“Apenas me fui, mi exesposo se apresuró a vender la villa. Sin embargo, al abrir la puerta, toda su familia se horrorizó.”

 

El aire acondicionado del vestíbulo del tribunal exhalaba un frío gélido que me hizo estremecer. Llevaba una chaqueta fina, pero el frío del clima no era nada comparado con la frialdad del corazón humano, especialmente el del hombre con el que había compartido mi lecho durante los últimos tres años.

Sostuve el bolígrafo azul, con la punta temblando ligeramente al tocar el papel. No temblaba por arrepentimiento, sino por la náusea que se revolvía en mi estómago. Frente a mí estaba el acuerdo final de divorcio, el documento que cortaría legalmente cualquier vínculo entre Minh y yo.

En el instante en que la tinta de mi firma aún brillaba húmeda, vi la comisura de los labios de Minh curvarse en una sonrisa triunfal. A su lado, su madre, la señora Lan, tampoco podía ocultar su regocijo. Las arrugas alrededor de sus ojos se juntaron, bailando al ritmo de una risa secreta. Le dio un codazo discreto a su hijo y se inclinó hacia mí. Aunque intentó bajar la voz para parecer educada en un lugar público, sus palabras llenas de sarcasmo llegaron claras a mis oídos.

—Thanh, considero que has sido sensata. Irte voluntariamente con las manos vacías nos ahorra tiempo y litigios. Así mi familia también se evita la mala fama ante la gente.

Mientras hablaba, los ojos pequeños de la señora Lan escanearon rápidamente mis manos vacías y mi pequeño bolso, como para confirmar una vez más que no me llevaba nada de valor. De hecho, había cumplido exactamente lo que prometí en la solicitud de divorcio: no me llevaba ni una aguja ni un hilo perteneciente a la familia de mi esposo. Desde las joyas de la boda que ella me entregó hasta la ropa cara que Minh me regaló en los aniversarios, lo dejé todo en esa villa. Para ellos, era la victoria de la codicia; para mí, era deshacerme de basura sin valor.

Minh tomó el papel, sopló suavemente para secar la tinta y añadió una frase con tono de quien concede una gracia:

—También es culpa tuya por tu mala salud; en tres años no pudiste darme ni un hijo. Esa villa es un gran activo de la familia Chu. Como nuera sin contribuciones, no tienes derecho a reclamar nada. Que te vayas así guarda un poco de dignidad para ambas familias.

Guardé silencio, asentí levemente y empujé el acuerdo firmado hacia el secretario del tribunal.

Esa villa, a la que siempre llamaron “activo de la familia Chu”, en realidad nunca les costó ni un centavo. Fue un regalo que mis padres biológicos me dieron antes de casarme. La escritura estaba únicamente a mi nombre: Nguyen Ngoc Thanh. Mis padres, temiendo que su hija sufriera desventajas, hicieron los trámites de donación y certificación de propiedad privada muy cuidadosamente, separándola completamente de los bienes matrimoniales.

Pero después de la boda, Minh usó la táctica de la lástima, diciendo que su anciana madre no se acostumbraba a vivir en una casa estrecha, y me pidió que la dejara vivir en la villa para cuidarla. Por amor, acepté. Mi concesión alimentó su codicia sin fondo. Dieron por sentado que era su casa e invitaron a parientes a su antojo. Y ahora, creían que mi salida “con las manos vacías” significaba que les dejaba la casa.

No discutí. En el acuerdo de divorcio, la cláusula era clara: “Las partes acuerdan no dividir los bienes comunes; los bienes propios de cada uno permanecen con su dueño”. Cegados por la villa de 25 mil millones de dongs (aprox. 1 millón de dólares), no leyeron con atención. O quizás, asumieron que después de tres años de ocupación, la villa ya era suya.

Al salir del tribunal, el sol brillaba intensamente, pero mi corazón estaba extrañamente helado. La señora Lan palmeó a Minh y dijo en voz alta:

—¡Ya está firmado, vámonos rápido! Ya he preguntado. Esa casa se puede vender barata por 25 mil millones, el mercado está caliente. Con ese dinero, podrás casarte con una chica joven y darme un nieto.

Subí a un taxi, dejando atrás sus risas. Saqué mi teléfono y abrí la aplicación Smart Home para gestionar mi casa inteligente. Todo estaba en línea: cámaras, proyector, cerraduras. Sonreí. La mejor obra de teatro no había sido en el tribunal hoy, sino que se estrenaría mañana, cuando ellos creyeran ser los dueños del juego.

A la mañana siguiente, a las 7:00, el jefe de seguridad de la zona de villas me llamó, angustiado. Minh y su madre habían llegado con un agente inmobiliario y unos clientes, exigiendo entrar, alegando que yo había acordado vender la casa.

—Confirmo una vez más —dije con calma—. Soy la única propietaria. No he autorizado ninguna venta. Si intentan forzar la entrada, llamaré a la policía por allanamiento.

A través del teléfono del guardia, escuché los gritos de la señora Lan, insultándome y reclamando la casa de su hijo. Minh también gritaba, tratando de salvar las apariencias frente a los compradores.

Vi la escena a través de las cámaras en mi tableta. Cuong, el agente inmobiliario, parecía dudar al escucharme hablar de “bienes propios antes del matrimonio”. Sabía que el momento había llegado. Le dije al guardia que hiciera que el agente me llamara.

Cuando Cuong llamó, fingí estar cansada y resignada.

—No tengo intención de vender, pero por respeto a mi exmarido, les dejaré entrar. Pero tengo tres condiciones: solo pueden mirar, no pueden tocar ni mover nada, y tienen exactamente 30 minutos. Abriré la puerta remotamente.

Cuong aceptó agradecido. Colgué, abrí la aplicación de control de la casa en mi portátil y, con una leve sonrisa, pulsé el botón de desbloqueo. La puerta se abrió, y la trampa se cerró.

A través de la cámara, vi a la señora Lan irrumpir la primera, sin siquiera quitarse los zapatos sucios, pisando el suelo de madera que yo cuidaba con tanto esmero.

—¡Miren esto! —presumía—. Techos altos, lámpara de cristal importada… Mi hijo gastó casi 200 millones en ella.

Minh la seguía, mostrándole el jardín al cliente masculino.

—Este patio tiene 200 metros cuadrados. Ideal para barbacoas. 25 mil millones es una ganga.

Sin embargo, la cliente femenina, que parecía observadora, cuestionó a Cuong:

—En este folleto solo aparece el nombre de Nguyen Ngoc Thanh como propietaria y no hay copia de la escritura. ¿Cómo vamos a confiar para dar un depósito?

La señora Lan se puso nerviosa y arrebató el papel.

—¡La escritura está en la caja fuerte del banco! Thanh es la esposa de Minh, esté a nombre de quien esté, es de los dos. ¡Paguen y se transfiere en un momento!

Minh asintió, mintiendo descaradamente sobre mi “voluntad” de cederlo todo.

Tomé un sorbo de café negro sin azúcar. Era hora.

Moví el cursor y presioné Enter.

De repente, las cortinas automáticas de la sala se cerraron, sumiendo la estancia en la oscuridad. Minh gritó, pensando que era un corte de energía. Pero entonces, el proyector 4K oculto en el techo se encendió, lanzando un potente haz de luz sobre la pared blanca principal.

La imagen era nítida: Un escaneo en alta resolución del Certificado de Derechos de Uso de la Tierra.

Bajo la luz, el nombre del propietario brillaba: Sra. Nguyen Ngoc Thanh.

Y más importante aún, en la sección de “Forma de uso”, las palabras PROPIEDAD PRIVADA estaban ampliadas. No aparecía el nombre de Minh ni de nadie de la familia Chu.

La señora Lan dejó caer su abanico. Se quedó paralizada. Minh intentó tapar la proyección con su cuerpo, pero su sombra solo resaltaba más la cruel verdad.

—¡Es propiedad privada de antes del matrimonio! —exclamó la cliente—. ¿Cómo se atreven a decir que es compartido?

—¡Es falso! —chilló la señora Lan—. ¡Es Photoshop! ¡Ella es experta en tecnología!

Encendí el micrófono. Mi voz resonó a través de los altavoces de techo, fría y autoritaria, silenciando el caos.

—Señor Cuong, usted es un profesional. Sabe cómo verificar la legalidad. Ahí tiene el código de la parcela y el número de certificado. Ingréselo en el portal nacional de tierras y compruébelo ahora mismo.

Minh palideció. Cuong, temblando, sacó su teléfono y accedió a la base de datos nacional. Treinta segundos de silencio mortal.

Cuong levantó la vista, mirando a Minh con desprecio absoluto.

—El sistema confirma: Propietaria única Nguyen Ngoc Thanh, emitido el 15 de mayo de 2020. Estado legal: Propiedad privada, sin copropietarios, sin disputas. Señor Minh, señora Lan, sus nombres nunca han aparecido en el historial.

Los clientes estallaron en ira.

—¿Intentaban vendernos una casa robada? —gritó la mujer.

—¡No, no! —La señora Lan intentó aferrarse a una última mentira—. ¡Quizás el sistema no está actualizado! ¡Hemos vivido aquí tres años!

—Abuela, estamos en la era digital —se burló el cliente—. La escritura manda. Vámonos.

Desesperada, la señora Lan cambió de táctica.

—¡Vale, la estructura es de ella, pero los muebles son nuestros! ¡Ese sofá lo compró Minh! ¡Ese jarrón antiguo es una herencia de mi familia! Si se atreve a reclamarlos, la demandaré.

El cliente, un aficionado a las antigüedades, se acercó al jarrón que la señora Lan señalaba. Se puso unos guantes blancos y lo levantó para ver la base.

—¿Herencia de familia? —preguntó con ironía—. ¿Y tiene esto?

Señaló una pequeña etiqueta rectangular, impresa con nitidez y pegada firmemente en la base. Bajo la luz de su linterna, se leía:

“Propiedad de Nguyen Ngoc Thanh. Comprado en Cerámicas Antiguas, 10 de mayo de 2020”.

La señora Lan balbuceó. No sabía que yo, por hábito profesional de gerente de logística, etiquetaba cada activo valioso desde antes de casarme.

La cliente revisó el sofá. Bajo el forro, encontró la etiqueta cosida: Nguyen Ngoc Thanh.

La sala se había convertido en un museo de mi propiedad, donde cada objeto gritaba la verdad.

—¡Ella lo pegó ayer! —gritó la señora Lan, delirando.

—El pegamento está seco y envejecido, señora —replicó el cliente—. ¿Nos toma por tontos?

No les di respiro. Cambié la diapositiva.

Ahora, la pared mostraba facturas rojas escaneadas.

Factura del sofá italiano: 320 millones. Comprador: Sr. Nguyen Van Hung (mi padre).

Factura de la lámpara de cristal: 180 millones. Pagador: Nguyen Ngoc Thanh (transferencia desde mi cuenta personal, dos meses antes de la boda).

Junto a las facturas, aparecieron los extractos bancarios.

La señora Lan, al ver la verdad expuesta, perdió el control. Se lanzó contra la pared, arañando la proyección de las facturas con sus uñas, gritando como una loca: “¡Apágalo! ¡Es mentira!”. Pero solo consiguió arañar la pintura, mientras su sombra distorsionada bailaba en la pantalla.

—Señor Minh —interrumpió Cuong, cerrando su carpeta con fuerza—. En diez años de profesión, nunca vi algo tan descarado. Me ha hecho perder el tiempo y quedar mal con mis clientes. ¡Esto es estafa!

Los clientes exigieron compensación por su tiempo y desplazamiento. Minh, acorralado, tuvo que vaciar su billetera y pedir prestado dinero a un amigo por teléfono, humillándose frente a todos, para pagar 3,5 millones de dongs y evitar que llamaran a la policía allí mismo.

Cuong y los clientes se marcharon, maldiciendo a la familia.

Minh se quedó solo con su madre. El sueño de los 25 mil millones se había esfumado. Pero la pesadilla apenas comenzaba.

El teléfono de Minh sonó. Era su jefe.

—¡Minh! ¿Qué demonios estás haciendo? —gritó el director general, tan fuerte que se oía a través del altavoz—. Los clientes han llamado a la empresa denunciando que su Jefe de Ventas está involucrado en una estafa inmobiliaria. ¡Hay fotos tuyas siendo acosado por deudas en redes sociales! ¡Estás suspendido! ¡Entrega todo hoy mismo!

El teléfono se le resbaló de las manos y se rompió contra el suelo. Había perdido su trabajo, su reputación y su futuro.

—¡Mamá! —aulló Minh—. ¿Estás contenta? ¡Por tu codicia lo he perdido todo!

A pesar de todo, la señora Lan no se rindió. Se sentó en el sofá, miró a la cámara y gritó:

—¡Thanh! ¡Escúchame! No nos iremos. He cuidado esta casa tres años. ¡Me debes dinero! ¡Quiero 2 mil millones por servicios de ama de llaves y seguridad durante tres años! ¡Si no pagas, no nos movemos!

Era el colmo de la desvergüenza. Vivieron gratis, usaron mis cosas, y ahora querían cobrarme.

Encendí el micrófono una última vez.

—Les doy 10 minutos para salir. Si no, aténganse a las consecuencias.

Se cruzaron de brazos, desafiantes.

Llamé al abogado Tran, que esperaba cerca.

Diez minutos después, el abogado Tran entró con dos guardias de seguridad.

—Señor Minh, señora Lan. Soy el abogado de la Srta. Thanh. Están invadiendo una propiedad privada. Según el Código Penal, si no salen, serán entregados a la policía.

—¡Es un bien ganancial! —chilló la señora Lan.

El abogado sacó el contrato de donación de mis padres, firmado por Minh hace tres años, donde él reconocía que la casa era un bien privativo mío. La señora Lan intentó romper el papel, pero era solo una copia.

Finalmente, los guardias los sacaron. Pero la señora Lan, en un último acto de desesperación, se tiró al suelo en la acera, gritando para que los vecinos la oyeran:

—¡Ayuda! ¡Mi nuera ingrata me echa a la calle!

Los vecinos salieron. Minh se sentó junto a su madre, fingiendo ser la víctima. Pero el abogado Tran estaba preparado. Sacó un altavoz y se dirigió a la multitud.

—Vecinos, para evitar malentendidos: Esta casa es propiedad exclusiva de la Srta. Thanh, regalada por sus padres. Ellos vivieron aquí gratis tres años. Ahora que están divorciados, intentaron vender la casa de ella a sus espaldas.

La multitud murmuró. La simpatía se convirtió en desprecio.

Pero el abogado no terminó ahí.

—Además, hemos presentado una demanda. Durante tres años, el Sr. Minh transfirió en secreto 10 mil millones de dongs de la cuenta conjunta de negocios a la cuenta de su madre. Y la señora Lan vendió joyas de mi cliente por valor de 5 mil millones. Tenemos los videos de la joyería y los extractos bancarios.

La cifra de 15 mil millones (más de 600.000 dólares) robados dejó a todos helados. Los vecinos comenzaron a insultarlos.

—¡Ladrones! ¡Sinvergüenzas!

La policía llegó poco después, llamada por mí. Minh y su madre fueron llevados a la comisaría por alteración del orden público y violación de una orden de restricción que yo había solicitado esa misma mañana.

Minh y su madre pasaron 15 días en detención administrativa. Al salir, se enfrentaron a la demanda civil.

En el juicio, las pruebas fueron irrefutables. El juez ordenó que devolvieran los 10 mil millones malversados, los 5 mil millones de las joyas y pagaran 1.200 millones en alquiler retroactivo por ocupación ilegal. Total: 16.200 millones de dongs.

No tenían nada. Su casa en el pueblo y el coche viejo de Minh fueron embargados y subastados, pero solo cubrieron 2 mil millones. Quedaron con una deuda impagable. Fueron incluidos en la lista negra de crédito nacional, se les prohibió salir del país y sus cuentas quedaron congeladas.

Minh, con antecedentes y deudas, no pudo encontrar trabajo. Terminó trabajando como cargador en un mercado mayorista, envejecido y miserable. Su madre, enferma por el shock, quedó postrada en una habitación alquilada miserable, lamentando su codicia.

Un día, vi a Minh sentado en la acera, comiendo pan seco. Me vio en mi coche. Bajó la cabeza, avergonzado, y se escondió entre la multitud. No sentí alegría, solo una inmensa paz.

Vendí la villa por 26 mil millones. Doné todos los muebles (que ya no quería por los malos recuerdos) a un orfanato.

Pagué generosamente al abogado y compensé al agente inmobiliario Cuong por las molestias, quien se convirtió en un aliado leal.

Me fui de viaje sola a la playa. Al amanecer, frente al mar, respiré hondo. Había recuperado mi vida, mi dignidad y mi libertad. No usé el dinero para lujos vacíos, sino para abrir un estudio de diseño de interiores, mi verdadera pasión.

La mejor venganza no es el odio, sino vivir una vida brillante, feliz y en paz, mucho más allá del alcance de quienes te hicieron daño.