“Mi mejor amiga me quitó el respirador para quedarse con mi esposo, pero logré activar mi huella dactilar.”

Mi nombre es Linh Dan. Soy arquitecta, una mujer que dedicó su juventud a trazar líneas, diseñar estructuras y levantar rascacielos que otros llaman símbolos de progreso. Siempre estuve acostumbrada a controlar cada detalle: desde la resistencia de un material hasta presupuestos de miles de millones. Pero hoy, no puedo controlar ni mi propio dedo.

Estoy postrada en una cama de hospital internacional, rodeada de un blanco gélido que quema la vista. El olor a desinfectante es tan penetrante que se ha filtrado en mi alma. Mi cuerpo es un tronco pesado e inerte; no puedo hablar, no puedo gritar, ni siquiera parpadear sin un esfuerzo sobrehumano. Lo único que sobrevive en mí es mi cerebro y mis oídos, que registran todo con una claridad cruel. El sonido rítmico del respirador, ese bip-bip monótono, es el único hilo que me ata a este mundo.

Pero la tragedia no empezó con el accidente. Empezó con la confianza.

Las puertas de mi habitación se abrieron. Entraron las dos personas que más amaba: Thành Tín, mi esposo, y Dạ Thảo, mi mejor amiga desde la infancia. Él, un empresario exitoso gracias a mi capital; ella, mi confidente, quien juró cuidar de mi familia si algo me pasaba.

“¿Sigue igual?”, preguntó Tín con una voz que antes me derretía y ahora me erizaba la piel. Thảo se acercó al pie de la cama con una sonrisa sarcástica. “Es un milagro que siga viva después de que ese camión la embistiera en la autopista”, dijo ella con una voz dulce pero cargada de veneno.

Escuché su plan sin que ellos lo supieran. Tín estaba impaciente; los accionistas presionaban y él no podía acceder a mi testamento mientras yo “vegetara”. Thảo, con una frialdad aterradora, lo convenció: “Tín, el testamento solo es válido si ella muere. Si tiene un ‘accidente’ final mientras duerme, todo será tuyo. La casa, la empresa… y podremos estar juntos sin escondernos”.

Mi corazón gritaba en el vacío. Tín dudó por un segundo, pero la codicia ganó. Thảo me miró fijamente, se acercó a mi oído y susurró las palabras que iniciaron mi fin: “Linh Dan, ¿sabes algo? Este respirador hace un ruido muy molesto. Vamos a apagarlo para que estés tranquila”.

Tín estiró su mano hacia el interruptor. Thảo ya había desactivado las cámaras. Tenían cinco minutos.

En ese momento de terror absoluto, recordé mi secreto. Como arquitecta obsesionada con la seguridad, construí bajo nuestra villa un refugio inexpugnable llamado An Lạc Viên. Allí guardé todos los secretos de la empresa y mi fortuna. Pero más importante aún, instalé un “Interruptor de Hombre Muerto”.

El sistema de seguridad de mi teléfono, que Tín había dejado a mi lado esperando usar mi huella para entrar a mis cuentas bancarias, tenía una aplicación oculta: una flor de Lycoris roja. Si mis signos vitales se detenían y yo activaba manualmente el protocolo, todo mi imperio se destruiría antes de caer en sus manos.

Con un esfuerzo que desgarró mi espíritu, moví el pulgar de mi mano derecha. El interruptor del respirador hizo click. El aire dejó de entrar a mis pulmones. La asfixia me invadió. Thảo reía. Pero justo antes de perder el conocimiento, mi dedo rozó el sensor. Ping. Huella confirmada. Protocolo de Destrucción Activado.

Semanas después, convencidos de que yo estaba en un estado reversible mínimo, me llevaron a casa para “cuidarme”. Su verdadero objetivo era entrar en mi bóveda secreta en el sótano de la villa. Me llevaron en silla de ruedas hasta la cava de vinos. Thảo encontró la entrada oculta.

Al entrar en la cámara de titanio de An Lạc Viên, el sistema detectó su intrusión. Las puertas se sellaron. El oxígeno empezó a descender. En las pantallas gigantes de la sala, empezaron a reproducirse los videos que yo había recopilado en secreto: Tín saboteando los frenos de mi auto, Thảo besándolo en mi propia cama.

“¡Déjanos salir!”, gritaba Tín, golpeando las paredes de metal. Thảo lloraba, suplicando por su vida. El sistema inició la fase de incineración térmica. El suelo empezó a brillar con un calor insoportable.

En un giro final, el sistema médico de emergencia que yo misma diseñé me inyectó una dosis de adrenalina y analgésicos. Recuperé el habla por unos segundos.

—”¿Quieres vivir, Tín?”— pregunté con voz ronca.

Él se arrodilló, llorando. “¡Sí, sálvame! Te lo ruego”.

—”Dime la verdad… ¿Alguna vez me amaste?”—

—”¡Sí, siempre!”— mintió él una vez más.

Sonreí con tristeza. No los maté. Activé el protocolo de evacuación. Las puertas se abrieron 24 horas después, justo cuando la policía, alertada por una señal automática enviada a mi abogado, llegó al lugar.

Thành Tín y Dạ Thảo fueron condenados a cadena perpetua. Sus confesiones, grabadas por el sistema mientras creían que morirían quemados, fueron pruebas irrefutables. La empresa volvió a mis manos, ahora rebautizada simplemente como Linh Dan.

Hoy, un año después, camino sin muletas. He vendido la villa y donado gran parte de mi fortuna a fundaciones para mujeres. No busqué venganza, busqué justicia. El fuego de An Lạc Viên no los quemó a ellos, pero sí consumió mi pasado.

He aprendido que la mayor fortaleza no está en los edificios que construimos, sino en la voluntad de levantarnos cuando alguien intenta derribar nuestra alma. Ahora, cada vez que respiro, no escucho un monitor, sino el sonido de mi propia libertad.