Cenicienta en el Cinturón del Maíz

El sol de mediados de julio caía a plomo sobre el asfalto agrietado de Oak Creek, un pueblito pequeño y polvoriento en algún lugar del Medio Oeste, donde los sueños iban a morirse y los chismes viajaban más rápido que el internet de banda ancha. Era un lugar donde la gente medía el éxito por el tamaño de su camioneta y por la cantidad de banderas en el porche.

Elena Sterling estaba sentada en la mesa tambaleante de la cocina de la residencia Gable, picoteando un plato de pastel de carne recocido. El aire acondicionado de la ventana traqueteaba y resoplaba, librando una batalla perdida contra el calor húmedo.

Enfrente de ella estaba Martha Gable, una mujer que llevaba la amargura como segunda piel. Martha era la matriarca indiscutible de este reino en ruinas: pelo teñido de un rubio inexistente en la naturaleza y una voz capaz de despintar una pared. A su lado estaba Mark, el marido de Elena desde hacía dos años. Tenía treinta años, guapo de una manera insípida, tipo quarterback de secundaria, pero con una columna hecha de gelatina.

—Así que… —dijo Martha, pinchando una judía verde con el tenedor. Le dio un trago largo y ruidoso a su té dulce—. Me enteré de que por fin te mudas. Ya era hora. Mark necesita recuperar su espacio.

—Nos mudamos juntos, mamá —corrigió Mark con suavidad, sin apartar la vista del plato—. Elena y yo encontramos un lugar.

—¿“Nos”? —se burló Martha—. Querrás decir que tú encontraste un lugar y ella va pegada. Igual que se pegó para meterse en esta casa. Viviendo gratis dos años mientras yo pago las cuentas.

Elena dejó el tenedor. Ella le había pagado a Martha 800 dólares al mes por el “privilegio” de dormir en un cuarto que olía a naftalina y desesperanza. Ella había comprado la comida. Ella había pagado la luz tres veces cuando Martha “se olvidó”.

—Yo pagué renta, Martha —dijo Elena en voz baja. Su voz era suave, pero no tenía ese acento local. Era una voz pulida en internados de Suiza y universidades de Nueva Inglaterra, aunque ella mantenía esos detalles ocultos. Para los Gable, Elena era solo una estudiante de arte con deudas hasta el cuello y un armario lleno de ropa de segunda mano.

—Calderilla —desestimó Martha, agitando una mano con anillos baratos—. ¿Crees que 800 dólares compensan el estrés de tener a una extraña en mi casa? ¿Una extraña que compra su ropa en Goodwill?

—Es vintage —murmuró Elena, tocando el cuello de seda de su blusa. Era un Yves Saint Laurent original de los años 60, valía más que el coche de Martha, pero para Martha cualquier cosa sin un logo visible era basura.

Martha sacó un papel arrugado del bolsillo y lo estampó sobre la mesa. Era un volante de viviendas de Sección 8 en el South Side, la parte de la ciudad donde las farolas no funcionaban y las sirenas eran canción de cuna todas las noches.

—Encontré esto en la basura —anunció Martha, triunfante—. ¿Así que ahí es donde estás arrastrando a mi hijo? ¿A los bloques?

Elena sonrió. Una sonrisa pequeña y tensa. Ella había puesto ese volante ahí. Sabía que Martha revisaba su basura.

—Es asequible —dijo Elena—. Y tiene carácter.

—¿Carácter? —Martha soltó una carcajada áspera, como un ladrido—. Tiene cucarachas y vendedores de droga. Mark, dile que tú no vas.

—Mamá, es solo por un tiempo —suplicó Mark, secándose el sudor de la frente—. Hasta que me den ese ascenso en el Super-Mart.

—¡Eres gerente! —Martha golpeó la mesa—. ¡Te mereces una casa con patio! No un agujero de ratas con esta… esta vagabunda.

Señaló a Elena con el tenedor.

—¿Sabes qué? Deberíamos celebrarlo. Te voy a hacer una fiesta de despedida. Una fiesta de inauguración. Voy a invitar a toda la familia. A la tía Becky, al tío Jim, a los primos. Vamos a ir a ver tu nuevo palacio.

—Mamá, no… —dijo Mark.

—¡Cállate, Mark! Quiero verlo. Quiero ver adónde te lleva tu esposa. Quiero ver si siquiera puede pagar botanas.

Elena miró a su suegra. Vio la malicia en los ojos de la mujer mayor. Martha no quería visitar: quería regodearse. Quería llevar público para presenciar la “pobreza” de Elena, para demostrar de una vez por todas que Elena era basura.

—Eso suena maravilloso, Martha —dijo Elena, con la voz helada—. Te enviaré las coordenadas por GPS. El sábado al mediodía. No llegues tarde.

—Oh, no llegaremos —bufó Martha—. No nos lo perderíamos por nada del mundo.

Más tarde esa noche, Elena estaba en el dormitorio empacando su ropa en una maleta vieja y golpeada. Mark se sentó en el borde de la cama, mirándola.

—Amor, no debiste provocarla —suspiró—. Ahora va a traer a todo el mundo. Va a ser humillante.

—¿Para quién? —preguntó Elena, cerrando la maleta de un golpe.

—¡Para nosotros! El South Side es… duro. Mamá nos va a destrozar.

—Confía en mí, Mark —dijo Elena, dándole una palmadita en la mejilla—. Va a ser una tarde inolvidable.

Sacó el teléfono del bolsillo y fue hasta la ventana. Escribió un mensaje a un número guardado como Alfred.

Prepara la puerta principal. El circo llega a la ciudad. ETA sábado, 12:00 p. m. Invitados V.I.P. Plagas Muy Importantes.

Lo envió.

—¿A quién le escribes? —preguntó Mark.

—Al casero —dijo Elena—. Confirmando la reserva.

El desfile del desprecio

El sábado llegó con saña. La sensación térmica rozaba los 40 grados (105°F), ese calor que hace temblar el asfalto y encender los ánimos.

En la casa de los Gable, los preparativos para la “fiesta de inauguración” parecían más bien preparativos para una invasión. Martha había reunido a la tropa.

Diez vehículos estaban alineados en la entrada y a lo largo de la acera. Camionetas oxidadas con calcomanías de “No me pises”, minivans sin tapacubos, SUVs que habían vivido décadas mejores. Cincuenta familiares de Mark se juntaron, zumbando de emoción como si fueran a una ejecución pública.

—¡A ver todos, escuchen! —gritó Martha desde el porche, con un portapapeles—. Vamos a darle a Mark y a su… esposa… una despedida como se debe. ¡Vamos al South Side!

Se levantó un grito de celebración. El tío Jim abrió una cerveza aunque eran las 11 de la mañana. La tía Becky agitó una bolsa de plástico.

—¡Paré en el Dollar Tree! —gritó Becky—. ¡Le compré unos regalos de inauguración!

Sacó una botella de cloro genérico.

—¡Para quitar las manchas de la escena del crimen de la alfombra!

La familia rugió de risa.

—¡Yo les traje una ratonera! —gritó el primo Earl, levantando una trampa de madera—. ¡Y una lata de frijoles! ¡Por si se les acaban los cupones!

Martha sonreía radiante. Este era su momento: la reina benevolente, repartiendo caridad a los “campesinos” mientras les recordaba su lugar.

—¡En marcha! —ordenó.

El convoy encendió motores, escupiendo humo al aire pegajoso. Martha conducía el coche de adelante: un sedán color beige que olía a cigarrillos viejos. Mark iba en el asiento del copiloto, con cara de náuseas. Elena iba atrás, con gafas enormes y un vestido blanco sencillo de verano.

—Entonces, Elena —gritó Martha por encima del ruido del motor—, ¿ya empacaste tu gas pimienta? Dicen que los vecinos de esa zona son muy… “amables”.

—Creo que estaremos a salvo, Martha —dijo Elena, mirando por la ventana.

—¿A salvo? Cariño, no estás a salvo si no tienes reja y perro. Pero bueno, los que piden no eligen.

Martha tecleó la dirección en el GPS del teléfono.

—A ver dónde queda este basurero.

El GPS calculó la ruta.

—Gire a la derecha en la autopista 9 —indicó la voz mecánica.

—¿Autopista 9? —frunció el ceño Martha—. Eso va al norte. El South Side está… al sur.

—Tal vez hay obras —murmuró Mark—. Solo sigue el mapa, mamá.

Condujeron veinte minutos. El paisaje empezó a cambiar. Desaparecieron los centros comerciales baratos y las casas de empeño; aparecieron campos verdes y cercas blancas. Luego los campos se volvieron jardines impecables. Las casas crecieron, más alejadas de la carretera.

—¿A dónde demonios vamos? —la voz de la tía Becky crepitó por el walkie-talkie que Martha había insistido en usar—. Esto parece tierra de ricos.

—El GPS debe estar mal —murmuró Martha, dando golpecitos a la pantalla—. Dice que faltan diez minutos. Pero vamos rumbo a Hidden Hills.

—¿Hidden Hills? —Mark se enderezó—. Mamá, esa es una comunidad cerrada. Ahí viven médicos y abogados. No podemos entrar.

—Tal vez alquiló una casita de visitas o un sótano —razonó Martha, apretando el volante—. Ya sabes, algunos ricos contratan empleadas internas. ¡Quizá es eso! ¡Consiguió trabajo fregando baños!

A Martha le volvió la sonrisa.

—Oh, esto está aún mejor. ¡Vamos a visitar las habitaciones del servicio!

El convoy dobló una esquina y la carretera se abrió en una avenida lisa, bordeada de árboles. Unas rejas enormes de hierro aparecieron adelante, flanqueadas por leones de piedra. En el centro había una caseta con un guardia que parecía más agente de servicio secreto que vigilante de centro comercial.

—Su destino está a la derecha —anunció el GPS.

Martha pisó el freno. El convoy chirrió y se detuvo detrás de ella.

—¿Qué es esto? —susurró Martha.

Bajó la ventanilla cuando el guardia se acercó. Llevaba uniforme negro impecable y gafas espejadas. La mano descansaba cerca del cinturón.

—Identificación, por favor —dijo, educado pero firme—. Esta es una propiedad privada.

—Venimos a una fiesta de inauguración —balbuceó Martha, entregando su licencia—. Para… eh… Elena Sterling.

El guardia consultó una lista en su tableta. Miró el sedán abollado de Martha y luego la lista.

—Ah, sí. La visita de los Sterling. La señora Sterling los espera. Pasen por la puerta principal. Sigan el camino dos millas. No se detengan. No tomen fotos. No pisen el césped.

—¿Dos millas? —Martha jadeó—. ¿El camino mide dos millas?

La reja se abrió lentamente, revelando un mundo que Martha solo había visto en películas.

La verdad desnuda

El convoy avanzó despacio por el camino, y la fanfarronería del grupo se evaporó con cada metro.

Pasaron un lago privado con cisnes. Pasaron una cancha de tenis. Pasaron un viñedo.

—¿Eso es un helipuerto? —la voz del tío Jim crepitó por la radio, ya sin burla.

—Cállate, Jim —siseó Martha.

Por fin, apareció la casa.

No era una casa. Era un château.

Una mansión enorme de piedra caliza, estilo neoclásico francés, con techo de pizarra, chimeneas altísimas y una entrada con una fuente más grande que toda la casa de Martha. En la rotonda había autos estacionados: un Ferrari, un Bentley y un Rolls Royce antiguo.

Martha estacionó su sedán al lado del Ferrari. Parecía una lata oxidada junto a un diamante.

Los cincuenta parientes bajaron de sus camionetas con sus “regalos”: el cloro, las ratoneras, las latas de frijoles. Se quedaron sobre el mármol triturado de la entrada, mirando alrededor con ojos enormes y nerviosos. Parecían lo que eran: invasores en una tierra que no entendían.

Las puertas dobles y gigantes de la mansión se abrieron.

Elena salió.

Ya no llevaba el vestido sencillo de verano. Se había cambiado durante el trayecto (algo que Martha no comprendió hasta que cayó en cuenta de que Elena debía tener ropa esperando ahí). Llevaba un vestido estructurado de Dior que gritaba poder. El cabello recogido en un moño pulcro. En la muñeca, un brazalete de diamantes capaz de pagar diez veces los préstamos estudiantiles de Mark.

No bajó las escaleras para saludarlos. Se quedó arriba, mirándolos desde lo alto.

A su lado estaban dos personas mayores: un hombre con traje a medida y una mujer con seda elegante. Sus padres. Los que Mark creía que eran “maestros jubilados”.

—Bienvenida, Martha —dijo Elena. Su voz cruzó el patio en silencio sin esfuerzo—. Llegaste a buena hora.

Martha se quedó inmóvil, sosteniendo una botella de limpiador para baño.

—¿Elena? ¿Qué… de quién es esta casa?

—Mía —dijo Elena, simple.

—¿Tuya? —Mark salió trastabillando del coche. Miró la mansión y luego a su esposa—. Amor… ¿tú… alquilaste esto? ¿Cómo? ¿Te ganaste la lotería?

Elena soltó una risa que no tenía nada de cálida. Sonó como campanillas de viento en un cementerio.

—¿Alquilada? Mark, cariño, yo no alquilo. Mi familia es dueña de esta propiedad desde hace tres generaciones. El Fideicomiso Sterling compró las cien acres alrededor cuando yo cumplí dieciocho.

Señaló al hombre a su lado.

—Ya conociste a mi padre, ¿no? Aunque la última vez que lo viste le dijiste que debería “invertir en cripto” para complementar su pensión.

El padre de Elena, Richard Sterling, director ejecutivo de Sterling Tech, una empresa valuada en miles de millones, dio un paso adelante. Se ajustó los lentes y miró a Mark con una lástima profunda.

—Era un consejo sólido, hijo —dijo Richard con sequedad—. Si yo necesitara consejos sobre cómo perder dinero.

Martha encontró la voz. La ira, su modo predeterminado, venció el shock.

—¡Nos mentiste! —gritó, señalando a Elena con un dedo tembloroso—. ¡Fingiste ser pobre! ¡Viviste en mi casa, comiste mi comida y dejaste que yo pagara todo mientras tú estabas sentada en… en esto!

—Yo no mentí, Martha —dijo Elena, bajando un escalón—. Omití. Quería ver quién eras. Quería ver si podías quererme sin dinero. Quería ver si tu hijo era un hombre o solo un niño buscando una madre.

Miró a la multitud que sostenía sus insultos en forma de “regalos”.

—Y me trajeron cloro —observó Elena, mirando el regalo de la tía Becky—. Qué atentos. A mi personal de limpieza le vendrá bien la donación. Aunque aquí solemos usar productos ecológicos.

—¿Personal de limpieza? —a la tía Becky se le cayó la botella. Rodó por la entrada con un golpe hueco.

—Sí —dijo Elena—. Empleo a veinte personas en esta propiedad. Más que la población de su reunión familiar.

Mark subió corriendo los escalones, empapado en sudor.

—¡Elena! ¡Amor! ¡Esto es increíble! ¿Por qué no me lo dijiste? ¡Somos ricos! ¡Por fin somos ricos!

Intentó tomarle la mano.

—¡Lo sabía! ¡Sabía que eras especial! ¿Podemos… podemos entrar? ¿Hay piscina? ¿Puedo manejar el Ferrari?

Elena no se movió. No le tomó la mano. Lo miró con la frialdad de un entomólogo estudiando un insecto particularmente aburrido.

—Nosotros no somos ricos, Mark —dijo—. Yo soy rica. Tú estás… invadiendo propiedad privada.

Le hizo una seña a un hombre con traje oscuro junto a la puerta.

—Alfred, trae los documentos.

El acuerdo de divorcio

Martha, al sentir el cambio de poder, decidió cambiar de estrategia. Si la agresión no funcionaba, la manipulación sí. Soltó el limpiador y corrió hacia las escaleras con los brazos abiertos.

—¡Ay, Elena! ¡Hija mía! —gimió, y las lágrimas le brotaron al instante—. ¡Lo sabía! ¡Siempre supe que tenías algo regio! ¡Yo solo te estaba probando! ¡Todo era una prueba! ¡Tenía que asegurarme de que fueras lo bastante dura para ser una Gable!

Empezó a subir.

—¡Mira este lugar! ¡Es magnífico! ¿Dónde está el ala de invitados? Supongo que cuando venga me quedo en la suite principal. ¡Podemos hacer aquí el convivio de la iglesia el próximo domingo!

Elena alzó una mano.

—Ni un paso más, Martha.

Martha se congeló en el tercer escalón.

—¿De verdad crees que puedes hacerme luz de gas en mi propia entrada? —preguntó Elena—. ¿Una prueba? ¿Llamarme basura era una prueba? ¿Hacerme pagar renta por un clóset era una prueba?

—¡Te hizo más fuerte! —insistió Martha—. ¡Y mira! ¡Somos familia! ¡La familia perdona! Ahora invítanos a pasar. Hace calor aquí afuera.

Elena tomó de Alfred un sobre grueso.

—Tienes razón, hace calor —dijo—. Así que hagámoslo rápido.

Sacó un documento.

—Esto es para ti, Mark.

Mark tomó los papeles. Le temblaban tanto las manos que casi se le caen.

—¿Qué es esto?

—Papeles de divorcio —dijo Elena—. Por diferencias irreconciliables. En específico: tu falta de columna y la crueldad patológica de tu madre.

—¿Divorcio? —Mark se puso pálido—. Pero… ¡el dinero! ¡El acuerdo prenupcial! ¡No firmamos prenup!

—Oh, sí lo firmamos —sonrió Elena—. ¿Recuerdas aquella noche en Las Vegas? Antes de casarnos oficialmente. Estabas borracho. Firmaste un “Acuerdo de Protección de Activos” en una servilleta, que luego fue certificado por el imitador de Elvis. Es válido en la corte, Mark. Mis abogados lo revisaron. No te llevas nada. Te vas con lo que trajiste: tus deudas y tu madre.

Mark cayó de rodillas.

—¡Elena! ¡No! ¡Yo te amo!

—Tú no me amas, Mark —dijo ella, suave—. Amas la comodidad. Amas tener a alguien que te cocine y te pague las cuentas. Amas la idea de esta casa. Pero no amas a la mujer que estuvo dos años en tu cocina mientras tu madre la insultaba.

Elena se volvió hacia Martha.

—Y para ti, Martha…

Sacó un segundo documento, empastado en cartulina legal azul.

—Esto es una demanda.

—¿Una demanda? —chilló Martha—. ¡Ser una mala suegra no es un crimen!

—No —concedió Elena—. Pero la extorsión sí lo es. Y el fraude también.

—¿Fraude?

—Guardé recibos, Martha —dijo Elena—. Cada cheque que te escribí por “renta”. Cada compra de comida. Cada factura de servicios. Me cobraste 800 dólares al mes por un cuarto en una casa que ya es tuya. Y le declaraste al fisco que no tenías ingresos por renta. Eso es fraude fiscal.

La cara de Martha se puso blanca.

—Mis abogados calcularon que, en dos años, me extorsionaste aproximadamente 20.000 dólares, más daños por angustia emocional. Te demandamos por 50.000. O puedes arreglarlo fuera de la corte con una disculpa pública y firmando un acuerdo de confidencialidad que te prohíba mencionar mi nombre jamás.

—¡Yo… yo no tengo 50.000! —lloró Martha—. ¡Vivo con un ingreso fijo!

—Entonces te sugiero que vendas tu camioneta —dijo Elena—. O quizá consigas un compañero de piso. Tengo entendido que el South Side tiene viviendas asequibles.

La ironía quedó suspendida en el aire, espesa y sofocante.

—¡Tú… maldita! —Martha se lanzó—. ¡Pequeña ingrata…!

—Cuidado —advirtió Elena—. Estás en propiedad privada.

Asintió hacia el equipo de seguridad.

El desalojo

—Aseguren el perímetro —dijo Alfred a su micrófono de muñeca.

Desde los costados de la mansión, aparecieron seis guardias de seguridad uniformados. No parecían el guardia amable de la entrada. Parecían gente que controlaba disturbios. Llevaban bridas y táser.

—Tienen tres minutos para desalojar el lugar —anunció el guardia principal, con la mano cerca del arma—. Si no cumplen, serán arrestados por invasión de propiedad y acoso.

—¡No pueden hacer esto! —gritó el tío Jim, envalentonado por la cerveza—. ¡Esto es Estados Unidos! ¡Tenemos derechos!

—Tiene derecho a guardar silencio —respondió el guardia, dando un paso—. Y el derecho a irse.

Los familiares miraron a los guardias. Miraron los táser. Miraron a Elena, firme como una estatua de justicia en la escalera.

Se les fue el ánimo. Eran abusones, y los abusones solo pelean cuando creen que pueden ganar.

—Vámonos —susurró la tía Becky, soltando la lata de frijoles—. Vámonos ya.

Corrieron hacia sus vehículos. Los motores rugieron. Se levantó polvo mientras hacían maniobras en la entrada de mármol, dejando marcas de llantas que costarían miles limpiar.

Martha resistió un poco más. Miró a Elena con odio puro, destilado.

—¿Crees que eres mejor que nosotros? —escupió—. Eres una rica fría y sin corazón. Te vas a morir sola en esa casa enorme.

—Prefiero morir sola en un palacio —respondió Elena— que vivir para siempre en tu infierno.

—¡Mark! ¿Vienes o no? —gritó Martha a su hijo.

Mark seguía de rodillas en la escalera. Alzó la vista hacia Elena. Las lágrimas le corrían por la cara.

—Elena, por favor. Puedo cambiar. Voy a enfrentarla. Solo dame una oportunidad.

Elena lo miró desde arriba. Sintió un destello de tristeza, no por él, sino por el tiempo que perdió esperando que madurara.

—Tú trajiste un balde para las goteras del departamento viejo, ¿recuerdas? —dijo ella, suave.

Mark asintió, sorbiéndose la nariz.

—Quédate con él —dijo Elena—. Te va a servir para juntar tus lágrimas cuando veas el acuerdo de divorcio.

Le dio la espalda y caminó hacia las puertas pesadas de roble.

—Sáquenlo —le dijo a Alfred.

Dos guardias levantaron a Mark por los brazos. Él no luchó. Se quedó flojo, llorando, mientras lo arrastraban escaleras abajo y lo metían en el asiento del copiloto del sedán de Martha.

El convoy de la vergüenza bajó por el camino largo bordeado de árboles. La reja se cerró detrás de ellos con un golpe metálico definitivo.

Elena se quedó en el vestíbulo de su casa. Era fresco, silencioso, olía a lirios recién cortados.

Su padre puso una mano en su hombro.

—¿Estás bien, hija?

—Estoy bien, papá —dijo Elena. Respiró hondo—. De hecho, estoy mejor que bien. Estoy libre.

—¿Y la limpieza? —preguntó su madre, mirando por la ventana las latas de frijoles y la botella de cloro.

—Déjalo —dijo Elena—. Que lo resuelvan los jardineros. La basura va en el basurero.

El nuevo imperio

Un año después

El horizonte de Nueva York brillaba a través de los ventanales del piso a techo en la sede de la Fundación Sterling. Elena estaba en la cabecera de la mesa de conferencias, revisando solicitudes de becas para el nuevo programa de artes.

Se veía distinta. El cabello cortado en un bob afilado. Los ojos más claros. Se movía con la seguridad de una mujer que quemó sus puentes y usó la luz para encontrarse.

—Señora Sterling —dijo su asistente, entrando con una tableta—. Hay un mensaje de voz de un tal Mark Gable. Pide una “reunión de reconciliación”. Otra vez.

Elena no levantó la vista de los papeles.

—¿Sigue llamando desde ese número de Oak Creek?

—Sí, señora.

—Bloquéalo —dijo Elena—. Y manda una donación a su nombre al “Grupo de Apoyo para Hombres sin Columna”.

La asistente soltó una risita.

—Hecho. Ah, y legal envió la actualización final de la demanda contra los Gable.

Elena se detuvo.

—¿Y?

—Martha Gable llegó a un acuerdo. Vendió su casa para pagar los daños. Ahora vive en un apartamento rentado en el South Side. Vivienda de Sección 8.

Elena se levantó y caminó hacia la ventana. Miró la ciudad, los millones de personas esforzándose, luchando, soñando.

Pensó en el volante que Martha había sacado de la basura. Pensó en la ironía del destino. El mismo lugar que Martha había despreciado, el lugar que había considerado indigno para su hijo, era ahora el único techo sobre su cabeza.

¿Y Mark? Trabajaba turnos en una gasolinera, vivía en el sofá de su madre, escuchando sus quejas sobre los vecinos, atrapado en el mismo ciclo de miseria del que fue demasiado débil para escapar.

—El karma —susurró Elena al vidrio— es un casero muy paciente.

Se volvió hacia la sala.

—Bien —dijo—. Volvamos al trabajo. Hay artistas que financiar. Hay sueños que construir.

Ella era Elena Sterling. No era una Cenicienta esperando a un príncipe. Era la reina que construyó su propio castillo, y sostenía las llaves con fuerza en la mano. El puente levadizo estaba arriba, el foso estaba lleno y los monstruos, por fin, para siempre, estaban fuera de las puertas.