“Mi esposo ha estado en estado vegetal por 8 años, nhưng cada noche encuentro ropa interior extraña en la cama. Sospecho que finge.”

Ocho años. Dos mil novecientos veinte días y noches en los que encarcelé mi juventud en el penetrante olor a desinfectante y el silencio aterrador de nuestra habitación del ático. Soy Lan, una mujer que alguna vez lo tuvo todo: un amor apasionado con Thành y una boda de ensueño a los 25 años. Pero el destino me asestó un golpe mortal solo seis meses después de casarnos. Un trágico accidente de tráfico convirtió a mi esposo, antes lleno de vida, en una entidad inmóvil. Los médicos lo llamaron “estado vegetal”; yo lo llamé la “cadena perpetua” que acepté cargar por amor.

Me convertí en su enfermera, su masajista, una esposa abnegada que nunca se quejó. Sin embargo, en una mañana fatídica, al levantar la pesada manta para asear a mi esposo, mi corazón se detuvo. Justo al lado de la cadera de Thành, yacía una prenda de ropa interior femenina de encaje rojo vibrante, una pieza barata y vulgar que yo jamás usaría. ¿De dónde salió ese objeto impuro? Cuando bajé a preguntarle a mi suegra, la señora Nga, ella no mostró sorpresa. Me miró con desprecio y soltó una frase gélida: “¿No será que tú la trajiste y ahora quieres culpar a otros?”

En ese instante comprendí que no solo vivía con un enfermo, sino que habitaba en un nido de demonios.

Las palabras de mi suegra fueron un puñal que atravesó mi última pizca de fe. En lugar de tirar la prenda, comencé a recolectarlas en secreto. Cada pocos días, aparecía una “nueva”: a veces morada, a veces rosa, dejada descuidadamente como un desafío.

Empecé a observar a la señora Nga. La suegra “bondadosa” que me elogiaba ante los vecinos estaba, en realidad, sembrando rumores de que yo había perdido la razón por el agotamiento. Quería convertirme en una loca ante los ojos del mundo para que nadie creyera mi verdad. Desesperada, acudí a Hương, mi mejor amiga. Ella fue tajante: “No estás loca. O tu marido no está enfermo, o alguien usa tu cama con la complicidad de tu suegra”.

Tramamos una trampa. Fingí un viaje de negocios a Đà Nẵng por tres días. Antes de salir, Hương me ayudó a instalar una cámara oculta disfrazada de reloj despertador frente a la cama de Thành.

Esa noche, desde la casa de Hương, vigilamos la pantalla. A las 11 p.m., la señora Nga llevó a una joven enfermera llamada Trâm a la habitación. Entonces, ocurrió lo impensable: Thành —el hombre que cuidé como a un bebé durante ocho años— abrió los ojos, se sentó con total vitalidad y atrajo a la mujer a sus brazos en un acto de lujuria desenfrenada.

A través de la cámara, la verdad salió a la luz. Ocho años atrás, Thành había acumulado deudas de juego multimillonarias. Para escapar de la mafia, la señora Nga sobornó al Dr. Hải para falsificar un diagnóstico de estado vegetal. Se casaron conmigo porque mi familia era rica; yo era su “mina de oro” y su escudo financiero. Trâm estaba embarazada de él, y el plan era esperar a que naciera el niño para simular una “complicación médica” que matara a Thành legalmente, permitiéndoles heredar toda mi fortuna, ya que no teníamos hijos propios.

El odio me transformó de presa en cazadora. Con la ayuda del abogado Hùng, amigo de mi padre, descubrí al cerebro detrás de todo: el tío Dũng, hermano de la señora Nga. Dũng era un funcionario corrupto que usó a su hermana y sobrino para saldar sus propias deudas con mi dinero.

Dũng necesitaba capital urgente, por lo que intentó obligarme a vender unas tierras de mi herencia. Seguí su juego. El día de la firma, realicé un cambio de documentos magistral. En lugar del contrato de venta, puse frente a ellos una confesión preparada por mi abogado.

En la notaría, Thành, su madre y el tío Dũng firmaron y estamparon sus huellas con avaricia, sin leer la letra pequeña al final: “Al firmar este documento, yo, Nguyễn Bá Dũng y Lê Văn Thành, admitimos voluntariamente todos los actos de fraude, falsificación de registros médicos y apropiación indebida de bienes contra Phan Thị Lan durante los últimos 8 años…”

La policía irrumpió en el acto. Thành enloqueció e intentó atacarme, pero fue sometido. Trâm, la amante, entregó grabaciones adicionales al darse cuenta de que Thành también la despreciaba. La señora Nga, al ver a su hijo esposado y escuchar cómo él la llamaba “vieja estúpida”, sufrió un segundo derrame cerebral allí mismo.

El caso terminó con condenas severas para todos. La señora Nga falleció en el hospital, sola; Thành y Dũng recibieron largas penas de prisión. Recibí una última carta del Dr. Hải desde Canadá, revelando una crueldad final: Thành era estéril debido al accidente, y el plan original era obligarme a quedar embarazada de mi propio cuñado para tener un heredero “de la familia”. Su maldad no tenía límites.

Vendí la casa llena de sombras y me mudé a las montañas de Đà Lạt. Allí escribí mi autobiografía: “Ocho años en el capullo”. El libro se convirtió en un éxito y las ganancias fundaron la organización “Esperanza” para ayudar a mujeres víctimas de fraude matrimonial.

Hoy, caminando entre hortensias, sonrío con paz. Estos ocho años no fueron una pérdida, sino una lección costosa para encontrarme a mí misma. La mariposa finalmente abandonó el capullo podrido y voló hacia el sol.