“Le dio una mansión millonaria a su secretaria. Yo pedí el divorcio con una sonrisa. Él pensó que yo estaba acabada…”

 

El tintineo de las copas de cristal chocando entre sí creaba una melodía frágil. Las risas y las conversaciones animadas se mezclaban con la música de jazz, componiendo una sinfonía de lujo superficial y vanidad. Yo me sentaba encogida en el rincón más oscuro del salón, mis dedos jugando nerviosamente con la seda de color amarillo pálido, casi grasa, de mi viejo áo dài. Era un vestido que había confeccionado hace cinco años, en una época en la que Thành aún no era el presidente inmobiliario que escupía fuego como ahora.

Hoy era la fiesta del décimo aniversario de la fundación de la compañía Hoàng Thành. Los candelabros de cristal brillaban en el techo altísimo como miles de agujas clavándose en mis ojos, provocándome mareos. Bajé la mirada hacia mis manos. Aquellos dedos habían dejado de ser delgados y elegantes debido a los detergentes baratos y a las cenas preparadas tarde en la noche; eran el contraste absoluto con las manos adornadas con diamantes resplandecientes de las damas a mi alrededor. Ellas me miraban, sus ojos pasaban rápidamente sobre mí como si yo fuera un adorno pasado de moda colocado por error en este palacio resplandeciente.

—Hạnh, ¿por qué estás aquí sentada hecha un ovillo?

La voz aguda y estridente de mi suegra, la señora Dung, resonó justo encima de mi cabeza, haciéndome sobresaltar. Llevaba un vestido de terciopelo rojo fuego, y en su cuello colgaba un collar de perlas tan grandes como huevos de codorniz. Me miró de pies a cabeza, una mirada llena de escrutinio y desprecio con la que me había familiarizado demasiado durante mis ocho años como nuera.

—Madre, me duele un poco la cabeza, así que me senté a descansar un momento —respondí en un susurro, tratando de esconder mis pies calzados con zapatos planos bajo la mesa.

—¿Dolor? ¡Qué tontería! Mírate. Las esposas de otros se maquillan y se visten para honrar a sus maridos, pero tú pareces una vendedora de verduras perdida en un hotel de cinco estrellas. Thành trabaja duro para ganar dinero, tú vives en casa comiendo y vistiendo bien, ¿y ni siquiera puedes aprender la actitud de una señora rica?

Cada palabra de mi suegra era como sal frotada en una herida. “¿Comer y vestir bien?”. ¿Acaso había olvidado el día en que vendí la tierra ancestral de mis padres para darle dinero a Thành y pagar a los prestamistas mafiosos? ¿Había olvidado las noches que pasé en vela haciendo los libros de contabilidad hasta que se me nublaba la vista para que la empresa no fuera auditada por impuestos? Pero no discutí; replicar en este momento solo me convertiría en el hazmerreír de todos. Solo bajé la cabeza, clavando las uñas en mis palmas hasta sangrar.

Justo en ese momento, un estruendo de aplausos interrumpió los insultos de la señora Dung. Desde la entrada principal, Thành entró. Mi esposo lucía increíblemente apuesto hoy en un traje italiano hecho a medida, con esa sonrisa de confianza permanente en sus labios. Pero la gente no solo miraba a Thành; miraban a la chica que iba de su brazo.

Era Kiều, la secretaria privada de Thành. Joven, hermosa, con una piel de porcelana blanca que destacaba en un vestido de corte sirena color verde jade con una abertura atrevida. Kiều miraba a Thành con ojos brillantes, llenos de admiración y adoración. Esa apariencia de “té verde” —inocente pero venenosa— que vuelve locos a todos los hombres. Mi corazón dio un vuelco doloroso. Ese lugar debería haber sido mío.

Thành subió al escenario, tomó el micrófono y su voz cálida resonó en todo el salón.

—Damas y caballeros, los últimos 10 años han sido un camino lleno de espinas. Para que Hoàng Thành sea lo que es hoy, además del esfuerzo colectivo, quiero enviar un agradecimiento especial a la mujer que siempre ha estado detrás, sacrificándose silenciosamente por mí.

Thành hizo una pausa. Su mirada barrió la multitud y se detuvo en el rincón donde yo estaba sentada. Una esperanza frágil y estúpida se encendió en mi pecho. ¿Se había acordado de su esposa leal? ¿Recordaba los tazones de sopa que le cocinaba las noches que volvía borracho de recibir clientes? Inconscientemente me arreglé el cabello, enderecé la espalda y mis labios temblaron, preparándose para una sonrisa.

Pero entonces, la mirada de Thành pasó de largo, rápida como el viento, y su sonrisa se volvió más radiante que nunca al dirigirse hacia las bambalinas, donde Kiều estaba parada tímidamente.

—Y el regalo más especial de esta noche quiero dedicárselo a la persona que ha probado la hiel y las espinas conmigo en el reciente proyecto Bahía Verde. Por favor, bienvenida, señorita Kiều.

El foco de luz se desvió inmediatamente hacia Kiều, dejándome hundida en una oscuridad fría. El salón estalló en exclamaciones de sorpresa y luego en aplausos. Escuché a la señora Dung resoplar a mi lado:

—Eso es, hay que ser capaz y resuelta como Kiều para merecer ser honrada, no como tú, que solo sirves para llevar las sandalias.

Me quedé sentada inmóvil como una estatua, pero en mi pecho se estaba formando una tormenta. No sabía qué iba a regalarle Thành, pero la intuición de una mujer que una vez trabajó en finanzas me decía que esta sería la noche del destino que pondría fin a este matrimonio roto.

En el escenario, Thành descubrió un gran cartel cubierto. Miró a Kiều con pasión y declaró rotundamente:

—Para agradecer la dedicación total de mi secretaria Kiều, he decidido regalarle una villa junto al río en el proyecto Bahía Verde, valorada en 26 mil millones de dongs.

El número 26 mil millones cayó en medio de la sala como una bomba. El espacio se quedó en silencio por un segundo antes de estallar en susurros de envidia. 26 mil millones. Era una cifra con la que muchos no se atreverían a soñar en toda su vida.

Mi sangre se congeló, un escalofrío recorrió mi espalda. 26 mil millones. Mientras que el mes pasado le pedí 50 millones para la cirugía cardíaca de mi tío, mi único pariente vivo, y él me tiró un fajo de billetes a la cara gritando: “¿Crees que el dinero crece en los árboles?”. Y ahora, frente a cientos de invitados, mi esposo regalaba una fortuna a su amante.

Kiều se cubrió la cara fingiendo emoción, derramó unas lágrimas y se lanzó a los brazos de Thành, sollozando. La forma en que se acurrucó en el pecho de mi marido, su mano sobre su hombro… todo era una declaración de guerra pública enviada directamente a mí: “Perdiste, vieja inútil”.

No lloré. Extrañamente, no derramé ni una sola lágrima. El dolor era tan grande que mis glándulas lagrimales se paralizaron. Me levanté lentamente; la silla raspó el suelo con un chirrido agudo, pero se ahogó en la ruidosa música de celebración. Caminé hacia el escenario, ni rápido ni lento. La gente comenzó a notar mi presencia. Los murmullos aumentaron. “Es la esposa del jefe”. “¡Oh, esto se pone bueno!”. “Miren esa cara de funeral”.

Thành me vio. La sonrisa en sus labios se congeló, sus ojos destellaron una advertencia. No hagas una escena. Kiều también me vio; se soltó rápidamente de Thành, retrocedió un paso, interpretando el papel de víctima asustada de ser atacada por la esposa celosa.

Me detuve justo frente al escenario, levantando la cabeza para mirar al hombre que una vez amé más que a mi propia vida. No tomé una copa de vino para arrojársela a la cara a la pareja adúltera, ni me abalancé para arrancar el cabello de Kiều. Solo hablé con calma, mi voz no muy alta pero lo suficiente para resonar a través del micrófono abierto.

—Señor Thành, felicidades. Pero tengo una pequeña duda: esta villa de 26 mil millones, ¿la compraste con las ganancias netas después de impuestos o la sacaste del capital prestado del banco para el nuevo proyecto?

Mi pregunta fue ligera como una pluma, pero tenía un poder destructivo más terrible que cualquier maldición. El rostro de Thành se transformó, pasando de sonrosado a pálido y luego a rojo intenso por la ira. Él sabía qué secreto guardaba yo. Sabía que yo había sido la mejor jefa de contabilidad que jamás tuvo.

Thành me fulminó con la mirada, gruñendo entre dientes, pero el micrófono captó el sonido:

—¿Estás loca? ¡Vete a casa ahora! No me obligues a llamar a seguridad para que te saquen a rastras.

Sonreí, una sonrisa amarga hasta la médula.

—No hace falta llamar, puedo irme sola. Solo temo que, en el futuro, quien quiera salir de aquí y no pueda, seas tú.

Di media vuelta y me alejé entre dos filas de personas que contenían la respiración. Detrás de mí, la música volvió a sonar frenéticamente, tratando de encubrir el incidente. Pero yo sabía que la grieta se había abierto y nada podría repararla jamás.

El coche avanzaba a toda velocidad por la autopista. Thành iba en el asiento del copiloto con cara de pocos amigos. La señora Dung, en el asiento trasero conmigo, golpeaba continuamente el reposabrazos con su abanico de papel.

—¡Desgraciada! ¿Quieres humillar a esta familia hasta la muerte para estar satisfecha? Las mujeres celosas son una enfermedad; abres la boca solo para hablar de dinero, por eso tu marido se aburre de ti.

La señora Dung gritaba, salpicando saliva en mi nuca. Permanecí en silencio, mirando las luces de la calle pasar borrosas. En mi mente no estaban los insultos de mi suegra, sino la imagen de Kiều recibiendo las llaves. 26 mil millones. Ese dinero era sangre y sudor, eran los impuestos evadidos, los contratos fantasmas que yo había encubierto para Thành en sus inicios. Ahora usaba ese dinero sucio para construir un nido para su amante.

El coche se detuvo frente a la mansión. 500 metros cuadrados, fría y sin alma como una hermosa tumba. Apenas entramos a la sala, Thành se giró y me propinó una bofetada brutal.

¡Plaf!

Me tambaleé, aferrándome al sofá para no caer. El sabor metálico de la sangre llenó mi boca.

—¡Cierra la boca! A partir de hoy tienes prohibido salir de casa. Si te atreves a decir una palabra más sobre la empresa, te haré saber quién soy. —Thành me señaló a la cara, con los ojos desorbitados.

Me limpié el hilo de sangre de la comisura de los labios. Miré a Thành, al hombre que defendía frenéticamente su ego y a su amante. El amor se había acabado, y el significado de ser marido y mujer se hizo añicos con esa bofetada.

Con calma, abrí mi bolso y saqué una hoja de papel A4 cuidadosamente doblada en cuatro. La puse sobre la mesa de té de mármol frío.

—Divorciémonos.

Tres palabras cortas y ligeras cayeron en medio de la sofocante sala. Thành se quedó atónito. Luego estalló en carcajadas. Una risa salvaje y llena de desprecio. Tomó la solicitud, la miró y la rompió en dos, luego en cuatro, y tiró los pedazos al aire. El confeti de papel cayó como un funeral para nuestro matrimonio de 8 años.

—¿Divorcio? ¿Con qué derecho me pides el divorcio? Mírate. 32 años, desempleada, parásita, sin belleza, sin bienes. Si sales de esta casa, solo te queda mendigar. ¿Planeabas usar este papelucho para asustarme? Lo siento, no me impresiona.

Thành se acercó, acercando su cara a la mía, apestando a alcohol.

—Te prohíbo divorciarte. Quiero que te quedes aquí, que mires con tus propios ojos lo felices que somos Kiều y yo, para que veas que sin mí, eres un cero a la izquierda.

Dicho esto, Thành ordenó a la criada: “Limpia esta basura”, y a mí: “Sube a tu habitación a arrepentirte”.

Miré su espalda arrogante subiendo las escaleras. Él pensaba que solo estaba amenazando. Creía que yo era una enredadera parásita que no podía vivir sin el gran árbol que era él. Muy bien, Nguyễn Hoàng Thành. Quieres jugar al gato y al ratón, pero olvidaste una cosa: cuando un ratón es acorralado, se atreve a morder los cables eléctricos para incendiar toda la casa.

Silenciosamente, me agaché y recogí cada pedazo de papel que Thành había roto, no para pegarlos, sino para grabar en mis huesos la humillación de hoy. Esta noche le enseñaría lo que significa la partida de una esposa cuyo corazón ha muerto.

El reloj de péndulo marcó las 2 de la madrugada. La mansión estaba sumida en una oscuridad espesa. Me colé en el vestidor. Pasé de largo los vestidos de gala y los bolsos de marca, tocando solo un abrigo de lana gris, raído en los hombros; el último regalo de mi madre antes de morir. Solo tomé lo que era mío: algo de ropa vieja, la foto del altar de mis padres y mi vieja computadora portátil de estudiante. Todo cupo en una maleta de tela desgastada. Sin oro, sin joyas, sin tarjetas de crédito. Me fui tan limpia como entré en su vida.

Arrastré la maleta hasta la puerta. Miré por última vez el dormitorio. Me quité el anillo de bodas y lo dejé en el tocador, junto a un frasco de perfume Chanel sin usar.

Tomé un taxi hacia un viejo complejo de apartamentos en las afueras. Era un piso de 20 metros cuadrados que mis padres me dejaron, abandonado durante años. El olor a moho me golpeó, pero para mí, era el olor de la libertad.

Me senté en la cama individual. Saqué un cúter y rasgué el forro de mi maleta. Cayó un pequeño cuaderno de cuero negro.

“Esto no es un diario, es mi libro del Juicio Final”.

Cada página estaba llena de caligrafía nítida registrando fechas, horas, cantidades, cuentas receptoras y el contenido de las transacciones de los “fondos negros” que Thành había realizado durante 5 años para evadir impuestos y sobornar. Él pensaba que yo solo sabía cocinar. Olvidó que antes de ser esposa, fui jefa de contabilidad certificada. Cada vez que él, borracho, dejaba sus documentos tirados, yo los copiaba.

Acaricié la portada del cuaderno.

—Thành, dijiste que dejarte es ser un cero. Te equivocas. Al dejarme, tú eres quien empieza la cuenta regresiva hacia los números negativos.

Escondí el cuaderno en un hueco secreto detrás del altar de mis padres. Aún no era el momento.

A la mañana siguiente, apagué el teléfono, rompí la tarjeta SIM y la tiré a la basura. Hạnh del pasado había muerto.

Pasó una semana. Empecé a rebuscar trabajo, pero a los 32 años y con un vacío laboral de 5 años, nadie me contrataba. Mientras yo comía fideos instantáneos, el mundo de mi marido giraba brillantemente. Creé una cuenta falsa de Facebook llamada “Mala Hierba” para observar. Kiều había publicado una foto en mi antigua sala de estar, bebiendo vino. En la esquina de la foto, vi cajas de cartón con mis libros de contabilidad tirados como basura.

Y luego, un mensaje directo a mi antiguo Zalo (que aún tenía en la computadora). Era Kiều. Una foto de mi cama matrimonial, con sábanas rojas.

“Hermana Hạnh, lo siento. El colchón viejo en el que dormiste 8 años estaba hundido, al señor Thành le dolía la espalda y no podía ‘actuar’ cómodamente, así que me tomé la libertad de cambiarlo por uno de resortes importado. ¿Crees que este color rojo es bueno para el Feng Shui para darle un heredero?”

La sangre me hirvió. Quería provocarme. Respiré hondo y tecleé una respuesta fría:

“Duerme tranquila. Pero recuerda revisar debajo de la cama. Solía poner veneno para ratas allí. Cuidado, no sea que la rata no muera pero a la persona le salga sarna en esa piel de porcelana blanca”.

Envié y cerré la computadora. Sabía que esta noche no dormiría bien.

Salí al balcón. Era hora de buscar un aliado. Recordé a Minh, un viejo amigo abogado, el único que me advirtió sobre Thành hace años. Mañana iría a buscarlo. Tengo que recuperarlo todo, no el amor, sino la justicia.

Mi situación empeoró. Mi tío, mi único pariente, necesitaba diálisis urgente o moriría en tres días. En mi bolsillo solo quedaban 500 mil dongs.

Desesperada, conseguí trabajo lavando platos en un restaurante de mariscos. De 6 p.m. a 11 p.m.

A las 9 p.m., mientras frotaba una sartén quemada, escuché esa voz odiosa.

—¿Dónde está el gerente? ¡El baño está asqueroso!

Era Thành. El destino es cruel.

—¡Oye tú, sorda! Ve a limpiar el baño de hombres —gritó Thành, pateando mi cubo de agua.

Levanté la vista. Él me reconoció. Me arrancó la mascarilla.

—¡Vaya, vaya! —se burló—. Pensé que te habías ido a un lugar elegante. Resulta que te escondes en este agujero para lavar platos. Una esposa de director general haciendo este trabajo de clase baja.

—Cállate —gruñí.

Thành sacó un fajo de billetes, unos cuantos millones, y los dejó caer al suelo mojado y sucio, entre el agua de fregar y los restos de comida.

—Recógelo. Límpialo y vete a casa. Pide perdón a mamá y a Kiều. Fingiré no haber visto esta vergüenza. Si mis socios supieran que la esposa de Thành lava platos, ¿dónde quedaría mi cara?

Miré el dinero en el barro y luego al hombre al que di mi juventud. Su ego era más grande que mi dignidad. Me levanté, tiré el delantal a la basura y caminé sobre el dinero, mis talones aplastando un billete de 500 mil contra el lodo.

—Guárdatelo para comprar medicinas para tu personalidad podrida y la de tu amante.

Salí por la puerta trasera. Lloré, no por el dinero, sino por los 8 años desperdiciados.

Esa noche, me reuní con Minh en su oficina. Me vestí con mi mejor camisa blanca.

—Hạnh, has adelgazado mucho.

Puse el cuaderno negro sobre la mesa.

—Minh, necesito un trabajo y necesito que me ayudes con una demanda. Aquí está todo: evasión de impuestos, empresas fantasma.

Minh revisó el cuaderno, horrorizado.

—Con esto puedes enviarlos a la cárcel. Pero Hạnh, ¿sabes qué pasa con esa villa de 26 mil millones?

—¿Qué pasa?

—Investigué. La villa fue transferida a una empresa fantasma de Kiều, pero… —Minh giró la pantalla—. Está hipotecada cruzadamente (cross-collateralization). Thành la usó como garantía para un préstamo gigante de crédito negro para invertir en “Sky City”, ese proyecto de criptomonedas Ponzi. Si el proyecto colapsa, el banco embarga todo y la primera en perder la casa es Kiều.

Me estremecí. Thành jugaba con fuego.

—Minh, ayúdame a entrar como asistente de auditoría en la empresa que audita el proyecto de Thành. Quiero desenmascararlo yo misma.

Entré a trabajar. Días después, mi suegra me llamó. Se había roto la pierna y Kiều no aparecía. Fui a la mansión, no para servir, sino para sembrar discordia.

—Tía Dung —le dije, sin llamarla “madre”—. ¿Dónde está la filial Kiều? ¿O es que los 26 mil millones son demasiado grandes para que quepa el cariño de nuera?

Le susurré al oído:

—¿Sabe? Kiều está usando el dinero de su hijo para mantener a un “sugar baby” (un gigoló). Siga defendiéndola, pero cuando se queden en la calle, no me llame.

Al salir, me crucé con Kiều llegando en un Maybach, cargada de bolsas Gucci falsas (lo sabía porque yo llevaba los libros de la empresa que las importaba).

—¿Visitas la casa vieja, hermana? Lástima, acabo de comprarle a mamá un sillón de masaje de 100 millones.

—Ah, guarda la factura —sonreí—. Por si necesitas la garantía.

Kiều se asustó. Mi plan funcionaba. Hackeé (gracias a mi viejo iPad conectado a su iCloud) sus mensajes. Kiều estaba empujando a Thành a invertir todo en “Sky City” para luego huir con el dinero.

Yo manipulé la situación. Hice que Minh se hiciera pasar por mi nuevo novio rico. Fuimos a un restaurante donde estaba Thành. Al vernos felices y exitosos, los celos de Thành estallaron.

—¡Mañana nos divorciamos! —gritó Thành—. ¡Quiero ver cómo vives sin mí!

—Hecho. Mañana a las 9 a.m.

En el juzgado, Thành estaba impaciente.

—Firma rápido. No te daré nada.

—Hermano Thành —dije con voz temblorosa, actuando—. Solo te pido una cosa. Ese terreno baldío en el pantano del pueblo, el que tus padres nos dieron por deuda. Quiero tenerlo para estar cerca de la tumba de mis padres.

Thành se rió a carcajadas. Recordaba ese terreno: un pantano inútil.

—Tómalo. Considéralo mi regalo de despedida. Tú pagas la transferencia.

Firmé. Mi firma fue un corte limpio con el pasado.

Thành se fue triunfante, burlándose de mí. No sabía que acababa de firmar su sentencia de muerte. Ese “pantano inútil” estaba en el eje principal de un futuro resort ecológico de mil millones que se anunciaría en junio. Solo Minh y yo lo sabíamos. Ese terreno ahora valía al menos 20 mil millones y subiría el doble.

Salí del juzgado. Thành me tiró un billete de 500 mil a la camisa.

—Para el mototaxi.

Lo tomé y lo eché en la caja de donaciones de caridad.

—Guárdalo, pronto necesitarás mucho dinero suelto.

Kiều llegó en un Porsche rojo para recogerlo. Se fueron riendo.

Les envié mi “regalo de bodas tardío”: fotos que un paparazzi tomó de Kiều entrando a un hotel con su joven entrenador personal.

A la mañana siguiente, la noticia del proyecto del Grupo Sun se hizo pública. Mi terreno pantanoso se convirtió en oro.

Thành me llamó, gritando:

—¡Me engañaste! ¡Devuélveme mi tierra!

—Señor Thành, papel blanco, tinta negra. Usted firmó. ¿Me va a demandar? Hágalo. Pero primero preocúpese por su silla de director. Creo que el banco acaba de congelar sus activos.

En ese momento, escuché a su secretaria gritar por el teléfono:

—¡Jefe! ¡La policía económica y Hacienda están aquí! ¡Tienen una orden de registro por evasión de impuestos y lavado de dinero a través de Sky City! ¡Dicen que hay una denuncia interna!

—¿Quién? —gritó Thành.

—Soy yo, tu ex esposa. El cuaderno negro… todavía tengo el original. Diviértete con la policía.

Colgué.

Thành escapó por la puerta trasera y corrió a la villa para buscar a Kiều y el efectivo. Encontró la casa vacía. La caja fuerte abierta.

—¿Buscas a Kiều? —dijo una mujer desconocida en la puerta—. Esta casa es mía ahora. Mi hija, Kiều, me la transfirió esta mañana.

Thành miró el documento. Había firmado un poder notarial sin leerlo cuando estaba cegado por el amor.

Los guardaespaldas lo echaron a la calle bajo la lluvia. Recibió un mensaje de Kiều: una foto con su amante joven y el reloj Patek Philippe de Thành. “Gracias por el patrocinio, viejo”.

Mientras tanto, la casa de la señora Dung estaba siendo atacada por prestamistas. Kiều había usado su dirección como aval para un préstamo de 5 mil millones.

—¡Hạnh, sálvame! —me llamó llorando.

—Lo siento, tía. Soy una extraña. Llame a la policía.

Colgué y me alejé.

Las noticias de la quiebra de Hoàng Thành estallaron. Thành debía más de 100 mil millones.

Esa tarde, conduciendo mi nuevo coche (gracias a la venta de una pequeña parte del terreno), vi a Thành. Estaba sucio, con la ropa rota, siendo agredido por una multitud de acreedores frente a su antigua empresa. Trató de correr hacia mi coche, sus ojos llenos de arrepentimiento y súplica.

—¡Hạnh!

Subí la ventanilla. No sentí placer, solo lástima.

Minh me llamó:

—¡Pon las noticias! Atraparon a Kiều.

En la televisión, Kiều era arrestada en la frontera con Camboya, con maletas llenas de dólares y oro. Gritaba que Thành la había obligado.

Thành me llamó desde la comisaría, suplicando que usara el cuaderno para probar que él no firmó ciertos papeles.

—Ese cuaderno ya está en manos de la policía, Thành. Es la prueba de tu culpa, no tu salvación. Tú y Kiều, tal para cual.

Bloqueé el número.

Un año después.

Soy directora de un centro de apoyo para mujeres y startups. Mi oficina está llena de luz. Guardé parte del terreno para construir un refugio para mujeres maltratadas.

Fui a un asilo de ancianos a hacer caridad. En una habitación, vi a la señora Dung. Estaba paralizada tras un derrame cerebral, viviendo de la asistencia social (y de mi apoyo anónimo).

Me reconoció y lloró, pidiendo perdón. Le sequé las lágrimas.

—El pasado pasó. Descanse tranquila.

No prometí nada más. El perdón tiene límites.

Al salir, recibí un mensaje de Minh invitándome a cenar. Sonreí.

Conduciendo de regreso, pasé por una obra en construcción. Vi a un hombre delgado, quemado por el sol, comiendo pan seco con ropa de obrero. Era Thành. Estaba en libertad bajo fianza, trabajando como peón para sobrevivir. Me vio. Sus ojos estaban vacíos pero tranquilos. Bebió agua de una botella de plástico y volvió a cargar cemento.

No me detuve.

Aceleré hacia el atardecer. Abrí el techo corredizo, dejando que el viento desordenara mi cabello. No necesito un príncipe azul que me salve, porque yo misma construí mi propio castillo. Soy Hạnh, la mujer que atravesó la tormenta para encontrar el arcoíris.

El karma se había completado y, finalmente, yo estaba en paz.