“Regresé de trabajar y vi que mi suegra vendió mis planos de 150 millones al chatarrero por 5 mil…”

Al regresar de un viaje de negocios, descubrí que mis planos de diseño, valorados en 150 millones de dongs, habían sido vendidos como chatarra por mi suegra por la miserable suma de 5.000 dongs. No grité, no lloré. En lugar de eso, hice algo en silencio que obligó a toda su familia a irse a la calle.

Apenas metí la llave en la cerradura, un olor acre me golpeó, asfixiando mis pulmones que anhelaban el aire tranquilo del hogar. No era el suave aroma a limoncillo que solía usar para relajarme, sino el hedor químico de la lejía barata. Con el corazón encogido por un mal presentimiento, dejé mi maleta en la entrada y corrí al dormitorio principal.

La escena ante mis ojos me dejó helada. La Sra. Cuc, mi suegra, frotaba con furia mi tocador de roble importado con un trapo sucio empapado en agua turbia.

—¡Mamá! ¿Qué estás haciendo? —grité.

Ella se giró, sin una pizca de culpa.

—¡Qué escándalo! Solo te estoy ayudando a limpiar. Eres tan sucia que tu tocador apestaba a cosméticos.

Miré la mesa vacía. Mi set de cuidado de la piel SK-II de 10 millones de dongs había desaparecido. En su lugar, había un tarro de crema barata de 20.000 dongs.

—¡Lo tiré! —dijo ella con desdén—. Olía a alcohol, te iba a dar cáncer.

Miré a Hung, mi esposo, esperando apoyo. Pero él, como siempre, defendió a su madre:

—Solo se preocupa por tu salud, Vi. No hagas un drama.

Me di cuenta de que en esta casa, el respeto era un lujo que no podía permitirme. Pero eso era solo el comienzo. Recordé mis planos de diseño, el fruto de semanas de trabajo, dejados en mi escritorio. Corrí a buscarlos. La mesa estaba vacía.

—¿Mis papeles? —pregunté con voz temblorosa.

La Sra. Cuc sacó un billete arrugado de 5.000 dongs.

—Esos garabatos los vendí a la chatarrera. Papel bueno, me dieron 5.000. Tómalo para comprar dulces.

150 millones convertidos en 5.000 dongs. Mi carrera, mi esfuerzo, tratados como basura. Grité de rabia, pero Hung me mandó callar. Salí corriendo a buscar a la chatarrera, pero fue inútil. Encontré mis planos triturados en una planta de reciclaje.

Esa noche, mientras intentaba redibujar los planos de memoria, recibí un mensaje de una amiga. Era una foto de Nhung, mi cuñada, presumiendo en Facebook con mis cosméticos “tirados a la basura” y mi bufanda de seda de 2 millones. El pie de foto decía: “Gracias mamá por traerme estas cosas de lujo que mi cuñada iba a tirar. ¡Qué desperdicio!”.

La furia me invadió. No habían tirado nada por salud. Eran ladrones. Enfrenté a mi suegra y a mi esposo con la prueba.

—¡Somos familia! —gritó Hung—. ¿Por qué eres tan tacaña con tu hermana?

Entendí entonces que no había razonamiento posible con estos parásitos. Fingí disculparme y me retiré a mi habitación. Pero en ese momento, la vieja Vi murió. Una nueva Vi, fría y calculadora, nació para enseñarles una lección que nunca olvidarían.

A la mañana siguiente, me vestí impecablemente y salí temprano. No fui a trabajar. Fui al mercado y compré utilería de terror: arañas peludas, serpientes de goma realistas y cucarachas falsas. También compré cámaras de seguridad ocultas.

Aprovechando que la casa estaba vacía, instalé las cámaras y coloqué las trampas: una araña en la caja de pañuelos, una serpiente en el refrigerador junto a los nidos de pájaro que mi suegra solía robarme.

Al día siguiente, me maquillé con esmero y le dije a Hung que llegaría tarde. Me fui a una cafetería cercana, pedí un café negro y abrí mi iPad para ver el espectáculo en vivo.

A las 10 de la mañana, la Sra. Cuc entró. Se sentó en mi sofá, puso los pies en la mesa y buscó un pañuelo. Al tirar del papel, la araña gigante saltó sobre su mano.

—¡Aaaah! ¡Araña venenosa! —gritó, saltando sobre el sofá y orinándose del susto.

Después de recuperarse, fue a la cocina por un nido de pájaro para calmarse. Al abrir el refrigerador, la serpiente de goma cayó sobre su cuello.

La Sra. Cuc se desmayó al instante.

Cerré mi iPad, terminé mi café y llamé a Hung con voz de pánico fingido. En el hospital, el médico confirmó que solo fue un susto. Hung, furioso, me lanzó la factura de 3 millones.

—¡Págala tú! Es tu culpa.

Guardé la factura.

—La pagaré, pero recuerden: esto es un préstamo.

Esa noche, en el hospital, saqué mi iPad frente a la Sra. Cuc y le mostré una hoja de cálculo: “Lista de Activos Perdidos”.

—Cosméticos: 10 millones. Bufanda: 2 millones. Planos: 50 millones. Aspiradora robada: 15 millones. Menos la factura médica, me deben 74 millones.

La Sra. Cuc gritó, pero yo fui implacable:

—Descontaré esta deuda de los gastos de manutención. Se acabaron los días de vivir gratis.

Al día siguiente, Nhung llegó al hospital usando mi abrigo Burberry “perdido”. La confronté delante de todos, le mostré la etiqueta con mi nombre bordado y se lo arranqué del cuerpo.

—¡Ladrona! —grité, lanzando el abrigo a la cara de Hung—. ¡Tómenlo, es caridad!

Luego fui al banco. Cancelé la tarjeta de crédito suplementaria de Hung y cambié las claves. Una hora después, Hung me llamó gritando desde la farmacia porque la tarjeta fue rechazada.

—Lo siento, el dinero que gano es mío —le dije y colgué.

Esa noche, Hung trajo de vuelta una caja con mis cosas “devueltas” desde el pueblo: bolsos rayados, ropa manchada, la aspiradora rota.

—Lo siento, el clima del campo… —se excusó.

Me entregó su tarjeta de nómina con 20 millones.

—Tómalo. Desbloquea mi tarjeta, por favor.

—Faltan 54 millones —dije fríamente—. Hasta que no pagues todo, no hay tarjeta. Y esta noche duermes en el sofá. He cambiado la cerradura de mi cuarto.

Días después, para demostrar quién mandaba, puse un candado en el refrigerador y declaré la cocina zona separada. La Sra. Cuc intentó contraatacar fingiendo que le habían robado un brazalete de oro de “cinco taels” (una fortuna) y me acusó a mí.

—¡Llama a la policía si te atreves! —la desafié.

Y lo hice. Llamé al 113 reportando un robo masivo.

Cuando la policía llegó, la Sra. Cuc palideció. Intentó retractarse, pero insistí. Los agentes revisaron el sofá donde ella estaba sentada y encontraron el brazalete barato escondido en una grieta. Con las grabaciones de mis cámaras de seguridad, demostré que ella misma lo había escondido.

Para evitar la cárcel por denuncia falsa, tuvieron que firmar un documento admitiendo la deuda de 94 millones (incluyendo daños morales).

Esa noche, proyecté en el televisor de la sala “La Película de Mamá”: videos de la Sra. Cuc escupiendo en mi cepillo de dientes, limpiando sus zapatos con mi ropa interior y robando comida. Hung vomitó del asco.

A la mañana siguiente, les presenté un ultimátum:

La Sra. Cuc y Nhung deben irse en una hora.

Hung debe pagar los 94 millones en un mes o lo demandaré.

Hung debe firmar el divorcio.

Hung se arrodilló suplicando, pero yo ya no sentía nada. Me mudé a un apartamento de lujo.

Tres días después, recibí una llamada: la familia de Hung había ido a casa de mis padres en el campo a armar un escándalo, acusándome de ser una nuera terrible.

Llamé a mi abogado y a la policía. Fui allá y los confronté.

—Tengo pruebas de calumnias y alteración del orden público. ¿Quieren ir a la cárcel de 2 a 7 años?

La multitud se dispersó. La policía se llevó a la Sra. Cuc, a Nhung y a Hung.

Después de pasar 24 horas detenidos, la familia quedó destrozada. Perdieron su reputación en el pueblo. Hung fue despedido de su trabajo por el escándalo.

Los encontré viviendo en un cuarto miserable en un callejón sucio.

—Firma el divorcio y perdonaré la deuda —le dije a Hung, arrojando los papeles sobre la mesa sucia—. O nos vemos en la corte y publico todos los videos.

Hung firmó con manos temblorosas.

Salí de allí, respirando el aire fresco después de la lluvia. Había recuperado mi libertad y mi dignidad. La pesadilla había terminado, y yo, Vi, había ganado gloriosamente.