no discutió. No preguntó cómo lo sabía. Agarró el fajo de papeles. Era un mar de números. Fechas, identificaciones de contenedores, pesos, contenido, destinos. Para cualquier otra persona, parecía un galimatías. Pero Sarah había pasado cinco años memorizando pedidos complejos, repartiendo cuentas entre diez personas para clientes borrachos y administrando un presupuesto familiar hasta el último céntimo. Entendía los patrones.

El almacén estaba en silencio, salvo por el zumbido de las luces y el rasgueo del bolígrafo de Ethan mientras trabajaba en sus propios documentos. Los ojos de Sarah recorrieron las páginas.

Contenedor 405. Electrónica. Peso: 2047 kg. Destino: Hong Kong.

Ella pasó la página.

Contenedor 405. Llegada a Hong Kong. Peso: 4200 libras.

“Discrepancia de peso”, susurró.

—Es común en los envíos —dijo Ethan sin levantar la vista—. Pérdida de humedad, desplazamiento del embalaje. ¡Adelante!

Sarah lo ignoró. Siguió dándole vueltas. Volvió a ver el patrón.

Contenedor 612. Textiles de lujo. Peso de salida: 2000 libras. Peso de llegada: 850 libras.

Siempre se trataba de los envíos de alto valor, y siempre representaba una pérdida de exactamente el 5-7 %. Lo suficientemente pequeña como para ser considerada una merma o un error, pero constante. Revisó las fechas. Cada envío con una discrepancia era firmado por el mismo supervisor de carga en el puerto de origen. Una firma que parecía una «M» dentada.

“¿Quién es M?” preguntó Sarah.

Ethan dejó de escribir. “¿M?”

—Mira las fechas —dijo Sarah, con la voz cada vez más segura. Giró los papeles y señaló—. 4 de octubre. Escasez. Firmado por M. 12 de octubre. Escasez. Firmado por M. 1 de noviembre. Escasez. Firmado por M. Pero mira los envíos intermedios. 8 de octubre. Firmado por JR. No hay escasez. El peso es exacto.

Tomó una calculadora de la mesa (ni siquiera se había dado cuenta de que estaba allí) y marcó los números.

La pérdida promedio en los envíos M es del 6,2 %. Es constante. No es casualidad. Alguien está desnatando la parte superior de los contenedores de alto valor antes de sellarlos y luego falsificando los registros de peso iniciales para que parezca que salieron más ligeros. Pero la báscula automática de la grúa crea un registro secundario.

Señaló una columna en el extremo derecho. «El peso de la grúa coincide con el peso pesado. El registro del supervisor coincide con el peso ligero. La diferencia se está robando antes de que llegue al barco».

Ethan miró fijamente el papel. Trazó la línea con el dedo. Miró el peso de la grúa y luego el registro del supervisor. Sus ojos se entrecerraron en peligrosas rendijas.

—Marcus —susurró—. Marcus Thorne. Mi cuñado.

El silencio en el almacén era ensordecedor. Sarah acababa de acusar de robo a un familiar del multimillonario. Retiró la mano, repentinamente aterrorizada.

—Puede que me equivoque —balbuceó—. Solo soy camarera. No sé cómo funcionan los envíos.

Ethan se levantó. Rodeó la mesa. Se cernió sobre ella, su sombra se extendía sobre el suelo de cemento. Sarah se preparó para que gritara, para que le dijera que estaba loca.

En cambio, extendió la mano y tomó la chequera. Escribió rápidamente. Arrancó el cheque con un tirón y se lo ofreció.

Sarah lo tomó. Sus manos temblaban tanto que el papel vibró.

Pagar a la orden de Sarah Miller. Importe: $200,000.

Ella jadeó. “Señor Sterling, esto es… No puedo.”

“Me acabas de ahorrar 3 millones de dólares al año”, dijo Ethan con voz monótona. “Marcus lleva seis meses desfalcando. Mis auditores no lo vieron porque buscaban errores en las transacciones financieras, no discrepancias de peso. Lo viste en 20 minutos”.

Se apoyó en la mesa, cruzándose de brazos. «Tengo una propuesta para ti, Sarah».

Sarah levantó la vista de la cuenta, con lágrimas en los ojos. «Ya has hecho suficiente. Esto le salva la vida a Leo».

—Esto resuelve tu problema por hoy —corrigió Ethan—. ¿Pero qué hay de mañana? ¿Qué hay de su recuperación? ¿Qué hay de su educación? ¿Y de tu futuro? ¿Vuelves a Le Jardin y les sirves sopa a unos presumidos desagradecidos por un sueldo mínimo?

“Hago lo que tengo que hacer”, dijo.

—Deja de hacer lo que tienes que hacer y empieza a hacer lo que naciste para hacer —dijo Ethan con intensidad—. Necesito a alguien como tú. Alguien que no sea parte de mi mundo. Alguien que no esté cegado por la codicia ni la lealtad a mi familia. Estoy rodeado de tiburones, Sarah, y necesito una rémora, una limpiadora.  Una limpiadora.  Quiero contratarte.

Oficialmente, serás mi asistente ejecutiva. Extraoficialmente, serás mis ojos. Asistirás a reuniones, cenas, galas. Observarás. Escucharás. Y me dirás lo que extraño. Encontrarás las cáscaras de limón en mi empresa.

“No sé nada de negocios”, protestó Sarah.

—Puedo enseñarte negocios. No puedo enseñarte instinto. —Le tendió la mano—. Tu sueldo es de un cuarto de millón al año. Todas las prestaciones. Seguro médico privado para tu hijo. Y vives en mi finca, en el ala de huéspedes, así que estás disponible siempre que te necesite. Pero si dejas el restaurante esta noche y firmas un acuerdo de confidencialidad que dice que si le dices una palabra a alguien sobre mis asuntos privados, te destruiré.

Sarah miró su mano. Era grande, callosa y firme. Miró el cheque que tenía en la otra mano. Pensó en Jessica riéndose de ella. Pensó en Henderson gritando. Pensó en el frío viaje en autobús a casa.

Extendió la mano y tomó la de Ethan. Su agarre era de hierro.

“Acepto”, susurró.

—Bien —dijo Ethan. Y por primera vez, una leve sonrisa se dibujó en sus labios—. Bienvenida al Imperio Sterling, Sarah. Intenta que no te coman.

La transición de un pequeño apartamento de una habitación en las afueras a la finca Sterling fue como pasar de una película en blanco y negro a una en Technicolor. Dos días después de la reunión en el almacén, un camión de mudanzas llegó al apartamento de Sarah. Los empleados de la mudanza empacaron sus escasas pertenencias en menos de una hora. Una ambulancia privada, pagada por Sterling Industries, trasladó a Leo a la mejor unidad de cardiología pediátrica del estado para prepararlo para su cirugía, programada para la semana siguiente.

Sarah estaba en el vestíbulo de la mansión Sterling. Era una imponente y moderna fortaleza de cristal y piedra con vistas al océano. Era fría, hermosa e intimidante.

—Señora Miller —dijo un mayordomo de aspecto rígido, con una ligera reverencia—. El señor Sterling está en la biblioteca. Solicitó su presencia inmediatamente después de su llegada.

“Gracias”, dijo Sarah. Llevaba un traje nuevo que había comprado con un adelanto de efectivo que Ethan había autorizado. Era azul marino, elegante y profesional. Se sentía como una impostora con él…

Recorrió la casa. El arte en las paredes valía más que toda su vida. Pero no había fotos ni retratos familiares. Era una casa, no un hogar.

Entró en la biblioteca. Ethan estaba de pie junto a la ventana, hablando por teléfono. Levantó una mano para indicarle que esperara.

—Me da igual lo que diga el sindicato, Marcus. Si no cuadran las cuentas, cierra el muelle. Hablaremos de tu supervisión más tarde.

Colgó el teléfono y se volvió hacia Sarah. Su rostro era como una nube de tormenta.

—Tenías razón —dijo sin preámbulos—. Marcus confesó. Afirmó que era una deuda de juego. Lo han relevado de sus funciones.

—Lo siento —dijo Sarah—. Debe ser duro. Es de la familia.

Ethan soltó una breve y amarga carcajada. «Familia es solo una palabra para quienes se creen con derecho a tu dinero, Sarah. Lo aprenderás rápido aquí». Se acercó a su escritorio y cogió una tableta. «Esta noche es tu primera prueba de campo. Hay una gala benéfica en el Museo de Historia. Todos los que importan en Seattle estarán allí: inversores, competidores y la junta directiva».

“¿Qué tengo que hacer?” preguntó Sarah.

“Sobrevive”, dijo una voz femenina desde la puerta.

Sarah se giró. En la entrada estaba una mujer que parecía haber salido de una portada de Vogue. Era alta, rubia y de una belleza arrolladora. Llevaba un vestido rojo que le sentaba como una segunda piel. Sus ojos eran verdes, pero no transmitían calidez.

—Hola, cariño —dijo la mujer, pasando junto a Sarah como si fuera un mueble y besando a Ethan en la mejilla. Ethan no le devolvió el beso. Se puso un poco rígido.

“Sarah, ella es Verónica Vance, mi prometida”.

A Sarah se le encogió el estómago. Prometida. No había mencionado ninguna prometida.

—Y tú debes ser la nueva… ayuda —dijo Verónica, volviéndose para mirar a Sarah con desdén. La observó de pies a cabeza, deteniéndose en el traje confeccionado—. Qué pintoresco.

—Sarah es mi nueva asistente ejecutiva —dijo Ethan con firmeza—. Nos acompañará esta noche.

Verónica se rió. «Ay, Ethan, no hablas en serio. Mírala. Parece una maestra de escuela. Se la van a comer viva los tiburones en la gala. ¿Por qué no me dejas contratar a una profesional? Conozco a una chica maravillosa de la agencia que habla mandarín y sabe qué tenedor usar».

Sarah sintió que el calor le subía a las mejillas. La Sarah de antes habría bajado la mirada. La Sarah camarera se habría disculpado. Pero ya no era camarera. Era la mujer que atrapó a Marcus Thorne robando tres millones de dólares.

—Sé qué tenedor usar, señorita Vance —dijo Sarah con voz tranquila—. Me pasé cinco años preparándolos. Y a diferencia de la gente que conoce, puedo decirle exactamente quién tiene hambre y quién solo finge comer.

La habitación quedó en silencio. La sonrisa de Verónica se desvaneció. Miró a Sarah con una agudeza renovada.

—Qué vivaracha —dijo Verónica con voz gélida—. Le doy una semana.

—Se queda —dijo Ethan, interponiéndose entre ellos—. Ve a cambiarte, Sarah. La estilista te trajo algunas opciones a la habitación. Nos vamos en una hora.

Sarah asintió y salió de la habitación. Pero sentía la mirada de Verónica clavada en su espalda.

En su habitación, que era más grande que su antiguo apartamento, Sarah encontró un perchero lleno de vestidos. Eran increíbles. Sedas, satenes, marcas de diseñador. Eligió un vestido negro. Era sencillo, elegante y modesto, con mangas largas y cuello alto, pero con la espalda escotada. Era sofisticado. Una armadura.

Se miró en el espejo. Apenas reconoció a la mujer que la miraba. Llevaba el pelo recogido en un moño elegante. Su maquillaje era impecable.

“Para Leo”, susurró.

El viaje a la gala fue tenso. Ethan se sentó a un lado de la limusina, Verónica al otro. Sarah se sentó en el asiento plegable frente a ellos.

—Bueno, Sarah —dijo Verónica, agitando su champán—. ¿Dónde te encontró Ethan? ¿En la Escuela de Negocios de Harvard? ¿En Wharton?

“La industria de servicios”, respondió Ethan por ella.

Verónica se atragantó con su bebida. “¿Contrataste a una camarera para que se encargara de tus asuntos, Ethan? ¿Te has vuelto loco? La junta se reirá de ti y te echará de la sala”.

“La junta está demasiado ocupada encubriendo su propia incompetencia como para reírse de nadie”, dijo Ethan. “Sarah ve cosas que ellos no ven”.

—Ya veremos —murmuró Verónica.

Cuando llegaron a la gala, los flashes eran cegadores. Sarah salió del coche y, por un momento, entró en pánico. El ruido, las luces, los periodistas gritando. La mano de Ethan le tocó la espalda. Fue una presión suave, una guía.

—Respira —le susurró al oído—. Son solo personas, y la mayoría idiotas.

Entraron al gran salón. Estaba lleno de gente con copas de champán en la mano y joyas que valían millones.

—Vayan —dijo Ethan en voz baja—. Mézclense. Escuchen. Cuéntenme qué oyen.

Sarah se separó de ellos. Tomó un vaso de agua con gas (sin limón) y se deslizó entre la multitud. Se hizo invisible, una habilidad que había perfeccionado como camarera. Se paró cerca de grupos de hombres de esmoquin, fingiendo admirar las exhibiciones mientras escuchaba sus conversaciones.

“Las acciones de Sterling se verán afectadas cuando se conozca la noticia de la fusión…”

Oí que va a despedir a Thorne. ¡Problemas en el paraíso!

Verónica está presionando para que se vote el próximo mes. Quiere la presidencia…

Sarah se quedó paralizada. Verónica quiere la presidencia. Pero era su prometida.

Sarah se acercó a un grupo de tres hombres cerca de una exhibición de dinosaurios. Reconoció a uno de ellos. Era el Sr. Henderson, su antiguo gerente de Le Jardin. Estaba sirviendo bebidas en una bandeja. Se dio la vuelta rápidamente, esperando que no la viera. Pero se topó de frente con un hombre alto y corpulento, con la cara roja.

“¡Cuidado!” espetó el hombre.

“Me disculpo”, dijo Sarah.

El hombre la miró. “Espera un momento, te conozco”.

A Sarah se le paró el corazón. Era uno de los clientes habituales del restaurante. El Sr. Coburn, un magnate inmobiliario conocido por robarles el dinero a las camareras.

—Eres la chica de Le Jardin —dijo Coburn en voz alta—. La del niño enfermo. ¿Qué haces aquí? ¿Te colaste para pedir donaciones?

La gente cercana se giró para mirar. Verónica estaba a tres metros de distancia, con una sonrisa cruel en los labios. Había estado esperando esto…

Yo… yo trabajo aquí —dijo Sarah, levantando la barbilla.

“¿Trabajas aquí?”, rió Coburn, agarrándola del brazo. “Vamos, cariño. Salgamos antes de que llegue seguridad. Este no es lugar para la ayuda”.

“Déjala ir”, retumbó una voz profunda.

Ethan apareció entre la multitud. Parecía un depredador.

—Ay, Ethan —dijo Coburn, soltando a Sarah—. Solo te hago un favor. Encontré a una camarera descarriada colándose en tu fiesta.

—No se coló en la fiesta —dijo Ethan, acercándose a Sarah y rodeándola la cintura con un brazo posesivo—. Es mi invitada y mi consejera. Y si vuelves a tocarla, Coburn, compraré tu edificio y te desalojaré de tu propio ático.

Coburn palideció. “Yo… yo no lo sabía”.

—Ahora lo sabes —dijo Ethan—. ¡Quítate de mi vista!

Coburn se escabulló. La multitud murmuró. Ethan Sterling, el Rey Helado, acababa de defender públicamente a una camarera.

Verónica se acercó, con el rostro destrozado por la furia. “Acabas de humillar a uno de nuestros mayores inversores por ella”.

—Se humilló —dijo Ethan. Miró a Sarah—. ¿Estás bien?

Sarah lo miró. Su corazón latía aceleradamente, pero ya no por miedo. Por algo más. Algo peligroso.

—Estoy bien —dijo—. Pero tengo información.

“Dime.”

—Verónica —dijo Sarah, mirando fijamente a la rubia—. Está planeando una votación el mes que viene. Quiere quitarte la presidencia.

A Verónica se le resbaló el vaso de la mano y se hizo añicos en el suelo. «Mentira, rata de alcantarilla», siseó Verónica.

—¿Es cierto? —preguntó Ethan, bajando la voz hasta un tono aterrador. Se giró hacia su prometida—. ¿Es cierto, Verónica?

Verónica miró a Sarah con odio puro. “¿Crees que puedes traer un perro callejero a casa y que me muerda? Ethan, no tienes ni idea de lo que has empezado”.

Ella se marchó furiosa. Ethan se giró hacia Sarah. La miró con nuevos ojos, y quizás… excitado. La intensidad de su mirada era abrumadora.

“Realmente lo oyes todo”, murmuró.

—Te lo dije —dijo Sarah con voz ligeramente temblorosa—. Sé quién tiene hambre. ¿Y Verónica? Se muere de hambre.

Quiere tu imperio, Ethan. Y usará a tu cuñado, Marcus, para conseguirlo.

Ethan miró a la multitud. «Entonces tenemos una guerra que librar, Sarah». Le tomó la mano. No como jefe, sino como compañero. «¿Estás lista?».

Sarah pensó en Leo, a salvo en el hospital privado. Pensó en la propina de cero dólares. Pensó en la vida que dejó atrás. Le devolvió el apretón de mano.

“Estoy listo.”

Durante tres semanas, Sarah vivió un sueño. La cirugía de Leo fue todo un éxito y, por primera vez en su vida, sus mejillas estaban sonrosadas. Sarah prosperaba en Sterling Industries. No era solo una asistente. Se estaba convirtiendo en la mano derecha de Ethan. Participaba en las negociaciones, detectando a los directores ejecutivos que fanfarroneaban por sus tics nerviosos. Reorganizó los sistemas de archivo, encontrando ineficiencias que le ahorraban a la empresa miles de dólares a diario.

Y aunque ninguno de los dos lo dijo en voz alta, ella y Ethan se acercaban cada vez más. Las noches en la oficina se convertían en cenas compartidas, donde hablaban de libros, filosofía y Leo. Sarah vio al hombre detrás del multimillonario: solitario, reservado, pero desesperado por una conexión real.

Pero en las sombras, Verónica Vance estaba esperando.

Era martes por la mañana, el día de la votación de la junta sobre la fusión con Omnicorp, un acuerdo que consolidaría el legado de Ethan. Si la fusión fracasaba, las acciones se desplomarían y la junta tendría motivos para destituirlo como director ejecutivo, allanando el camino para un nuevo presidente.

Sarah entró en la oficina de Ethan con su café: solo, dos cucharadas de azúcar y sin crema. Había descubierto que le gustaban los dulces. Dos guardias de seguridad estaban junto a su escritorio. Verónica también estaba allí, sosteniendo una tableta, con una expresión de fingida compasión. Ethan estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a la habitación. El aire era tan frío que dolía respirar.

—¿Señor Sterling? —preguntó Sarah con un nudo en el estómago—. ¿Está todo bien?

Ethan se giró. Sus ojos ya no eran el acero cálido en que se habían convertido. Volvían a ser hielo. Hielo oscuro e implacable.

“¿Pensabas que no me enteraría?” preguntó en voz baja.

“¿Descubrir qué?” Sarah dejó el café con las manos temblorosas.

—No te hagas la inocente, Sarah —ronroneó Verónica, dando un paso al frente—. Sabemos de la transferencia. Los archivos que enviaste anoche a Omnicorp. Los detalles de la fusión, el precio de la oferta, todo.

Sarah se quedó boquiabierta. “¿Qué? ¡No envié nada! Ni siquiera tengo acceso al servidor de Omnicorp”.

—Usaste mi nombre de usuario —dijo Ethan, con la voz quebrada por la ira contenida—. Inicié sesión desde tu dirección IP en el ala de invitados, y la información se envió a un buzón seguro a las 3:00 a. m.

Tiró un montón de fotos sobre el escritorio. Eran fotos granuladas de Sarah conociendo a un hombre en un parque. “¿Quién es?”, preguntó Ethan. “¿El representante de Omnicorp?”

Sarah miró la foto. «Ese es mi primo Mike. Estaba devolviendo una silla de auto que le presté».

—Una historia plausible —dijo Verónica con desdén—. Igual que la historia del niño enfermo que usaste para colarte en esta casa. Eres una estafadora, Sarah. Revisamos tu cuenta bancaria. Esta mañana te transfirieron 50.000 dólares de una empresa fantasma en el extranjero.

—¡No! —gritó Sarah, con lágrimas en los ojos—. Yo no hice esto. Tienes que creerme. Ethan, Verónica me está tendiendo una trampa. ¡Quiere la presidencia!

—Basta. —Ethan golpeó el escritorio con la mano. El sonido resonó como un disparo. Miró a Sarah, y el dolor en sus ojos era devastador…

Confié en ti. Te dejé entrar a mi casa. Te dejé acercarte a mi negocio. Te dejé… —Se detuvo, tragando saliva—. Creía que eras diferente. Creía que eras la única persona honesta en una ciudad de mentirosos. Pero eres la peor de todas. Porque hiciste que me importara.

—Ethan, por favor —suplicó Sarah, extendiendo la mano.

—No me toques —retrocedió—. Estás despedido. Seguridad te escoltará fuera del recinto inmediatamente. Tienes una hora para empacar tus cosas. Si no te vas, haré que te arresten por espionaje corporativo.

—¿Y qué hay de Leo? —susurró Sarah—. Todavía se está recuperando. El seguro…

—Deberías haberlo pensado antes de traicionarme —dijo Ethan con frialdad. Le dio la espalda de nuevo—. Sácala de aquí.

Los guardias de seguridad agarraron a Sarah por los brazos. Mientras la sacaban a rastras, vio a Verónica de pie detrás de Ethan. Verónica le guiñó un ojo. Un guiño lento y deliberado.

A Sarah la echaron de la mansión con dos maletas. Empezó a llover. Se quedó en la acera, sollozando, humillada y aterrorizada. Había perdido el trabajo. Había perdido al hombre del que se enamoraba. Y pronto, perdería el seguro que mantenía con vida a su hijo. Ya había tocado fondo antes. Pero esta vez, la caída fue desde un ático.

Sarah pasó la noche en un motel barato cerca del hospital. No podía dormir. Cada vez que cerraba los ojos, veía la cara de Ethan, su mirada de traición.

$50,000 transferidos a mi cuenta. Mi dirección IP.

Sabía que no lo había hecho. Lo que significaba que Verónica había pirateado el sistema. Verónica era inteligente, pero arrogante. Habría ocultado sus huellas digitales.

Pero Sarah recordó algo que Ethan le había dicho en el almacén esa primera noche:  Mis auditores no lo vieron porque estaban buscando errores en las transacciones financieras, no discrepancias en el peso físico.

Verónica recurrió a la manipulación digital. ¿Pero las pruebas físicas? Eran más difíciles de falsificar.

Sarah se incorporó en la cama. La votación de la junta era hoy a las 2:00 p. m. Miró el reloj. Eran las 9:00 a. m. Tomó su teléfono y marcó un número que había memorizado de los registros de envío.

“¿Hola?” respondió una voz ronca.

“¿Es este JR, el supervisor de carga del Muelle 59?”

“Sí, ¿quién pregunta?”

Me llamo Sarah Miller. Trabajé para el Sr. Sterling. Necesito que me dejen entrar a los archivos. Ahora.

—Me enteré de que la despidieron, señora. No puedo dejarla entrar.

—JR, escúchame —dijo Sarah con voz temblorosa pero firme—. Sé lo de las cajas extra que cargas aparte para que el sindicato no te moleste. Sé que eres un buen hombre que solo quiere que sus empleados sigan trabajando. Si Verónica Vance asume el mando hoy, automatizará todo el muelle. Los despedirán a todos para Navidad. Soy la única que puede detenerla.

Hubo un largo silencio al otro lado. “Nos vemos en la puerta trasera en 20 minutos”, dijo JR.

Sarah gastó lo que le quedaba en un taxi. Al llegar al almacén, JR la dejó subir. Parecía cansado.

“Los archivos están en el sótano”, dijo. “A la antigua usanza. En papel. Solo digitalizamos lo que enviamos a la sede central”.

Sarah bajó corriendo las escaleras metálicas. El sótano olía a moho y polvo. Filas de archivadores se extendían ante ella. Necesitaba encontrar el registro de visitas de la sala de servidores de la mansión. Los registros digitales indicaban que Sarah se había conectado a las 3:00 a. m. desde el ala de invitados. Pero el sistema de seguridad físico de la mansión, el sistema de respaldo instalado en el sótano y que funcionaba con un circuito cerrado, no estaba conectado a internet. Tenía un disco duro que registraba las tarjetas de acceso, pero no pudo acceder a la mansión.

¡Piensa, Sarah, piensa!

Ella caminaba de un lado a otro por la habitación. Verónica la incriminó por enviar archivos a Omnicorp. La transferencia ocurrió a las 3:00 a. m.

Sarah empezó a sacar archivos relacionados con los informes de gastos de Verónica. Ethan le había dado acceso a todo hacía semanas, y Sarah había hecho fotocopias de documentos sospechosos para revisarlos más tarde, una costumbre de sus días de usar cupones. Aún tenía su libreta en el bolso.

Hojeó las páginas. Verónica afirmó haber estado en Nueva York la semana pasada. Pero aquí, un recibo de un servicio de mensajería privado en Seattle el mismo día.

Destino: Sede de Omnicorp.

Remitente: V. Vance.

Contenido: Disco duro.

Sarah se quedó paralizada. Verónica no había enviado los archivos digitalmente. Había enviado un disco duro por correo físico semanas atrás para cerrar el trato, y anoche falsificó la transferencia digital para incriminar a Sarah.

Pero necesitaba pruebas de que Verónica fue quien autorizó la transferencia bancaria a la cuenta de Sarah. Revisó el documento de la transferencia. El guardia de seguridad le había dado una copia junto con sus papeles de despido. La firma de la autorización era digital:  E. Sterling . Pero la fecha y hora de la autorización eran las 4:15 a. m.

Sarah miró los registros de envío del almacén sobre el escritorio. A las 4:15 de esta mañana, el sistema mostró un inicio de sesión del yate Sterling, atracado en el puerto…

Ethan estaba en la cama a las 4:15 a. m. Sarah lo sabía porque había visto su luz apagarse a medianoche desde su ventana. Verónica, sin embargo, se había estado quedando en el yate mientras su casa estaba en obras.

Sarah agarró los papeles. Tenía el recibo del mensajero que demostraba que Verónica envió datos a Omnicorp. Tenía los datos de ubicación que demostraban que la transferencia bancaria provenía del yate. Era circunstancial, pero suficiente para generar dudas.

Miró su reloj. Era la 1:15 p. m. La votación comenzaba en 45 minutos.

—JR, ¡necesito que me lleves! —dijo Sarah, subiendo corriendo las escaleras.

“¿A donde?”

Torre Sterling. Y conduce rápido.

La sala de juntas de Sterling Industries era una caja de cristal en el cielo. Doce hombres y mujeres trajeados estaban sentados alrededor de una mesa de caoba. Ethan estaba sentado a la cabecera, con el aspecto de alguien que no había dormido en una semana. Su rostro estaba gris. Verónica estaba sentada a su derecha, radiante con un traje blanco de alta costura.

“La falla de seguridad del ex asistente del Sr. Sterling ha comprometido la fusión con Omnicorp”, dijo Verónica con naturalidad. “Omnicorp se ha retirado porque nuestros datos internos ya no están seguros. Las acciones han caído un 12% esta mañana”.

Los miembros de la junta murmuraron ansiosos.

“Esto demuestra falta de criterio por parte del director ejecutivo”, continuó Verónica, poniendo una mano sobre la mesa. “Ethan es brillante, pero está emocionalmente comprometido. Dejó entrar a un estafador en nuestro círculo íntimo. Necesitamos estabilidad. Necesitamos un liderazgo que no se distraiga con… casos de caridad”. Miró a Ethan. “Propongo una moción de censura contra Ethan Sterling como director ejecutivo y me postulo como presidenta interina para salvar la empresa”.

“Apoyo la propuesta”, dijo el señor Coburn, el hombre al que Sarah había avergonzado en la gala.

“Ethan”, preguntó el director principal, “¿tienes algo que decir?”

Ethan levantó la vista. Parecía derrotado. Había perdido a la mujer en la que confiaba. Y ahora estaba perdiendo el trabajo de su vida.

—Yo… yo asumo toda la responsabilidad —dijo con voz áspera.

—Muy bien —dijo el director—. ¿Todos a favor de destituir a Ethan Sterling?

Las manos empezaron a levantarse. Uno, dos, tres. Verónica levantó la suya en alto, con una sonrisa triunfante en los labios.

¡Estallido!

Las puertas dobles de la sala de juntas se abrieron de golpe.

“¡Me opongo!” gritó Sarah, irrumpiendo en la habitación.

Tenía el pelo encrespado por la lluvia. Tenía la ropa arrugada y estaba sin aliento. Dos guardias de seguridad la perseguían.

—¡Sáquenla! —gritó Verónica, poniéndose de pie—. ¡Es una criminal!

—¡Yo no soy la criminal! —gritó Sarah, esquivando a un guardia. Arrojó el fajo de papeles sobre la mesa de caoba. Se deslizaron por la superficie pulida y se detuvieron justo frente a Ethan.

—¿Sarah? —Ethan se levantó, confundido—. ¿Qué haces?

—¡Mira los papeles, Ethan! —suplicó Sarah, ignorando al guardia que la sujetaba del brazo—. El recibo del mensajero. Verónica envió el disco duro a Omnicorp hace dos semanas. No usó la red anoche. Usó un mensajero físico, para que no lo detectara el departamento de informática.

Ethan bajó la mirada. Vio el recibo.  Remitente: V. Vance.

—¡Y la transferencia bancaria! —gritó Sarah, mientras el guardia la arrastraba hacia atrás—. El dinero enviado a mi cuenta, autorizado a las 4:15 a. m. Mira la dirección IP. Proviene del  Sea Star . El yate. ¿Quién duerme en el yate, Ethan? Tú estabas en la mansión. Yo estaba en el ala de invitados.

Ethan se quedó paralizado. La comprensión lo golpeó como un puñetazo. Miró los papeles. Miró la fecha y hora.

—Esperen —ordenó Ethan a los guardias. Su voz era la del Rey Helado de nuevo—. Suéltenla.