“Mi esposo dio 100 millones a su mamá y despreció a mis padres: ‘A los de campo no se les da más’.”

La tarde del 30 de diciembre (víspera del Año Nuevo Lunar) caía sobre la ciudad con una lluvia fina y persistente. El aire frío del norte de Vietnam se colaba por las rendijas, pero dentro de mi casa, todo parecía perfecto. El aroma del incienso envolvía el altar de los antepasados, que yo misma había limpiado con esmero. En la cocina, el guiso de brotes de bambú burbujeaba y el pollo decorado con flores de chile esperaba sobre la mesa.

Me llamo Thao Vi. Durante tres años, fui la nuera perfecta. Soporté el silencio gélido de mi suegra, la Sra. Lan, và sự vô tâm (la indiferencia) de mi esposo, Thanh Trung. Ingenuamente, creí que mi sinceridad derretiría el hielo de sus corazones. No sabía que esa tarde, el hielo se convertiría en un cuchillo afilado directo a mi alma.

Trung llegó a casa con una sonrisa radiante, luciendo su traje de marca y el cabello impecable. Ni siquiera me miró. Corrió hacia su madre, quien descansaba en el sofá.

— “¡Mamá, mira lo que te traje!”, exclamó con voz melosa.

Puso sobre la mesa una caja de terciopelo rojo. Al abrirla, un fajo grueso de billetes nuevos de 500.000 VND brilló bajo la luz. Eran 100 millones. La Sra. Lan gritó de alegría, alabando la “devoción” de su hijo. Yo seguía en la cocina, con el corazón apretado, pero intentando convencerme de que él tenía derecho a ser generoso con su madre.

Sin embargo, Trung se acercó al altar de mis antepasados. Con un gesto de desprecio infinito, sacó un sobre rojo delgado y lo lanzó sobre la mesa. No me lo entregó en la mano; lo tiró como quien da una limosna a un mendigo. Eran solo 200.000 VND.

— “Toma esto para que tus padres tengan algo que comer en el campo”, dijo con una sonrisa cruel. “La gente de campo, de origen campesino, solo merece eso. Agradécelo, es mejor que nada”.

Mi sangre se congeló. No fue solo el dinero; fue la humillación a mis padres, a mi linaje. Vi a la Sra. Lan reírse, apoyando el insulto de su hijo. En ese momento, la Thao Vi sumisa murió.

Recordé el secreto que guardaba: la cirugía de corazón de la Sra. Lan programada para el sexto día del año. Un procedimiento de 800 millones de VND que yo, y no Trung, había pagado con mis ahorros personales de años de inversiones secretas. Ellos creían que yo era una simple empleada administrativa, pero yo era el cerebro financiero que había salvado la empresa de Trung en las sombras.

Sin gritar, sin llorar, caminé hacia mi habitación y cerré la puerta con llave. Saqué mi teléfono. Mi mano temblaba, pero mi voz era de acero.

— “¿Hospital Internacional? Habla Thao Vi. Soy quien hizo el depósito para la cirugía de la paciente Dang Thi Lan. Quiero cancelar todo ahora mismo”.

La enfermera, atónita, intentó advertirme sobre el depósito y la salud de la paciente.

— “Cancélelo. El depósito… considérenlo un regalo de Año Nuevo para el hospital. No quiero ni un centavo de vuelta. Solo cancelen el contrato”.

Colgué. Afuera, Trung golpeaba la puerta furioso porque la cena no estaba lista. Cuando finalmente derribó la puerta y entró gritando, su teléfono sonó. Era su madre, histérica, informándole que el hospital acababa de cancelar su cirugía de vida o muerte.

— “¿Fuiste tú?”, rugió Trung, agarrándome por los hombros. “¡Mi madre morirá sin esa operación! ¿De dónde sacaste el derecho de decidir? ¿De dónde sacaste el dinero?”.

Me solté de su agarre con una fuerza que él no conocía. Le recordé, palabra por palabra, cada vez que me humilló. Le revelé que esos 800 millones eran míos, ganados con la inteligencia que él despreciaba.

— “Si eres tan exitoso y tan ‘buen hijo’, usa tus 100 millones para salvarla”, le dije con una sonrisa gélida. “No dependas más de una ‘gente de campo’ como yo”.

Trung se desplomó en el suelo, llorando y suplicando. Pasó de ser un tirano a un hombre patético, pidiendo perdón de rodillas, prometiendo cambiar, ofreciendo entregarme la empresa. Pero ya era tarde. El respeto, una vez roto, no se pega con dinero ni con lágrimas.

Recogí mi maleta. Antes de salir, miré la habitación por última vez.

— “Mañana mis abogados te enviarán los papeles del divorcio. Quédate con tu casa y con tu madre. Yo me llevo mi dignidad”.

Salí a la calle. La lluvia de primavera ya không còn lạnh nữa. Tôi hít một hơi thật sâu. Đằng sau tôi là một quá khứ đầy xiềng xích, trước mắt tôi là một bầu trời tự do. Tôi không hối hận. Đôi khi, sự tử tế phải được đặt đúng chỗ, và sự tàn nhẫn là câu trả lời duy nhất cho những kẻ không biết trân trọng tình yêu.