“Divorcio y venta de la mansión millonaria. La sorpresa de mi ex familia a la mañana siguiente…”

El reloj de pared en la sala de estar marcó las doce campanadas. El sonido fue seco y cortante, como el cierre de un capítulo de una vida que ya se había podrido por dentro. En la lujosa mansión, situada en la zona más exclusiva de la ciudad, el aire era tan pesado que hasta la respiración de los presentes se volvía cautelosa.

Trần Thu Vi, de 43 años, se encontraba en el centro de la habitación. Sus manos delgadas apretaban con fuerza el asa de una maleta gris. Ese era todo su equipaje después de 20 años de ser esposa, nuera y, sobre todo, una sombra silenciosa en aquella casa. Vi estaba en la edad en la que una mujer debería disfrutar de la paz familiar, pero en lugar de eso, se preparaba para cruzar la puerta hacia una noche incierta. Su rostro, sin maquillaje, mostraba las “patas de gallo” en sus ojos, huellas de noches en vela gestionando las cuentas y salvando los negocios de su marido.

Frente a ella, en un sofá de cuero importado, estaba Lê Quốc Thái, el hombre con el que acababa de firmar el divorcio. Thái mantenía la cabeza baja, incapaz de sostenerle la mirada a su exesposa. Su actitud pusilánime era la misma que mantuvo durante dos décadas: siempre que su madre se imponía, él elegía el silencio. Sin embargo, más aterradora que la cobardía de Thái era la mirada de la señora Phạm Thị Hường, su ahora exsuegra. Sentada con aire de reina, la anciana de 70 años observaba la maleta de Vi con desprecio y sospecha.

—¿Revisaste bien? —preguntó la señora Hường con voz ácida—. No quiero que luego digas que somos tacaños, ni que te lleves algo que no te pertenece.

Vi respiró hondo y miró fijamente a la mujer a la que llamó “madre” durante media vida.

—No se preocupe. Solo llevo ropa vieja y algunos libros. No me llevo ni un centavo de los Lê. Mi sudor y mis lágrimas se quedan aquí, en cada ladrillo y en cada planta de esta casa.

La señora Hường soltó una risita burlona.

—No te des aires de grandeza. Cuidar la casa es el deber de una nuera. Ni siquiera pudiste darle un hijo varón a este linaje. Que te vayas con un poco de efectivo es pura caridad de mi parte.

Vi no respondió. Giró y arrastró su maleta. El sonido de las ruedas sobre el suelo de mármol resonaba con una soledad hiriente. Recordó cuando llegó por primera vez; la casa era apenas una construcción modesta. Ella trabajó como contadora jefa de día y hacía auditorías externas de noche para financiar las locuras empresariales de Thái. Ella eligió los cuadros, ella pagó los muebles, ella plantó las rosas en el jardín. Y ahora, se iba como una inquilina expulsada.

Al salir, el portón de hierro se cerró tras ella con un estruendo metálico. Vi se quedó sola en la acera. Detrás de ella, las luces de la mansión brillaban, pero por dentro solo había podredumbre. Lo que Vi no sabía era que, apenas su sombra desapareció de la esquina, la señora Hường sacó su teléfono con una alegría siniestra.

—¿Khoa? Sí, soy yo. La mujer ya se fue. Ven ahora mismo con los papeles. Vamos a cerrar la venta de la mansión esta misma noche antes de que amanezca.

Dentro de la casa, el ambiente pasó de la tensión del divorcio a la euforia de un mercado negro. La señora Hường llamó a un agente inmobiliario turbio. Había acordado vender la propiedad por 17 mil millones de dongs, un precio por debajo del mercado, pero lo necesitaba “limpio y rápido”.

Thái, con una pizca de remordimiento, preguntó:

—Madre, ¿no es muy pronto? ¿Y si Vi se entera y reclama su parte?

—¡Cállate, tonto! —le gritó su madre—. El título está a tu nombre. Ella firmó el divorcio, ya no tiene derechos. Si esperamos, podría demandar por el origen de los fondos. Tenemos que vender ahora, cobrar en efectivo y desaparecer.

La señora Hường ignoraba un detalle vital. Vi no era tonta. Para construir esa casa años atrás, Thái no tenía crédito, por lo que Vi usó su reputación y sus bienes prematrimoniales como garantía. En las letras pequeñas del contrato de hipoteca que Thái firmó sin leer, había una cláusula de hierro: “Cualquier transferencia o venta del inmueble requiere el consentimiento por escrito del garante (Trần Thu Vi)”.

A las 2:00 AM, el agente Khoa llegó a la mansión. Thái, presionado por la avaricia de su madre, cometió el error fatal: falsificó la firma de Vi en un anexo de venta frente al agente. La señora Hường celebraba con vino caro, brindando por su futura vida en un apartamento de lujo, lejos de la “mala suerte” de su exnuera.

A las 8:30 AM del día siguiente, el teléfono fijo de la mansión sonó. Thái contestó, esperando la confirmación de la transferencia.

—¿Hola? ¿Ya llegó el dinero?

—Hablo con Lê Quốc Thái? Soy el jefe del departamento legal del Banco X —la voz era fría y autoritaria—. Le informamos que todas las cuentas asociadas a su nombre y la propiedad en cuestión han sido congeladas.

Thái palideció.

—¿Por qué? ¡Estoy en medio de una venta!

—Hemos detectado una falsificación de firma. La señora Trần Thu Vi, garante del préstamo original, ha activado una alerta de seguridad biométrica y digital. Además, ha presentado una denuncia formal por fraude, adjuntando grabaciones de video de su propia sala de estar.

Resulta que Vi, antes de irse, se aseguró de que el sistema de “casa inteligente” y las cámaras de seguridad que ella misma pagó y administraba, estuvieran activos. Había visto y grabado cada segundo de la transacción ilegal de la madrugada desde su teléfono.

Minutos después, la policía y los representantes del banco llegaron a la puerta. Los compradores, que habían entregado un depósito millonario en efectivo, también irrumpieron furiosos al darse cuenta de que Thái no tenía derecho legal a vender sin Vi.

La mansión fue sellada inmediatamente por orden judicial. Thái y la señora Hường fueron desalojados bajo la mirada despreciativa de los vecinos. Thái lloraba como un niño, culpando a su madre:

—¡Fue tu culpa! ¡Tú me obligaste! ¡Vi lo hacía todo por nosotros y ahora estamos en la calle!

La señora Hường, con su ropa de seda ahora arrugada y su orgullo por los suelos, se desmayó en la acera. Pasaron de la opulencia de una mansión de 17 mil millones a quedarse literalmente bajo un puente cuando estalló una tormenta esa tarde. Nadie quería recibirlos; nadie quería ayudar a estafadores.

A unos kilómetros de allí, en una pequeña y acogedora cafetería frente al río, Vi disfrutaba de un té de manzanilla. Su teléfono vibraba con llamadas suplicantes de Thái, pero ella no contestó. Simplemente miró hacia el horizonte donde un arcoíris aparecía tras la lluvia.

Por primera vez en 20 años, era libre. Tenía su dinero, su dignidad y la prueba de que el karma, aunque a veces tarda, siempre llega a tiempo. El sol se ponía, pero para Vi, era el amanecer de su verdadera vida.