“No me prestó dinero para mi casa, ¡pero ahora quiere vivir en ella!”

La tarde caía sobre la ciudad con una luz dorada que, para Huệ, tenía el sabor del triunfo. Después de años de sacrificios, de ahorrar cada centavo y de vivir en espacios alquilados, finalmente tenía en sus manos el expediente de la casa en el distrito urbano que siempre había soñado. No era solo ladrillos y cemento; era su libertad.

—¡Khôi, mira esto! —gritó al entrar al pequeño apartamento donde aún vivían. Su rostro resplandecía—. El dueño aceptó la oferta. Es una oportunidad única en la vida.

Khôi salió de la cocina, dejando el té a medio hacer. Sus ojos se iluminaron y abrazó a su esposa con entusiasmo.

—¿Es en serio, Huệ? Al fin tendremos nuestro propio hogar. Pero… ¿nos alcanza el dinero?

Huệ se sentó y abrió los documentos.

—Nos faltan 300 millones. Pero no te preocupes. Tú has enviado la mitad de tu sueldo a tu madre todos los meses para que ella lo guarde por nosotros. Ese ahorro debe ser considerable ahora. Solo necesitamos pedirle que nos lo preste. Le pagaremos intereses si es necesario. Es para nuestra casa, no para malgastarlo.

Khôi dudó un momento, pero terminó asintiendo.

—Está bien, hablaré con ella. Seguro que lo entenderá.

Dos días después, el ambiente en la casa de la señora Mai, la madre de Khôi, era gélido. Ella bebía té con una mirada distante que ignoraba a Huệ. Khôi, con las manos temblorosas, tomó la palabra.

—Mamá, vamos a comprar una casa y nos falta un poco. Queremos pedirte prestados 300 millones. Te los devolveremos en dos años.

La señora Mai dejó la taza con un golpe seco que resonó en el silencio.

—¿Pedir prestado? ¿Creen que el dinero cae del cielo? Soy vieja, lo que tengo es para mis enfermedades. El dinero es algo sensible; prestarlo solo arruina las relaciones.

Huệ sintió un nudo en la garganta, pero intentó mantener la calma.

—Madre, entendemos, pero esto es lo más importante de nuestras vidas. Además, Khôi ha estado enviándole dinero todos los meses para que usted lo guardara…

—¡Ah! —la interrumpió la señora Mai con el rostro endurecido—. ¿Así que vienes a reclamar el dinero de Khôi? Lo que él me da es por piedad filial. Eso es asunto suyo. ¿Y tú? ¿Tienes dinero para exigir una casa tan grande? Las mujeres deben saber conformarse; compren algo pequeño que puedan pagar.

Huệ apretó los dientes. Su salario era más alto que el de Khôi y ella era la que más aportaba al ahorro. Antes de que pudiera responder, la puerta se abrió de par en par. Hồng, la hermana menor de Khôi, entró agitando unas llaves.

—¡Mamá! ¡Ya tengo el coche! El Honda Civic nuevo es hermoso. Menos mal que me diste los 500 millones, así no tuve que pagar cuotas.

El silencio que siguió fue asfixiante. Huệ miró a la suegra, cuya expresión pasó del orgullo a la defensiva.

—¿500 millones? —la voz de Huệ era puro hielo—. Le da 500 millones a ella para un lujo, ¿pero a nosotros, que necesitamos un techo, nos niega un préstamo?

—Es mi dinero —replicó la anciana—. Se lo doy a quien quiero. Hồng necesita el coche para su comodidad. Ustedes pueden seguir alquilando.

Huệ se levantó, temblando de rabia.

—¿Su dinero? Ahí está el sudor y las lágrimas de mi marido. Él se rompe la espalda trabajando y usted usa sus ahorros para alimentar el capricho de su hija consentida. ¿Sabe lo que es la justicia?

Khôi intentó calmarla, pero Huệ lo apartó.

—¡Basta, Khôi! Ella te ve como una máquina de dinero y a mí como una extraña. Es egoísta y parcial.

La señora Mai comenzó a jadear, llevándose la mano al pecho en un gesto dramático.

—¡Ayuda! Mi nuera me insulta… Khôi, ¿ves? No le prestamos el dinero y mostró su verdadera cara.

Huệ no se dejó engañar.

—Deje de actuar. Conozco sus trucos. Quédese con su dinero y con su hija. Y tú, Khôi, si este es nuestro hogar, debes tener opinión propia.

Huệ se marchó sin mirar atrás. Esa misma semana, acudió a sus propios padres y obtuvo un préstamo bancario. Dos meses después, la casa era suya. Sin un solo centavo de la familia de su esposo.

Un día de lluvia, Huệ regresó a su nueva casa esperando paz. Pero al abrir la puerta, se quedó paralizada. El salón que ella había decorado con tanto esmero estaba irreconocible.

El sofá había sido arrastrado contra la pared, dejando un rayón profundo en el suelo. Su cuadro abstracto favorito había sido reemplazado por un bordado rojo chillón y dorado. Su alfombra de seda coreana ya no estaba; en su lugar, había una alfombra de plástico barata que olía a caucho.

Y en el centro de todo, la señora Mai, vestida con un pijama de seda, bebiendo té.

—¿Qué hace usted en mi casa? —preguntó Huệ con la voz rota.

—Ah, llegaste —dijo la anciana con una sonrisa falsa—. Vi que tu casa estaba muy desordenada y decidí arreglarla. Khôi me dio la llave. Esas decoraciones tuyas son feas, así está mejor. Ah, y otra cosa: el cuarto de invitados es oscuro. Yo soy vieja y necesito sol, así que muévanse ustedes allá y déjenme la habitación principal con balcón.

Huệ soltó una carcajada amarga.

—¿Usted cree que esta es su casa? Soy la dueña. Todo aquí lo pagué yo y mi familia. Sin mi permiso, usted es solo una intrusa. Tome su maleta y váyase ahora mismo.

La señora Mai no gritó. En cambio, se dejó caer al suelo dramáticamente.

—¡Auxilio! ¡Mi nuera me pega! ¡Me echa a la calle!

Llamó a Khôi llorando, fingiendo un ataque al corazón. Cuando Khôi llegó, entró en pánico.

—¡Huệ! ¿Estás loca? ¿Cómo le hablas así a mi madre?

—Pregúntale a ella por qué destruyó mi decoración y rayó mis paredes —respondió Huệ—. Tu madre tiene mil millones en el banco y le dio cuatro mil millones a tu hermana tras vender su casa, pero viene aquí a exigir mi habitación. ¿Eso es justicia?

La verdad salió a la luz: la señora Mai había vendido su propiedad y le había dado todo el dinero a Hồng, quien ahora se negaba a recibirla. La anciana se había quedado sin nada y pretendía apoderarse de la casa de la nuera a la que despreció.

—Khôi, elige —dijo Huệ, poniendo un papel sobre la mesa—. Aquí está el divorcio. Valoraré la casa, te devolveré lo que aportaste y me quedaré con mi propiedad. No voy a vivir en un infierno por tu debilidad.

—¡No voy a firmar! —gritó Khôi—. ¡Es mi madre!

—La ley no necesita tu permiso cuando hay pruebas de tu negligencia —sentenció Huệ.

Tres meses después, el silencio en la casa de Huệ era, finalmente, pacífico. Recibió una foto de una amiga: Khôi y la señora Mai sentados en un café viejo, con maletas desgastadas, buscando una habitación barata porque Hồng los había echado tras perder todo el dinero en malos negocios.

Huệ cerró el teléfono. No sintió alegría, pero tampoco lástima. Había aprendido que el perdón no tiene sentido cuando se llega al límite. Ella caminó hacia la ventana, bañada por el sol, libre por