“Mi suegra pidió 400,000 dólares para la casa de su hija y me obligó a ser aval. 7 días después, dejé a toda su familia en la calle.”

Mi suegra, la señora Nguyệt, siempre fue una mujer conservadora y arrogante. Solía decir que su hija, Trân, se casaría con un millonario gracias a las bendiciones de tres generaciones de ancestros. Yo, en cambio, era solo la nuera que trabajaba por un sueldo fijo, alguien a quien veían como una sirvienta de bajo costo. Nunca necesité su amor, solo quería vivir en paz. Pero en esta casa, la decencia es un concepto inexistente.

Todo cambió una tarde sofocante. Mientras terminaba de lavar los platos, escuché el rítmico taconeo de mi suegra. Arrojó un fajo de documentos sobre la mesa de cristal con una frialdad que me dio escalofríos.

—Necesito que firmes esto —dijo sin mirarme—. Es un aval bancario. Vamos a pedir un préstamo de diez mil millones de dongs (aprox. 400,000 USD) para comprarle una casa a Trân.

Me quedé helada.

—¿Por qué yo, madre? —pregunté, sintiendo que mi voz temblaba.

La respuesta fue cínica. Mi suegro tenía deudas y mal historial crediticio; mi esposo, Nghĩa, también estaba en la “lista negra” por negocios fallidos de su padre; y mi suegra tenía el crédito bloqueado desde hacía años. Yo era la única en la familia con un historial “limpio”. Me querían usar como una herramienta financiera para los caprichos de su hija, quien temía que, si se casaba y luego se divorciaba, tendría que pagar la deuda sola. Querían que yo asumiera todo el riesgo legal. Al negarme, el ambiente se volvió bélico.

Desde el momento en que dije “no”, mi vida se convirtió en un infierno psicológico. Nghĩa, mi esposo, se hundió en su teléfono, fingiendo que la conversación no era con él. Mi suegra me sentenció: “A partir de mañana, te las arreglas sola”.

Al día siguiente, el refrigerador estaba vacío. No había carne, ni huevos, ni siquiera una bolsa de fideos. Mi suegra había confiscado toda la comida.

—El que es obediente, come. El que no, que pase hambre —me dijo con una sonrisa cruel mientras veía la televisión.

Tuve que comprar mi propia comida con mis ahorros. Una tarde, cociné para todos por costumbre, pero mi suegra despreció mi plato.

—Esta comida es para gente que no sabe agradecer. Tú cómela, te queda bien —dijo, insinuando que yo era una “ingrata” por no arriesgar mi futuro por su hija.

Lo peor ocurrió un día después. Trân, mi cuñada, llegó furiosa a la casa.

—¿Te crees muy importante por no querer firmar? —me gritó—. ¡Vives en mi casa, comes lo que mi madre cocina! ¡Firma ahora!

Cuando intenté explicar que no podía comprometerme legalmente por algo que no me correspondía, Trân perdió los estribos y me propinó una bofetada tan fuerte que mis oídos zumbaron. Mi suegra sonrió satisfecha: “Ella solo está poniendo orden”. Miré a Nghĩa, mi esposo, y él ni siquiera levantó la vista de su teléfono. Ese silencio fue el golpe final.

Esa noche, empaqué solo lo esencial. No hice un escándalo. No lloré frente a ellos. Me fui de esa casa con mi dignidad en una mano y una maleta pequeña en la otra. Mi suegra gritó a mis espaldas: “¡Vete! ¡Nadie te va a extrañar!”.

Me mudé a una pequeña habitación alquilada. Pero ellos no se detuvieron. Una semana después, recibí un sobre del banco: una solicitud de confirmación de firma. Mi sangre se congeló al ver que alguien había falsificado mi firma en el contrato de préstamo de diez mil millones.

No lo dudé. Fui al banco y demostré que esa firma era falsa. El banco detuvo el proceso de inmediato y reportó el fraude a las autoridades. Mi suegra fue citada a declarar por falsificación de documentos. La noticia corrió como pólvora en el vecindario. La soberbia de la familia Nguyệt se derrumbó en cuestión de horas.

Pero mi jugada final fue más profunda. Descubrí que el apartamento donde ellos vivían, el cual ellos clamaban como suyo, en realidad estaba bajo un contrato de alquiler que yo había gestionado y pagado íntegramente años atrás debido a su mala situación financiera. Yo era la titular legal del contrato. Fui a la administración del edificio y, con los documentos en mano, cancelé el contrato de inmediato.

—No tengo ninguna relación con las personas que viven ahí —le dije al administrador—. Ellos han dañado mi honor y no permitiré que sigan viviendo bajo mi techo legal.

Tres días después, ocurrió lo inevitable. La administración, junto con la policía local, se presentó en el apartamento. Mi suegra, Trân y Nghĩa fueron obligados a desalojar el lugar.

Desde lejos, los vi. Estaban sentados en un banco del parque, rodeados de maletas rotas y cajas de cartón bajo una lluvia persistente. Trân lloraba desesperada porque su prometido, al enterarse del fraude y la deuda, había cancelado la boda. Nghĩa estaba sentado con la cabeza entre las manos, desempleado y sin hogar. Mi suegra miraba al vacío, su orgullo reducido a cenizas.

No sentí alegría, pero sí un alivio profundo. Había sido la nuera sumisa hasta que intentaron destruirme. La amabilidad es una elección, pero no significa permitir que te pisoteen. Me alejé bajo la lluvia, sabiendo que finalmente era libre.