“Tras ser empujada por mi suegra y perder mi embarazo, yacía sin esperanza en el hospital. Fue entonces cuando mi suegro me dio disimuladamente…”

 

Aquella prueba de embarazo con dos líneas rojas brillantes en mi mano debería haber sido una felicidad explosiva. Era el fruto dulce tras tres años de larga espera, el hilo que uniría un matrimonio que yo había pasado toda mi juventud tratando de cultivar. Pero no. En lugar de eso, se convirtió en la mecha que encendió un incendio horrible, quemándolo todo, empujándome desde la cima de la alegría al abismo de la desesperación. Y en esa noche fatídica, perdí a mi hijo y casi pierdo mi propia vida.

Soy Thanh Trà, una chica huérfana de padre y madre desde temprana edad, criada bajo el amor de mi abuela. Quizás por esa falta de afecto familiar desde la infancia, cuando conocí a Tùng, mi esposo, y me llevó a conocer a su adinerada familia, pensé que había encontrado el puerto seguro de mi vida. Tùng era guapo, de palabras dulces, y sus padres, el señor Nam y la señora Nga, al principio fueron increíblemente amables conmigo.

Recuerdo cómo la señora Nga, mi suegra, me tomó de las manos y me dijo con ternura: “En esta casa solo tenemos a Tùng como hijo único. Cuando seas nuestra nuera, te trataré como a mi propia hija”. Al escuchar esas palabras, lloré de emoción, prometiéndome a mí misma que los cuidaría y respetaría incluso más que a mis propios padres.

Pero la vida no es un sueño. Tras la boda, cuando puse un pie oficialmente en aquella espaciosa villa de tres plantas, empecé a ver la verdadera cara de la familia de mi marido. La señora Nga ya no era la madre amable; se volvió mezquina y cruel hasta en los detalles más pequeños. Criticaba la comida que yo cocinaba, pasaba el dedo buscando polvo cada vez que yo limpiaba. Exigía que le entregara todo mi sueldo para “guardarlo” como capital futuro.

Mi esposo, Tùng, cada vez que yo me quejaba con amargura, simplemente me apartaba: “Ay, mamá ya es mayor, tiene un carácter un poco difícil. Aguanta un poco para que haya paz en la casa”.

Sí, aguanté. Aguanté durante tres años, hasta convertirme en una sombra en mi propia casa. Trabajaba de sol a sol, tanto en la oficina como en las tareas del hogar, pero nunca recibí una palabra de reconocimiento. A los ojos de mi suegra, yo solo era una nuera huérfana, sin estatus, con suerte de haber entrado en su casa. Mi único consuelo era Tùng. Aunque era débil ante su madre, me trataba bien en privado, comprándome regalos y prometiéndome un futuro brillante cuando tuviéramos hijos. Esas promesas me mantuvieron allí, dándome la esperanza de que un bebé lo cambiaría todo.

Y el día llegó. Sosteniendo la prueba de embarazo, temblé de alegría. Corrí a contárselo a Tùng, quien me abrazó y me hizo girar. La señora Nga, al enterarse, también mostró alegría. Empezó a comprarme tónicos y dejó de obligarme a hacer trabajos pesados. Ingenuamente, creí que la felicidad por fin me sonreía. No sabía que el hijo en mi vientre, esa sangre que tanto anhelaba, sería la causa que llevaría la tragedia de mi vida a su punto culminante.

Todo comenzó con un terreno que mi abuela me dejó antes de morir. Era una parcela pequeña en el campo, no muy valiosa, pero era el único recuerdo que me quedaba de ella. Un pariente me ofreció comprarla a buen precio. Lo hablé con Tùng y él estuvo de acuerdo en que yo decidiera. Pero la noticia llegó a oídos de mi suegra.

Esa noche, durante la cena, la señora Nga carraspeó:

—Thanh Trà, oí que planeas vender la tierra del pueblo.

—Sí, madre —respondí honestamente—. Alguien preguntó, así que lo estoy considerando.

La señora Nga dejó los palillos y me miró fijamente.

—No deberías venderla. La tierra de los ancestros se guarda. O mejor aún: transfiere esa tierra a nombre de Tùng. Después de todo, es tu marido y el padre del niño. ¿Para qué quiere una mujer tener tierras a su nombre? Deja que el hombre lo administre, es más seguro.

Me quedé atónita. Era el legado de mi abuela. ¿Cómo podía pedirme tan tranquilamente que se lo diera a Tùng?

—Madre, es un recuerdo de mi abuela. Quiero guardarlo para mi hijo en el futuro.

—¿Acaso tu hijo no es mi nieto? —su voz se volvió áspera—. Lo digo por el bien de ambos. Si te aferras a eso, la gente dirá que no confías en tu marido, que eres una mujer egoísta.

Sus palabras eran cuchillos. Tùng, a mi lado, comía en silencio, con la cabeza gacha. Su silencio me dolió más que los insultos. Se me hizo un nudo en la garganta.

—Permiso, madre. Estoy cansada, iré a descansar.

Me levanté, sintiendo las piernas pesadas. Al llegar al pie de la escalera, la voz venenosa de la señora Nga resonó a mis espaldas:

—Ciertamente, una huérfana sin educación no conoce las jerarquías. Apenas tiene un poco de bienes y ya se cree superior. ¿Vives a costa de esta casa y aún te atreves a guardar cosas privadas?

Esa frase fue la gota que colmó el vaso. Tres años de sumisión se rompieron. Me giré y, por primera vez, la miré a los ojos.

—No vivo a costa de nadie. Yo trabajo y gano dinero. También contribuyo a esta casa. ¡No me insulte así!

La señora Nga, sorprendida por mi rebelión, se puso roja de ira. Se levantó de un salto.

—¡Tú! ¿Te atreves a contestarme? ¡Lárgate de mi casa ahora mismo!

Se abalanzó sobre mí. Tùng intentó detenerla: “¡Mamá, cálmate, Trà está embarazada!”. Pero ella, como una bestia sin control, apartó a Tùng y me empujó con fuerza.

Estaba en el primer escalón. Perdí el equilibrio y caí hacia atrás. Mi cabeza golpeó contra el borde de madera de la escalera y un dolor desgarrador estalló en mi vientre. Todo se oscureció. Lo último que sentí fue un líquido caliente corriendo entre mis piernas y el grito horrorizado de mi suegro, el señor Nam: “¡Señora, ¿qué ha hecho?!”.

Desperté en una habitación blanca de hospital, con olor a antiséptico. El dolor en el abdomen era sordo, pero el vacío en mi pecho era insoportable. Me toqué el vientre: plano. Mi hijo se había ido. Lloré en silencio, empapando la almohada. Tùng estaba allí, demacrado, pidiendo perdón. Retiré mi mano de la suya. Su disculpa no valía nada; su silencio había sido cómplice.

Días después, mientras Tùng salía a comprar comida, la puerta se abrió. Era mi suegro, el señor Nam. Parecía haber envejecido diez años. Siempre había sido un hombre silencioso, invisible ante la tiranía de su esposa. Se sentó, suspiró y sacó algo envuelto en un pañuelo viejo. Me lo puso en la mano temblando.

Al abrirlo, vi una libreta de ahorros y un bolígrafo negro elegante. Abrí la libreta: 10 mil millones de dongs.

—Papá, esto… —balbuceé.

Él me hizo callar y susurró con urgencia:

—Tómalo y vete ahora mismo, hija. Deja a Tùng, deja esta casa y no mires atrás.

Mis sospechas se dispararon. ¿Era una trampa?

—No hay tiempo —dijo él, apretando mi mano—. ¿Sabes por qué mi mujer quería tu tierra? Tùng está en bancarrota. Perdió 20 mil millones en inversiones virtuales. Los acreedores lo persiguen. Querían tu tierra para pagar sus deudas. Tu caída fue un accidente que aprovecharon para deshacerse de ti.

Cada palabra era un golpe. Mi hijo murió por su codicia. El señor Nam continuó:

—Estos 10 mil millones son los ahorros de toda la vida de tus abuelos. Tu abuela me los confió en secreto antes de morir, por si alguna vez sufrías. Hoy te los devuelvo. Y este bolígrafo… guárdalo, te ayudará cuando más lo necesites. Confía en mí.

Me explicó el plan: distraería a Tùng enviándolo a la azotea. Yo debía disfrazarme de enfermera con ropa que él había escondido y salir por la puerta trasera, donde un taxi me esperaba.

Me dio un teléfono nuevo y se fue sin mirar atrás.

Con el dolor físico y emocional a cuestas, ejecuté el plan. Me vestí de enfermera, crucé los pasillos con el corazón en la boca y subí al taxi. El conductor me llevó lejos, hacia la ciudad costera de Nha Trang.

En el camino, recibí una llamada al teléfono nuevo. Era Linh, la hermana menor de Tùng, que estudiaba en Australia.

—Hermana Trà, soy yo. Papá me lo contó todo. Estoy de tu lado. Tùng y mamá te están buscando desesperadamente. No confíes en nadie más.

Resultó que Linh, aunque distante, despreciaba la maldad de su madre y hermano. Ella y mi suegro eran mis únicos aliados.

Me instalé en un pequeño apartamento en Nha Trang. Pasé días curando mis heridas frente al mar, leyendo leyes y planeando. No reclamaría amor, reclamaría justicia.

Linh me informó que mi suegra estaba difamándome en mi pueblo natal para quitarme la tierra de mi abuela y venderla. Usé mis conexiones y prometí a mi tío del pueblo que reconstruiría el templo familiar si detenían a mi suegra. Funcionó.

Entonces, decidí mi contraataque. Tùng debía 20 mil millones. Con mis 10 mil millones (más 5 que usé para fundar una empresa de inversión llamada “An Phat”), compré la deuda de Tùng a los usureros y amigos. Me convertí en su único y mayor acreedor, pero ellos no lo sabían.

Recibieron una notificación elegante de “An Phat”: ahora debían el dinero a una empresa profesional, no a matones. Estaban confundidos y aterrorizados.

Linh regresó de Australia por sorpresa para ser mi espía en la casa. Me contó que Tùng y su madre, desesperados, planeaban algo atroz: drogar al señor Nam para que su salud empeorara y pudieran apoderarse de sus ahorros de jubilación y propiedades antes de que muriera.

La grabación que Linh me envió me heló la sangre. Eran monstruos.

Linh sugirió que apareciera en el aniversario de mi abuelo político para confrontarlos. Volví a mi pueblo, no como la nuera sumisa, sino como una mujer de negocios, acompañada de mi abogado, el señor Quang.

Ante toda la familia reunida, expuse la verdad: el maltrato, el aborto provocado, y finalmente, revelé que yo era la dueña de la empresa An Phat, la dueña de su deuda. Anuncié mi divorcio allí mismo. La familia, avergonzada, les dio la espalda a Tùng y a su madre.

La presión sobre ellos era insoportable. Envié un ultimátum a Tùng: debía presentarse en las oficinas de An Phat para negociar o perdería la villa.

Mientras tanto, el señor Nam fue hospitalizado realmente por su corazón. Tùng y su madre apenas lo visitaban, ocupados planeando cómo robarle.

Llegó el lunes. Tùng fue a An Phat. El abogado Quang le ofreció un trato: “La presidenta es muy humana. Si usted demuestra que su esposa lo trató mal y que ella es la villana, quizás le perdone parte de la deuda”.

Tùng, cobarde y vil, cayó en la trampa. Empezó a inventar mentiras horribles sobre mí, culpándome de todo, incluso de mi propia caída. Lo escuché todo desde la habitación contigua con Linh.

Cuando terminó, el abogado dijo: “La presidenta lo verá ahora”.

Entré. La cara de Tùng se descompuso al verme sentada en la silla presidencial.

—Hola, Tùng. Soy Thanh Trà, presidenta de An Phat.

Él balbuceó, negando la realidad. Linh entró y puso una grabadora sobre la mesa con la conversación donde planeaban robar al padre.

Tùng estaba acorralado, pero yo tenía el golpe final.

Saqué el bolígrafo negro que me dio el señor Nam.

—¿Reconoces esto? —pregunté.

Pulsé un botón. Era una grabadora espía de alta tecnología. Se escuchó la voz de la señora Nga y Tùng:

“Mamá, ya le puse la dosis en la medicina de papá… Esto lo debilitará hasta que muera y firmará todo…”

El señor Nam había sabido todo. Él mismo había grabado a su esposa e hijo conspirando para matarlo lentamente.

Tùng cayó de rodillas, llorando. En ese momento, el señor Nam entró en la sala, en silla de ruedas, empujado por un médico. Miró a su hijo con una tristeza infinita.

—Tùng, ya no tengo hijo.

Di a Tùng una última oportunidad para ser un hombre: confesar todo a la policía o hundirse con su madre. Tùng, roto, confesó.

La policía, que ya había sido avisada por mi abogado, entró. Tùng fue arrestado. Simultáneamente, arrestaron a la señora Nga en la villa. Al escuchar la grabación de su hijo confesando, ella se desmayó.

El juicio fue tres meses después. Con el diario de la señora Nga (que Linh encontró, revelando que odiaba a mi madre biológica por un viejo amor y se vengaba en mí) y el video de seguridad de la caída (que Linh había guardado), la condena fue inevitable.

La señora Nga recibió cadena perpetua por intento de asesinato y fraude. Tùng, 20 años. Sus bienes fueron confiscados para pagar las deudas.

Una semana después, el abogado del señor Nam nos leyó su testamento en vida.

Había desheredado a su esposa e hijo. La mitad de sus bienes eran para Linh. La otra mitad… era para mí, como heredera de mi abuela (a quien él debía favores pasados) y como compensación.

Pero lo más impactante fue su última voluntad: cualquier remanente de los bienes de Tùng y Nga tras pagar deudas debía ir a un fondo benéfico llamado “Renacimiento” (Tái Sinh), dirigido por mí, para ayudar a mujeres maltratadas.

El señor Nam falleció en paz semanas después. Esparcimos sus cenizas en el mar de Nha Trang.

Me quedé en Nha Trang con Linh. Compramos una casa pequeña frente al mar. Fundamos “Renacimiento”, ayudando a cientos de mujeres a escapar del infierno, tal como yo lo hice.

Ya no odio a Tùng ni a su madre. He encontrado la paz. Bajo el cielo estrellado, sé que mi abuela, el señor Nam y mi hijo no nacido me sonríen. Mi vida, finalmente, ha renacido.