“La empleada doméstica se lẻn (se metía a escondidas) en la habitación de mi yerno por 2 horas cada día. Me quedé helada al descubrir la verdad.”

Si không tận mắt xem lại đoạn ghi hình (Si no hubiera visto con mis propios ojos la grabación) de la cámara que instalé en secreto, seguiría defendiendo a ese hombre: mi yerno, a quien creía la persona más decente del mundo. Mi nombre es Hong, tengo 63 años, y toda mi vida trabajé para criar a mi única hija, Hien. Nunca fui desconfiada, pero durante mucho tiempo, la empleada doméstica, Duyen, entraba en la habitación de mi yerno exactamente dos horas cada mediodía. Mientras tanto, mi hija se marchitaba, pálida y agotada. La comida del yerno se cocinaba aparte, su bebida se preparaba aparte; todo sucedía tras la puerta cerrada de Nghia. Mi instinto de madre me gritó que algo andaba mal, así que escondí una mini cámara en el pasillo. Un mes después, al abrir los videos, mi corazón se rompió ante la verdad aterradora oculta tras el rostro amable del yerno “ideal”.

Hace diez años, Nghia llegó a mi negocio de fideos como un joven pobre pero educado y trabajador. Lo quise como a un hijo, creyendo que un hombre que cuidaba tanto de Hien y que llevó a mi madre al hospital en una emergencia sería el refugio perfecto para mi hija. Pagué su boda y remodelé mi casa para ellos.

Sin embargo, tras un año de matrimonio, Nghia cambió. Trajo a Duyen, una mujer de su pueblo, para ser la empleada. Desde entonces, Nghia comía solo y se encerraba en su cuarto. Duyen lo atendía con una devoción excesiva, dejando notas cariñosas en su bandeja de comida. Hien, por su parte, sufría de una debilidad severa, pero los médicos no encontraban ninguna enfermedad física; sus ojos siempre estaban rojos de tanto llorar en silencio. Una vez confronté a Duyen al verla salir del cuarto de Nghia con los botones de su blusa mal abrochados y el cabello revuelto, pero ellos siempre tenían una excusa técnica sobre reparaciones eléctricas que convencía a esta anciana.

El punto máximo de la tragedia llegó la noche en que extraje el video de una conversación al mediodía. A través de la puerta entreabierta, escuché a Nghia decirle a Duyen: “Si no fuera por la dueña de la tienda de fideos en aquel entonces, seguramente ya estaríamos casados”. Duyen sonrió con triunfo: “Entonces ahora paguémosle viviendo felices nosotros. Tengo tres semanas de retraso, parece que Dios nos ha bendecido esta vez”.

Me quedé helada. Duyen no era una extraña; era la antigua amante de Nghia. Él se casó con mi hija solo para escapar de la pobreza y obtener el estatus de una familia respetable, para luego traer a su amante a vivir como parásitos bajo el techo que construí con el sudor de toda mi vida. Hien apareció en ese momento y se desplomó en mis brazos llorando. Mi hija lo sabía todo desde hace un año, pero guardó silencio por miedo a decepcionarme, por amor a su esposo y por querer mantener un padre para su hijo. El diario de Hien, escondido bajo la almohada, decía: “Ella ya está embarazada, mamá, ¿qué debo hacer?”. Esas palabras fueron como puñales en mi alma.

Le entregué el USB a Hien. A la mañana siguiente, mi hija solicitó el divorcio con un silencio valiente. Duyen desapareció de inmediato, dejando su uniforme de empleada como un último insulto. Nghia intentó verme, actuando de nuevo como víctima, culpando al destino y diciendo que Hien era “demasiado fuerte” mientras Duyen era “débil” y lo necesitaba. Lo corté en seco: “Te salvé una vez y usaste eso como trampolín para apuñalarme por la espalda. No mereces llamarme madre”.

El juez dictó el divorcio. Hien se mudó con su hijo; sus ojos aún están tristes, pero ha recuperado la paz. Cuento esto para advertir a otras madres: No usen la “amabilidad” o la “suavidad al hablar” como medida para casar a sus hijas. Un buen hombre es aquel que hace que tu hija se sienta respetada cada día, no aquel que sabe agachar la cabeza para pedir perdón después de haber pisoteado cruelmente la confianza de toda una familia.