“Me abofeteó por querer ver a mi padre enfermo en Nochevieja. No he vuelto a su casa en 13 años.”

El sonido del monitor cardíaco resonaba rítmicamente en la lujosa habitación del hospital. Sentada al borde de la cama, mis manos pelaban una manzana con una precisión quirúrgica; cualquiera pensaría que soy una artista y no la esposa que cuida a un marido con cáncer gástrico terminal. Công, mi esposo y poderoso vicepresidente, yacía allí, con el rostro demacrado pero manteniendo su tono autoritario: “Date prisa, me muero de sed”.

Murmuré un suave “sí”. La larga cáscara roja caía sobre el plato de porcelana sin romperse, igual que mi paciencia durante los últimos 13 años. Mis ojos lo miraban con la sumisión de siempre, pero por dentro, contaba los días para el acto final. Todo comenzó en aquella sangrienta víspera de Año Nuevo hace trece años.

El recuerdo arde como carbón encendido. Llevábamos cinco años de casados. Era Nochevieja cuando recibí la llamada: mi padre estaba gravemente enfermo. Cuando pedí permiso para verlo, Công, ebrio de poder y alcohol, se transformó en un monstruo.

—”¿Quieres traer mala suerte a esta casa en Año Nuevo? ¡La mujer debe seguir las costumbres de la familia del marido!” —rugió. Cuando supliqué, me dio cinco bofetadas frente a sus padres, quienes miraban con indiferencia. Ese día, la esposa llamada Cầm murió. Me limpié la sangre y le juré: “Me quedo. Pero desde hoy, nunca más volveré a pisar la casa de mis padres”.

Él pensó que me había domado. No sabía que durante 13 años planeé su caída con la ayuda de un abogado amigo, recolectando pruebas de su corrupción y de sus amantes.

La oportunidad llegó con su cirugía. Creyendo que yo era una “tonta de cocina”, Công me dio las llaves de su caja fuerte para buscar unos seguros. Allí encontré un sobre amarillo oculto en el fondo: eran los certificados de defunción de mis padres.

Mi madre murió hace 4 años; mi padre, hace casi 2. Công recibió las llamadas del hospital pero me las ocultó, borrando los registros para que yo no pudiera despedirme de ellos. Me obligó a enviar dinero al pueblo mientras yo creía que seguían vivos, haciéndome quedar como una hija ingrata.

Dejé ese sobre “olvidado” en mi bolso junto a su cama. En su paranoia, Công lo abrió. Al ver los certificados y escuchar una grabación de su propia voz despreciando la muerte de mi madre, colapsó. En ese momento, la junta directiva entró para despedirlo por fraude. Su amante, Vi, apareció solo para exigirle dinero antes de huir. Su imperio de arrogancia se derrumbó en minutos.

Le entregué los papeles del divorcio antes de su segunda cirugía. “Cinco bofetadas me dolieron en la carne, este papel es la sexta bofetada a tu orgullo”. Công firmó temblando, sumido en la vergüenza.

Dejé atrás las joyas y el lujo. Regresé a la pequeña casa de mis padres en el campo. La restauré, planté las flores favoritas de mi madre y abrí una pequeña tienda de té. Tres años después, vivo en paz. Công es ahora un hombre arruinado y solo que trabaja como guardia de seguridad. No siento alegría por su desgracia, solo una inmensa paz. He pagado la deuda de honor con mis padres y, al fin, soy libre.