“Un olor insoportable y un secreto oculto: Lo que descubrí en mi cama mientras mi esposo no estaba.”

Tiré con fuerza de la esquina de la sábana, la séptima en seis meses. Un olor fétido y penetrante, una mezcla de acidez extrema y un rancio indescriptible, me golpeó la nariz a pesar de que intentaba no respirar. No era el olor a sudor acumulado, ni la humedad de un día de lluvia. Era un olor muy particular, uno que yo estaba convencida que emanaba de “esa parte” de Quy, mi esposo.

Todo el mundo decía que yo era afortunada. Quy es el director de una próspera empresa de construcción, guapo y generoso. Vivíamos en un apartamento de lujo en una zona exclusiva; nuestra vida parecía un cuadro perfecto. Pero desde hace seis meses, ese cuadro empezó a mancharse con este olor. Se pegaba al colchón, a las sábanas y, lo peor de todo, a mi mente. Probé todos los suavizantes y aceites esenciales del mercado, pero fue inútil. El olor persistía, especialmente en el lado donde él dormía.

La tensión estalló cuando sugerí que Quy debería ir al médico por una posible infección. Él enfureció, me gritó que estaba exagerando y se fue a dormir al sofá, diciéndome que me quedara sola en la habitación para “ver si realmente olía a algo”. Al día siguiente, mi suegra, la señora Thao, vino a recriminarme por no saber “cuidar” a mi marido y dejar que durmiera fuera. En medio de ese ambiente asfixiante, Quy anunció un viaje de negocios de tres días a Vung Tau, dándome tiempo para “reflexionar sobre mi comportamiento”.

Cuando la puerta del apartamento se cerró, me quedé sola frente al colchón importado de casi 100 millones de dongs. Recordé que hace dos meses, cuando intenté usar una aspiradora potente para limpiarlo, Quy reaccionó con pánico, casi gritándome que arruinaría la estructura. No era cuidado, era miedo. Él escondía algo justo debajo de su espalda cada noche.

Con un cúter en la mano, me arrodillé. ¡Ras! El sonido de la tela rompiéndose fue como rasgar un secreto guardado por demasiado tiempo. Una ráfaga de aire podrido, cien veces más fuerte, me atacó. Vomité violentamente; mi esposo no estaba enfermo, estaba durmiendo sobre una “tumba” en descomposición.

Usando guantes y tres mascarillas, extraje del interior del colchón decenas de paquetes envueltos en papel parafinado y cinta aislante negra. Estaban empapados en un líquido viscoso y amarillento: grasa animal que Quy había usado para proteger los paquetes de la humedad, pero que el calor de su propio cuerpo había podrido durante seis meses.

Dentro encontré:

Fotos comprometedoras: Quy arrodillado sirviendo alcohol y sosteniendo micrófonos para mafiosos, entre ellos un hombre con una cicatriz llamado Hiep (el Gran Hiep).

Cinco USBs: Con videos de Quy sobornando a funcionarios y sirviendo a capos de la mafia.

Una libreta negra: Un registro detallado de transacciones ilegales de miles de millones.

Pero lo más aterrador fue la última frase del cuaderno: “La familia Nguyen (mi familia) será la última piedra del camino”. Quy planeaba usar la empresa de mi padre, un hombre honesto, como fachada para una gigantesca red de lavado de dinero. Mi padre iría a la cárcel en su lugar.

Hice copias de todo en la nube y en un disco duro externo, y con mucho cuidado, pegué el colchón para que pareciera intacto. Contacté a mi mejor amiga, Vi, una abogada criminalista, y a Loi, un antiguo colega del sector inmobiliario, para preparar una trampa.

Quy regresó triunfante, intentando convencer a mi padre de firmar el contrato para el gran proyecto. En casa de mis padres, preparé el escenario. Mientras él presionaba a mi padre, puse en altavoz una llamada de Loi informando que la policía estaba desmantelando la red de Hiep y Truong Huy. Quy entró en pánico, mostró su verdadera cara violenta y huyó.

Esa noche, Quy forzó la cerradura de nuestro apartamento para recuperar su “seguro de vida” bajo el colchón. Mientras abrazaba la bolsa que yo había cambiado por pruebas falsas, la policía irrumpió. Al mismo tiempo, los secuaces de Hiep (que sospechaban de la traición de Quy) también llegaron. Todos fueron capturados.

La sentencia final: Cadena perpetua para Truong Huy, 25 años para su rival y 15 años para Quy. Mi suegra me suplicó de rodillas que intercediera por él, pero simplemente cerré la puerta.

Regresé con mis padres y luego alquilé un pequeño apartamento frente al río. Llamé a mi estudio de diseño “Nuevo Sol”. Por primera vez en seis meses, podía respirar aire puro, sin el olor a putrefacción de la ambición, ni el perfume artificial que ocultaba la decadencia moral. El futuro está por delante, y sé que finalmente soy libre.