La canasta navideña de la viuda Gordó ni una sola puja. El ranchero vio su valor y pagó el triple. Hann Wmore, ¿estás comprando listón para la subasta de Navidad? De veras. Las manos de Hann se detuvieron sobre el carrete de satín rojo.

La voz de la señora Cupro resonó por toda la tienda como campana de iglesia, lo bastante fuerte para que las otras tres mujeres que revisaban telas escucharan cada palabra. Sí, señora. Hann mantuvo la voz firme, aunque la cara le ardía. La subasta es esta noche. La risa de la señora Cooper fue filosa como vidrio roto. Supongo que todas tienen derecho a intentarlo, incluso cuando hizo una pausa teatral, recorriendo con la mirada la figura de Hann con fingida preocupación, incluso cuando el resultado ya está más que claro. Las otras mujeres soltaron risitas.

Han apagó su listón con manos temblorosas y salió al frío de diciembre. Había avanzado la mitad de la calle principal cuando oyó el llanto. Una niña de unos 6 años estaba parada como estatua en la banqueta, mirando los listones de Navidad tirados en el lodo. Su mamá ya iba 10 pasos adelante con voz cortante de impaciencia. Clara, recógelos ahorita mismo.

¿Sabes cuánto cuestan esos? Hann se agachó. No es fácil, nunca es fácil”, murmuró y fue juntando los listones uno por uno. Los limpió con cuidado en su falda y se los puso en las manitas a la niña. “Ahí tienes mi cielo, como nuevos.” Los ojos de Clara se abrieron como platos. “Gracias, señora.

” La mamá ni volteó, solo agarró la mano de la niña y se la llevó sin decir palabra. Hann se levantó despacio con las rodillas doliendo y siguió caminando hacia su casa. No llegó lejos antes de oírlos. Tres vaqueros jóvenes estaban parados afuera del celun Silver Spurs, valientes por el whisky y aburridos. El más alto le gritó cuando pasó.

Oye, señora Wmore, escuchamos que vas a llevar canasta esta noche. Hann siguió caminando. No pierdas tu tiempo dijo otro. y se rió. Nadie va a apar cosa. Las carcajadas la persiguieron hasta el borde del pueblo. Su cabaña estaba al final de un camino de tierra chiquita y limpia, de esa limpieza que tienen las cosas cuando son todo lo que te queda.

Hann cerró la puerta y se recargó en ella, respirando con dificultad. Llegó hasta la mesa antes de que llegaran las lágrimas. No fueron fuertes. Había aprendido a no llorar fuerte dos años atrás cuando Thomas murió y el mundo decidió que ya no importaba. La pregunta le quemaba el pecho como brasas.

¿Por qué me hiciste así, Dios? ¿Por qué tanto sufrimiento? Tocó el anillo de boda que todavía llevaba. Aunque el lado de Thomas en la cama llevaba 24 meses frío, él le había dicho que era hermosa y lo decía en serio. Ella le creyó porque cuando la miraba sus ojos tenían algo que no se podía fingir, algo real y cálido. Ahora solo era la viuda gorda. El chiste, la mujer a la que el pueblo compadecía los domingos y olvidaba los lunes.

Hann se limpió la cara con manos ásperas y se levantó. Los ingredientes para la canasta estaban en la mesa. Harina, mantequilla, el frasco preciado de melaza que había ahorrado 3 meses. La receta de pan de jengibre de Thomas escrita con su letra cuidadosa en una tarjeta que había memorizado, pero que no soportaba guardar. Una vez más, pensó. Lo intento una vez más.

Sus manos se movieron con furia. Aó la masa hasta que le dolieron los brazos. Cortó las galletas hasta que quedaron perfectas. Frió el pollo hasta que la piel crujió dorada. Trabajó toda la tarde y la noche echándole todo el esperanza terca que le quedaba. Si no querían ver su valor, tal vez tal vez lo probarían. Cuando terminó, ya había oscurecido.

Envolvió todo con cuidado en un paño rojo. Hizo un moño perfecto con el listón que había comprado y dio un paso atrás. Estaba hermosa. Era lo mejor que había hecho en su vida. No iba a importar. Sabía que no iba a importar, pero lo había hecho igual porque una parte de ella, estúpida, terca, todavía respiraba y se negaba a desaparecer del todo. Se puso su vestido de domingo.

Estaba gastado en los codos y lo había ensanchado dos veces, pero estaba limpio y planchado. Se miró en el espejo roto junto a la puerta. Te ves ridícula. Una viuda gorda jugando a vestirse de gala. Casi dejó la canasta, casi se quedó en casa. En vez de eso, la levantó pesada de horas de trabajo y salió a la noche de diciembre.

El salón del pueblo brillaba con luz de lámparas y risas. Hann oía la música antes de llegar a la puerta. Violines y voces alegres de fiesta. Se detuvo en el umbral. Adentro. Las otras mujeres estaban juntas como pajaritos en un cable, jóvenes guapas, sus canastas adornadas con flores y encaje. Reían fácil, cabezas juntas, compartiendo secretos a los que Hann nunca sería invitada.

Ella se quedó al borde del salón, sola con su canasta. Nadie la miró, nadie le habló. La subasta empezaría pronto. La humillación vendría después. Pero Hann Wmore se quedó igual. porque irse habría sido aceptar todo lo cruel que habían dicho de ella y todavía no estaba lista para eso. Todavía no.

La voz del subastador retumbó alegre y mandona. Siguiente canasta. La de la señorita Sarah Mechell. Precioso trabajo, amigos. Empezamos en $. Las manos se alzaron. La puja subió rápido. 5 7 9. Un ranchero joven la ganó en y Sarah casi flotó hasta su lado, sonrojada y perfecta. Hann miraba desde su rincón. Su canasta seguía a sus pies, cada minuto más pesada.

Se vendieron cuatro canastas más. Cada una trajo risas, aplausos, la dulce victoria de ser elegida. El salón vibraba de calidez, espíritu navideño y ese sentido de pertenencia que Hann ya había olvidado que existía. Entonces el subastador levantó su canasta. El salón no se cayó. Eso habría sido piedad.

Las conversaciones siguieron como si no hubiera hablado. La canasta de la señora Hannedor la levantó alto y Hann vio que notó el peso, el cuidado en la presentación. Algo parecido a la lástima cruzó su cara. Buen trabajo. Aquí empezamos. Digamos $2. Silencio. No, el silencio expectante, el incómodo.

La voz de la señora Cooper se oyó desde la primera fila, justo lo bastante alta. Seguro pesa tanto como ella. Risas ondularon. No fuertes, solo lo suficiente. El subastador carraspeó. Un dó. Entonces, más silencio. Los hombres miraban sus botas. Las mujeres cuchicheaban detrás de guantes. Un vaquero del fondo le dijo al amigo, “Tendría que cenar con ella.

” “No, gracias”, contestaron los otros entre risas. A Hana le ardía la cara, los puños apretados a los costados. Lo había sabido. Sabía que pasaría esto, pero saberlo no la había preparado para como se sentía, como si la borraran despacito frente a 50 personas que ni siquiera se molestaban en apartar la mirada. El subastador cambió el peso de pie.

Bueno, quizá pasemos a la siguiente. $30. El salón se congeló. Todas las cabezas giraron. Un hombre estaba de pie al fondo, medio oculto en la sombra junto a la puerta. Alto, más alto que todos. Hombros anchos, cara curtida, unos 40 años. Ojos grises serios que recorrieron la sala con la calma de quien nunca ha tenido que demostrar nada.

A Hana se le cortó la respiración. El hombre del camino. Tres meses atrás, a finales de septiembre, ella recogía leña cuando oyó gritar al caballo. Lo encontró en el suelo junto al límite de su terreno, aturdido y sangrando de una herida en la 100 donde se había golpeado contra una piedra. El caballo se había espantado con una víbora y lo había tirado fuerte.

Ella lo ayudó a levantarse, no fue fácil para ninguno de los dos y lo llevó adentro. Le dio sopa y pan mientras se recuperaba. Él le dio las gracias en voz baja, le pagó más de lo que valía la comida y se fue. Nunca pensó volver a verlo y ahora estaba aquí pujando $ por su canasta. El subastador tartamudeó. Es el señor Brenan.

Es tres veces la puja más alta de la noche. ¿Estás seguro? Segurísimo. La voz de Kranan era baja, pero llegó a todos. caminó despacio, con paso firme, las botas pesadas en el piso de madera. La señora Whtmor hizo esa canasta. Se ve el cuidado. Llegó al frente, sacó el dinero del bolsillo y lo contó. Más dinero del que muchas familias del pueblo ganaban en dos meses. La señora Cooper fue la primera en reaccionar.

Señor Brenan, seguro no vio de quién era la canasta. Vi perfectamente de quién era. Los ojos de Col encontraron los de Hana al otro lado del salón. $3. Esa es mi puja. Tomó la canasta y luego hizo algo que detuvo el corazón de Hann. Le ofreció el brazo como si ella fuera una dama en baile de gobernador.

Señora Whtmore, ¿me permite compartir esta cena con usted? Hann podía hablar, apenas podía respirar. solo pudo asentir. El salón los miró en silencio atónito mientras se sentaban juntos en una mesa del rincón, lejos de los demás. Col abrió la canasta con manos cuidadosas, quitó el paño y se quedó quieto. Esto es la miró. ¿Cuánto tiempo te llevó? Casi todo ayer. Todo hoy.

Probó el pan de jengibre y cerró los ojos. Cuando los abrió, ardía en ellos algo fuerte y honesto. Es la mejor comida que he probado en 10 años, tal vez más. La voz de Hann salió apenas un susurro. No tenías que hacerlo. Fue caridad. No, señora. La voz de Co fue firme. Esta comida vale cada centavo. Hizo una pausa. Y tú también.

A Hann le picaron los ojos. parpadeó rápido. Tú eres el hombre del camino. Septiembre. El caballo te tiró. ¿Te acuerdas? ¿Por qué lo hiciste? No pudo terminar. Tú me ayudaste cuando no tenías por qué. Me diste de comer cuando no te sobraba. La miró fijo. Yo no olvido la bondad, señora Wmore, ni cuando alguien me trata como persona y no como cuenta bancaria.

Comieron un rato en silencio alrededor la fiesta seguía, pero más callada, vigilante. Cole dejó el tenedor. ¿Me permites visitarte como se debe? El corazón de Hann martillaba. ¿Por qué? Porque quiero conocerte mejor. Porque eres la primera persona en este pueblo que me miró y no vio signos de pesos. sonríó chiquito, casi tímido.

Y porque cualquiera que hace un pan de jengibre así merece que la valoren a Hann le temblaron las manos. ¿Puedes visitarm? La sonrisa de Co se hizo grande. Bien, terminaron de comer. Cuando acabó, Co se levantó y le ofreció la mano. Gracias por una nochebuena maravillosa, señora Wimor. Gracias a ti, señor Brenan. Se tocó el sombrero y se fue.

Hann se quedó sola en la mesa, rodeada de platos vacíos y el olor a pan de jengibre. Por primera vez, en dos años sintió algo que creía muerto. Esperanza. La mañana de Navidad llegó fría y brillante. Hann amasaba masa de pan cuando sonó la puerta. abrió y se encontró a C.

Branan, sombrero en mano, con cara de no saber qué hacer para un hombre que acababa de gastar $30 delante de medio pueblo. Quería agradecerte otra vez la cena. Se movió inquieto. He estado pensando en ella toda la mañana. La mejor cena de Navidad en 10 años. Hann sintió calor en el cuello. Ay, yo de nada. Estaba pensando. La miró a los ojos. ¿Te gustaría cocinar para mí otra vez? Yo pago los víveres y tu tiempo. La verdad, estoy harto de mi propia comida mala.

Hann lo miró fijo. ¿Quieres contratarme? Si tú quieres, debería decir que no. El pueblo ya murmuraba. Esto lo empeoraría. Sí, se oyó decir. Me encantaría. La sonrisa de Co fue como amanecer. Mañana traigo los víveres. Dos días después llegó con una caja de provisiones y un pedido raro. Esperaba que me enseñaras a hacer pan.

Nunca me sale bien solo. Trabajaron codo a codo en la cocina pequeña. Las manos de Col eran muy ásperas, muy fuertes, hechas para lazos y riendas, no para masa. “La estás ahorcando”, dijo Hann viendo como amasaba con cara de guerra. Suave. Así. le mostró. Cole lo intentó otra vez. La masa se rompió.

Hann se mordió el labio, pero la risa se le escapó. Co levantó la vista sorprendido. ¿Qué tú? Intentó parar, no pudo. Estás amasando como si estuvieras laceando un toro. Él miró sus manos, la masa destrozada, y se le torció la boca. Hann se rió más fuerte. La primera risa de verdad en tanto tiempo que casi dolía. Años de luto rompiéndose. Se tapó la boca, pero seguía saliendo, brillante y sin control.

Cole empezó a reírse también. El sonido estaba oxidado, como si él también lo hubiera olvidado. “Perdón”, dijo Hann jadeos limpiándose lágrimas. Es que no te disculpes. Jo ya sonreía de oreja a oreja y su cara seria se volvió más joven, más ligera. Al menos soy entretenido. Mucho. Se rieron juntos hasta que a Hann le dolieron los costados y a K se le humedecieron los ojos.

Cuando pudieron respirar, la cocina se sentía distinta, más caliente, como si algo se hubiera acomodado en su lugar. Mientras subía la masa, se sentaron con café. “Mi mamá murió cuando yo tenía 12”, dijo Cobajito. “Tuve que aprender a cocinar, limpiar y llevar la casa. Lo hice todo mal.” Miró su taza, pero sobreviví. Luego Sarra murió hace 15 años, “Mi esposa, y desde entonces no más he sobrevivido.” No vivido.

Hann abrazó su taza con las dos manos. ¿Qué le pasó? Parto. El bebé también. La voz se le apagó. Los enterré a los dos un martes. Lo siento. Cole asintió. ¿Y tú qué haces además de hacer milagros en la cocina? Coser, sobre todo remiendos para la gente del pueblo. Hizo pausa. Es trabajo callado. ¿Te gusta el silencio? Hann se sorprendió a sí misma. Antes me gustaba el ruido, la risa.

Thomas y yo nos reíamos todos los días. Yo era alegre. Lo hacía reír hasta que no podía respirar. Se le quebró la voz, pero desde que murió se me olvidó. ¿Cómo, “Tú me hiciste reír hoy?”, dijo Co. “Todavía lo tienes dentro.” Tres días después volvió con leña.

Hann quiso protestar, pero él la piló junto a la estufa y no aceptó pago. Ese día no cocinaron, solo hablaron. Le preguntó por su costura, su huerto, como era de niña. Escuchaba como si sus respuestas importaran, hacía preguntas, recordaba detalles. Hann se encontró contándole cosas que no había dicho en voz alta en años. Una semana después de Navidad, volvió a visitarla.

Ya sin pretextos, sin pan que hacer, sin leña que apilar. Solo quería sentarse en su cocina y hablar. Lo hicieron 3 horas. Cuando se fue, Hann se quedó en la ventana viéndolo partir. Me estoy enamorando de él. Se dio cuenta con un golpe de terror. Dios mío, me estoy enamorando. El pueblo miraba, sabía que miraba.

Esto iba a acabar mal. Hombres como K. Branan no terminaban con mujeres como Hann Webmore, pero cuando dos días después tocó a su puerta, ella abrió igual. Porque por primera vez desde que Thomas murió, Hann se sentía viva y todavía no estaba lista para renunciar a eso. Todavía no. Hann sacaba pan del horno cuando empezó el golpeteo.

Se volvió y vio a tres mujeres entrando sin invitación. La señora Cooper, la esposa del banquero y la hermana del alcalde, caras apretadas de furia santurrona, se quedaron heladas. K Branen estaba en la mesa de la cocina, mangas arremangadas y harina en los antebrazos. Había estado amasando. El silencio fue delgado y peligroso.

La señora Cooper se recuperó primero. Voz chillona. Señor Brenan está está solo con ella. sin chaperona. Esto es Estoy aprendiendo a hacer pan. La señora Cooper parpadeó. Co se limpió las manos tranquilo con un trapo. Eso es delito. Es indecente. La esposa del banquero apretó su bolsito como escudo.

Los dos solos repetidas veces sin supervisión. La voz de Co bajó, pero con filos. Está cuestionando el honor de la señora Wmor o el mío. Las mujeres titubearon. Porque si es así, siguió Co dando un paso lento. Díganlo clarito. Para saber con quién voy a hablarle al serif. La calumnia es delito grave. La señora Coopero retrocedió. Solo nos preocupa la decencia. Les preocupa el chisme.

Los ojos de Cole eran acero. Hay diferencia. La señora Whtmore es una viuda respetable. Yo soy un hombre respetable. Estamos cortejando. Si eso les ofende, la puerta está atrás. Todo el pueblo habla. Entonces, que todo el pueblo se ocupe de sus asuntos. Col abrió la puerta y se paró junto a ella. Buenos días, señoras. Salieron entre susurros de faldas escandalizadas.

Cuando la puerta se cerró, Hann se dio cuenta de que temblaba. “Van a empeorar esto,”, susurró Cole. Se volvió hacia ella. “Que lo hagan. Yo dije en serio lo que dije, pero Hann sabía más. Había visto cómo funcionaba esto. Una semana después, el Sharot Moren tocó a su puerta con el sombrero en la mano y pena en los ojos.

Señora Wmore, me manda el consejo del pueblo. Le dio un papel oficial. Sacaron orden de destierro. Alteración moral a los estándares de la comunidad. Tiene hasta el viernes para dejar los límites del pueblo. El mundo de Hannas se ladeó. Me están echando. El voto del consejo fue unánime. Alcalde, banquero, el esposo de la señora Cooper.

El sherifff parecía sinceramente apenado. Es legal. Lo siento. Se fue. Hann se quedó en la puerta mirando el papel hasta que las letras se le hicieron borrosas. Esa tarde estaba empacando sus pocas cosas cuando Codrumpió sin tocar, ojos desorbitados y respirando fuerte. Es cierto, Hannan no podía mirarlo.

¿Quieren que me vaya antes del viernes? Esto es por mí. Esto es porque me odian se le quebró la voz. Tú solo fuiste la excusa que necesitaban. ¿A dónde vas a ir? A una casa de huéspedes. Dos pueblos más allá. Encontraré trabajo. Ven a mi rancho. Eso empeoraría todo. Me importa un Col alzó la voz por primera vez. Hann, me importa un lo que piensen. Pues a mí sí me importa.

Ella se giró lágrimas corriendo. No voy a ser la razón por la que lo pierdas todo. Tu negocio, tu posición. ¿Y de qué me sirve todo eso sin ti? Las palabras quedaron colgando. Hann lo miró. El pecho de Co subía y bajaba. Luego, lento, deliberado, se hincó de una rodilla en el piso gastado. Han Wedmore, la voz le temblaba.

Te amo. Te he amado desde que me ayudaste en el camino y no pediste nada a cambio. Te he amado en cada comida que hemos cocinado, en cada risa que hemos compartido, en cada historia, en cada silencio. Cásate conmigo, no porque nos obliguen, sino porque no me imagino la vida sin ti.

Hann se tapó la boca con las manos. Cole, ¿quieren que me vaya el viernes? Los ojos de él ardían. Entonces, cásate conmigo el viernes en la mañana. Conviértete en mi esposa. Sal de este pueblo como señora Brenan, no como alguien a quien desterraron. Que vean que no tienen poder sobre ti, sobre nosotros. Nunca nos van a aceptar. No necesito que nos acepten.

Solo necesito que digas que sí. Le tomó la mano. ¿Me amas? La palabra salió rota. Sí. Entonces, cásate conmigo. Que se ahoguen con su amargura mientras nosotros construimos algo hermoso. Hann lo levantó y lo besó desesperado y salado y lleno de esperanza furiosa. “Sí”, susurró contra su boca. “Sí, me caso contigo.

” Jo la abrazó como si fuera preciosa, como si valiera la pena pelear por ella. “Viernes en la mañana”, dijo, “yo lo arreglo todo.” El pastor, testigos. Tú solo aparece. ¿Dónde vamos a vivir? En mi rancho. Ahí es tu casa ahora. Hann se rió entre lágrimas. Viernes. Afuera el pueblo dormía sin saber que su orden de destierro se había convertido en invitación de boda.

El viernes llegó con escarcha en las ventanas y acero en la espalda de Hann. Estaba en el vestíbulo de la iglesia con un vestido crema que había cocido en tres noches sin dormir. Sencillo pero hermoso. Le temblaban las manos mientras apretaba un ramito de verdes de invierno. Adentro la iglesia estaba a media capacidad.

El pastor esperaba en el altar cara amable y segura. Su esposa en la primera banca. Unas cuantas familias de rancheros que Hanan nunca había conocido ocupaban asientos dispersos. Amigos de K vinieron a ser testigos. El resto del pueblo se había quedado en casa. Col esperaba en el altar de traje planchado, mirando la puerta como si ella pudiera desaparecer. Hann respiró hondo y dio un paso.

Las puertas de la iglesia se abrieron de golpe detrás de ella. El alcalde Thorton entró furioso, flanqueado por el banquero Fairfield y el esposo de la señora Cooper. Caras rojas de frío y coraje. Esta boda no puede seguir. El pastor se enderezó. ¿Con qué autoridad? Esta mujer está bajo orden de destierro. Retumbó el alcalde.

No tiene derecho legal de estar dentro de los límites del pueblo. Co bajó por el pasillo despacio. Cuando habló, su voz era mortalmente baja. Ya no está bajo orden de destierro. En 10 minutos será mi esposa. La señora Brenan vivirá en mi rancho a 5 millas fuera de sus preciados límites del pueblo. El banquero Fairfield dio un paso. Señor Brenan, piénselo bien.

El banco tiene sus hipotecas, sus relaciones de negocios. Que se las queden. Con parpadeó. Buscaré otros bancos, otros socios, otros amigos. quedará arruinado. Estaré casado con la mujer que amo. La voz de Co se endureció. Hay diferencia. La señora Cooper apareció detrás de los hombres cara apretada. Señor Brenan está tirando su reputación por la palabra.

Quedó colgando como cuchillo. Se cayó. Jo se volvió hacia la iglesia. Las bancas a medio llenar, los del consejo bloqueando el pasillo. Hann parada en su vestido de novia. Ustedes midieron a Hann por su tamaño, su pobreza, su estado de viuda. Su voz sonó clara. La encontraron falta, indigna. Se burlaron de ella, la desterraron, intentaron borrarla. regresó junto a Hann y le tomó la mano.

Yo la medí por su carácter, su bondad, su fuerza, por cómo ayudó a un extraño en el camino y no pidió nada a cambio, por cómo me hace reír después de 15 años de haberlo olvidado. Su voz se suavizó, pero no perdió fuerza y la encontré sin precio. Se volvió al consejo.

Intentaron desterrar a la mejor mujer de este territorio. Esa es su pérdida, no la mía. Ahora salgan de esta iglesia o quédense a ver, pero no van a parar esta boda. La cara del alcalde se puso morada. El banco, nada comparado con ella. Los ojos de Cole eran pedernales. Elijan. Se quedan o se van, pero nos casamos igual. El silencio duró una eternidad.

Luego el alcalde giró sobre sus talones y salió. El banquero lo siguió. La señora Cooper dudó, luego se fue con un ciseo de faldas. Las puertas tronaron. Media docena de vecinos que habían estado mirando desde afuera, curiosos e indecisos, entraron y tomaron asiento. No muchos, pero suficientes. Hol apretó la mano de Hann. Lista.

Ella sintió la garganta demasiado apretada para hablar. Caminaron juntos por el pasillo. La ceremonia fue sencilla, hermosa. La voz del pastor fue cálida y segura. Los votos de Col hicieron llorar a Hann. Prometo verte como Dios te ve. Preciosa, valiosa, digna.

Prometo defenderte, quererte y recordarte cada día que eres suficiente, más que suficiente. La voz de Hann tembló. Prometo amarte con valentía, elegir el amor sobre el miedo, construir algo hermoso a pesar de la oposición. Sonrió entre lágrimas. Y hacerte reír todos los días. Puede besar a la novia. Cole la besó como si ella fuera oxígeno y él se ahogara. La iglesia estalló en aplausos de verdad.

Un año después, Hann entró a la fiesta de Nochebuena del brazo de Coo, seis meses de embarazo y radiante. Llevaba un vestido verde hermoso que Col había mandado hacer con la modista de la capital, la que no sabía su historia y simplemente la midió tal como era. El pueblo se había ablandado. No todo.

La señora Cooper todavía volteaba la cara cuando Hann pasaba, pero otros saludaban. Algunos hasta sonreían. Hann había dejado de necesitar su aprobación meses atrás. Empezó la subasta de canastas. Cuando llamaron la dejana, tan elaborada como siempre, llena del pan de jengibre que ya era leyenda, Co se levantó de inmediato. 50. El salón estalló en risas cálidas. Hann gritó riendo. C Branan, mi comida ya la tienes gratis. Lo sé, sonrió él.

Pero esto es por caridad y estoy tradición. Todos los años voy a pujar por la canasta de mi esposa. A ver quién supera esa devoción. Más risas de las buenas. Compartieron la cena mientras la mano de Co descansaba en la panza de ella y su bebé pateaba contra su palma. El mejor dinero que gastaré este año murmuró.

Hann lo besó. Tú no compraste una canasta, C Branan. Te compraste una vida entera de pan de jengibre y una mujer que nunca te dejará comer sopa fría. No. Los ojos de él se pusieron serios. Invertí en algo mejor. Un hogar, una compañera, un futuro. A su alrededor, el pueblo festejaba. Algunos todavía juzgaban. Muchos se habían ablandado.

Unos pocos se habían vuelto amigos de verdad. Pero Hann ya no los necesitaba a todos. Tenía a Co, tenía al bebé que venía, tenía un hogar lleno de risas, harina en el aire y olor a pan subiendo. Tenía su valor y por fin, por fin lo creía. M.