El Misterio de las Gotas Rojas: Lo que Descubrió la Policía Tras el Grito de una Niña

«¡Está goteando algo rojo del techo!», gritó la niña, señalando hacia arriba con los ojos abiertos y llenos de emoción.

La habitación quedó en silencio.

Su abuela, que acababa de dejar su taza de té, se quedó paralizada. Su mano arrugada temblaba mientras miraba hacia arriba, siguiendo el dedo de su nieta. Una débil línea roja realmente se deslizaba por el techo, serpenteando lentamente sobre el yeso antes de caer—gotas, gotas—sobre la mesa de café.

La taza cayó al suelo y se hizo trizas. «Dios mío…»

Tres policías, que acababan de llegar para investigar un reporte de robo en el vecindario, irrumpieron por la puerta principal. Estaban platicando con un vecino afuera cuando escucharon el grito de la niña. El oficial a cargo, el detective Carter, escaneó la habitación rápidamente, frunciendo el ceño al ver la sustancia que goteaba.

«Señora», le dijo a la anciana, «¿ha habido alguien más en la casa hoy?»

«N-no», tartamudeó la mujer. «Solo estamos mi nieta y yo. Estábamos jugando. Luego ella vio… eso.»

Los oficiales se miraron entre sí. El oficial Greene, el más joven del trío, se acercó y tocó la gota con un dedo enguantado. La olió, luego miró a sus compañeros.

«Definitivamente es sangre.»

La expresión alegre de la niña desapareció y apretó la mano de su abuela con fuerza. De repente, la habitación se sintió más fría.

El detective Carter asintió. «Llama refuerzos. Y a criminalística. Hay que revisar el piso de arriba—ya.»

Los oficiales subieron las escaleras crujientes con las armas desenfundadas. La casa era vieja, heredada por la abuela de su difunto esposo, y no había sido remodelada en décadas. El segundo piso tenía dos habitaciones y una puerta al ático que supuestamente había estado clavada desde hace mucho—o eso creían todos.

Cuando el oficial Jenkins abrió la recámara justo encima de la sala, el olor los golpeó al instante—fuerte, metálico, a putrefacción.

«Jesús», murmuró, cubriéndose la nariz con la camisa.

Había un charco de sangre junto al respiradero, filtrándose entre las tablas de madera y goteando hacia el techo de abajo. La cama estaba corrida y había marcas extrañas en el piso.

Entonces lo escucharon—un suave golpe. Arriba.

«El ático», dijo Carter.

Forzaron la trampilla clavada, revelando una escalera angosta que llevaba a la oscuridad polvorienta. Con linternas en alto, subieron con cautela.

Y ahí, acurrucado en la esquina del ático, estaba un hombre.

No se movía.

Tenía una bolsa deportiva a su lado. Sangre manchaba un costado de su cuerpo y sus manos estaban cubiertas de rojo. A simple vista, parecía inconsciente—o muerto.

Pero entonces abrió los ojos.

Los oficiales gritaron: «¡Manos donde podamos verlas!»

El hombre no opuso resistencia. Levantó las manos lentamente y dijo, con voz ronca: «Yo… yo no lastimé a nadie.»

Jenkins lo esposó rápidamente mientras Carter abría la bolsa deportiva. Dentro había fajos de billetes, joyas, varios relojes y un trapo ensangrentado.

«Señor, ¿quiere explicarnos esto?», preguntó Carter con frialdad.

El hombre negó con la cabeza. «Me estaba escondiendo… de ellos.»

«¿De quiénes?»

Pero el hombre se desmayó antes de poder responder.

Abajo, la niña se sentó en el sofá, balanceando las piernas. Su abuela estaba envuelta en una manta, tomando té con las manos temblorosas.

«¿El monstruo vivía allá arriba?», preguntó la niña en voz baja.

«No, cariño», susurró la abuela, sin estar segura si mentía o no. «Los monstruos no viven en los áticos.»

Pero afuera, Carter hablaba con los refuerzos. «Necesito una lista de robos recientes en la zona. Cruza los objetos robados con lo que acabamos de encontrar. Y traigan paramédicos.»

El oficial Greene se le acercó. «Hay algo más. Registramos el sótano. Encontramos un túnel oculto. Parece que fue usado recientemente.»

Los ojos de Carter se entrecerraron. «Lleven luces allá abajo. Y avísenle al equipo—esto podría ser mucho más grande de lo que pensamos.»

Al caer la noche sobre el tranquilo vecindario suburbano, la niña ya dormía profundamente, sin saber que sus palabras inocentes acababan de destapar algo mucho más oscuro de lo que cualquiera podía imaginar.

La habitación quedó en un silencio escalofriante después de que los oficiales rompieron el panel del techo y bajaron una caja de madera manchada. Era más pesada de lo esperado.

Dentro, envueltos en plástico y toallas, había varios paquetes sellados—cada uno rezumando algo rojizo y pegajoso. No era sangre, sino pintura. Pintura acrílica roja, espesa y seca en las orillas—derramada de un envase roto.

Pero debajo de los botes de pintura, algo más llamó su atención—fajos de billetes, documentos sellados y una memoria USB envuelta cuidadosamente en cinta adhesiva.

La detective Marla se arrodilló para inspeccionar el contenido. «Esto no tiene sentido», murmuró.

La pequeña Ellie se aferró a su osito de peluche, asomándose por encima del hombro de su mamá. «Te dije que había rojo», susurró de nuevo. Su madre, Sharon, apenas podía hablar—mitad aliviada de que no fuera sangre, mitad aterrada por lo que más podría estar oculto.

La memoria USB era la clave.

Ya en la estación, descifraron los archivos de la memoria. Lo que encontraron lo cambió todo.

Los archivos detallaban transacciones financieras, cuentas en paraísos fiscales, escrituras de propiedades secretas e inversiones ocultas—a nombre de Gregory Wallace, el difunto esposo de Sharon.

Pero Gregory había muerto en un accidente de auto hace dos años—o eso creían todos.

«Un momento…» dijo la detective Marla, ampliando las fechas. «Estas actividades en las cuentas son de hace apenas seis meses.»

«Imposible», exclamó Sharon. «Greg está muerto. Yo misma lo enterré. Tuvimos un funeral—»

«Alguien está moviendo dinero usando su identidad», dijo Marla. «O tal vez… él no está muerto.»

La revelación cayó como un balde de agua fría.

Pero, ¿por qué esconder cosas en el techo? ¿Por qué fingir su muerte si seguía usando el dinero? ¿Y quién lo había puesto ahí?

De pronto, Sharon recordó algo: Tres noches atrás, su golden retriever Max había estado ladrando sin parar al techo.

Ella no le dio importancia.

Y ahora que lo pensaba—la semana pasada, Max había traído algo brillante de detrás de la cerca del jardín. Un reloj de oro. Sharon lo guardó, sin reconocerlo.

Corrió a casa, buscó en su cajón y sacó el reloj. En la parte trasera tenía un grabado:

«Para G.W. – El tiempo es precioso. Con amor siempre, S.»

El corazón se le detuvo.

Era de Greg.

A la mañana siguiente, la policía regresó con perros rastreadores. Max ladraba y movía la cola, siguiendo a los oficiales con entusiasmo. Parecía extrañamente enfocado, como si hubiera estado esperando que alguien le hiciera caso.

Los perros no los llevaron al ático, sino a una trampilla oculta bajo el cobertizo del jardín.

Cuando la abrieron, la tierra se desmoronó, revelando una habitación subterránea improvisada—iluminada con lámparas solares y llena de comida, papeles y más cajas de almacenamiento.

Pero estaba vacía.

Quien había estado viviendo ahí ya se había ido.

Uno de los oficiales gritó: «Aquí hay una huella fresca. Alguien salió hace poco.»

Y junto al tapete polvoriento, había algo más:

Un dibujo infantil.

El dibujo de Ellie.

De ella, su mamá y… un hombre con barba sosteniendo su osito de peluche.

Su madre se quedó helada.

«Me dijo que vio a un hombre mirándonos desde el bosque», susurró. «Pensé que solo era su imaginación…»

Todo encajó.

Greg—o alguien haciéndose pasar por él—había estado observándolas. Lo suficientemente cerca para devolver el osito de Ellie que había perdido el mes pasado… lo suficientemente cerca para dejar dibujos y esconder objetos de valor en el techo.

Max había traído sus cosas, ladrando, intentando alertarlas. El perro sabía que él estaba cerca.

Pasaron dos semanas. Sharon instaló cámaras, cambió cerraduras y empezó a dormir con la luz encendida. La policía amplió la búsqueda, pero no hubo rastros.

Hasta que, una noche, Ellie corrió al cuarto de su mamá.

«¡Mami! ¡Max está ladrando otra vez!»

Salieron corriendo y encontraron a Max en la cerca—gimiendo, rascando la tierra. Ahí estaba una bufanda rota… la misma que Greg llevaba el día que “murió”.

Atada a la bufanda había una nota, escrita con letra temblorosa:

«Nunca quise dejarlas. No tuve opción. Pensé que así podría protegerlas mejor. Pero ahora están en peligro por mi culpa. Aléjense del cobertizo. Yo arreglaré esto. Las amo—Greg.»

Sharon cayó de rodillas, las lágrimas corriendo por sus mejillas.

Él estaba vivo.

Y algo mucho más grande estaba ocurriendo.