“Despedido por mi jefe: La Presidenta es mi madre perdida.”\

 

Esa mañana en Saigón no llovía, pero dentro de mi pecho caía una tormenta fría y persistente. Mi nombre es Nam. Estaba sentado en mi escritorio, con la vista fija en la pila de documentos de un nuevo proyecto por el que había pasado noches en vela. Ingenuamente, pensaba que si trabajaba lo suficiente, si me esforzaba un poco más, podría acercarme a ella. Podría ver de cerca a la mujer que había buscado durante veinte años.

—Nam, recoge tus cosas y lárgate. La empresa no necesita empleados como tú.

La voz de Thang, el Director General, cayó sobre mi escritorio como un mazo de sentencia. Arrojó el documento de despido frente a mí. El sello rojo, perfectamente estampado, brillaba con una frialdad que no dejaba espacio para respirar. La oficina se sumió en un silencio sepulcral. Sentí las miradas de mis compañeros clavadas en mi nuca: lástima, burla y, sobre todo, el miedo a ser contagiados por mi desgracia.

Me puse de pie lentamente. Extrañamente, en ese momento de humillación, una leve sonrisa se dibujó en mis labios. No era alegría, sino la certeza de que el destino finalmente había movido sus piezas. Una puerta se cerraba para obligar a otra a abrirse.

—¿De qué te ríes? —gruñó Thang, frunciendo el ceño.

Acomodé mi cuello, guardé mis pocas pertenencias en una pequeña caja de cartón y respondí con una calma que me sorprendió incluso a mí mismo:

—Recursos Humanos está esperando para el trámite. Tengo una exigencia.

Thang me miró como si fuera un insecto insolente.

—¿Una exigencia? ¿Tú?

—Quiero que la Presidenta del Consejo de Administración baje aquí y tramite mi despido personalmente.

Thang soltó una carcajada burlona, esa risa de quien está acostumbrado a pisar a los demás.

—¿Quién te crees que eres? ¿Crees que la “Dama de Hierro” tiene tiempo para ocuparse del papeleo de un empleado insignificante?

No respondí. Abracé mi caja y caminé hacia la salida, ignorando los susurros venenosos que me seguían como basura arrastrada por el viento: “Dicen que vendió el proyecto a la competencia”, “Parecía tan honesto”. No discutí. Defenderse ahora era inútil; solo la verdad podía limpiarme. Y para que la verdad saliera a la luz, necesitaba verla a ella.

Ella era la Presidenta. Yo era su hijo perdido. Y esta no era una historia inventada; era la cicatriz que llevaba en el alma desde hacía dos décadas.

Esperé en la sala de Recursos Humanos. Ly, la encargada, me miraba con aprensión. Thang había llamado a seguridad, amenazando con sacarme a la fuerza si no firmaba. Pero yo me mantuve firme: “Si no viene la Presidenta, no firmo”.

El tiempo se estiró, agónico. De repente, el sonido rítmico y autoritario de unos tacones resonó en el pasillo. La puerta se abrió y el mundo pareció detenerse.

Entró la Sra. Lan. No caminaba rápido, pero dominaba el espacio. Su traje oscuro y su cabello recogido en un moño impecable irradiaban poder. La había visto en revistas y entrevistas, pero tenerla a unos pasos de distancia me robó el aliento. Sin embargo, no miré su ropa ni su postura. Miré sus ojos. Eran los mismos ojos que, veinte años atrás, me habían mirado con desesperación bajo la lluvia.

—¿Tú eres Nam? —preguntó. Su voz era grave, intimidante.

—Sí, soy Nam —respondí. Se me escapó un “hijo” en el tono, un temblor que ella pareció notar, pues sus ojos se entrecerraron ligeramente, como si una cuerda vieja vibrara en su memoria.

Thang entró tras ella, nervioso, intentando explicar mi supuesta traición y filtración de datos. La Sra. Lan lo silenció con un gesto.

—Dices que eres inocente y exiges mi presencia. ¿Por qué?

—Porque quiero que usted me mire y me diga por qué me despide —dije, tragando el nudo en mi garganta.

Mientras ella revisaba el expediente, un detalle me golpeó con la fuerza de un rayo. En su mano derecha, en el dedo anular, llevaba un anillo de plata barato, con una piedra de vidrio azul incrustada. Era un juguete. Un anillo que yo mismo había hecho con una tapa de botella y una cuenta de vidrio cuando tenía tres años.

—Ese anillo… —mi voz se quebró—. ¿De dónde lo sacó, Presidenta?

Ella se congeló. Miró su mano y luego me miró a mí. La dureza de su mirada se agrietó.

—¿Por qué preguntas?

—Porque me resulta muy familiar.

Thang intentó interrumpir, pero ella lo ignoró. Dio un paso hacia mí.

—Tú… ¿tú hiciste este anillo?

Asentí, incapaz de hablar. Sus ojos se llenaron de lágrimas. Retrocedió medio paso, tambaleándose.

—¿Recuerdas… recuerdas un día de lluvia frente a un portón donde lloraban niños?

—Lo recuerdo —susurré, con la voz rota—. Lo recuerdo muy bien. Mamá.

El silencio en la sala estalló sin ruido. Thang palideció. Ly se cubrió la boca. La Sra. Lan, la mujer de hierro, se cubrió el rostro y rompió a llorar.

—Nam… ¡Nam!

Nos abrazamos. Fue un abrazo torpe, desesperado, cargado de veinte años de ausencia. Ella me explicó entre sollozos que había vuelto a buscarme, pero le dijeron que había sido adoptado por una buena familia y no quiso arruinar mi vida. Yo le conté que nunca me fui, que esperé en el orfanato hasta los 18 años.

La reunión de negocios se transformó en un juicio familiar. Mi madre se secó las lágrimas y volvió a ser la Presidenta, pero esta vez con la furia de una madre leona. Ordenó una auditoría inmediata. Se descubrió que Thang había usado su cuenta de administrador para acceder a mi ordenador y robar los datos para incriminarme, todo movido por unos celos enfermizos hacia mi rápida cercanía con ella (sin saber que era mi madre) y un amor no correspondido hacia ella de décadas.

Thang fue despedido y amenazado con la cárcel. Mi honor fue restaurado frente a toda la empresa. Pero yo rechacé cualquier trato especial.

—Quiero quedarme, pero por mis méritos, no por ser tu hijo —le dije.

Esa noche, fui a su casa. Una mansión solitaria. Me mostró una habitación que había mantenido para mí, llena de bocetos de cómo imaginaba que yo crecería. Cenamos huevos fritos y sopa, la comida simple de nuestra pobreza pasada.

—Tengo miedo, mamá —confesé—. Miedo de que esto sea un sueño y vuelvas a desaparecer.

—Nunca más —prometió ella—. Si me voy, te llevaré conmigo.

La felicidad es frágil. A los pocos días, mi padre biológico, un hombre consumido por el juego que había sido la causa de nuestra ruina, apareció exigiendo dinero. Para proteger a mi madre, le pagué en secreto y le hice firmar un acuerdo para que desapareciera. Pensé que eso bastaría.

Pero Thang, buscando redención, me contactó. Me advirtió que un antiguo enemigo de mi madre, un prestamista llamado Hung, había regresado. Hung no quería dinero; quería venganza.

La advertencia se hizo realidad una mañana gris. Hung se presentó en nuestra puerta. Exigía 30 mil millones de dongs y una disculpa pública de mi madre, o empezaría a “descontar” la deuda con mi vida. Mi madre estaba aterrorizada, dispuesta a ceder a todo.

—No podemos ir a la policía, Nam. Él es peligroso, tiene hombres. No puedo arriesgarte.

Yo no podía permitir que mi madre viviera el resto de su vida bajo esa sombra. Con la ayuda de Thang, tracé un plan arriesgado. Me ofrecí como cebo.

Acordé encontrarme con Hung en un almacén abandonado en el Distrito 9. Fui solo, equipado con dispositivos de grabación.

—¿Dónde está el dinero? —preguntó Hung, rodeado de matones.

—No tengo todo, pero puedo pagar poco a poco. Deje a mi madre en paz.

Hung rio y me golpeó. Me ataron a una silla.

—¿Crees que soy estúpido? Sé que estás grabando.

Sacó un cuchillo y puso su filo helado contra mi dedo.

—Llama a tu madre. Dile que venga o te enviaré por piezas.

Cerré los ojos, preparándome para el dolor.

En ese instante, las puertas del almacén volaron. La policía, alertada por Thang, irrumpió. Hubo disparos, gritos y caos. Hung fue arrestado. Thang me desató, llorando de alivio.

Regresé a casa herido, pero vivo. Mi madre casi muere del susto, pero al fin, la amenaza física había terminado. Hung fue condenado a 18 años de prisión.

Sin embargo, el juicio reveló un secreto final y devastador. Hung confesó que él había matado a mi padre hacía tres años, disfrazándolo de accidente, porque mi padre no pudo pagarle.

Mi madre se derrumbó.

—Es mi culpa —lloraba—. Si no hubiera huido, si no hubiera tenido deudas, tu padre estaría vivo. ¡Yo lo maté!

La culpa la devoró. Cayó en una depresión profunda, una crisis nerviosa que la llevó al hospital. El médico fue claro: “Su cuerpo y su mente ya no pueden soportar la presión. Ha estado huyendo y luchando demasiado tiempo”.

Miré a mi madre en la cama del hospital, frágil, pálida, una sombra de la poderosa mujer de negocios. Tomé su mano, esa mano que había firmado contratos millonarios y que ahora temblaba sin control.

—Nam… ¿te arrepientes de haber vuelto conmigo? —susurró.

—Eres mi hogar, mamá. No hay otro lugar a donde ir.

Tomé una decisión. Fui a la empresa y presenté mi renuncia. Luego, esa noche, le dije a mi madre:

—Renuncié. Y quiero que tú también lo hagas.

—¿Qué? —ella me miró atónita—. La empresa es mi vida.

—No, mamá. Yo soy tu vida. Y tú eres la mía. Hemos perdido 20 años por dinero y miedo. No perderé ni un día más.

Una semana después, la “Dama de Hierro” disolvió la junta directiva y anunció su retiro. El mundo empresarial estaba en shock, decían que estaba loca por su hijo.

Pero cuando le pregunté si se arrepentía, ella sonrió por primera vez en meses:

—Nunca me he sentido tan ligera.

Nos mudamos a una casa pequeña en las afueras, con un jardín. Sin chóferes, sin seguridad, sin reuniones. Yo cocinaba, ella cuidaba las plantas.

Poco a poco, sanó.

Un día, me dijo que había soñado con mi padre. “Me dijo que no me culpaba, que hice lo mejor que pude”.

Hicimos una visita al orfanato. La vieja directora lloró al ver a mi madre viva. Mi madre creó una fundación para huérfanos a mi nombre. “No pude criarte a ti, pero ayudaré a criar a otros”, dijo.

Ahora, estoy sentado en el porche, viendo a mi madre regar unas flores. El sol de la tarde cae sobre sus hombros. Ya no es la Presidenta, ni la fugitiva. Es solo una madre anciana y tranquila.

Pienso en aquel día en la oficina, cuando exigí verla. Si hubiera tenido miedo, si hubiera firmado ese papel y me hubiera ido, la habría perdido para siempre.

Esta historia no es para presumir de riqueza o drama. Es para decirles algo simple: No dejen que el miedo decida su vida. Mi madre tuvo miedo de buscarme. Yo tuve miedo de ser rechazado. Mi padre tuvo miedo a la pobreza. Todos nuestros dramas nacieron del miedo.

La vida no ofrece muchas segundas oportunidades, pero cuando lo hace, hay que tener el coraje de tomarlas. Si tienen un dolor no resuelto, una verdad no dicha o un ser querido lejos, den el paso hoy. Porque al final, la familia es más importante que el orgullo, y la verdad vale más que cualquier puesto de director.

Si estás en la oscuridad, cree que hay una salida. Mi madre y yo salimos, y tú también puedes.