“Tras firmar el divorcio, mi suegra organizó un banquete de 300 millones para celebrar y presentó a la nueva nuera ante 50 familiares.”

El último trazo de mi firma se posó sobre el papel. Fue un movimiento ligero, casi etéreo, pero cargado con el peso de diez años de juventud, sacrificio y silencio. Las palabras del juez resonaron en la gélida sala del tribunal: “A partir de hoy, el matrimonio entre la Sra. Dạ Thảo y el Sr. Quốc Tùng queda oficialmente disuelto”. No lloré, ni sonreí; solo sentí un vacío extraño en el pecho, como si mi corazón se hubiera convertido en una habitación vacía.

Miré al hombre que acababa de dejar de ser mi esposo, aquel cuya carrera yo había construido con mis propias manos y mi sudor. Quốc Tùng no se atrevió a sostenerme la mirada; bajó la cabeza y encogió los hombros, luciendo patético y pequeño. Detrás de él, mi suegra, la Sra. Hạnh, no ocultaba su sonrisa triunfal. Me miró de soslayo, con un desprecio tan puro que me trató como a la basura que acababa de ser expulsada de su “noble” hogar.

En diez años como nuera, me acostumbré a esa mirada, pero nunca había sido tan afilada. Recogí mis documentos y salí de allí sin una palabra. El cielo de Saigón estaba gris, con una lluvia fina que calaba hasta los huesos, igual que mi alma. Diez años… tiempo suficiente para que un niño crezca, para que una ciudad cambie de piel. Para mí, solo se tradujo en un papel de divorcio y una crueldad despiadada.

Conduje sin rumbo, incapaz de volver a la casa que llamaba hogar. Me detuve en un café frente al río y pedí un café negro sin azúcar, tan amargo como mi vida. Mientras observaba el agua fluir, mi teléfono vibró. Era la Sra. Hạnh. ¿Qué más quería? ¿Acaso echarme de casa no era suficiente? ¿Quería restregar sal en la herida?

— ¿Dạ Thảo? —su voz sonaba estridente y eufórica—. Te llamo para darte una buena noticia. Esta noche celebraremos una gran fiesta en el Imperial Palace. Vamos a festejar que Tùng por fin se libró de su carga y comienza una vida nueva. ¡Ah! Y también presentaremos a su futura esposa, Diệp Chi. Es hermosa y obediente, no como otras que solo piensan en el trabajo.

Cada palabra era una aguja envenenada. Apenas unas horas después del divorcio, ya tenían una fiesta lista y un reemplazo preparado. La crueldad humana no tiene límites.

— No te llamo para invitarte —continuó riendo—. Solo para advertirte: no molestes más a mi hijo. Y ni se te ocurra bloquear la tarjeta de crédito adicional que uso. Después de todo, has vivido de la fortuna de nuestra familia durante años. Considéralo un regalo de despedida. ¡La fiesta cuesta más de 300 millones de dongs! Compórtate.

Colgó. Me quedé helada. ¿Vivir de su fortuna? Esa tarjeta negra, sin límite de crédito, estaba vinculada directamente a la cuenta de mi empresa. Yo la abrí cuando Tùng me rogó que su madre “necesitaba distraerse con compras”. Fui estúpida. Pensé que amarla a ella era amar a mi propia madre. No sabía que mi bondad sería llamada “estupidez” y mi sustento sería visto como “vivir de su fortuna”.

Durante diez años, yo fui el pilar. La empresa que levanté desde cero pagaba sus lujos, sus fracasos comerciales, sus coches y la mansión donde vivían. Pero para ellos, yo era una parásita.

El café se enfrió. Entré en la aplicación del banco. Ahí estaba la tarjeta de la Sra. Hạnh. Ellos me habían pisoteado, me habían tratado como a una tonta. Muy bien, si querían una obra de teatro despiadada, yo escribiría el final.

Llamé al banco. Mi voz fue un susurro de acero:

— Hola, soy Dạ Thảo, la titular principal. Deseo bloquear de inmediato todas las tarjetas adicionales vinculadas a mi cuenta. Sí, ahora mismo.

La tarjeta negra, el orgullo de la Sra. Hạnh, el plástico con el que presumía ante sus amigas, se convirtió en basura en tres minutos. No regresé a casa; fui a mi oficina. Revisé los libros contables con la precisión de un cirujano. Descubrí que Tùng no solo era un inútil, era un traidor. Había desviado 500 millones para fundar una empresa a nombre de su amante, Diệp Chi. Había usado mi dinero para construir el futuro de la mujer que me reemplazaba.

A las 10:15 p.m., el teléfono volvió a sonar. “Suegra”. Dejé que sonara hasta que el pánico tuviera tiempo de madurar.

— ¡Maldita! ¿Qué le hiciste a mi tarjeta? —gritó ella desde el Imperial Palace. Se oía música y el murmullo de 50 parientes confundidos—. ¡Estoy en el mostrador y la tarjeta no pasa! ¿Quieres avergonzarme delante de todos?

— Disculpe, ¿quién habla? —pregunté con una indiferencia glacial.

— ¡Soy tu suegra, Hạnh! ¡Desbloquea esto ahora! La cuenta es de 300 millones.

— Ah, Sra. Hạnh… —dije suavemente—. Ya no soy su nuera. Ya no hay vínculos. No hay razón para que usted siga usando mi patrimonio. Considere esos 300 millones como el pago de su propia dignidad.

Tùng tomó el teléfono, gritando desesperado.

— ¡Dạ Thảo! ¡Vas a matar a mi madre del susto! ¡Desbloquéala!

— Quốc Tùng —respondí—, deberías preguntarle a tu madre por qué celebró mi humillación con mi dinero. De ahora en adelante, aprende a vivir por tu cuenta. Ah, y dile a tu madre que esos 3 millones que probablemente tendrá que dejar de propina sean el último rastro de mi respeto por su familia.

Colgué. El silencio en mi oficina era absoluto. El primer asalto estaba ganado, pero la verdadera tormenta apenas comenzaba.

Pasé la noche en vela. A las 8:00 a.m., el timbre de mi mansión sonó. No era el estruendo de odio que esperaba. Miré la cámara. Era Tùng. Estaba desaliñado, con los ojos rojos y una bolsa de comida en la mano. Parecía un mendigo emocional.

— Thảo, abre por favor… tenemos que hablar —suplicaba a través de la puerta.

No abrí. Lo miré a través de la pantalla. Sabía que venía a pedir perdón solo porque el grifo del dinero se había cerrado. Su madre estaría en casa, probablemente fingiendo un desmayo por la deuda de la noche anterior. Pero ya no había vuelta atrás. Había llamado a mi tío, un abogado criminalista de élite. La demanda por malversación de fondos contra Tùng ya estaba en camino.

Miré hacia mi jardín, verde y próspero, y luego a la figura patética de mi exmarido en la puerta. Entendí que la libertad no era un regalo, era un derecho que yo acababa de recuperar. Ellos se quedarían con sus fiestas de 300 millones impagas y sus deudas morales. Yo me quedaría con mi imperio, mi dignidad y un horizonte limpio.

La obra había terminado. Y por primera vez en diez años, yo era la única dueña de los aplausos.