“Mi hermano vino a pedir quedarse una semana, mi suegra le arrojó 100 mil a la cara: ‘¡Toma el dinero y lárgate!’ Mi esposo…”

La lluvia de finales de julio en Saigón caía de forma monótona, un repiqueteo incesante contra los cristales que parecía eco de la pesadez en mi corazón. Sostenía entre mis manos una taza de té de jengibre ya fría, mientras la ansiedad me consumía. Hoy llegaba Khoa, mi único hermano, un joven delgado y de piel curtida por el sol del centro de Vietnam, quien venía a la ciudad para una pasantía crucial.

Mis padres murieron pronto, y Khoa y yo no teníamos a nadie más en el mundo. Por eso, tras días de dudas, pedí permiso a mi suegra, la señora Nga, y a mi esposo, Thanh, para que él se quedara en nuestra mansión solo una semana. Thanh asintió con indiferencia, pero mi suegra guardó un silencio cargado de desprecio. Para ella, mi origen humilde —hija de un maestro rural jubilado— siempre fue una mancha en su estatus de familia adinerada. Sin embargo, nunca imaginé que su desdén alcanzaría niveles de crueldad tan inhumanos.

El timbre sonó y corrí a abrir. Allí estaba Khoa, con su mochila gastada y una sonrisa tímida. “Hermana Diep, ya estoy aquí”, dijo. Pero antes de que pudiera abrazarlo, la voz chillona de mi suegra cortó el aire.

—¿Quién es este tipo con aspecto tan andrajoso? —preguntó, bajando las escaleras con sus sedas caras y joyas de jade. Miró a Khoa con asco, como si fuera una plaga.

—Mamá, es Khoa, mi hermano —respondí, poniéndome frente a él.

—Esta casa no es un mercado ni un hotel gratuito —espetó ella—. ¿Crees que puedes traer a cualquier campesino a vivir de nosotros?

Traté de defenderlo, pero ella sacó un billete de 100.000 dongs arrugado y se lo arrojó a la cara a mi hermano.

—Toma el dinero para el transporte y lárgate de mi vista. La gente como tú no tiene derecho a pisar este suelo.

El billete cayó lentamente sobre el mármol frío. En ese momento, Thanh, mi esposo, bajó al salón. Pensé que me defendería, que detendría esa locura. Pero su mirada era de hielo.

—Si mi madre dice que se vaya, se va —dijo con frialdad. Luego, hizo algo que me desgarró el alma: levantó el pie y le dio una patada a Khoa en el hombro, derribándolo al suelo. Su mochila se abrió y sus humildes pertenencias se desparramaron por el piso.

—¡Lárgate! —rugió Thanh.

Khoa no lloró. En silencio, recogió sus cosas y me miró con una lástima profunda, no por él, sino por mí. “Me voy, hermana. Cuídate”, susurró antes de salir bajo la lluvia. Me derrumbé en llanto, sintiendo que los cinco años de matrimonio y sacrificios económicos que había hecho por ellos se convertían en una broma sangrienta.

Apenas cinco minutos después, cuando Thanh y su madre celebraban su “victoria”, un rugido de motores de alta gama sacudió la mansión. Diez Rolls-Royce negros se detuvieron frente a la puerta, bloqueando la calle. De ellos descendieron cincuenta hombres vestidos con trajes negros y gafas oscuras.

Thanh y la señora Nga palidecieron. ¿Eran acreedores? ¿Mafiosos? Un hombre de mediana edad, con el rostro serio, entró en el jardín. No los miró a ellos; sus ojos buscaban a alguien más. Al ver a Khoa, que seguía bajo el alero esperando que la lluvia amainara, el hombre se inclinó 90 grados en una señal de respeto absoluto.

—Joven amo, hemos venido por usted. El jefe lo está esperando —dijo con voz potente.

El silencio fue sepulcral. Thanh se quedó paralizado, con las rodillas temblando. El billete de 100.000 seguía allí, mojado y patético. Khoa asintió con una autoridad que nunca le había visto. “Gracias, tío Lam. El jefe se preocupa demasiado”, respondió Khoa con frialdad.

En ese instante, la verdad salió a la luz. Mi padre no era un simple maestro rural; era el dueño oculto de una fortuna inmensa que nos había criado en la sencillez para protegernos de la codicia del mundo. Y lo más impactante: la mansión donde vivíamos no era de Thanh. Mi padre la había comprado años atrás y la había puesto a mi nombre, permitiendo que ellos vivieran allí por una generosidad que ahora se había agotado.

Lam, el asistente de mi padre, sacó un documento legal.

—Señora Nga, joven Thanh, según los registros, esta propiedad pertenece a la familia de la señora Diep. Ustedes no son más que invitados. Tienen 24 horas para desalojar antes de que procedamos legalmente.

La señora Nga se desplomó en el suelo, fingiendo un ataque al corazón que ya no conmovía a nadie. Thanh intentó arrodillarse ante mí, pidiendo perdón, jurando amor, pero yo solo sentía náuseas. Había sido su “máquina de dinero” durante años, y su desprecio por mi hermano había roto el último hilo de mi paciencia.

Khoa me tomó de la mano. “Vámonos, hermana. Papá nos espera en el hotel”.

Caminé hacia los coches de lujo sin mirar atrás. Dejé tras de mí una casa llena de muebles caros pero vacía de humanidad. Mientras el Rolls-Royce se alejaba, comprendí que la lluvia de Saigón finalmente había lavado las mentiras de mi vida. No solo recuperé mi dignidad, sino que entendí que el verdadero poder no reside en el dinero, sino en el respeto a la sangre y a la verdad. La justicia había llegado, y el sol, aunque oculto tras las nubes, estaba a punto de salir para nosotros.