Y yo vi las dos juntas esa tarde gris en la ciudad de México, cuando las nubes se cargaban de lluvia y el aire olía a tierra mojada como en los pueblos de antes.

Cuando vi a doña Esperanza salir con su rebozo descolorido de tanto usarlo y su veliz de cuero amarrado con mecate café como si fuera una extraña en su propia casa de Coyoacán. Supe que algo dentro de mí ya no iba a permitir eso nunca más. Era como ver a la mismísima Virgen de Guadalupe siendo echada del Tepeellac. Doña Esperanza no era cualquier señora.

Era la abuela de Roberto, mi vecino de la colonia del Carmen, cerca de la iglesia donde todos los domingos se escuchaban las campanas llamando a misa de 12. Una señora buena, esas que te ofrecen un tamalito de dulce aunque no tengas tiempo, que siempre tienen agua fresca en el refrigerador y que nunca te dejan ir con las manos vacías.

Siempre de delantal bordado a mano con flores de cempasil que ella misma cosía en las tardes, olor a mole poblano recién molido en metate y medalla de la Virgen de Guadalupe colgando del cuello, brillando como una promesa de esperanza. tenía manos ásperas de tanto amasar tortillas desde los 5 de la mañana cuando aún no cantaban los gallos, y ojos color miel que brillaban como dos velitas prendidas cuando hablaba de sus nietos, cuando contaba historias de su juventud en Cholula, o cuando veía pasar a los niños de la cuadra correteando una

pelota desinflada. Pero desde que Roberto se casó con esa tal Fernanda, una fresa de polanco que nunca supo lo que era hacer un guisado de frijoles, que hablaba como locutora de televisión y que veía hacia abajo cuando alguien no traía ropa de marca, la vida de la pobre señora fue pura humillación, día tras día, desprecio tras desprecio, como gotas de veneno cayendo sobre el corazón más noble que he conocido. Aquí no es casa, hogar ni albergue de viejos indigentes.

Váyase con sus trastes viejos y sus santos polvosos, que ya no cabemos en este departamento”, gritó Fernanda esa tarde de octubre cuando caía la típica lluvia chilanga, esa que hace que toda la ciudad huela a cemento mojado y nostalgia. Sus palabras rebotaron en las paredes como puñaladas.

y Roberto, el nieto que ella crió desde chavito, porque su mamá se fue al norte a buscar el sueño americano y nunca regresó. No dijo nada. Nás bajó la cabeza como cobarde, como perro regañado, sin defender a la mujer que le había dado todo. Yo estaba del otro lado del patio de la vecindad, recargado en Mitsuru Blanco del 98, ese que ya tenía más de 300,000 km, pero que ahí andaba, pelando una naranja dulce comprada en el tianguis de San Juan, donde los domingos se arma el mitote más bonito de la delegación. Cuando vi esa escena, el corazón me apretó feo, como cuando te

duele algo muy profundo que no tiene medicina. Doña Esperanza salió llorando en silencio, cargando su imagen de San Judas Tadeo entre los brazos como si fuera un bebé, con la dignidad rota, pero la frente en alto. Y lo más triste fue ver que hasta su perrito callejero, ese gerito sarnoso al que alimentaba con tortillas duras y sobras de caldo, se quedó llorando en la puerta, moviendo la cola como preguntando por qué su ama se iba.

Al día siguiente, muy temprano, cuando apenas empezaba a clarear el cielo del DF, la vi sentada en el banquito de madera que ella misma había puesto frente a la vecindad, con una jarrita de barro llena de café de olla que olía a canela y piloncillo sola. las 6 de la mañana y ahí estaba viendo pasar a la gente que iba al trabajo, a las señoras que llevaban a sus hijos a la escuela, a los que iban a formarse para el camión. Me acerqué con el corazón encogido. Buenos días, doña Esperanza.

¿Cómo amaneció? Como Dios quiso, mi hijito, pero ya no sé si Dios se acuerda de mí. Sus palabras me partieron el alma. Ahí no aguanté. Esa señora me había dado de comer tamales de dulce cada día de muertos. Me había puesto vaporub cuando andaba enfermo y me dolía el pecho.

Me había defendido cuando los de la cuadra me molestaban por ser moreno y no tener papá. Me había regalado ropa cuando la mía ya no me quedaba. Era como mi segunda madre la que me adoptó sin papeles. Mire, señora, yo sé que usted no me pidió nada, pero esto no se puede quedar así. Yo tengo una casita de renta en Talpan, allá por el Mercado de La Paz, cerquita del estadio Azteca.

Está vacía desde hace dos meses. Tiene agua, tiene gas y hasta una cocina integral que puse nueva. Si usted quiere, yo la llevo hoy mismo sin renta, sin nada, no más que me acompañe a tomar café de vez en cuando. Ella se quedó mirando con esos ojitos color miel, mojados de lágrimas que brillaban como rocío en la mañana.

¿Y por qué harías eso por mí, hijo? Porque usted fue la única que me abrazó cuando murió mi jefecita. Usted me enseñó a hacer quesadillas de flor de calabaza, a rezar el rosario, a ser hombre de bien. Usted me cuidó cuando todos me dieron la espalda. Yo no olvido esas cosas, señora. Fuimos esa misma tarde.

Metimos las pocas cosas que tenía en la batea de mi combi Volkswagen amarilla, esa que compré de segunda mano, pero que me ha servido como los buenos. Paramos en el Soriana de División del Norte. Compré pan Bimbo, leche lala, frijoles, la costeña, arroz, aceite, unas cositas básicas para que no le faltara nada los primeros días y la dejé instalada como reina.

Cada vez que iba a ver si estaba todo bien, cada dos o tres días, ella ya tenía un molote de frijol recién hecho o una tole de avena esperándome en la mesa para que no llegues con hambre del trabajo, mi hijito. Así como tú me cuidas, yo te cuido. Pasaron unas semanas que fueron las más bonitas que había tenido en años.

Yo ya estaba acostumbrado a tomar café de olla con ella cada mañana antes de ir al trabajo en la central de Abasto, donde cargaba costales desde las 4 de la madrugada. Era como tener a mi mamá de vuelta, como si el cielo me hubiera regresado un pedacito de lo que me había quitado, hasta que un día, como a las 2 de la tarde, me marca por teléfono con la voz quebrada de emoción. Mi hijito, ¿tienes tiempo de llevarme al Banco Azteca? El gerente quiere hablar conmigo de algo muy importante. Dice que llegaron unos papeles de Puebla.

Fuimos en la combi. Esperamos en esas sillas de plástico naranja que todo mexicano conoce. Esas incómodas donde te duele la espalda, pero que ya son parte del paisaje de nuestro país. El gerente, un gerito medio con corbata apretada, la atendió después de 2 horas de espera y cuando salió de la oficina, doña Esperanza traía los ojos desorbitados, como si hubiera visto un milagro.

Me dejaron una herencia, una hacienda de mi papá en Puebla, terrenos en Cholula. y una cuenta congelada que ahora desbloquearon. Mi hijito, no lo puedo creer, son más de 2 millones de pesos. Yo la abracé ahí mismo. Lloramos en el banco con toda la gente viendo sin pena como cuando algo es tan grande que no cabe en el pecho.

Al día siguiente compró el terreno donde estaba su casita. Me compró mi casa, también me la pagó completa, sin deudas, y me dijo con esa sonrisa que ya era parte de mi vida. Quiero que tengas tu vida tranquila, hijo, pero tú siempre tendrás un lugar en la mía. Y fue más allá, mucho más allá.

Compró una casa en Playa del Carmen en Quintana Ro, frente al Mar Caribe, ese azul turquesa que parece sacado de una postal, una casa blanca como las nubes de verano, con bugambilias moradas trepándose por la entrada y hamacas de enquén colgando en el jardín bajo las palmeras. Y me llevó a conocer en un vuelo de Interjet. Aquí voy a pasar el resto de mis días, mi hijito, escuchando las olas que me arrullen como canción de cuna y tomando una cervecita corona bien fría cuando se meta el sol.

Pero cada vez que vengas habrá café de olla y conchas recién hechas, como antes, como siempre. y cumplió su palabra como solo la gente buena sabe cumplir. Cada mes hablaba por teléfono. Mi hijito, vente el fin de semana. Ya compré tus cacahuates japoneses, tu chile piquín y hasta unas cervezas Pacífico bien heladas para que nos las tomemos viendo el atardecer. Y allá iba yo manejando Mitsuru por la carretera federal, parando en Valladolid a comer cochinita pibil y siguiendo hasta llegar a ese paraíso que doña Esperanza había construido con amor y esperanza. La llevaba al doctor en Cancún, hacía el súper en el Chedrawi,

le arreglaba las llaves del tinaco cuando se descomponían, le podaba las plantas del jardín. Ella siempre decía, “Usted es el hijo que yo elegí, el que Dios me mandó cuando más lo necesitaba.” Mientras tanto, allá en la capital, Fernanda y Roberto, bueno, la vida les estaba cobrando factura.

Un día los vimos en las noticias de Televisa, Chapultepec. Habían perdido el departamento por no pagar la hipoteca. Fernanda trabajaba vendiendo cosméticos de puerta en puerta en ciudad Nesawalcoyotl, cargando su maletita rosa bajo el sol y Roberto estaba cargando bultos en la central de Abbasto, en la misma bodega donde yo trabajaba.

Lo veía llegar todas las mañanas con la cara de derrota, sin saludar a nadie. “¿No siente feo verlos así?”, Le pregunté a doña Esperanza una tarde mientras tomábamos agua de coco fresco en la playa. No, mi hijito. Siento feo que hayan necesitado llegar hasta ahí para aprender lo que es la humildad, pero me da tristeza porque yo los quiero, aunque ellos no lo sepan. Y entonces hizo algo que jamás voy a olvidar hasta el día que me muera.

Tomó su teléfono celular, ese Nokia viejo que se negaba a cambiar, y les marcó. Roberto, soy tu abuela. Escúchame bien. Aquí en Playa del Carmen hay trabajo. Limpieza de albercas, jardinería, cocina en los hoteles, trabajos dignos de sol a sol, donde se suda la camiseta.

Si quieren venir, pueden quedarse en el cuartito de servicio hasta que se estabilicen y encuentren algo mejor, pero con una condición, que me pidas perdón mirándome a los ojos, y que me jures por la Virgen de Guadalupe que nunca más le vas a faltar el respeto a nadie por ser pobre o viejo. Se hizo un silencio largo del otro lado de la línea. Podía escuchar a Roberto llorar. Abuela, en serio, en serio.

Pero Fernanda también tiene que pedirme perdón y los dos van a trabajar duro. Aquí no hay fresas ni príncipes. Hay mar, hay trabajo honrado y hay segundas oportunidades para quien las quiera aprovechar. Vinieron una semana después en un autobús de segunda clase de esos que paran en cada pueblito del camino. Llegaron con una bolsa de plástico cada uno, sin equipaje, sin dinero, pero con algo que hacía mucho no tenían, humildad.

Los recibimos en el aeropuerto de Cancún a las 11 de la noche. Roberto se tiró a llorar a los pies de su abuela como un niño chiquito. Perdóneme, abuela. Perdóneme por cobarde, por malagradecido, por Perdóneme por no defenderla cuando más me necesitaba. Perdóneme por ser tan ciego que no vi que usted era lo más valioso que tenía en la vida.

Fernanda, con los ojos hinchados de tanto llorar en el camión, le dijo con la voz quebrada, “Doña Esperanza, yo yo nunca tuve una abuela. Mi familia siempre tuvo dinero, pero nunca tuvo amor. No sabía lo que valía tener a alguien como usted. Perdóneme por haber sido tan estúpida, por haber despreciado el amor más puro que he conocido.

Doña Esperanza los abrazó a los dos como solo las abuelas mexicanas saben abrazar con todo el alma. Ya pasó, mis hijos, ya pasó. Ahora a trabajar duro y a ganarse el respeto. El mar no perdona a los flojos, pero premia a los que se esfuerzan. Y cumplió su palabra como siempre. Roberto empezó trabajando en el mantenimiento del hotel Iberostar, limpiando albercas desde las 5 de la mañana, podando jardines bajo el sol caribeño.

Fernanda, en la cocina del mismo hotel, pelando verduras, lavando trastes, aprendiendo a hacer salsas y guisados, viendo videos de YouTube en su teléfono viejo. Vivían en el cuartito de servicio de la casa de doña Esperanza, pero ahora lo cuidaban como si fuera un palacio.

Lo tenían siempre limpio, con flores frescas en un florero de plástico. Cada domingo cenábamos todos juntos en la terraza que daba al mar. Pozole rojo con lechuga y rábanos picaditos, tostadas de tinga bien doraditas, agua de jamaica dulcecita y doña Esperanza contando historias de cuando era joven en Cholula, de las ferias de los pueblos, de cuando conoció al abuelo de Roberto en un baile de 15 años.

Roberto me dijo una vez mientras ayudábamos a arreglar una llave que goteaba, “Gracias por no dejar que mi abuela se muriera sola, hermano. Gracias por ser el hombre que yo debí ser. Gracias a ustedes por dejarme conocer a la mujer más chingona de todo México. Su abuela me enseñó lo que es el amor de verdad.

” Y Fernanda, que ahora hacía las tortillas a mano, como le enseñó doña Esperanza. usando el comal de barro que trajeron de cholula, me confesó una tarde mientras preparábamos carnitas para la cena. Yo pensaba que el dinero era la felicidad. Pensaba que tener cosas bonitas era lo importante. Pero la felicidad es esto, estar sentados viendo el mar con la gente que te quiere de verdad, aunque no tengas nada más.

Los meses fueron pasando como olas suaves en la playa. Roberto se volvió el mejor trabajador del hotel. Lo ascendieron a supervisor de mantenimiento. Fernanda aprendió tanto de cocina que la pusieron de su chef en el restaurante principal. Ahorraron peso por peso y se mudaron a un departamentito en el centro de Playa del Carmen, pero seguían viniendo todos los domingos a comer con doña Esperanza.

Hoy, 3 años después de todo ese drama, la hacienda en Cholula ya es un hotel boutique de lujo que sale en las revistas de turismo. Doña Esperanza es la presidenta del Consejo Directivo. Yo soy el gerente general. Con una oficina bonita y vista a los volcanes.

Roberto maneja todo el departamento de mantenimiento y jardinería y Fernanda es la chefa ejecutiva especializada en cocina poblana tradicional. esa que aprendió de su suegra con paciencia y amor. Pero lo más bonito de todo, lo que realmente vale la pena es esto. Cada martes, sin falta, Doña Esperanza y yo seguimos desayunando café de olla y conchas recién horneadas en la terraza de la casa de Playa del Carmen, viendo salir el sol sobre el mar Caribe, escuchando el sonido de las olas y el canto de los pájaros tropicales.

Y cuando me pregunta, como todas las mañanas desde hace 3es años, ¿cómo amaneciste, mi hijito? Yo le contesto lo mismo de siempre, con el corazón lleno de agradecimiento. Como Dios quiso, mamá. Como Dios quiso. Porque así es la vida, hermanos. A veces te quita todo para que te des cuenta de lo que realmente vale.

A veces te humilla para que aprendas a ser humilde. A veces te duele tanto que piensas que no vas a poder seguir. Y a veces te pone ángeles en el camino disfrazados de abuelitas con rebozo que necesitan ayuda para enseñarte quedar sin esperar nada a cambio. Es la forma más bonita de vivir. La diferencia entre una bendición y una maldición no está en lo que te pasa, sino en cómo reaccionas a lo que te pasa, en si decides ser víctima o decides ser héroe de tu propia historia.

Doña Esperanza me enseñó que el amor verdadero no se mendiga, no se suplica, no se ruega. El amor verdadero se cultiva como un maisal, con paciencia, con constancia, con trabajo duro y sabiendo que la cosecha siempre llega para quien siembra con el corazón limpio y las manos abiertas. me enseñó que cuando Dios quiere elevarte, primero permite que te humillen.

Porque solo quien ha estado abajo, quien ha probado la tierra en la boca, quien ha llorado de impotencia, sabe valorar de verdad estar arriba. me enseñó que la familia no es solo la que te da la sangre, sino la que te da el alma, la que te abraza cuando todos te dan la espalda, la que cree en ti cuando ni tú mismo crees, la que te ve caer y te ayuda a levantarte sin preguntarte por qué caíste.

Mientras escribo esto desde mi oficina en la hacienda de Cholula, viendo los campos de maíz que se extienden hasta donde se pierde la vista, con el popocatepetl y la istaxiwatl de fondo como dos gigantes dormidos, pienso en todas las doñas esperanzas de México que están esperando que alguien le extienda la mano.

Pienso en todas las abuelas que están solas, que fueron echadas de sus casas por nueras malagradecidas que cargan su dolor en silencio, porque así les enseñaron que debían ser las mujeres mexicanas, fuertes, aguantadoras, calladas. Pienso en todos los hijos y nietos que algún día van a arrepentirse de no haber valorado a tiempo a esas mujeres que los criaron, que les dieron todo, que se sacrificaron toda la vida por ellos.

Y pienso en ti que estás leyendo esto y me pregunto, ¿tienes una doña esperanza en tu vida? Tienes una abuelita, una mamá, una vecina que necesita que la veas, que la abraces, que le digas que la quieres antes de que sea demasiado tarde. No necesitas ser rico para ayudar. No necesitas tener mucho dinero para cambiar la vida de alguien.

Solo necesitas tener corazón, ojos para ver el dolor ajeno y ganas de ser la diferencia. Porque al final del día, hermano, al final de todo, no te vas a llevar ni el dinero, ni las propiedades, ni los carros del año, ni los títulos, ni los reconocimientos. Te llevas los abrazos que diste y los que recibiste. Te llevas las lágrimas que secaste y las sonrisas que provocaste.

Te llevas el amor que sembraste y las veces que fuiste la respuesta a la oración de alguien más. Te llevas los momentos en que decidiste ser humano en lugar de ser exitoso, en que decidiste ser compasivo en lugar de ser importante, en que decidiste amar en lugar de tener razón. Doña Esperanza ahora tiene 85 años bien vividos.

Cada mañana se levanta a las 5, se pone su delantal bordado con flores que ya son parte de ella, prende su comal de barro y hace tortillas para todos los trabajadores del hotel, para los albañiles que construyen las casas nuevas del fraccionamiento. para cualquiera que llegue con hambre, no porque tenga que hacerlo, no porque alguien se lo pida, sino porque así es ella, porque dar es su forma de respirar, de existir, de amar.

Y cuando le pregunto, como le pregunto seguido, ¿por qué sigue trabajando si ya no necesita, señora? ¿Por qué sigue levantándose tan temprano a hacer tortillas si ya tiene quien se las haga? me responde con esa sonrisa que ya es parte del paisaje de mi vida. Esa sonrisa que ha curado mis heridas y me ha enseñado el significado de la palabra hogar.

Porque el día que deje de ser útil para alguien, ese día me muero, mi hijito. Y yo todavía tengo mucho amor que dar, muchas tortillas que hacer, muchas historias que contar. La vida me dio tanto al final que ahora me toca repartirlo. Esa es la diferencia entre existir y vivir, entre sobrevivir y prosperar, entre ser víctima de las circunstancias y ser arquitecto de tu propio destino, entre quedarse con el dolor y convertirlo en sabiduría, entre morir en vida y vivir hasta el último respiro.

Y la historia sigue, porque las historias bonitas nunca terminan realmente. La semana pasada Roberto me llamó llorando de alegría. Hermano, Fernanda está embarazada. Vamos a tener un bebé. Doña Esperanza se puso a llorar cuando se lo dijimos, pero no de tristeza, sino de esa felicidad tan grande que solo se puede expresar con lágrimas.

Al fin voy a ser bisabuela. Al fin voy a tener a quien enseñarle a hacer tortillas, a quien contarle las historias de Cholula, a quien cantarle las canciones que me cantaba mi mamá. Y ahí fue cuando entendí que los milagros sí existen, que la vida sí da segundas oportunidades, que el amor sí vence al resentimiento cuando viene acompañado de humildad y perdón.

El bebé nacerá en diciembre en plena temporada navideña. Va a nacer en Playa del Carmen, con vista al mar, arrullado por el sonido de las olas y va a tener la bendición de crecer con una bisabuela que lo va a amar más que a su propia vida, que le va a enseñar el valor de la familia, del respeto, de la gratitud. Roberto y Fernanda ya decidieron que se van a llamar Esperanza si es niña, o Esteban si es niño, por doña Esperanza y por San Esteban, el patrono de su pueblo en Cholula.

Y yo yo voy a ser el tío postizo que lo va a llevar al fútbol los domingos, que le va a enseñar a manejar cuando crezca, que le va a contar la historia de cómo su bisabuela fue la mujer más valiente y más noble que ha existido en este mundo. Porque esa es otra cosa que me enseñó doña Esperanza, que la familia se escoge, que no importa si compartés la sangre, lo que importa es si compartés el corazón.

que puedes nacer en una familia y crecer en otra, que puedes encontrar a tu verdadera madre a los 30 años, que puedes descubrir que el amor más puro no viene de donde esperabas. Hace un mes organizamos una fiesta sorpresa para el cumpleaños 85 de Doña Esperanza. Vinieron trabajadores del hotel, vecinos del fraccionamiento, gente de Cholula que manejó 3 horas para estar ahí, compadres y comadres que no veía desde hacía años.

Hasta el perro gerito que se había quedado llorando en Coyoacán apareció porque Roberto lo fue a buscar y se lo trajo. Pusimos una carpa en el jardín, colgamos luces de colores, contratamos a un mariachi que tocó las mañanitas. Cucurucucu, paloma y la llorona. Hicimos carnitas, pozole, mole poblano, aguas frescas y un pastel de tres leches que hizo Fernanda con sus propias manos.

Cuando doña Esperanza vio a toda esa gente reunida por ella, se puso a llorar como niña chiquita. “No puedo creer que tanta gente me quiera”, decía entre lágrimas. “Es que usted se lo merece, señora”, le dije. “Usted se merece esto y mucho más. Y en el brindis, cuando todos alzamos nuestras cervezas y aguas frescas, Roberto se paró y dijo con la voz quebrada de emoción, “Abuela, toda mi vida pensé que usted me necesitaba a mí.

Hoy sé que quien la necesitaba era yo. Usted me enseñó lo que es el amor incondicional, el perdón verdadero, la segunda oportunidad. Gracias por no cerrarme la puerta cuando me lo merecía. Gracias por demostrarme que nunca es tarde para cambiar, para pedir perdón, para ser mejor persona.

Y Fernanda, con las manos en la panza donde crecía el bebé, agregó, “Doña Esperanza, usted me enseñó que la riqueza no está en lo que tienes, sino en lo que das. Que la elegancia no está en la ropa que usas, sino en cómo tratas a la gente. Que la belleza no está en el maquillaje, sino en la bondad del corazón. Gracias por adoptarme como nieta, por enseñarme a cocinar, por enseñarme a ser mujer de verdad.

Y yo que no soy bueno con las palabras bonitas, que siempre he sido más de hechos que de discursos, le dije algo que llevaba años guardado en el corazón. Doña Esperanza, el día que usted se vaya de este mundo, yo voy a poder decir que conocí a un ángel, que tuve el privilegio de llamar mamá a la mujer más extraordinaria que ha pisado esta tierra, que aprendí de usted lo que ninguna escuela me pudo enseñar, que amar es el único verbo que vale la pena conjugar todos los días.

Esa noche después de que se fueron todos los invitados, después de recoger los platos y barrer los confetis, Doña Esperanza y yo nos quedamos sentados en la terraza viendo las estrellas reflejarse en el mar. “¿Sabe qué es lo más bonito de todo esto, mi hijito?”, me preguntó. “¿Qué, señora?” que cuando yo era joven y me corrieron de la casa de mi papá, cuando llegué a la capital sin nada, me prometí que algún día iba a tener una familia que me quisiera de verdad.

Tardé 70 años, pero aquí está y es más bonita de lo que me imaginé. Y ahí, en esa terraza caribeña, bajo un cielo lleno de estrellas, entendí algo que me cambió para siempre, que los sueños no tienen fecha de caducidad, que nunca es tarde para empezar de nuevo, que la vida siempre tiene preparada una sorpresa para quien no pierde la esperanza.

Por eso, cuando la gente me pregunta cuál es el secreto de la felicidad, yo les cuento la historia de doña Esperanza. Les digo que la felicidad no es un lugar al que llegas, sino una forma de caminar. No es algo que encuentras, sino algo que cultivas, no es algo que recibes, sino algo que das. Les digo que sean el tipo de persona que quisieran encontrar cuando más lo necesiten.

Que den el amor que les hubiera gustado recibir, que tiendan la mano que esperaron que alguien les tendiera. Que sean la bendición que alguna vez pidieron en sus oraciones. Porque México está lleno de doñas esperanzas, esperando que alguien crea en ellas, que alguien las vea, que alguien les recuerde que todavía valen, que todavía importan, que todavía tienen mucho que dar y está lleno de corazones como el tuyo, esperando la oportunidad de ser la diferencia en la vida de alguien más, de descubrir que ayudar sana, que dar multiplica, que amar transforma. El amor verdadero no tiene fronteras, no

tiene edad, no tiene color, no tiene precio, no tiene condiciones, solo tiene brazos abiertos y un corazón dispuesto a dar sin pedir nada a cambio. Solo tiene ganas de hacer de este mundo un lugar más bonito, una persona a la vez, un abrazo a la vez, una tortilla caliente a la vez.

Así es México, carnal, así somos los mexicanos. Así es como se hace familia en esta tierra bendita, donde el amor se cocina a fuego lento y se sirve con abundancia. Tú también has sentido que la vida te devolvió el cariño que un día diste sin esperar nada a cambio? ¿Has sido alguna vez el ángel que alguien necesitaba? ¿O has tenido la suerte de encontrar al tuyo? ¿Tienes una doña esperanza en tu vida a la que necesitas abrazar hoy mismo? Comenta abajo tu historia.